Leskov „Wół piżmowy” - esej „Pragnienie światła w twórczości N. Leskowa na podstawie opowiadania „Wół piżmowy”.” Opowiadanie „Musk Ox” N. S. Leskova jako odzwierciedlenie życia społecznego...: ingvar_anastas — LiveJournal Musk Ox autorstwa Leskova podsumowanie po rozdziałach

Rozdział pierwszy

Kiedy poznałem Wasilija Pietrowicza, nazywano go już „Wółem Piżmowym”. Przydomek ten nadano mu, ponieważ jego wygląd niezwykle przypominał wołu piżmowego, co można zobaczyć w ilustrowanym przewodniku po zoologii Juliana Simashki. Miał dwadzieścia osiem lat, ale wyglądał na znacznie starszego. Nie był sportowcem, nie bohaterem, ale bardzo silnym i zdrowym mężczyzną, niskim, krępym i barczystym. Twarz Wasilija Pietrowicza była szara i okrągła, ale tylko jedna była okrągła, a czaszka przedstawiała dziwną brzydotę. Na pierwszy rzut oka przypominała nieco czaszkę Kaffira, lecz przy bliższym przyjrzeniu się tej głowie nie można było zmieścić jej w żadnym systemie frenologicznym. Nosił włosy, jakby celowo chciał wprowadzić wszystkich w błąd co do sylwetki swojego „najwyższego piętra”. Z tyłu mocno obciął cały tył głowy, a z przodu, od uszu, jego ciemnobrązowe włosy splecione były w dwa długie i grube warkocze. Wasilij Pietrowicz zwykle kręcił te warkocze, które stale leżały w zwiniętych rolkach na skroniach i zwinęły się na policzkach, przypominając rogi zwierzęcia, na cześć którego otrzymał swój przydomek. Tym warkoczom Wasilij Pietrowicz zawdzięczał przede wszystkim swoje podobieństwo do wołu piżmowego. Jednak w postaci Wasilija Pietrowicza nie było nic zabawnego. Osoba, która spotkała go po raz pierwszy, widziała tylko, że Wasilij Pietrowicz, jak mówią, był „kiepsko skrojony, ale ciasno uszyty” i patrząc w jego brązowe, szeroko rozstawione oczy, nie można było nie dostrzec w nich zdrowego umysłu , wola i determinacja. Postać Wasilija Pietrowicza miała wiele oryginalności. Jego cechą charakterystyczną była ewangeliczna niedbałość o siebie. Syn wiejskiego kościelnego, który dorastał w skrajnej biedzie, a na dodatek wcześnie został sierotą, nigdy nie dbał nie tylko o trwałą poprawę swojej egzystencji, ale zdaje się, że nawet nie myślał o jutrze. Nie miał nic do zaoferowania, ale potrafił zdjąć koszulę i przyjąć tę samą zdolność u każdej z osób, z którymi się zetknął, a wszystkich innych zwykle nazywał krótko i wyraźnie „świniami”. Kiedy Wasilij Pietrowicz nie miał butów, to znaczy, jeśli jego buty, jak to ujął, „całkowicie otworzyły mu usta”, to przychodził do mnie lub do ciebie, bez żadnej ceremonii zabierał twoje zapasowe buty, jeśli jakoś pasowały nogi i zostawił dla Was swoje notatki na pamiątkę. Czy byłeś w domu, czy nie, dla Wasilija Pietrowicza nie miało to znaczenia: rozgościł się u ciebie w domu, brał to, czego potrzebował, zawsze w najmniejszej możliwej ilości, a czasami, kiedy się spotykali, mówił, że bierze tytoń lub herbatę albo buty, a częściej zdarzało się, że o takich drobiazgach nie mówił ani słowa. Nie znosił nowej literatury i czytał jedynie Ewangelie i starożytne klasyki; nie słyszał żadnej rozmowy o kobietach, uważał je wszystkie za głupców i bardzo poważnie żałował, że jego stara matka była kobietą, a nie jakąś bezpłciową istotą. Bezinteresowność Wasilija Pietrowicza nie miała granic. Nigdy nikomu z nas nie pokazał, że kogokolwiek kocha; ale wszyscy doskonale wiedzieli, że nie ma takiej ofiary, której Wół Piżmowy nie byłby w stanie złożyć dla każdego ze swoich krewnych i przyjaciół. Nigdy nikomu nie przyszło do głowy wątpić w jego gotowość do poświęcenia się dla wybranej idei, ale pomysł ten nie był łatwy do znalezienia pod czaszką naszego Piżmowołu. Nie śmiał się z wielu teorii, w które wówczas żarliwie wierzyliśmy, ale głęboko i szczerze nimi gardził.

Wół Piżmowy nie przepadał za rozmowami, wszystko robił w ciszy i robił dokładnie to, czego w tym momencie najmniej można było się po nim spodziewać.

Jak i dlaczego zaprzyjaźnił się z małym kręgiem, do którego należałem podczas mojego krótkiego pobytu w naszym prowincjonalnym miasteczku, nie wiem. Muskox ukończył kurs w seminarium kurskim na trzy lata przed moim przybyciem. Matka, która karmiła go okruchami zebranymi dla Chrystusa, nie mogła się doczekać, aż syn zostanie księdzem i zamieszka w parafii ze swoją młodą żoną. Ale syn nie myślał o swojej młodej żonie. Wasilij Pietrowicz nie miał najmniejszej ochoty się ożenić. Kurs dobiegł końca; matka ciągle dopytywała się o narzeczone, ale Wasilij Pietrowicz milczał i pewnego pięknego poranka zniknął nie wiadomo gdzie. Zaledwie sześć miesięcy później wysłał matce dwadzieścia pięć rubli i list, w którym powiadomił starą żebraczkę, że przyjechał do Kazania i wstąpił tam do akademii teologicznej. Jak dotarł do Kazania po przejechaniu ponad tysiąca mil i jak zdobył dwadzieścia pięć rubli – nie wiadomo. Wół piżmowy nie napisał o tym ani słowa swojej matce. Ale zanim stara kobieta zdążyła się nacieszyć, że jej Wasia zostanie kiedyś biskupem, a potem zamieszka z nim w jasnym pokoju z białym piecem i dwa razy dziennie będzie piła herbatę z rodzynkami, wydawało się, że Wasia spadła z nieba - nagle pojawił się ponownie w Kursku. Często go pytali: co to jest? Jak? dlaczego wrócił? ale niewiele się nauczyliśmy. „Nie dogadywałem się” – odpowiedział krótko Piżmowoł i nie mogli wydobyć z niego nic więcej. Tylko jednej osobie powiedział trochę więcej: „Nie chcę być mnichem” i nikt więcej nic od niego nie usłyszał.

Człowiekiem, któremu Wół Piżmowy powiedział więcej niż wszystkim innym, był Jakow Czełnowski, życzliwy, dobry człowiek, nie potrafiący skrzywdzić muchy i gotowy wyświadczyć bliźniemu każdą przysługę. Czełnowski był moim krewnym w jakimś odległym plemieniu. To właśnie u Czełnowskiego poznałem krępego bohatera mojej opowieści.

Było to latem 1854 r. Musiałem zadbać o proces, który toczył się w urzędach kurskiego rządu.

Do Kurska przyjechałem w maju o siódmej rano, prosto do Czełnowskiego. W tym czasie przygotowywał młodzież do studiów, udzielał lekcji języka rosyjskiego i historii w dwóch pensjonatach dla kobiet i żył nieźle: miał przyzwoite mieszkanie z trzema pokojami od frontu, pokaźną bibliotekę, meble tapicerowane, kilka garnków egzotycznych roślin i buldoga Boxa z obnażonymi zębami, bardzo nieprzyzwoitą krzątaniną i chodem nieco przypominającym kankana.

Czełnowski był niezwykle szczęśliwy z mojego przyjazdu i kazał mi przyrzec, że na pewno będę u niego przez cały czas pobytu w Kursku. On sam zwykle całymi dniami biegał na lekcje, a ja albo odwiedzałem izbę cywilną, albo włóczyłem się bez celu po Tuscari lub sejmie. Pierwszej z tych rzek nie znajdziesz na wielu mapach Rosji, a druga słynie ze szczególnie smacznych raków, ale jeszcze większą sławę zyskała dzięki zbudowanemu na niej systemowi śluz, który wchłonął ogromny kapitał, nie uwalniając od Sejmu zyskała reputację rzeki „niewygodnej dla żeglugi”.

Od mojego przybycia do Kurska minęły dwa tygodnie. Nigdy nie było mowy o Piżmowolu, nawet nie podejrzewałem istnienia tak dziwnej bestii w naszym pasie czarnej ziemi, pełnym zboża, żebraków i złodziei.

Pewnego dnia zmęczony i wyczerpany wróciłem do domu około drugiej po południu. Na korytarzu spotkałem Boxa, który strzegł naszego domu znacznie pilniej niż osiemnastoletni chłopiec, który był naszym lokajem. Na stole w przedpokoju leżała płócienna czapka, bardzo zużyta; jedna najbrudniejsza podwiązka z przywiązanym paskiem, tłusta czarna chusteczka skręcona w sznurek i cienki laska z orzecha laskowego. W drugim pokoju, wypełnionym regałami i dość eleganckimi meblami biurowymi, na sofie siedział bardzo zakurzony mężczyzna. Miał na sobie różową perkalową koszulę i jasnożółte spodnie z postrzępionymi kolanami. Buty nieznajomego pokrywała gruba warstwa białego pyłu drogowego, a na jego kolanach leżała gruba książka, którą czytał bez zakrywania głowy. Kiedy wszedłem do biura, zakurzona postać rzuciła mi szybkie spojrzenie i ponownie skupiła wzrok na książce. W sypialni wszystko było w porządku. Płócienna bluzka w paski Czełnowskiego, którą założył od razu po powrocie do domu, wisiała na swoim miejscu i sygnalizowała, że ​​właściciela nie ma w domu. Nie mogłem zgadnąć, kim był ten dziwny gość, który tak bezceremonialnie się osiedlił. Fierce Box patrzył na niego jak na własnego człowieka i nie pieścił go tylko dlatego, że czułość charakterystyczna dla psów rasy francuskiej nie jest w naturze psów rasy anglosaskiej. Wyszedłem ponownie na korytarz mając dwa cele: po pierwsze zapytać chłopca o gościa, a po drugie sprowokować samego gościa do powiedzenia czegoś swoim wyglądem. Mi też się to nie udało. Korytarz był nadal pusty, a gość nawet na mnie nie spojrzał i siedział spokojnie w tej samej pozycji, w której znalazłem go pięć minut temu. Pozostało tylko jedno lekarstwo: bezpośredni kontakt z samym gościem.

„Prawdopodobnie czekasz na Jakowa Iwanowicza?” – zapytałem, zatrzymując się przed nieznajomym.

Gość popatrzył na mnie leniwie, po czym wstał z kanapy, splunął przez zęby, jak potrafią pluć tylko wielkorosyjscy filisty i seminarzyści, i powiedział grubym basem: „Nie”.

- Kogo chcesz zobaczyć? – zapytałem, zaskoczony dziwną odpowiedzią.

„Właśnie wszedłem” – odpowiedział gość, chodząc po pokoju i splatając warkocze.

- Daj mi znać, z kim mam zaszczyt rozmawiać?

Jednocześnie podałem swoje nazwisko i powiedziałem, że jestem krewnym Jakowa Iwanowicza.

„To takie proste” – odpowiedział gość i ponownie sięgnął po książkę.

To był koniec rozmowy. Porzucając wszelkie próby rozstrzygnięcia wyglądu tej osobowości, zapaliłem papierosa i położyłem się na łóżku z książką w rękach. Kiedy z gorącego słońca wchodzi się do czystego i chłodnego pokoju, w którym nie ma uciążliwych much, a łóżko jest schludne, niezwykle łatwo jest zasnąć. Tym razem nauczyłam się tego z doświadczenia i nie zauważyłam, jak książka wyślizgnęła mi się z rąk. Przez słodki sen, który ludzie śpią pełni nadziei i nadziei, słyszałem, jak Czełnowski czytał chłopcu zapis, do którego był przyzwyczajony od dawna i nie zwracał na nie uwagi. Moje całkowite przebudzenie nastąpiło dopiero, gdy do gabinetu wszedł mój krewny i krzyknął:

- A! Wół piżmowy! Jakie losy?

„On tu jest” – odpowiedział gość na oryginalne powitanie.

- Wiem, że przyszedłem, ale skąd przyszedłem? gdzie byłeś?

– Stąd nie widać.

- Co za żart! Jak dawno temu raczyłeś wrócić? – Jakow Iwanowicz zapytał ponownie swojego gościa, wchodząc do sypialni. - Ech! – Tak, śpisz – powiedział, zwracając się do mnie. „Wstawaj, bracie, pokażę ci bestię”.

-Jakie zwierzę? – zapytałem, nie wracając jeszcze całkowicie do tego, co nazywa się czuwaniem, z tego, co nazywa się snem.

Czełnowski nie odpowiedział mi, ale zdjął surdut i włożył bluzkę, co trwało minutę, poszedł do gabinetu i wyciągając stamtąd za rękę nieznajomego, skłonił się komicznie i wskazując ręką na uparty gość powiedział:

Wstałem i wyciągnąłem rękę do Piżmowołu, który przez całą rekomendację spokojnie patrzył na grubą gałąź bzu pokrywającą otwarte okno naszej sypialni.

„Słyszałem to” – odpowiedział Wół Piżmowy – „a ja jestem imprezowiczem Wasilij Bogosłowski”.

- Tak, zastałem tu Wasilija... Nie mam zaszczytu wiedzieć, a co z księdzem?

„Pietrow był” – odpowiedział Bogosłowski.

„To był on, teraz nazwij go po prostu „Wółem Piżmowym”.

- Nie obchodzi mnie, jak mnie nazwiesz.

- Ech, nie, bracie! Jesteś Piżmowołem, więc powinieneś nim być.

Usiedliśmy przy stole. Wasilij Pietrowicz nalał sobie kieliszek wódki, wlał ją do ust, przytrzymując przez kilka sekund za kością policzkową, a po przełknięciu, znacząco spojrzał na stojący przed nim talerz z zupą.

- Czy nie ma tam galaretki? – zapytał właściciela.

- Nie, bracie, nie. „Nie spodziewaliśmy się dzisiaj drogiego gościa” – odpowiedział Czełnowski – „i nie przygotowaliśmy go”.

„Sami mogliby to zjeść”.

- Możemy też zjeść zupę.

- Łódki z sosem! - dodał Wół piżmowy. - I nie ma gęsi? – zapytał z jeszcze większym zdziwieniem, gdy podano zrazy.

„I nie ma gęsi” – odpowiedział mu właściciel, uśmiechając się swoim czułym uśmiechem. - Jutro będziesz miał galaretkę, gęś i owsiankę z gęsim tłuszczem.

- Jutro - nie dzisiaj.

- No cóż, co powinniśmy zrobić? Pewnie już dawno nie jadłeś gęsi?

Wół piżmowy spojrzał na niego uważnie i powiedział z wyrazem pewnego zadowolenia:

– Lepiej zapytaj, jak dawno temu coś zjadłem.

– Wieczorem czwartego dnia zjadłem kalach w Sevsku.

- W Sewsku?

Wół piżmowy machnął ręką potwierdzająco.

– Dlaczego byłeś w Sewsku?

- Przejeżdżałem.

- Gdzie byłeś?

Piżmowół natychmiast zatrzymał widelec, którym wciągał do ust ogromne kawałki, ponownie spojrzał uważnie na Czełnowskiego i nie odpowiadając na jego pytanie, powiedział:

- Czy wąchałeś dzisiaj tytoń?

- Jak wąchałeś tytoń?

Czełnowski i ja wybuchnęliśmy śmiechem, słysząc to dziwne pytanie.

- Mów głośno, drogie zwierzę!

- Ostatnio swędzi cię język.

- Dlaczego nie zapytać? W końcu nie było mnie przez cały miesiąc.

- Zniknął? - powtórzył Wół piżmowy. - Ja, bracie, nie zginę, ale zginę, więc nie na próżno.

– Mamy dość głoszenia! - odpowiedział mi Czełnowski. - „Polowanie jest śmiertelne, ale los jest gorzki!” W naszym oświeconym wieku głoszenie na rynkach i w stogach siana jest zabronione; Nie możemy zostać kapłanami, nie dotykając swojej żony, jak naczynia węża, i coś też nie pozwala nam zostać mnichami. Ale nie wiem, co dokładnie w tym przeszkadza.

- I dobrze, że nie wiesz.

- Dlaczego to jest dobre? Im więcej wiesz, tym lepiej.

– Sam zostań mnichem, a się przekonasz.

– Nie chcesz służyć ludzkości swoim doświadczeniem?

„Doświadczenia cudze, bracie, to pusta sprawa” – powiedział oryginał, wstając od stołu i wycierając serwetką całą twarz, zlaną potem od żaru obiadu. Odłożywszy serwetkę, wyszedł do przedpokoju i wyjął z płaszcza małą glinianą tubkę z czarną obgryzioną łodygą i perkalowy woreczek; napełnił fajkę, włożył woreczek do kieszeni spodni i wrócił do holu.

„Tutaj pal” – powiedział mu Czełnowski.

- Kichasz nierówno. Będzie Was boleć głowa.

Wół piżmowy wstał i uśmiechnął się. Nigdy nie spotkałem osoby, która uśmiechałaby się tak bardzo jak Bogosłowski. Jego twarz pozostała całkowicie spokojna; ani jedna rysa się nie poruszyła, a w oczach pozostał głęboki, smutny wyraz, a przecież widać było, że te oczy się śmieją, i to śmiechem najmilszym, jakim Rosjanin naśmiewa się czasem z siebie i swoich wad.

- Nowy Diogenes! - powiedział Czełnowski po wyjściu Wółu Piżmowego - wszyscy szukają ludzi Ewangelii.

Zapalaliśmy cygara i leżąc na łóżkach rozmawialiśmy o różnych ludzkich dziwactwach, które przychodziły nam na myśl w związku z dziwactwami Wasilija Pietrowicza. Kwadrans później wszedł Wasilij Pietrowicz. Położył fajkę na podłodze przy piecu, usiadł u stóp Czełnowskiego i prawą ręką drapiąc się po lewym ramieniu, powiedział cicho:

- Szukałem klimatyzacji.

- Gdy? – zapytał go Czełnowski.

- Tak teraz.

- Kogo szukałeś?

- W drodze do.

Czełnowski znów się roześmiał; ale Piżmo-Wół nie zwrócił na to uwagi.

- No cóż, co dał Bóg? – zapytał go Czełnowski.

- Nic.

- Jesteś wielkim żartem! Kto szuka klimatyzacji na drodze?

„Wszedłem do domów właścicieli ziemskich i zadawałem pytania” – kontynuował poważnie Piżmowoł.

- Więc co?

- Nie biorą tego.

- Tak, oczywiście, nie wezmą tego.

Piżmowoół spojrzał na Czełnowskiego wzrokiem i zapytał tym samym spokojnym tonem:

- Dlaczego tego nie wezmą?

– Bo osoba, która przychodzi znikąd, bez polecenia, nie jest przyjmowana do domu.

- Pokazałem mój certyfikat.

– I jest tam napisane: „całkiem przyzwoite zachowanie”?

- No i co wtedy? Ja, brat, powiem ci, że nie dzieje się tak dlatego, ale dlatego, że...

„Jesteś Piżmowołem” – podpowiedział Czełnowski.

- Tak, być może wół piżmowy.

- Jak myślisz, co teraz zrobisz?

„Myślę, żeby zapalić kolejną fajkę” – odpowiedział Wasilij Pietrowicz, wstając i ponownie zaczynając pracować nad fajką.

- Tak, pal tutaj.

- Nie ma potrzeby.

- Kuri: okno jest otwarte.

- Nie ma potrzeby.

- Co chcesz, może po raz pierwszy, zapalić ze mną swojego dubeka?

„Będzie to dla nich nieprzyjemne” – powiedział Piżmowoł, wskazując na mnie.

– Proszę palić, Wasilij Pietrowicz; Jestem osobą przyzwyczajoną; Dla mnie ani jeden dubek nic nie znaczy.

„Ale ja mam ten dąb, z którego uciekł diabeł” – odpowiedział Piżmowoół, opierając się na literze u w słowie dąb k, a jego współczujący uśmiech znów błysnął w jego życzliwych oczach.

- No cóż, nie ucieknę.

- Więc jesteś silniejszy od diabła.

- W tym przypadku.

„Ma najwyższe mniemanie o sile diabła” – powiedział Czełnowski.

- Jedna kobieta, bracie, tylko bardziej wściekła niż diabeł.

Wasilij Pietrowicz napełnił fajkę kudłem i wypuszczając z ust cienką strużkę gryzącego dymu, otarł palcem palący się tytoń i powiedział:

– Zacznę przepisywać problemy.

– Jakie zadania? – zapytał Czełnowski, przykładając dłoń do ucha.

– Problemy, problemy seminaryjne, na razie je przepiszę. Cóż, zeszyty studenckie, nie rozumiesz, czy co? - wyjaśnił.

- Teraz rozumiem. Zła robota, bracie.

- Nieważne.

– Zarobisz po prostu dwa ruble miesięcznie.

- Znajdź mi warunki.

- Powrót do wioski?

- Lepiej pojechać na wieś.

– A za tydzień znowu wyjedziesz. „Wiesz, co zrobił zeszłej wiosny” – powiedział Czełnowski, zwracając się do mnie. „Umieściłem go na swoim miejscu, sto dwadzieścia rubli rocznie, wszystko gotowe, aby mógł przygotować jednego chłopca do drugiej klasy gimnazjum. Zapewnili mu wszystko, czego potrzebował i wyposażyli dobrego człowieka. Cóż, myślę, że nasz wół piżmowy jest na miejscu! A miesiąc później dorastał ponownie na naszych oczach. Zostawiłem tam też bieliznę do celów naukowych.

„No cóż, skoro nie mogło być inaczej” – powiedział Piżmowoół, marszcząc brwi, i wstał z krzesła.

„Zapytaj go, dlaczego nie możesz?” - powiedział Czełnowski, ponownie zwracając się do mnie. – Ponieważ nie pozwolono im wyrywać chłopcu włosów.

- Powiedz mi kolejne kłamstwo! – mruknął Muskoks.

- No i jak było?

- Stało się tak, że nie mogło być inaczej.

Wół piżmowy zatrzymał się przede mną i po chwili zastanowienia powiedział:

– To była coś wyjątkowego!

„Usiądź, Wasilij Pietrowicz” – powiedziałem, przesuwając się na łóżku.

- Nie, nie. – To wyjątkowa sprawa – zaczął ponownie. „Chłopiec ma piętnaście lat, a przecież jest niezłym szlachcicem, to znaczy bezwstydnym łobuzem”.

- Tak właśnie jest u nas! – zażartował Czełnowski.

„Tak” – kontynuował Wół Piżmowy. „Ich kucharzem był Jegor, młody chłopak. Ożenił się i wyprowadził córkę kościelnego z naszego duchowego żebractwa. Chłopczyk został już we wszystkim przeszkolony i brzęczmy w jego stronę. Ale ta kobieta jest młoda i nie należy do takich; poskarżyła się swemu mężowi, a mąż poskarżył się pani. Powiedziała coś do syna, a on znowu zrobił swoje. I tak kolejny raz, trzeci raz – kucharz znowu poszedł do pani, bo żona nie mogła przestać widzieć barczuka – znów nic. Byłem zirytowany. „Słuchaj” – mówię mu – „jeśli jeszcze raz uszczypniesz Alenkę, złamię cię”. Zarumienił się ze złości; szlachetna krew popłynęła, wiesz; Poleciałem do jego matki, a ja poszedłem za nim. Patrzę: siedzi w fotelu i też jest cała czerwona; a mój syn pisze na mnie skargę po francusku. Gdy tylko mnie zobaczyła, wzięła go za rękę i uśmiechnęła się, Bóg wie co. „Wystarczy” – mówi, mój przyjaciel. Wasilij Pietrowicz musiał coś sobie wyobrazić; on żartuje, a ty udowodnisz mu, że się myli. I widzę siebie patrzącego na mnie z boku. Mój synek poszedł, a ona zamiast porozmawiać ze mną o swoim synu, powiedziała: „Co z ciebie za rycerz, Wasilij Pietrowicz! Nie masz ukochanej? Cóż, nie mogę znieść tych rzeczy” – powiedział Piżmowoł, energicznie machając ręką. „Nie mogę tego słuchać” – powtórzył jeszcze raz, podnosząc głos i znowu szedł.

- Cóż, czy od razu opuściłeś ten dom?

- Nie, za półtora miesiąca.

- I żyli w zgodzie?

- Cóż, z nikim nie rozmawiałem.

- A przy stole?

- Jadłem lunch z urzędnikiem.

- A co z urzędnikiem?

- Powiem tak, przy stole. Dla mnie to nic. Nie możesz mnie obrażać.

- Jak możesz nie?

- Ale oczywiście, że nie możesz... no, po co o tym rozmawiać... Dopiero któregoś dnia po obiedzie siedziałam pod oknem i czytałam Tacyta, a w pokoju służby usłyszałam czyjś krzyk. Nie rozumiem, co krzyczy, ale głos Alenkina. Myślę, że Barczuk jest naprawdę rozbawiony. Wstałem i poszedłem do pokoju gościnnego. Słyszę, jak Alenka płacze i krzyczy przez łzy: „wstydź się”, „nie boisz się Boga” i tym podobne. Widzę Alenkę stojącą na strychu nad drabiną i mojego synka pod drabiną, więc kobieta nie może zejść. Szkoda... no wiesz, sposób w jaki oni chodzą... po prostu. I dokucza jej: „Wspinaj się” – mówi – „inaczej zejdę z drabiny”. Zło tak mnie zawładnęło, że wyszedłem na korytarz i klepnąłem go w nadgarstek.

„Do tego stopnia, że ​​z ucha i nosa poleciała mu krew” – zasugerował ze śmiechem Czełnowski.

- Jaki wzrost wyrósł na jego udziale?

-Co masz na myśli, mamo?

- Tak, nie patrzyłem na to potem. Z pokoju kadrowego udałem się prosto do Kurska.

- Ile to mil?

- Sto siedemdziesiąt; Tak, nawet jeśli jest to tysiąc siedemset, to wszystko jest takie samo.

Gdybyście w tamtym momencie widzieli Piżmowoła, nie mielibyście wątpliwości, że tak naprawdę nie przejmuje się tym, ile kilometrów przejdzie i kogo uderzy, jeśli jego zdaniem należy go uderzyć.

Rozdział drugi

Rozpoczął się upalny czerwiec. Wasilij Pietrowicz przychodził do nas schludnie codziennie około dwunastej, zdejmował perkalowy krawat i szelki i żegnając się z nami obojgiem, siadał do swoich klasyków. I tak czas upłynął do lunchu; po obiedzie zapalił fajkę i stojąc przy oknie, zwykle pytał: „No i jaki jest stan?” Minął miesiąc od dnia, w którym Piżmowoół codziennie powtarzał to pytanie Czełnowskiemu i przez cały miesiąc za każdym razem słyszał tę samą rozczarowującą odpowiedź. Nawet nie przyszło mi do głowy żadne miejsce. Najwyraźniej Wasilij Pietrowicz wcale tego nie ominął. Jadł z doskonałym apetytem i był ciągle w nieustannym nastroju. Tylko raz czy dwa razy widziałem go bardziej zirytowanego niż zwykle; ale ta drażliwość nie miała żadnego związku ze stanem rzeczy Wasilija Pietrowicza. Złożyły się na to dwie zupełnie niezwiązane ze sobą okoliczności. Pewnego razu spotkał kobietę, która głośno płakała i swoim głębokim głosem zapytał ją: „Dlaczego, głupcze, płaczesz?” Kobieta na początku się przestraszyła, a potem powiedziała, że ​​złapali jej syna i jutro zabierają go do biura poboru. Wasilij Pietrowicz przypomniał sobie, że urzędnikiem w obecności rekruta był jego przyjaciel z seminarium, poszedł do niego wcześnie rano i wrócił wyjątkowo zdenerwowany. Jego wniosek okazał się bezpodstawny. Innym razem przez miasto przepędzono grupę młodych żydowskich rekrutów. W tym czasie rekrutacje były częste. Wasilij Pietrowicz, zagryzając górną wargę i opierając ręce na fretce, stał pod oknem i uważnie przyglądał się transportowanemu konwojowi rekrutów. Wozy filistyńskie jechały powoli; wozy, skaczące po prowincjonalnym chodniku z boku na bok, kręciły głowami dzieci ubranych w szare płaszcze z żołnierskiego sukna. Duże szare kapelusze, przesuwające się nad ich oczami, nadawały strasznie smutny wyraz ich pięknym twarzom i inteligentnym oczom, które patrzyły z tęsknotą i wraz z dziecięcą ciekawością na nowe miasto i na tłumy mieszczańskich chłopców skaczące za wozami. Z tyłu szło dwóch kucharzy.

- I herbata, jest gdzieś jakaś mama? - powiedział wysoki, ospowaty kucharz, podchodząc do naszego okna.

„Słuchaj, może jest” – odpowiedziała druga, wkładając łokcie pod rękawy i zacierając dłonie paznokciami.

- I chyba im, mimo że są małymi Żydami, nadal jest ich żal?

- Ale co powinniśmy zrobić, mamo?

- Oczywiście, ale tylko na macierzyństwo?

- Tak, przez macierzyństwo, - oczywiście... własne łono... Ale nie możesz...

- Z pewnością.

- Głupcy! – krzyknął do nich Wasilij Pietrowicz.

Kobiety zatrzymały się, spojrzały na niego ze zdziwieniem, obie powiedziały jednocześnie: „Dlaczego szczekasz, gładki psie” i ruszyły dalej.

Chciałem pojechać i zobaczyć, jak zasadzą te nieszczęsne dzieci w koszarach garnizonowych.

„Chodźmy, Wasilij Pietrowicz, do koszar” – zawołałem Bogosłowskiego.

- Zobaczymy, co z nimi zrobią.

Wasilij Pietrowicz nic nie odpowiedział; ale kiedy podniosłem kapelusz; on także wstał i poszedł ze mną. Baraki garnizonowe, do których przywieziono przemieszczającą się grupę żydowskich rekrutów, były dość daleko od nas. Kiedy podeszliśmy, wózki były już puste, a dzieci stały w regularnej kolejce w dwóch rzędach. Sprawdzili ich funkcjonariusz partyjny i podoficer. Widzowie zgromadzili się wokół linii. Przy jednym wozie stało także kilka pań i ksiądz z krzyżem z brązu na wstędze Włodzimierza. Podeszliśmy do tego wózka. Siedział na nim chory, około dziewięcioletni chłopiec i łapczywie zajadał się pasztetem z twarogiem; drugi leżał okryty płaszczem i na nic nie zwracał uwagi; po jego zarumienionej twarzy i oczach, które świeciły bolesnym blaskiem, można było przypuszczać, że miał gorączkę, a może tyfus.

- Jesteś chory? – zapytała jedna pani chłopca, który połykał kawałki nieprzeżutego ciasta.

-Jesteś chory?

Chłopiec potrząsnął głową.

- Nie jesteś chory? – zapytała ponownie pani.

Chłopak ponownie potrząsnął głową.

„On nie jest konpran-pa – on nie rozumie” – zauważył ksiądz i od razu zadał sobie pytanie: „Czy jesteś już ochrzczony?”

Dziecko zamyśliło się na chwilę, jakby przypomniało sobie coś znajomego w zadanym mu pytaniu, i ponownie kręcąc głową, powiedziało: „Nie, nie”.

- Jak słodko! – powiedziała pani, chwytając dziecko za podbródek i podnosząc do góry jego śliczną twarz o czarnych oczach.

- Gdzie jest twoja matka? – zapytał nieoczekiwanie Piżmowoół, lekko ciągnąc dziecko za płaszcz.

Dziecko wzdrygnęło się, spojrzało na Wasilija Pietrowicza, potem na otaczających go ludzi, potem na studenta i znowu na Wasilija Pietrowicza.

- Mamo, gdzie jest mama? - powtórzył Wół piżmowy.

- Tak, mamo, mamo?

„Mamo…” – dziecko machnęło ręką w dal.

Rekrut pomyślał i pokiwał głową na znak zgody.

„Pamięta jeszcze” – wtrącił ksiądz i zapytał: „Czy są tu lęgi?”

Dziecko zrobiło ledwo zauważalny znak negatywny.

- Kłamiesz, kłamiesz, nie biorą ich za rekruta. „Lie niht gut, nein” – kontynuował kapłan, myśląc, używając mianowników, aby uczynić swoją rozmowę bardziej zrozumiałą.

„Jestem włóczęgą” – powiedział chłopiec.

– Włóczęgi – powiedziało dziecko wyraźniej.

- Ach, włóczęgi! To po rosyjsku oznacza - to włóczęga, został wydany za włóczęgostwo! Czytałem tę ustawę o nich, o żydowskich dzieciach, czytałem... Włóczęgostwo ma zostać wykorzenione. No i to prawda: człowiek prowadzący siedzący tryb życia zostaje w domu, włóczęga jednak będzie wędrował, przyjmie chrzest święty, nawróci się i wyjdzie między lud” – powiedział ksiądz; a w międzyczasie apel się zakończył, a Under, chwytając konia za uzdę, pociągnął wóz z chorymi w stronę ganku koszar, po którym pełzał długi szereg młodych rekrutów, ciągnąc za sobą torebki i poły niezdarne płaszcze. Zacząłem oczami szukać mojego Piżmowołu; ale go tam nie było. Nie było go przed zapadnięciem zmroku, następnego dnia i trzeciego dnia przed południem. Wysłali chłopca do mieszkania Wasilija Pietrowicza, gdzie mieszkał z seminarzystami, ale nigdy go tam nie było. Mali seminarzyści, z którymi mieszkał Wół Piżmowy, od dawna byli przyzwyczajeni do tego, że przez całe tygodnie nie widywali Wasilija Pietrowicza i nie zwracali uwagi na jego zniknięcie. Czełnowski też wcale się nie martwił.

„Przyjdzie”, powiedział, „powędrować gdzieś lub spać w zbożu i nic więcej”.

Trzeba wiedzieć, że Wasilij Pietrowicz, jak sam powiedział, bardzo lubił „kryjówki” i miał ich całkiem sporo. Nagie łóżko z desek, które stało w jego mieszkaniu, nigdy nie dawało jego ciału długiego odpoczynku. Tylko od czasu do czasu, kiedy wracał do domu, osiedlał się w niej, zadawał chłopcom niespodziewany egzamin z jakimś zabawnym pytaniem na koniec każdego sprawdzianu, a potem łóżko znów stało puste. Rzadko z nami spał, zazwyczaj albo na werandzie, albo jeśli wieczorem doszło do gorącej rozmowy, która nie została dokończona w nocy, wówczas Piżmowoł kładł się na podłodze między naszymi łóżkami, nie pozwalając się rozłożyć cokolwiek innego niż rzadki dywan. Wczesnym rankiem chodził albo na pole, albo na cmentarz. Codziennie odwiedzał cmentarz. Przychodził, kładł się na zielonym grobie, kładł przed sobą książkę jakiegoś łacińskiego pisarza i czytał, albo zwijał książkę, wkładał ją pod głowę i patrzył w niebo.

– Jesteś dzierżawcą grobów, Wasilij Pietrowicz! - powiedziały mu młode damy, które znały Czełnowskiego.

„Gadasz bzdury” – odpowiedział Wasilij Pietrowicz.

„Jesteś upiorem” – powiedział blady nauczyciel okręgowy, który był znany jako pisarz, odkąd jego uczony artykuł został opublikowany w gazetach prowincjonalnych.

„Wymyślasz bzdury” – odpowiedział mu Wół Piżmowy i ponownie udał się do swoich zmarłych.

Dziwactwa Wasilija Pietrowicza nauczyły cały mały krąg jego znajomych, aby nie dziwić się żadnej z jego sztuczek, dlatego nikt nie był zaskoczony jego szybkim i nieoczekiwanym zniknięciem. Ale musiał wrócić. Nikt nie wątpił, że wróci: pytanie tylko, gdzie zniknął? gdzie on błądzi? Co go tak irytowało i jak leczy się z tych podrażnienia? - to były pytania, których rozwiązanie było dość interesujące dla mojej nudy.

Rozdział trzeci

Minęły kolejne trzy dni. Pogoda była piękna. Nasza potężna i hojna natura żyła pełnią życia. To był księżyc w nowiu. Po upalnym dniu nadeszła jasna, luksusowa noc. W takie noce mieszkańcy Kurska cieszą się słowikami kurskimi: słowiki gwiżdżą do nich przez całą noc, a oni przez całą noc ich słuchają w swoim dużym i gęstym ogrodzie miejskim. Wszyscy szli cicho i cicho, a tylko młodzi nauczyciele toczyli zawzięte spory „o uczucia wzniosłe i piękne” czy „amatorstwo w nauce”. Te głośne kłótnie wywołały burzę. Nawet z najodleglejszych zasłon starego ogrodu słychać było okrzyki: „to jest dylemat!”, „przepraszam!”, „nie da się rozumować a priori”, „iść indukcyjnie” itp. Wtedy my nadal kłócili się na takie tematy. Teraz takich sporów już nie słychać. „Bez względu na porę są ptaki, bez względu na ptaki są pieśni”. Obecne przeciętne społeczeństwo rosyjskie w niczym nie przypomina tego, z jakim żyłem w Kursku w epoce mojej opowieści. Pytania, które nas teraz zajmują, jeszcze nie powstały, a w wielu głowach dominował swobodnie i władczo romantyzm, dominował, dominował, nie przewidując podejścia nowych trendów, które rościłyby sobie prawa do człowieka rosyjskiego i które człowiek rosyjski, o pewnym rozwoju, przyjąłby, tak jak przyjmuje wszystko, to znaczy nie do końca szczerze, ale namiętnie, z afektacją i z przesadą. W tamtych czasach mężczyźni nie wstydzili się mówić o uczuciach wzniosłych i pięknych, a kobiety kochały idealnych bohaterów, słuchały słowików gwiżdżących w gęstych krzakach kwitnących bzów i słuchały zadowolenia swoich serc turukhtanów, którzy wciągali je pod ramię idź ramię w ciemne uliczki i rozwiązuj za ich pomocą mądre problemy świętej miłości.

Zostaliśmy u Czełnowskiego w ogrodzie do godziny dwunastej, usłyszeliśmy wiele dobrego o wzniosłej i świętej miłości i szczęśliwie położyliśmy się w łóżkach. Nasz ogień już wygasł; ale my jeszcze nie spaliśmy i leżąc, przekazywaliśmy sobie nawzajem nasze wieczorne wrażenia. Noc była w całej okazałości, a słowik tuż przy oknie głośno kliknął i wybuchnął swoją namiętną piosenką. Już mieliśmy życzyć sobie dobrej nocy, gdy nagle zza płotu oddzielającego ogród od ulicy, na który wychodziło okno naszej sypialni, ktoś krzyknął: „Chłopaki!”

„To jest wół piżmowy” - powiedział Czełnowski, szybko podnosząc głowę z poduszki.

Wydawało mi się, że się mylił.

„Nie, to wół piżmowy” - upierał się Czełnowski i wstając z łóżka, wychylił się przez okno. Wszystko było cicho.

- Chłopaki! – ten sam głos krzyknął ponownie pod płotem.

- Wół piżmowy! – zawołał Czełnowski.

- Idz już.

- Brama jest zamknięta.

- Zapukaj.

- Po co się budzić? Chciałem tylko wiedzieć, czy śpisz?

Za płotem słychać było kilka ciężkich ruchów, po czym Wasilij Pietrowicz jak worek ziemi spadł do ogrodu.

- Co za mały diabeł! - powiedział Czełnowski, śmiejąc się i obserwując, jak Wasilij Pietrowicz wstał z ziemi i przez gęste krzaki akacji i bzu ruszył do okna.

- Cześć! – powiedział radośnie Piżmowoł, pojawiając się w oknie.

Czełnowski odsunął od okna stół z przyborami toaletowymi, a Wasilij Pietrowicz najpierw przesunął jedną nogę, potem usiadł okrakiem na parapecie, potem odsunął drugą nogę i wreszcie pojawił się całkowicie w pokoju.

- Wow! „Jestem zmęczony” – powiedział, zdjął płaszcz i uścisnął nam dłoń.

- Ile mil przebyłeś? – zapytał go Czełnowski, leżąc z powrotem na łóżku.

- Byłem w Pogodowie.

- U woźnego?

- U woźnego.

- Będziesz jeść?

- Jeśli coś jest, zrobię to.

- Obudź się chłopcze!

- No cóż, jest snoberem!

- Od czego?

- Pozwól mu spać.

- Dlaczego zachowujesz się jak głupiec? - Czełnowski krzyknął głośno: - Mojżesz!

„Nie budź mnie, mówię ci: daj mu spać”.

- Cóż, nie znajdę nic, czym mógłbym cię nakarmić.

- I nie jest to konieczne.

- Ale jesteś głodny, prawda?

- Nie ma potrzeby, mówię; To właśnie mam na myśli, bracia...

- Co, bracie?

- Przyszedłem się z tobą pożegnać.

Wasilij Pietrowicz usiadł na łóżku Czełnowskiego i przyjaźnie ujął go za kolano.

- Jak się pożegnać?

– Nie wiesz jak się pożegnać?

-Gdzie idziesz?

- Pójdę daleko, bracia.

Czełnowski wstał i zapalił świecę. Wasilij Pietrowicz siedział, a jego twarz wyrażała spokój, a nawet szczęście.

„Pozwól mi na ciebie spojrzeć” – powiedział Czełnowski.

„Patrz, patrz” – odpowiedział Piżmowoł, uśmiechając się swoim niezręcznym uśmiechem.

- Co robi twój woźny?

– Sprzedaje siano i owies.

„Czy rozmawiałeś z nim o niesprawiedliwych niesprawiedliwościach, o niezmierzonych krzywdach?”

- Rozmawialiśmy.

- No cóż, to on ci doradzał taką wycieczkę?

- Nie, sam o tym myślałem.

– Do jakiej Palestyny ​​jedziesz?

- W Permie.

- Do Permu?

- Tak, dlaczego jesteś zaskoczony?

-Co tam zapomniałeś?

Wasilij Pietrowicz wstał, przeszedł się po pokoju, skręcił skronie i powiedział sobie: „To moja sprawa”.

„Hej, Wasya, jesteś głupi” – powiedział Czełnowski.

Wół piżmowy milczał i my milczeliśmy.

To była ciężka cisza. Zarówno Czełnowski, jak i ja zdaliśmy sobie sprawę, że przed nami stoi agitator - agitator szczery i nieustraszony. I uświadomił sobie, że został zrozumiany, i nagle zawołał:

- Co powinienem zrobić? Moje serce nie znosi tej cywilizacji, tej nobilitacji, tej sterworyzacji!.. - I uderzył się mocno pięścią w pierś i ciężko opadł na krzesło.

- Co możesz zrobić?

- Och, gdybym tylko wiedział, co można z tym zrobić! Och, gdybym tylko to wiedział!.. Idę po omacku.

Wszyscy zamilkli.

-Czy mogę zapalić? – zapytał Bogosłowski po dłuższej pauzie.

- Zapal, proszę.

„Położę się z tobą na podłodze, to będzie moja kolacja”.

- I świetnie.

„Porozmawiajmy”, wyobraźcie sobie... Ciszę i milczę, i nagle czuję potrzebę, żeby coś powiedzieć.

-Jesteś czymś zmartwiony?

„Współczuję dziecku” – powiedział i splunął przez wargę.

- Cóż, moi imprezowicze.

- Dlaczego im współczujesz?

- Beze mnie będą zepsuci.

– Sam je psujesz.

– Oczywiście: jednego się ich uczy, a ty ich przekwalifikowujesz innego.

- No i co wtedy?

- Nic się nie stanie.

Nastąpiła przerwa.

„I powiem ci co” – powiedział Czełnowski – „gdybyś się ożenił, przyjął swoją starą matkę i był dobrym księdzem, zrobiłbyś świetną robotę”.

- Nie mów mi tego! Nie mów mi tego!

„Bóg z tobą” - odpowiedział Czełnowski, machając ręką.

Wasilij Pietrowicz znów obszedł pokój i zatrzymując się przed oknem, wyrecytował:

Stań sam przed burzą Nie dzwoń do żony.

„I nauczyłem się poezji” – powiedział Czełnowski, uśmiechając się i wskazując na Wasilija Pietrowicza.

„Tylko mądry” – odpowiedział, nie odchodząc od okna.

„Jest wiele takich mądrych wierszy, Wasilij Pietrowicz” – powiedziałem.

- Wszystko jest śmieciem.

- Czy kobiety są śmieciami?

- A Lidoczka?

- A co z Lidochką? - zapytał Wasilij Pietrowicz, gdy przypomniało mu się imię bardzo słodkiej i niezwykle nieszczęśliwej dziewczyny - jedynej istoty kobiecej w mieście, która okazywała Wasilijowi Pietrowiczowi wszelką uwagę.

– Nie będziesz za nią tęsknił?

-Co ty mówisz? – zapytał Piżmowoł, rozszerzając oczy i wpatrując się we mnie uważnie.

- To właśnie mówię. Ona jest dobrą dziewczyną.

- No cóż, co jest dobre?

Wasilij Pietrowicz zatrzymał się, wybił fajkę o parapet i zaczął myśleć.

- Paskudne! – powiedział, zapalając drugą fajkę.

Roześmialiśmy się z Czełnowskim.

- Dlaczego się zastanawiasz? – zapytał Wasilij Pietrowicz.

„Czy twoje panie są kiepskie?”

- Panie! Nie kobiety, ale Żydzi.

- Dlaczego poruszacie tutaj Żydów?

„I diabeł wie, dlaczego się o nich pamięta: ja mam matkę i każdy z nich ma matkę i wszyscy wiedzą” – odpowiedział Wasilij Pietrowicz i zdmuchnąwszy świecę, upadł na podłogę z fajką w zębach.

-Zapomniałeś już o tym?

„Bracie, jestem uważny”.

Wasilij Pietrowicz westchnął ciężko.

„Oni umrą, moi drodzy towarzysze” – powiedział po chwili.

- Być może.

- I lepiej.

„Ma tak wyrafinowane współczucie” – powiedział Czełnowski.

- Nie, to wszystko jest dla ciebie trudne. Dla mnie, bracie, wszystko jest proste, chłopie. Nie rozumiem twojego chok-moh. Masz wszystko poukładane w głowie, żeby owce były bezpieczne, a wilki nakarmione, ale to niemożliwe. To się nie zdarza w ten sposób.

- Jak myślisz, będzie dobrze?

- I będzie dobrze, jak Bóg pozwoli.

„Sam Bóg nie robi nic w sprawach ludzkich.

„Jasne jest, że ludzie zrobią wszystko”.

„Kiedy staną się ludźmi” – powiedział Czełnowski.

- Och, wy mądrzy ludzie! „Będziesz patrzeć na siebie, jakbyś naprawdę coś wiedział, ale nic nie wiesz” – wykrzyknął energicznie Wasilij Pietrowicz. „Nie widzisz niczego poza swoim szlachetnym nosem i nawet nic nie zobaczysz”. Gdybyś żył na moim miejscu z ludźmi i był taki jak ja, wiedziałbyś, że nie ma sensu zrzędzić. Spójrz, cholera! i ma też szlachetne zwyczaje” – Piżmowoł nagle przerwał i wstał.

– Kto ma te szlachetne nawyki?

- U psa, u Boxa. Kto jeszcze?

- Jakie ona ma szlachetne nawyki? – zapytał Czełnowski.

- Nie zamyka drzwi.

Właśnie zauważyliśmy, że w pomieszczeniu wiał przeciąg.

Wasilij Pietrowicz wstał, zamknął drzwi z sieni i zamknął je na hak.

„Dziękuję” – powiedział Czełnowski, kiedy wrócił i ponownie wyciągnął się na dywanie.

Wasilij Pietrowicz nie odpowiedział, napełnił kolejną fajkę i zapalając ją, nagle zapytał:

– Co kłamią w książkach?

- W którym?

- No cóż, w twoich magazynach?

– Piszą o różnych rzeczach, nie da się powiedzieć wszystkiego.

– Czy w tym wszystkim chodzi o postęp?

– I o postępie.

- A co z ludźmi?

- I o ludziach.

- Och, biada tym celnikom i faryzeuszom! – Piżmowoł powiedział z westchnieniem. „Śruby mówią, ale same nic nie wiedzą”.

- Dlaczego ty, Wasilij Pietrowicz, myślisz, że nikt oprócz ciebie nie wie nic o ludziach? W końcu, bracie, tu przemawia twoja duma.

- Nie, nie duma. Ale widzę, że wszyscy robią to w podły sposób. Wszyscy idą na pogaństwo, ale nikt nie idzie do pracy. Nie, to ty wykonujesz pracę, a nie luki. A potem miłość wybucha podczas kolacji. Historie się pisze! historie! – dodał po chwili – och, poganie! przeklęci faryzeusze! I prawdopodobnie nie dotkną się. Boją się udławić płatkami owsianymi. I dobrze, że się nie dotykają – dodał po krótkiej chwili milczenia.

- Dlaczego to jest dobre?

„Ale to dlatego, że, mówię, zakrztuszą się owsianką, trzeba będzie ich bić w tył głowy, żeby odchrząkali, a oni będą krzyczeć: „Biją nas!” Czy naprawdę w to uwierzą? A ty – mówił dalej, siadając na łóżku – włóż tę samą fantazyjną koszulę, żeby nie przeszkadzała bokom; Zjedz więzienie, ale nie krzywij się i nie bądź zbyt leniwy, aby wypędzić świnię na podwórko: wtedy ci uwierzą. Połóż swoją duszę, aby mogli zobaczyć, jaką masz duszę, i nie baw się bibelotami. Moi ludzie, moi ludzie! czego bym ci nie zrobił?.. Mój ludu, mój ludu! czego bym ci nie dał? - pomyślał Wasilij Pietrowicz, po czym wstał na całą wysokość i wyciągając ręce do mnie i do Czełnowokego, powiedział: - Chłopaki! nadchodzą niespokojne dni, niespokojne dni. Nie możesz zwlekać ani godziny, bo w przeciwnym razie przyjdą fałszywi prorocy i usłyszę ich przeklęty i pełen nienawiści głos. W imieniu narodu złapią cię i zniszczą. Nie wstydź się tych wołających ludzi i jeśli nie czujesz siły wołu w swoich grzbietach, nie nakładaj na siebie jarzma. Tu nie chodzi o liczbę osób. Pchły nie złapiesz pięcioma palcami, ale jednym możesz. Nie oczekuję wiele od ciebie ani od innych. To nie twoja wina, jesteś za chudy na grubą materię. Ale proszę Cię, przestrzegaj jednego z moich braterskich przykazań: nigdy nie marnuj czasu! Hej, naprawdę jest w tym wielka krzywda! Hej, szkoda! Nie kładź nogi, a wszystko będzie dobrze, ale dla nas, takich Piżmowołów – powiedział, uderzając się w pierś – to nam nie wystarczy. Jeśli zadowolimy się tym, spadnie na nas kara niebiańska. „Jesteśmy sami i nasi poznają nas”.

Wasilij Pietrowicz mówił długo i dużo. Nigdy nie mówił tyle i nie wyrażał się tak jasno. Na niebie wschodził już świt, a pokój był wyraźnie szary, ale Wasilij Pietrowicz wciąż nie przestawał mówić. Jego krępa sylwetka wykonywała energiczne ruchy, a przez dziury w starej bawełnianej koszuli widać było, jak wysoko unosiła się jego kudłata pierś.

Zasnęliśmy o czwartej i obudziliśmy się o dziewiątej. Piżmowca już tam nie było i od tego czasu nie widziałem go dokładnie od trzech lat. Ekscentryk jeszcze tego samego ranka wyjechał do krajów, które polecił mu przyjaciel, właściciel zajazdu w Pogodowie.

Rozdział czwarty

W naszym województwie znajduje się sporo klasztorów, które położone są w lasach i nazywane są „pustyniami”. Moja babcia była bardzo religijną starszą panią. Kobieta starego stulecia, miała nieodpartą pasję podróżowania przez te pustynie. Znała z pamięci nie tylko historię każdego z tych odosobnionych klasztorów, ale znała wszystkie legendy klasztorne, historię ikon, cuda, które się tam działy, znała obiekty klasztorne, zakrystię i wszystko inne. Był to stary, ale żywy drogowskaz do sanktuariów naszego regionu. Również w klasztorach wszyscy znali staruszkę i przyjmowali ją z niezwykłą serdecznością, mimo że nigdy nie składała żadnych bardzo cennych podarunków, z wyjątkiem ar, które haftowała przez całą jesień i zimę, kiedy pogoda nie pozwalała jej podróżować. W hotelach pustelni P-skaya i L-skaya zawsze zostawiano dla niej dwa pokoje na Dzień Piotra i Zaśnięcie. Zostały zmielone, wyczyszczone i nie oddane nikomu nawet w sam dzień święta.

„Przyjeżdża Aleksandra Wasiliewna” – oznajmił wszystkim ojciec skarbnika – „nie mogę jej oddać pokoi”.

I rzeczywiście przyjechała moja babcia.

Któregoś dnia zupełnie się spóźniła i mnóstwo ludzi przyjechało na pustynię na wakacje. W nocy, przed jutrznią, do Ermitażu L-skaja przybył jakiś generał i zażądał lepszego pokoju w hotelu. Ojciec skarbnika był w trudnej sytuacji. Po raz pierwszy moja babcia opuściła święto patronalne pustynnej świątyni. „Staruszka najwyraźniej umarła” – pomyślał, ale patrząc na swój cebulowaty zegar i widząc, że do jutrzni zostały jeszcze dwie godziny, nadal nie oddał jej pokoi generałowi i spokojnie poszedł do swojej celi, aby przeczytaj jego „biuro o północy”. Wielki dzwon klasztorny zadzwonił trzykrotnie; W kościele błysnęła płonąca świeca, przy której służący krzątał się przed ikonostasem, zapalając okiennice. Ludzie, ziewając i krzyżując usta, napływali tłumnie do kościoła, a moja kochana starsza pani w czystej dzikiej sukience i śnieżnobiałej czapce w stylu moskiewskim z XII roku już pobożnie wchodziła do północnych drzwi żegnając się i szepcząc: „Rano usłysz mój głos, mój królu i mój Boże!” Kiedy hierodeakon zawołał uroczyście „Wstań!”, babcia była już w ciemnym kącie i kłaniała się do ziemi za dusze zmarłych. Ojciec Skarbnik, pozwalając pielgrzymom zbliżyć się do krzyża po wcześniejszej mszy, wcale nie był zdziwiony widokiem staruszki i wręczając jej prosforę spod sutanny, powiedział bardzo spokojnie: „Witam, mamo Aleksandra!” Na pustyniach tylko młodzi nowicjusze nazywali swoją babcię Aleksandrę Wasiliewną, a starzy ludzie nie mówili jej inaczej, jako „matkę Aleksandry”. Nasza pobożna starsza pani jednak nigdy nie była pruderyjna i nie udawała zakonnicy. Mimo pięćdziesięciu lat zawsze była ubrana czysto, jak czapka. Świeża sukienka z dzikiego lub zielonego perkalu, wysoka tiulowa czapka z dzikimi wstążkami i siateczka z haftowanym psem - wszystko było świeże i naiwnie zalotne dla dobrej starszej pani. Na pustynię wybrała się rustykalnym, pozbawionym sprężyn powozem na parze starych, rudych klaczek bardzo dobrej rasy. Jedna z nich (matka) nazywała się Dapper, a druga (córka) nazywała się Nezhdanka. Ten ostatni otrzymał swoją nazwę, ponieważ urodził się zupełnie nieoczekiwanie. Obydwa konie mojej babci były niezwykle spokojne, wesołe i dobroduszne, a podróżowanie na nich z tłustą staruszką i jej dobrodusznym starym woźnicą Ilją Wasiljewiczem było dla mnie największą przyjemnością przez wszystkie lata dzieciństwa.

Od najmłodszych lat byłem adiutantem starszej pani. Kiedy miałem sześć lat, po raz pierwszy pojechałem z nią do pustelni L-skaya na jej rudych klaczkach i odtąd towarzyszyłem jej za każdym razem, aż w wieku dziesięciu lat zabrano mnie do gimnazjum prowincjonalnego. Wycieczka do klasztorów dostarczyła mi wielu atrakcji. Stara kobieta miała niezwykłą zdolność poetycyzacji swoich podróży. Zwykle szliśmy kłusem; Wszędzie jest tak dobrze: powietrze jest pachnące; kawki chowają się w zieleni; ludzie spotykają się, kłaniają nam, a my kłaniamy się im. Chodziliśmy po lesie; moja babcia opowiada mi o dwunastym roku, o możajskiej szlachcie, o jej ucieczce z Moskwy, o tym, jak dumnie zbliżali się Francuzi, i jak potem bezlitośnie zamarzli i bili Francuzów. A tu była karczma, znajome woźne, kobiety z grubymi brzuchami i fartuchami zawiązanymi pod biustem, przestronne pastwiska, po których można było biegać – to wszystko mnie urzekło i miało dla mnie czarujący urok. Babcia zacznie pracować nad toaletą w domku, a ja idę pod chłodny, zacieniony baldachim do Ilji Wasiljewicza, kładę się obok niego na beli siana i słucham opowieści o tym, jak Ilia zawiozła cesarza Aleksandra Pawłowicza do Orela; Dowiem się, jaka to była niebezpieczna sprawa, ile było załóg i na jakie niebezpieczeństwa narażona była załoga cesarska, gdy zjeżdżając z góry na Orlik, pękły wodze woźnicy Chołopowa i jak on sam, Ilja Wasilicz , swoją zaradnością uratował życie cesarzowi, który miał właśnie wyskoczyć z wózka. Feakowie nie słuchali Odyseusza tak bardzo, jak ja słuchałem woźnicy Ilji Wasiljewicza. Miałem przyjaciół na samych pustyniach. Bardzo kochało mnie dwóch staruszków: opat pustelni P-skaya i ojciec skarbnika pustelni L-skaya. Pierwszy, wysoki, blady starzec o miłej, lecz surowej twarzy, nie cieszył się jednak moją sympatią; ale całym sercem kochałam ojca skarbnika. Była to najbardziej dobroduszna istota w świecie podksiężycowym, o której mimochodem nic nie wiedział i właśnie w tej swojej niewiedzy, jak mi się teraz wydaje, leży podstawa bezgranicznej miłości tego starego człowieka do ludzkości położyć.

Ale poza tymi, że tak powiem, arystokratycznymi znajomościami z przywódcami pustyni, miałem demokratyczne powiązania z plebejuszami pustynnymi: bardzo lubiłem nowicjuszy – tę dziwną klasę, w której przeważnie dominują dwie namiętności: lenistwo i duma, ale czasami to rezerwa pogodnej beztroski i czysto rosyjskiej obojętności wobec siebie.

– Jak poczułeś powołanie do wstąpienia do klasztoru? - pytałeś jednego z nowicjuszy.

„Nie” – odpowiada – „nie było powołania, ale tak zrobiłem”.

-Czy przyjmiesz monastycyzm?

- Absolutnie.

Opuszczenie klasztoru przez nowicjusza wydaje się całkowicie niemożliwe, chociaż wie on, że nikt mu tego nie zabroni. Jako dziecko bardzo kochałam tych ludzi, wesołych, wesołych, odważnych i dobrodusznych hipokrytów. Podczas gdy nowicjusz jest nowicjuszem lub „slimakiem”, nikt nie zwraca na niego uwagi, a zatem nikt nie zna jego natury; a gdy tylko nowicjusz założy sutannę i kaptur, radykalnie zmienia się zarówno jego charakter, jak i stosunek do sąsiadów. Choć jest nowicjuszem, jest niezwykle towarzyskim stworzeniem. Pamiętam, jak Homer walczy na pięści w klasztornych piekarniach. Jakie pieśni odważnych śpiewano niskim głosem na ścianach, gdy pięciu czy sześciu wysokich, przystojnych nowicjuszy powoli zbliżało się do nich i czujnie spoglądało na drugą stronę rzeki, za którą dźwięcznym, kuszącym kobiecym głosem śpiewano inną pieśń – pieśń w które brzmiały skrzydlate okrzyki: „rzuć się, wbiegnij do Zielonych, pośpiesz się”. I pamiętam, jak Slimaks słuchając tych piosenek, był niespokojny i nie mogąc się powstrzymać, rzucał się na zielone drogi. O! Pamiętam to wszystko bardzo dobrze. Nie zapomniałem ani jednej lekcji, ani śpiewu kantat skomponowanych na najoryginalniejsze tematy, ani gimnastyki, do której jednak wysokie mury klasztoru nie do końca nadawały się, ani umiejętności milczenia i śmiechu, zachowując powagę wyraz mojej twarzy. Przede wszystkim uwielbiałem łowić ryby na klasztornym jeziorze. Moi koledzy nowicjusze również traktowali wyprawę nad to jezioro jako wakacje. W ich monotonnym życiu łowienie ryb było jedyną aktywnością, podczas której mogli chociaż trochę się zabawić i sprawdzić siłę swoich młodych mięśni. I rzeczywiście, w tym łowieniu było wiele poezji. Od klasztoru do jeziora było osiem lub dziesięć mil, które trzeba było przejść pieszo przez bardzo gęsty czarny las. Zwykle wybierali się na ryby przed wieczorem. Na wozie zaprzężonym w grubego i bardzo starego konia klasztornego leżał niewód, kilka wiader, beczka na ryby i haczyki; ale nikt nie siedział na wózku. Wodze przywiązywano do łoża wozu, a jeśli koń zboczył z drogi, nowicjusz, poprawiając pozycję woźnicy, tylko podchodził i ciągnął go za wodze. Ale jednak koń prawie nigdy się nie gubił i nie mógł się zgubić, ponieważ od klasztoru do jeziora była tylko jedna ścieżka przez las i była tak pokryta koleinami, że koń ani razu nie miał ochoty wyciągać kół z głębokich kolein. Do nadzoru zawsze wysyłano z nami Starszego Ignacego, głuchego i ślepego starca, który pewnego razu przyjął w swojej celi cesarza Aleksandra I i zawsze zapominał, że Aleksander I już nie panuje. Ojciec Ignacy jechał małym wozem, a sam jeździł na kolejnym grubym koniu. Tak naprawdę zawsze miałam prawo jeździć z księdzem Ignacym, któremu szczególnie powierzyła mnie moja babcia, a ojciec Ignacy pozwolił mi nawet poprowadzić grubego konia zaprzęgniętego w krótkie pędy jego wozu; ale zazwyczaj wolałem iść z nowicjuszami. Ale nigdy nie chodzili wzdłuż drogi. Stopniowo, krok po kroku wspinaliśmy się do lasu, najpierw śpiewaliśmy: „Jak młody mnich szedł ścieżką i spotkał go sam Jezus Chrystus”, a potem ktoś zaczynał nową pieśń, a my śpiewajcie je jeden po drugim. Beztroski, słodki czas! Błogosławieństwa dla Was, błogosławieństwa dla Was, którzy dajesz mi te wspomnienia. Dopiero o zmroku dotarliśmy do jeziora. Tutaj, na brzegu, stała chata, w której mieszkało dwóch starców, nowicjuszy ryassoforów: ojciec Sergiusz i ojciec Wavila. Obydwoje byli „niepiśmienni”, to znaczy nie umieli czytać i pisać, a na klasztornym jeziorze pełnili „posłuszeństwo wartownicze”. Ojciec Sergiusz był człowiekiem niezwykle uzdolnionym w rzemiośle. Mam do dziś cudowną łyżkę i wzorzysty krzyżyk jego autorstwa. Tkał też sieci, kubari, kosze, kosze i różne inne rzeczy. Miał bardzo umiejętnie rzeźbioną drewnianą figurkę jakiegoś świętego; ale pokazał mi to tylko raz, i to tak, żebym nikomu nie mówiła. Wręcz przeciwnie, ojciec Vavila nie pracował. Był poetą. „Kochałem wolność, lenistwo, spokój”. Był gotowy godzinami przebywać nad jeziorem w kontemplacyjnej pozycji i przyglądać się, jak latają dzikie kaczki, jak dostojnie chodzi czapla, od czasu do czasu wyciągając z wody żaby, które błagały ją, aby została ich królem od Zeusa. Zaraz przed chatą dwóch „niepiśmiennych” mnichów zaczynał się szeroki pas piasku, a za nim jezioro. Chata była bardzo czysta: na półce stały dwie ikony i dwa ciężkie drewniane łóżka pomalowane zieloną farbą olejną, stół pokryty ostrą muchą i dwa krzesła, a po bokach zwykłe ławki, jak w chłopskiej chacie . W rogu stała mała szafka z serwisem do herbaty, a pod szafką na specjalnej ławce stał samowar, wyczyszczony jak silnik parowy na królewskim jachcie. Wszystko było bardzo czyste i wygodne. W celi „nieksiążkowych” ojców nie mieszkał nikt oprócz nich samych, z wyjątkiem żółtobrązowego kota, zwanego „Kapitanem” i niezwykłego tylko dlatego, że noszącego męskie imię i przez bardzo długi czas czczonego jak prawdziwy mężczyzna czasie, nagle, ku największemu skandalowi, ocielił się i od tego czasu nie przestaje rozmnażać się jak kot.

Ze wszystkich naszych konwojów tylko jeden ojciec, Ignacy, chodził spać do chaty z ojcami „nieksiążkowymi”. Zwykle brałam wolne od tego zaszczytu i spałam z nowicjuszami na świeżym powietrzu w pobliżu chaty. Jednak prawie nie spaliśmy. Zanim rozpaliliśmy ogień, zagotowaliśmy w garnku wodę, wlaliśmy płynny kleik, wrzuciliśmy kilka suchych karaśów i zanim zjedliśmy wszystko z dużego drewnianego kubka, była już północ. I tutaj, gdy tylko się położymy, zaczyna się bajka, i to z pewnością najstraszniejsza, czy grzeszna. Od baśni przeszliśmy do historii prawdziwych, do których każdy opowiadacz jak zwykle „sfabrykował niezliczone opowieści”. W ten sposób często noc mijała, zanim ktokolwiek był gotowy zasnąć. Historie skupiały się zazwyczaj na wędrowcach i rabusiach. Szczególnie wiele takich historii znał Timofey Nevstruev, starszy nowicjusz, znany wśród nas jako niezwyciężony siłacz i zawsze wyruszający na wojnę o wyzwolenie chrześcijan, aby „pobić ich wszystkich pod sobą”. Objechał, zdaje się, całą Ruś, był nawet w Palestynie, w Grecji i widział, że można ich wszystkich „znokautować”. Leżeliśmy na linach, ogień jeszcze dymił, tłuste konie przywiązane do liny parskały nad owsem i ktoś „zaczynał opowieść”. Wiele z tych historii zapomniałem już i pamiętam tylko jedną ostatnią noc, którą dzięki protekcjonalności mojej babci spałem z nowicjuszami na brzegu jeziora P-skoje. Tymoteusz Nevstruev nie był do końca w nastroju – tego dnia stanął na środku kościoła, aby się pokłonić za przeskoczenie nocą przez płot w ogrodzie opata – i zaczął opowiadać Emelyan Wysocki, młody mężczyzna w wieku około osiemnastu lat. Pochodził z Kurlandii, został porzucony jako dziecko w naszej prowincji i został nowicjuszem. Jego matka była komediantką i nie wiedział o niej nic więcej; i dorastał z pewną współczującą żoną kupca, która umieściła go jako dziewięcioletniego chłopca w klasztorze w zamian za posłuszeństwo. Rozmowa rozpoczęła się, gdy jeden z nowicjuszy, po opowiedzeniu jednej historii, wziął głęboki oddech i zapytał:

- Dlaczego, bracia moi, nie ma teraz dobrych złodziei?

Nikt nic nie odpowiedział, a zaczęło mnie dręczyć to pytanie, z którym od dawna nie mogłem sobie poradzić. W tamtym czasie bardzo lubiłem zbójców i rysowałem ich w swoich zeszytach w płaszczach i z czerwonymi piórami w kapeluszach.

„Nawet teraz zdarzają się rabusie” – odpowiedział cienkim głosem nowicjusz z Kurlandii.

- No, powiedz mi, jacy są teraz rabusie? – zapytał Niewstrujew i zakrył się aż po szyję perkalową szatą.

„Ale jak mieszkałem z Puzaniką” – zaczął Kurlandczyk – „tak też pewnego razu pojechaliśmy z moją mamą Natalią z Borowska i z Aleną, także wędrowczynią z okolic Czernigowa, na pielgrzymkę do św. Mikołaja, świętego z Amchenska.

– Kim jest ta Natalia? Biały, wysoki? Ona, czy co? – przerwał Niewstrujew.

„Ona” – odpowiedział pospiesznie narrator i mówił dalej: „A tu, przy drodze, jest wioska Otrada”. Dwadzieścia pięć mil od Orela. Do tej wioski dotarliśmy wieczorem. Poprosiliśmy mężczyzn, aby przenocowali, ale nas nie wpuścili; No i pojechaliśmy do zajazdu. W gospodzie pobierają tylko grosz, ale ciasnota była okropna! Każdy jest gadułą. Osoba, może czterdziestka. Pitra tu przyszła, wulgarny język jest taki, że wychodzi i tyle. Rano, kiedy moja mama Natalia mnie podekscytowała, nie było już rozmówców. Zostało tylko trzech, którzy przywiązywali torebki do śmieci. Zawiązaliśmy torby, zapłaciliśmy trzy grosze za nocleg i też pojechaliśmy. Wyszliśmy z wioski, rozejrzeliśmy się – a za nami byli trzej gadatliwi. Cóż, za nami i za nami. Nic o tym nie wiemy. Tylko matka Natalia powiedziała w ten sposób: „Co za cud! Wczoraj, opowiada, ci sami gaduła powiedzieli podczas obiadu, że jadą do Orła, a teraz, spójrz, jadą za nami do Amchenska. Idziemy dalej – wszyscy rozmówcy podążają za nami z daleka. A potem był ten mały lasek na drodze. Kiedy zaczęliśmy się zbliżać do tego lasu, gadający zaczęli nas doganiać. My jesteśmy szybcy i oni są szybcy. „Dlaczego, mówią, uciekaj! Nie uciekniesz” i oboje chwycili matkę Natalii za ręce. Krzyknęła głosem, który nie był jej własnym, a moja matka Alena i ja zaczęliśmy uciekać. Biegniemy, a oni ryczą za nami: „Trzymaj ich, trzymaj ich!” I krzyczą, a matka Natalii krzyczy. „Naprawdę ją dźgnęli” – myślimy, a tym bardziej sami. Ciocia Alena zniknęła mi z oczu, a nogi ustąpiły. Widzę, że moje małe ucho zniknęło, więc chwyciłem je i wpadłem pod krzak. Stanie się to, co, jak sądzę, zostało już postanowione przez Boga. Leżę i trochę łapię oddech. Czekam, zaraz przybiegną! ale nie ma nikogo. Jedynie matka Natalia nadal walczy. Kobieta jest zdrowa, nie mogą jej wykończyć. W lesie jest cicho, o świcie wszystko słyszę. Nie, nie, a matka Natalia znów będzie krzyczeć. Cóż, myślę, że Bóg daje jej spokój, kochanie. Ale nie wiem, czy mam wstać i uciekać, czy po prostu poczekać tutaj na jakąś życzliwą osobę? Już słyszę, że ktoś się zbliża. Leżę ani żywy, ani martwy i wyglądam z krzaka. Cóż, bracia moi, myślicie, że rozumiem? Zbliża się Matka Natalia! Czarny szalik spadł jej z głowy; Warkocz jest jasnobrązowy, taki mocny, cały rozczochrany, a ona trzyma w rękach torbę, ale po prostu się na nią wpada. Zadzwonię do niej, myślę sobie; Tak i nie krzyczał na cały głos. Zatrzymała się i spojrzała na krzaki, a ja zawołałem ją ponownie. "Kto to jest?" - mówi. Podskoczyłem do niej, a ona westchnęła. Rozglądam się – nikogo nie ma ani z tyłu, ani z przodu. "Ściganie? - Pytam ją: „Uciekajmy szybko!” A ona stoi tam osłupiała, tylko usta jej się trzęsą. Widzę, że sukienka, którą ma na sobie, jest cała podarta, ramiona ma podrapane aż po łokcie, a czoło też jest porysowane, jakby gwoździami. „Chodźmy” – powtarzam jej. – Czy cię udusili? - Pytam. „Duszliśmy się” – powiedział – „chodźmy szybko” i poszli. – Jak z nimi walczyłeś? I nie powiedziała nic więcej aż do samej wioski, gdzie spotkano matkę Aleny.

- No i co mi powiedziałeś? – zapytał Niewstrujew, który podobnie jak pozostali przez całą historię zachowywał martwe milczenie.

„I powiedziała tylko, że wszyscy ją gonili, a ona modliła się i rzucała im piasek w oczy”.

– I nic jej nie zabrali? - ktoś zapytał.

- Nic. Straciłem tylko but ze stopy i amulet z szyi. Mówiła, że ​​wszyscy mieli pieniądze na jej łonie i ich szukali.

- No tak! Cóż to za rabusie! „Wszystko zależy od nich” – wyjaśnił Niewstrujew, a potem zaczął opowiadać o najlepszych rabusiach, którzy go przestraszyli w dzielnicy Obelisk. „To” – mówi – „byli prawdziwi rabusie”.

Zrobiło się nieznośnie interesująco i wszyscy zaczęli słyszeć o naprawdę dobrych rabusiach.

Niewstrujew zaczął:

„Tutaj”, mówi, „jestem kiedyś z Korennej”. Zgodnie z obietnicą ząb zniknął. Miałem około dwóch rubli pieniędzy i torbę koszul. Spotkałem na drodze dwóch rodzajów... burżuazyjnych ludzi. „Dokąd, pytają, idziesz?” „Gdzieś tam” – mówię. „A my, jak mówią, tam jedziemy”. - "Chodźmy razem". - "Dobrze chodźmy." Wszedł. Dotarliśmy do jednej wioski; Robiło się już ciemno. „Przenocujmy tutaj” – mówię im – „spędźmy”; i mówią: „Źle tu; Przejdźmy jeszcze milę: będzie ważny dziedziniec; tam, jak mówią, zapewnią nam wszelką przyjemność. „Mówię: nie potrzebuję twoich przyjemności”. - „Chodźmy, mówią, niedaleko!” Cóż, idę. Dokładnie, jakąś milę dalej w lesie jest podwórko, nie małe, ładne jak zajazd. W dwóch oknach widać światło. Jeden z handlarzy zapukał do dzwonka, w korytarzu szczekały psy, ale nikt nie otworzył. Zapukał ponownie; słyszymy, jak ktoś wychodzi z chaty i woła nas; Głos można rozpoznać jako żeński. „Kim będziesz?” — zapytał, a kupiec odpowiedział: „Nasze”. - „Kim są twoi?” - „Niektóre, jak mówi, są z Borki, inne z sosny.” Drzwi były otwarte. Na korytarzu jest tak ciemno, że to śmierć. Baba zamknął za nami drzwi i otworzył chatę. W chacie nie było mężczyzn, tylko kobieta, która otworzyła nam drzwi, i jeszcze jedna, taka niezdarna, która siedziała i szczypała fale. „No cóż, świetnie, atamaniha!” – mówi handlarz do kobiety. „Świetnie” – mówi kobieta i nagle zaczęła na mnie patrzeć. I patrzę na nią. Duża kobieta, około trzydziestu lat, biała, szelmowska, rumiana i władczymi oczami. „Skąd” – mówi – „dorwałeś tego gościa?” To w takim razie moja sprawa. „Potem, mówią, powiemy ci, ale teraz daj nam potykacze i pułapki na jedzenie, bo inaczej dziewczyny Zubarewa stracą nawyk pracy”. Na stole położyli peklowaną wołowinę, chrzan, butelkę wódki i paszteciki. "Jeść!" - mówią mi mieszkańcy. „Nie, mówię, nie jem mięsa”. - „No cóż, weź placek z twarogiem”. Wziąłem. „Pij, mówią, wódkę”. Wypiłem szklankę. „Wypij kolejnego”; Wypiłem też jeszcze jednego. – Czy mówią, że chcesz z nami mieszkać? - „Jak, pytam, u ciebie wszystko?” - „Ale jak widzisz, nie jest nam łatwo we dwoje, chodź z nami, pij, jedz... po prostu słuchaj atamanszy... Chcesz tego?” To niedobrze, myślę sobie! Znalazłem się w złym miejscu. „Nie, mówię, chłopaki; Nie mogę z tobą mieszkać. - „Dlaczego, mówią, nie mogę żyć?” I wszyscy piją wódkę i dręczą mnie: pijcie i pijcie. „Czy wiesz, jak” – pyta jeden – „walczyć?” „Nie uczyłem się” – mówię. „Ale nie studiowałeś, więc oto nauka dla ciebie!” - Tak, z tym słowem jest jak gwizdek w uchu. Gospodyni nie mówi ani słowa, ale kobieta szczypie falę. „Po co to, pytam, bracia?” „I dlatego” – mówi – „nie chodź po sklepie, nie wyglądaj przez okno” i znów tym słowem pomylił się w drugie ucho. Cóż, myślę, że i tak nie na próżno znikać, odwróciłem się i zostałem uderzony w tył głowy. Wskoczył więc pod stół. Wstaje spod stołu i chrząka. Przeczesał włosy dłonią i prosto za butelkę. „Nieważne” – mówi – „to twój koniec!” Widzę, że wszyscy milczą i milczy jego towarzysz. „Nie, mówię, nie chcę końca”. - „Jeśli nie chcesz, to napij się wódki”. - „I nie będę pić wódki”. - „Pij! Opat go nie zobaczy, nie każe mu się kłaniać. - „Nie chcę wódki”. - „No cóż, jeśli nie chcesz, to do diabła z tobą; zapłać za to, co wypiłeś i idź spać”. - „Ile, mówię, za wódkę ode mnie?” - „Wszystko, co istnieje; My, bracie, kochany, nazywamy to „gorzkim rosyjskim udziałem”, wodą i łzami, pieprzem i psim sercem. Chciałem to obrócić w ramach żartu, ale nie; Po prostu wyjąłem portfel, a handlarz chwycił go i rzucił przez ściankę działową. „No cóż, teraz” – mówi – „idź spać, mały diable”. - „Gdzie mam iść?” - „Ale ta głucha ciotka cię popisuje. Pokaż go!” – krzyknął do kobiety, która szczypała falę. Poszedłem za kobietą na korytarz, z korytarza na podwórko. Noc jest taka dobra, zupełnie jak teraz, na niebie płoną ognie, a wiatr jak wiewiórka biegnie przez las. Było mi więc żal zarówno mojego życia, jak i cichego klasztoru, a kobieta otworzyła mi piwnicę: „Idź” – powiedziała – „jesteś chory” i wyszła. Jakby było jej mnie żal. Wszedłem, czując rękami, że coś się nagromadziło, ale nie mogłeś rozpoznać co. Poczułem filar. Pomyślałem: i tak zniknie, i wspiąłem się. Dotarłem do płyty głównej i do zaczepu i cóż, rozsuwam pręty. Rozerwał sobie całe ręce i w końcu rozerwał pięć prętów. Zaczął kopać słomę - pojawiły się gwiazdy. Nadal muszę pracować; wyrwał dziurę; Najpierw wrzucił do niej torbę, a potem przeżegnał się i upadł. I pobiegłem, bracia moi, tak szybko, jak nigdy w życiu nie biegałem.

Kiedyś wszyscy opowiadali więcej takich historii, ale wtedy te historie wydawały się tak ciekawe, że można było ich słuchać i ledwo zamykać oczy przed świtem. I wtedy ojciec Ignacy napiera różdżką: „Wstawaj! Pora iść nad jezioro.” Nowicjusze wstawali i ziewali, biedni: zasypiali. Wezmą sieć, zdejmą buty, usuną iluminatory i pójdą do łodzi. A niezdarne, czarne jak lond łodzie klasztorne były zawsze przywiązane do palików piętnaście sążni od brzegu, ponieważ daleko od brzegu była piaszczysta ławica, a czarne łodzie siedziały bardzo głęboko w wodzie i nie mogły wylądować na brzegu. Niewstrujew nosił mnie na rękach aż do łodzi. Dobrze pamiętam te przejścia, te miłe, beztroskie twarze. To tak, jakbym teraz widział, jak nowicjusze przechodzili ze snu do zimnej wody. Podskakują, chichoczą i drżąc z zimna, ciągną ciężką sieć, pochylając się do wody i odświeżając nią lepkie od snu oczy. Pamiętam rzadką parę unoszącą się z wody, złotego karpia i śliskiego miętusa; Pamiętam męczące popołudnie, kiedy wszyscy padliśmy na trawę jak martwi, odmawiając bursztynowej zupy rybnej przygotowanej przez księdza Sergiusza „tego nieksiążkowego”. Ale jeszcze bardziej pamiętam wyraz niezadowolonego i pozornie wściekłego wyrazu wszystkich twarzy, kiedy zaprzęgali tłuste konie, aby zanieść złowionego karpia i naszego dowódcę, ojca Ignacego, do klasztoru, za którym Slimakowie muszą maszerować pod mury klasztoru.

I w tych miejscach, które zapamiętałem z dzieciństwa, musiałem po raz kolejny, zupełnie niespodziewanie, spotkać Piżmowołu, który uciekł z Kurska.

Rozdział piąty

Od czasu, do którego odnoszą się moje wspomnienia, upłynęło dużo wody, być może bardzo niewiele w związku z surowym losem Piżmowoła. Dorosłem i poznałem smutki życia; babcia zmarła; Ilja Wasiljewicz i Szczegolikha zostali u Nieżdanki; wesołe slimaki chodziły niczym szanowani mnisi; Uczono mnie w gimnazjum, potem zabrano mnie sześćset mil do miasta uniwersyteckiego, gdzie nauczyłem się śpiewać piosenkę łacińską, przeczytałem coś Straussa, Feuerbacha, Buchnera i Babeufa i uzbrojony w wiedzę wróciłem do swoich larów i penaty. Wtedy właśnie zawarłem opisaną przeze mnie znajomość z Wasilijem Pietrowiczem. Minęły kolejne cztery lata, które spędziłem raczej smutno, i znów znalazłem się pod moimi rodzimymi lipami. Nawet w tym czasie w domu nie było żadnych zmian w moralności, poglądach ani kierunkach działania. Wiadomość była zupełnie naturalna: mama postarzała się i tętniła, moja czternastoletnia siostra prosto z internatu poszła do przedwczesnego grobu, a wyrosło kilka nowych lip, zasadzonych jej dziecinną ręką. „Czy to naprawdę możliwe” – pomyślałem – „od czasu, gdy przeżyłem tak wiele, nic się nie zmieniło: uwierzyłem w Boga, odrzuciłem Go i ponownie odnalazłem; umiłował moją ojczyznę i został z nią ukrzyżowany, i był z tymi, którzy ją ukrzyżowali!” Wydawało się to nawet obraźliwe dla mojej młodej dumy i postanowiłem sprawdzić wszystko – sprawdzić wszystko – siebie i wszystko, co mnie otaczało w czasach, gdy wszystkie wrażenia istnienia były dla mnie nowe. Przede wszystkim chciałem zobaczyć moje ulubione pustynie i pewnego świeżego poranka pojechałem na biegaczach na P-pustynię, która jest od nas oddalona zaledwie dwadzieścia kilka mil. Ta sama droga, te same pola, a w gęstych zimowych polach kryją się też kawki, mężczyźni też kłaniają się poniżej pasa, a kobiety też szukają, leżąc przed progiem. Wszystko jest takie samo. Oto znajome bramy klasztoru - jest nowy odźwierny, stary jest już mnichem. Ale ojciec skarbnika wciąż żyje. Chory starzec miał już dziewiątą dekadę życia. W naszych klasztorach jest wiele przykładów rzadkiej długowieczności. Ojciec Skarbnik nie korygował już jednak swojego stanowiska i żył „na emeryturze”, choć nadal nazywano go jedynie „Ojcem Skarbnikiem”. Kiedy mnie do niego przyprowadzono, leżał na łóżku i nie poznając mnie, zaczął się awanturować i zapytał celi: „Kto to jest?” Nic nie odpowiadając, podszedłem do starca i wziąłem go za rękę. "Cześć cześć! – mruknął ojciec skarbnik – kim jesteś? Pochyliłam się do niego, pocałowałam go w czoło i powiedziałam swoje imię. „Och, mój przyjacielu, mój przyjacielu!..no cóż, cześć! – przemówił starzec, znów krzątając się na łóżku. - Cyryl! Szybko wysadź samowar! – powiedział do pracownika celi. - A ja, niewolniku, już nie idę. Moje nogi puchną już od ponad roku. Ojciec skarbnika miał wodnisty stan, który bardzo często kończy się u mnichów, którzy spędzają swoje życie na długich okresach służby kościelnej i innych zajęciach predysponujących ich do tej choroby.

„Zadzwoń do Wasilija Pietrowicza” – powiedział skarbnik do celnika, kładąc samowar i filiżanki na stolik przy łóżku. „Mieszka tu jeden biedak” – dodał starzec, zwracając się do mnie.

Opiekun celi wyszedł, a kwadrans później na wyłożonej kafelkami podłodze korytarza rozległy się kroki i jakieś muczenie. Drzwi się otworzyły i moim zaskoczonym oczom ukazał się Piżmowoół. Ubrany był w krótki płaszcz z wielkoruskiego sukna chłopskiego, kolorowe porto i wysokie, dość zniszczone, jukockie buty. Tylko na głowie miał wysoką czarną czapkę, taką, jaką noszą nowicjusze w klasztorze. Wygląd Piżmowoła zmienił się na tyle, że pomimo jego dość dziwnego ubioru rozpoznałem go od pierwszego wejrzenia.

- Wasilij Pietrowicz! Czy to ty? - powiedziałem, podchodząc do przyjaciela i jednocześnie pomyślałem: „Och, kto lepiej niż ty może mi powiedzieć, jak lata trudnych doświadczeń przeleciały nad tymi głowami?”

Piżmowół wydawał się być ze mnie zadowolony, a ojciec skarbnik był zaskoczony, widząc w nas dwóch starych znajomych.

„No cóż, to świetnie, świetnie” – wybełkotał. - Nalej herbaty, Wasya.

„Wiesz, że nie umiem nalewać herbaty” – odpowiedział Wół Piżmowy.

- Prawda, prawda. Nalej, gościu.

Zacząłem nalewać do kubków.

– Jak długo tu jesteś, Wasilij Pietrowicz? – zapytałem, podając Piżmowoołowi kubek.

Odgryzł kęs cukru, odkroił kawałek i po trzykrotnym wypiciu odpowiedział:

- To będzie dziewięć miesięcy.

-Gdzie teraz idziesz?

- Jeszcze nigdzie.

-Mogę dowiedzieć się gdzie? – zapytałem, mimowolnie uśmiechając się na wspomnienie, jak Piżmowoł odpowiadał na takie pytania.

- Z Permu?

- Skąd?

Wół piżmowy odstawił kielich, który wypił, i powiedział:

- Byłem taki jak on wszędzie i nigdzie.

-Widziałeś Czełnowskiego?

- NIE. Nie było mnie tam.

– Czy twoja matka żyje?

- Zmarła w przytułku.

- Ale z kim umierają?

- Mówią, że około roku.

„Idźcie chłopaki na spacer, a ja będę spał do nieszporów” – powiedział ojciec skarbnik, który już nie mógł się doczekać jakiegokolwiek stresu.

„Nie, chcę iść nad jezioro” – odpowiedziałem.

- A! No cóż, idź, idź z Bogiem i zabierz Vasyę: zaskoczy cię po drodze.

- Chodźmy, Wasilij Pietrowicz.

Wół piżmowy podrapał się, zdjął czapkę i odpowiedział:

- Być może.

Pożegnaliśmy ojca, skarbnika, do jutra i wyjechaliśmy. Na farmie sami zaprzężyliśmy konia i odjechaliśmy. Wasilij Pietrowicz usiadł za mną plecami do siebie, mówiąc, że inaczej nie może, bo za cudzą głową nie ma dość powietrza. Kochanie, on wcale nie był dziwny. Wręcz przeciwnie, był bardzo małomówny i zadawał mi tylko pytania: czy widziałem w Petersburgu mądrych ludzi? i o czym myślą? albo, przestając zadawać pytania, zaczął gwizdać albo słowikiem, albo wilgą.

To była cała droga.

W dobrze znanej nam chatce powitał nas niski, rudowłosy nowicjusz, który zajął miejsce zmarłego około trzech lat temu ojca Sergiusza, przekazując swoje narzędzia i przygotowany materiał beztroskiemu ojcu Vavili. Ojca Vavili nie było w domu: jak zwykle przechadzał się po jeziorze i patrzył na czaple połykające posłuszne żaby. Nowy przyjaciel ojca Wawili, ojciec Prochor, cieszył się z nas jak wiejska panna z bicia dzwonu. On sam rzucił się do odprzęgania naszego konia, sam napompował samowar i upierał się, że „ojciec Vavilo za chwilę wróci”. Piżmowoół i ja posłuchaliśmy tych zapewnień, usiedliśmy na gruzach naprzeciwko jeziora i oboje milczeliśmy. Nikt nie chciał rozmawiać.

Słońce już całkowicie zaszło za wysokimi drzewami, które gęsto otaczały całe klasztorne jezioro. Gładka powierzchnia wody wydawała się prawie czarna. Powietrze było ciche, ale duszne.

„W nocy będzie burza” – powiedział ojciec Prokhor, ciągnąc poduszkę z mojej wyścigowej dorożki na korytarz.

- Dlaczego jesteś zmartwiony? - odpowiedziałem - może to jeszcze nie nastąpi.

Ojciec Prokhor uśmiechnął się nieśmiało i powiedział:

- Nic, proszę pana! Co za zmartwienie!

„Przyprowadzę też konia na korytarz” – zaczął, ponownie opuszczając chatę.

- Dlaczego, ojcze Prochorze?

- Będzie wielka burza; przestraszy się, odrywa się bardziej. Nie, proszę pana, wolę ją mieć pod baldachimem. Będzie jej tam dobrze.

Ojciec Prokhor odwiązał konia i wchodząc na korytarz pociągnął go za lejce, mówiąc: „Idź, mamo! idź, głupcze! Czego się boisz?"

„Tak jest lepiej” – stwierdził, umieszczając konia w rogu baldachimu i przesypując owies na stare sito. - Z jakiegoś powodu ojca Vavili nie ma już od dawna, naprawdę! - powiedział, wychodząc za róg chaty. „Ale dzięki temu wyglądasz młodziej” – dodał, wskazując ręką na szarawo-czerwoną chmurę.

Na zewnątrz było zupełnie ciemno.

„Pójdę do ojca Vavili” – powiedział Piżmowoół i splatając warkocze, wszedł do lasu.

– Nie odchodź: zerwiesz z nim.

- Przypuszczam! – i z tymi słowami odszedł.

Ojciec Prokhor wziął naręcze drewna na opał i wszedł do chaty. Wkrótce w oknach zapalił się płomień, który zapalił na piecu, a w garnku zaczęła wrzeć woda. Nie było tam ani ojca Vavili, ani Piżmowołu. Tymczasem wierzchołki drzew w tym czasie zaczęły się od czasu do czasu kołysać, choć powierzchnia jeziora była nadal spokojna, niczym zastygający ołów. Tylko od czasu do czasu można było dostrzec białe plamy jakiegoś figlarnego karasia, a żaby śpiewały zgodnie jedną monotonną, smutną nutę. Nadal siedziałem na gruzach, patrząc na ciemne jezioro i wspominając lata, które odleciały w ciemną dal. Oto więc te niezgrabne łodzie, na które zaniósł mnie potężny Niewstrujew; tutaj spałam z nowicjuszami i wtedy wszystko było takie słodkie, wesołe, kompletne, ale teraz jakoś wszystko wydaje się być takie samo, ale czegoś brakuje. Nie ma beztroskiego dzieciństwa, nie ma ciepłej, życiodajnej wiary w wiele rzeczy, w które tak słodko i tak ufnie wierzono.

- Duch zapachów Rusi! Skąd pochodzą nasi drodzy goście? - krzyknął ojciec Vavila, wychodząc nagle zza rogu chaty, tak że w ogóle nie zauważyłem jego podejścia.

Poznałem go po raz pierwszy. Po prostu zbladł zupełnie, ale miał ten sam dziecięcy wyraz twarzy i tę samą wesołą twarz.

- Chcesz być z daleka? - zapytał mnie.

Wymieniłem jedną wioskę oddaloną o czterdzieści mil.

Zapytał: Czy jestem synem Afanasija Pawłowicza?

„Nie” – mówię.

- No cóż, to nie ma znaczenia: zapraszamy do celi, bo inaczej pada deszcz.

Rzeczywiście zaczął padać deszcz, a jezioro zaczęło falować, chociaż w tym basenie prawie nigdy nie było wiatru. Nie było tu dla niego miejsca na włóczenie się. To było takie ciche miejsce.

- Jak byś mnie nazwał? – zapytał ojciec Vavila, kiedy już całkowicie weszliśmy do jego chaty.

Powiedziałem swoje imię. Ojciec Vavil spojrzał na mnie, a na jego dobrodusznych, przebiegłych ustach pojawił się uśmiech. Ja również nie mogłam powstrzymać się od uśmiechu. Moje oszustwo nie powiodło się: rozpoznał mnie; przytuliliśmy staruszka, pocałowaliśmy się wiele razy z rzędu i bez wyraźnego powodu oboje zaczęliśmy płakać.

„Pozwól, że przyjrzę się tobie bliżej” – powiedział ojciec Vavili, który nadal się uśmiechał, prowadząc mnie do kominka. - Spójrz, urosłeś!

– A ty się zestarzejesz, ojcze Vavilo.

Ojciec Prochor roześmiał się.

„A oni tutaj wszyscy są coraz młodsi” – powiedział ojciec Prokhor – „i to nawet przerażające, jak młodzi są”.

– Jak dawno temu zmarł ojciec Sergiusz?

– Zaczął się trzeci rok od Spiridona.

„To był dobry, stary człowiek” – powiedziałem, przypominając sobie zmarłego z jego pałeczkami i nożem.

- Sprawdź to! Spójrz w róg! Tutaj do dziś stoi cały jego warsztat. Zapal świecę, ojcze Prochorze.

- Czy Kapitan żyje?

- Och, jesteś kotem... To znaczy, pamiętasz naszego kota, Kapitanie?

- Oczywiście!

- Udusiłem się, bracie, kapitanie. W jakiś sposób przeniesiono go pod miskę; Miska zatrzasnęła się i nie było nas w domu. Przyjechali, szukali, szukali, ale naszego kota nie było. A dwa dni później zabrali miskę i sprawdziliśmy – była tam. Teraz jest jeszcze jeden... spójrz który: Vaska! Waska! – zaczął wołać ojciec Vavila.

Spod pieca wyszedł duży szary kot i zaczął wystawiać łeb w stronę stóp księdza Vavili.

- Spójrz, co za bestia!

Ojciec Vavila wziął kota i położył go na kolanach brzuchem do góry i połaskotał go w gardło. Zupełnie jak na obrazie Teniera: starzec biały jak błotniak z tłustym szarym kotem na kolanach, drugi półstary mężczyzna miotający się i kręcący w kącie; różnych sprzętów gospodarstwa domowego, a wszystko to oświetlane jest ciepłym, czerwonym światłem płonącego paleniska.

- Zapal świecę, ojcze Prochor! – krzyknął ponownie ojciec Vavila.

- Już teraz. Nie ma mowy, żebyś to zrobił.

Tymczasem ojciec Vavila usprawiedliwił Prochora i powiedział mi:

„Nie zapalamy już dla siebie świec”. Kładziemy się wcześnie spać.

Zapalili świecę. Chata jest w dokładnie takim samym stanie jak dwanaście lat temu. Tyle że zamiast ojca Sergiusza przy piecu stoi ojciec Prochor, a zamiast brązowego Kapitana, siwa Waśka bawi się z ojcem Wavilą. Nawet nóż i wiązka korzeniowych patyków przygotowanych przez księdza Sergiusza wiszą tam, gdzie powiesił je zmarły, który przygotował je na jakąś potrzebę.

„No cóż, jajka są ugotowane, ryba jest gotowa, ale Wasilija Pietrowicza tam nie ma” – powiedział ojciec Prokhor.

- Który Wasilij Pietrowicz?

„Błogosławiony” – odpowiedział ojciec Prokhor.

- Nash, poszedłeś z nim?

„Z nim” – powiedziałem, domyślając się, że ten pseudonim należy do mojego piżmowołu.

– Kto cię tu ze sobą przywiózł?

„Znamy się od dawna” – powiedziałem. - Powiedz mi, dlaczego nazwałeś go błogosławionym?

- Jest błogosławiony, bracie. Och, jak błogosławiony!

- Jest miłą osobą.

- Tak, nie mówię, że jest zły, ale zwyciężył go tylko kaprys; Teraz wydaje się bezwartościowy: jest niezadowolony ze wszystkich zamówień.

Była już dziesiąta.

- No cóż, zjedzmy kolację. „Może tak się stanie” – rozkazał ojciec Vavila, zaczynając myć ręce. - Tak, tak, tak: zjemy obiad, a potem lit... OK? Czy za Ojcem Sergiuszem, pytam, wszyscy zaśpiewamy pieśń litewską?

Zaczęli jeść obiad, jedli obiad i śpiewali „odpoczynek ze świętymi” ojcu Sergiuszowi, ale Wasilij Pietrowicz nadal nie wrócił.

Ojciec Prochor zdjął ze stołu dodatkowe naczynia, a na stole zostawił patelnię z rybą, talerz, sól, chleb i pięć jajek, po czym wyszedł z chaty i wracając powiedział:

- Nie, nie widzę tego.

-Kogo nie widać? – zapytał ojciec Vavila.

- Wasilij Pietrowicz.

„Gdybym tu był, nie stałbym za drzwiami”. Teraz najwyraźniej zdecydował się pójść na spacer.

Ojciec Prochor i ojciec Wawila z pewnością chcieli mnie położyć do łóżka w jednym ze swoich łóżek. Siłą się odradzałam, wzięłam jedną z miękkich bawełnianych mat zrobionych przez zmarłego ojca Sergiusza i położyłam się na ławce pod oknem. Ojciec Prochor dał mi poduszkę, zgasił świecę, wyszedł i został tam dość długo. Oczywiście czekał na „błogosławionego”, ale nie czekał i wracając powiedział tylko:

- I na pewno zbierze się burza.

„Może nie” – powiedziałem, chcąc się uspokoić co do zaginionego Piżmowoła.

- Nie, będzie: dzisiaj jest mocno ogolony.

- Tak, był ogolony przez długi czas.

„Boli mnie dolna część pleców” – zasugerował ojciec Vavila.

„A mucha od samego rana wpełzała mi do twarzy” – dodał ojciec Prokhor, odwracając się zasadniczo na swoim masywnym łóżku i zdaje się, że w tej chwili wszyscy zasnęliśmy. Na zewnątrz było strasznie ciemno, ale jeszcze nie padało.

Rozdział szósty

- Wstawać! – powiedział mi ojciec Vavili, popychając mnie na łóżko. - Wstawać! Niedobrze jest spać o tej porze. Godzina woli Bożej jest nierówna.

Nie rozumiejąc co się dzieje, szybko zerwałem się i usiadłem na ławce. Przed ikoną paliła się cienka woskowa świeca, a ojciec Prochor w bieliźnie stał na kolanach i modlił się. Straszliwy grzmot, ryczący nad jeziorem i szalejący w lesie, wyjaśnił przyczynę alarmu. Oznacza to, że nie bez powodu mucha wpadła w twarz ojca Prochora.

- Gdzie jest Wasilij Pietrowicz? – zapytałem starszych ludzi.

Ojciec Prokhor, nie przestając szeptać modlitwy, odwrócił się do mnie twarzą i swoim ruchem pokazał, że Piżmowoł jeszcze nie wrócił. Spojrzałem na zegarek: była dokładnie pierwsza w nocy. Ojciec Vavila, również w bieliźnie i bawełnianym śliniaku, wyjrzał przez okno; Ja też podszedłem do okna i zacząłem patrzeć. Dzięki ciągłej błyskawicy, która jasno oświetlała całą przestrzeń otwieraną przez okno, można było zobaczyć, że ziemia była całkiem sucha. Oznacza to, że odkąd zasnęliśmy, nie padało zbyt wiele. Ale burza była straszna. Cios nastąpił po ciosie, jeden głośniejszy od drugiego, jeden straszliwszy od drugiego, a błyskawica nie ustawała ani na minutę. Było tak, jakby całe niebo się otworzyło i miało spaść z hukiem na ziemię w ognistym strumieniu.

-Gdzie on może być? – powiedziałem, mimowolnie myśląc o Piżmowolu.

„I nie mów tego lepiej” – odpowiedział ojciec Vavili, nie odchodząc od okna.

– Coś mu się stało?

- Tak, wygląda na to, że coś się stanie! Nie ma tu żadnej dużej bestii. Czy to dziarski człowiek? Już dawno o tym nie słyszałem. Nie, prawdopodobnie tak właśnie chodzi. W końcu jaki kaprys przyjdzie do niego.

„A widok jest zdecydowanie piękny” – kontynuował starzec, podziwiając jezioro, które błyskawica oświetlała aż do przeciwległego brzegu.

W tej chwili nastąpił taki cios, że zatrząsł się cały dom; Ojciec Prokhor upadł na ziemię, a ojciec Wavila i ja zostaliśmy rzuceni na przeciwległą ścianę. W sieni coś się zawaliło i spadło w stronę drzwi, przez które weszli do chaty.

- Płoniemy! - krzyknął ojciec Vavila, pierwszy wychodząc z ogólnego odrętwienia, i rzucił się do drzwi. Nie można było otworzyć drzwi.

„Wpuść mnie” – powiedziałem, absolutnie pewien, że się palimy, i mocno uderzyłem ramieniem w drzwi.

Ku naszemu całkowitemu zdziwieniu drzwi tym razem otworzyły się swobodnie, a ja nie mogąc się powstrzymać, wyleciałam przez próg. Na korytarzu było zupełnie ciemno. Wróciłem do chaty, wziąłem jedną świecę z ikony i ponownie wyszedłem z nią na korytarz. Mój koń narobił całego hałasu. Przestraszona ostatnim strasznym uderzeniem pioruna, pociągnęła za wodze, którymi była przywiązana do słupa, przewróciła pusty stos kapusty, na którym stało sito z owsem, i pędząc na bok, ciałem przycisnęła nasze drzwi. Biedne zwierzę poruszało uszami, poruszało niespokojnie oczami i trzęsło się wszystkimi kończynami. We trójkę wszystko uporządkowaliśmy, przesypaliśmy płatki owsiane na nowe sito i wróciliśmy do chaty. Zanim ojciec Prokhor wniósł świecę, ojciec Vavila i ja zauważyliśmy słabe światło w chacie, odbite przez okno na ścianie. Wyjrzeliśmy przez okno, a naprzeciwko, po drugiej stronie jeziora, jak kolosalna świeca, paliła się stara, martwa sosna, która od dawna stała samotnie na nagim, piaszczystym wzgórzu.

- Ach! – ojciec Vavila przeciągnął.

„Zapalała modlitwy” – zasugerował ojciec Prokhor.

- I jak pięknie płonie! - powtórzył artystyczny ojciec Vavila.

„Bóg jej to zarządził” – odpowiedział bogobojny ojciec Prochor.

„Jednak chodźmy spać, ojcowie: burza ucichła”.

Rzeczywiście, burza całkowicie ucichła i z oddali dobiegały jedynie odległe grzmoty, a po niebie pełzała czarna, niekończąca się chmura, która wydawała się jeszcze czarniejsza od płonącej sosny.

- Patrzeć! Patrzeć! – zawołał nagle ojciec Vavila, który wciąż patrzył przez okno. - W końcu to nasz błogosławiony!

- Tak, tam, pod sosną.

Rzeczywiście, dziesięć kroków od płonącej sosny, wyraźnie zarysowano sylwetkę, w której na pierwszy rzut oka można było rozpoznać postać Piżmowołu. Stał z rękami założonymi za plecami i podnosząc głowę, patrzył na płonące gałęzie.

- Krzyczeć do niego? – zapytał ojciec Prochor.

„On nie usłyszy” – odpowiedział ojciec Vavila. – Widzisz, co za hałas: nie da się tego usłyszeć.

Stanęliśmy nieruchomo przy oknie. Wół piżmowy nie poruszył się. Kilkakrotnie nazywali go „błogosławionym” i kładli się na swoich miejscach. Dziwactwa Wasilija Pietrowicza już dawno przestały mnie zaskakiwać; ale tym razem było mi nieznośnie żal cierpiącego przyjaciela... Stojąc jak smutny rycerz przed płonącą sosną, wydawał mi się błaznem.

Rozdział siódmy

Kiedy się obudziłem, było już dość późno. W chacie nie było „nieksiążkowych” ojców. Wasilij Pietrowicz siedział przy stole. Trzymał w dłoniach dużą kromkę żytniego chleba i popijał mleko bezpośrednio ze stojącego przed nim dzbanka. Zauważywszy moje przebudzenie, spojrzał na mnie i w milczeniu kontynuował śniadanie. Nie rozmawiałem z nim. Tak minęło dwadzieścia minut.

- Po co się rozciągać? - powiedział w końcu Wasilij Pietrowicz, odstawiając dzbanek z mlekiem, które wypił.

- Co powinniśmy zacząć robić?

- Chodźmy na spacer.

Wasilij Pietrowicz był w najweselszym nastroju. Bardzo ceniłam tę lokalizację i nie pytałam go o nocny spacer. Ale on sam zaczął o niej opowiadać, gdy tylko opuściliśmy chatę.

- Cóż to była za okropna noc! - zaczął Wasilij Pietrowicz. „Po prostu nie będę pamiętał takiej nocy”.

- Ale nie padało.

– Zacząłem pięć razy, ale nie przeszło. Kocham śmierć w takie noce.

- Ale ja ich nie lubię.

- Od czego?

- Co jest dobre? wszystko przekręca i psuje.

- Hm! To dobrze, że wszystko boli.

- Nadal będzie zmiażdżony bez względu na wszystko.

-Eko!

- Złamał sosnę.

- Ładnie się paliło.

- Widzieliśmy.

- I widziałem to. Dobrze jest mieszkać w lasach.

- Jest tam mnóstwo komarów.

- Och, ty kanarku! Komary cię zjedzą.

– Oni też dręczą niedźwiedzie, Wasilij Pietrowicz.

- Tak, ale niedźwiedź nie chce opuścić lasu. „Zakochałem się w tym życiu” – kontynuował Wasilij Pietrowicz.

- Leśny?

- Tak. Cóż za piękność w północnych lasach! Gęste, ciche, liście są już niebieskie - rewelacyjnie!

- Tak, nie na długo.

– Zimą też jest tam dobrze.

- Cóż, nie sądzę.

- Nie, OK.

- Co ci się tam podobało?

– Cisza i w tej ciszy jest siła.

-Jacy są ludzie?

– Co to znaczy: jacy to ludzie?

– Jak wygląda życie i czego oczekujesz?

Wasilij Pietrowicz pomyślał.

– Mieszkałeś z nimi przez dwa lata, prawda?

- Tak, dwa lata i trochę więcej.

– A rozpoznałeś ich?

- Dlaczego się dowiedzieć?

– Co kryje się w tamtejszych ludziach?

- Czai się w nich całe gówno.

– Nie myślałeś tak wcześniej, prawda?

- Nie myślałem. Ile warte są nasze myśli? Te myśli zostały zbudowane ze słów. Słyszysz „schizmę”, „schizmę”, siłę, protest i ciągle myślisz o odkryciu, kto wie, co w nich jest. Ciągle myślisz, że słowo jest tym, czego potrzebujesz, oni o tym wiedzą i po prostu ci nie wierzą, dlatego nie złapiesz przynęty.

- No, ale naprawdę?

– Ale w rzeczywistości są literalistami i o to chodzi.

- Dobrze się z nimi dogadywałeś?

- Jak inaczej możemy się dogadać! Nie poszedłem tam, żeby się wygłupiać.

- Jak się dogadywaliście? W końcu to interesujące. Powiedz mi proszę.

- To bardzo proste: przyszedł, zatrudnił się jako robotnik, pracował jak wół... Połóżmy się tu nad jeziorem.

Położyliśmy się, a Wasilij Pietrowicz kontynuował swoją historię, jak zwykle, krótkimi, gwałtownymi wyrażeniami.

- Tak, pracowałem. Zimą zgłosiłem się na ochotnika do przepisania książek. Wkrótce opanowałem pisanie z czarterem i półczarterem. Tylko Bóg wie, jakie książki dali. Nie to, na co liczyłem. Życie stało się nudne. Praca i modlitwa, śpiew i to wszystko. Nic więcej. Wtedy wszyscy zaczęli mnie wołać: „Przyjdź, mówią, przyjdź do nas!” Mówię: „Nie ma sprawy, i tak jestem Twój”. - „Zakochaj się w dziewczynie i idź do czyjegoś podwórka”. Wiesz, jak mi niewygodnie! Myślę jednak, że to nie jest powód do rezygnacji z biznesu. Wszedłem na podwórko.

- Kto zatem?

-Ożeniłeś się?

- Zabrał dziewczynę, więc się ożenił.

Po prostu osłupiałem ze zdziwienia i mimowolnie zapytałem:

- Czy jesteś niezadowolony ze swojej żony?

- Czy moja żona może uczynić mnie szczęśliwym lub nieszczęśliwym? Oszukałem siebie. Myślałam, że znajdę tam miasto, a znalazłam kosz.

– Schizmatycy nie pozwolili ci poznać swoich tajemnic?

- Po co to odpuszczać! – wrzasnął z oburzeniem Piżmowoł. – Chodzi o to, że wszystko objęte jest tajemnicą. Widzicie, to słowo to „Sezam; otwarte”, jak mówi bajka, nie ma go! Znam wszystkie ich sekrety i wszystkie są godne pogardy. Myślisz, że zbiorą się razem, zdecydują o wielkiej myśli, ale diabeł wie co - „dobry honor i dobra wiara”. Pozostaną w dobrej wierze i w dobrej czci będzie ten, kto zasiada w czci. Zabobon i dosłowność, drabiny z pasa i dłuższy bicz pasowy. Nie jesteś ich krzyżem, więc nie troszczą się o ciebie. Ale ich nie ma, żeby cię podwieźli, ale jeśli jesteś stary lub słaby, idź do przytułku i żyj miłosiernie w kuchni. Jeśli jesteś młody, idź do pracy jako robotnik rolny. Właściciel dopilnuje, żebyś się nie bawił. W tym szerokim świecie zobaczysz więzienie. Nadal składają kondolencje, cholerne indyki: „Strach nie wystarczy. Mówią, że strach znika.” I pokładamy w nich nadzieję, pokładamy w nich nadzieję!.. Bajbaki są głupie, oszukują tylko swoją tajemnicą. Wasilij Pietrowicz splunął z oburzeniem.

- Zatem nasz prosty chłop jest lepszy?

Wasilij Pietrowicz pomyślał przez chwilę, potem splunął jeszcze i odpowiedział spokojnym głosem:

- Niewiele lepiej.

– Co jest specjalnego?

- Bo nie wie, czego chce. Ten argumentuje w ten sposób, on rozumuje w inny sposób, ale ten ma to samo rozumowanie. Wszystko wokół jego palca się trzęsie. Weź taką zwykłą ziemię lub wykop starą tamę. Jakie to ma dla niej znaczenie, że nalali to jej rękami! Jest w nim chrust, będzie chrust, ale jeśli wyciągniesz chrust, to po prostu znowu ląduje, tyle że został głupio wywiercony. Więc zastanów się, co jest lepsze?

- Jak wyszedłeś?

- Więc wyszedł. Zobaczył, że nie ma już nic do roboty i wyszedł.

- A żona?

– Co cię w niej interesuje?

- Jak zostawiłeś ją tam samą?

- Gdzie mam z nią pójść?

- Zabierz ją ze sobą i zamieszkaj z nią.

- Bardzo potrzebne.

– Wasilij Pietrowicz, to okrutne! A co jeśli ona cię kochała?

- Mów bzdury! Cóż to za miłość: dzisiaj przeczytał to czarterujący – moja żona; jutro będzie „błogosławiony” i pójdzie spać do szafy z kimś innym. A co mnie obchodzi kobieta, co mnie obchodzi miłość! Co mnie obchodzą wszystkie kobiety na świecie!

„Ale ona jest osobą” – mówię. – Nadal powinieneś jej współczuć.

- W tym sensie należy współczuć kobiecie!.. Bardzo ważna jest kwestia, z kim wchodzi do szafy. Po prostu czas się z tego powodu smucić! Sezam, Sezam, kto wie, jak odblokować Sezam - tego potrzebujesz! – zakończył Wół Piżmowy i bił się w pierś, – Mężu, daj nam męża, którego namiętność nie uczyniłaby niewolnikiem, a zatrzymamy go samego w naszych duszach, w najświętszych głębinach.

Nasza dalsza rozmowa z Wasilijem Pietrowiczem nie przebiegła dobrze. Po obiedzie ze starcami zabrałem go do klasztoru, pożegnałem się z ojcem, skarbnikiem, i wróciłem do domu.

Rozdział ósmy

Dziesięć dni po rozstaniu z Wasilijem Pietrowiczem siedziałem z mamą i siostrą na werandzie naszego małego domu. Robiło się ciemno. Wszyscy służący poszli na obiad, a w pobliżu domu nie było nikogo oprócz nas. Wszędzie dookoła panowała głęboka wieczorna cisza i nagle w środku tej ciszy leżące u naszych stóp dwa duże psy podwórkowe zerwały się od razu, rzuciły się do bramy i ze złością kogoś zaatakowały. Wstałem i podszedłem do bramy, żeby przyjrzeć się obiektowi ich zaciekłego ataku. Przy palisadzie, opierając się plecami, wół piżmowy stanął i siłą machnął kijem dwóm psom, które zaatakowały go z ludzką zaciekłością.

„Było zakorkowane, do cholery” – powiedział mi, kiedy odganiałem psy.

-Jesteś na piechotę?

– Jak widać, na tsufuski.

Wasilij Pietrowicz miał także za plecami torbę, z którą zwykle podróżował.

- Chodźmy.

- Cóż, do naszego domu.

- Nie, nie pójdę tam.

- Dlaczego nie pójdziesz?

- Jest tam kilka młodych dam.

- Jakie młode damy! To jest moja mama i siostra.

- Nadal nie pójdę.

- Nie bądź dziwny! to prości ludzie.

- Nie pójdzie! – powiedział zdecydowanie Piżmowoł.

-Gdzie mam cię zabrać?

- Musimy gdzieś iść. Nie mam dokąd pójść.

Przypomniałam sobie łaźnię, która latem była pusta i często służyła za sypialnię dla przyjezdnych gości.

Nasz dom był mały, „szlachecki”, a nie „szlachecki”.

Wasilij Pietrowicz też nie chciał przechodzić przez dziedziniec, obok ganku. Można było przejść przez ogród, ale wiedziałam, że łaźnia jest zamknięta, a klucz do niej ma stara niania, która jadła obiad w kuchni. Nie było mowy o opuszczeniu Wasilija Pietrowicza, bo psy zaatakowałyby go ponownie, odsuwając się zaledwie kilka kroków od nas i wściekle szczekając. Pochyliłem się nad palisadą, za którą stałem z Wasilijem Pietrowiczem i głośno wołałem do siostry. Dziewczyna podbiegła i zatrzymała się ze zdziwieniem, gdy zobaczyła oryginalną postać Piżmowołu w chłopskim zwoju i czapce nowicjusza. Wysłałem ją do niani po klucz i otrzymawszy upragniony klucz, poprowadziłem mojego nieoczekiwanego gościa przez ogród do łaźni.

Całą noc rozmawialiśmy z Wasilijem Pietrowiczem. Nie mógł wrócić na pustynię, z której przybył, gdyż został stamtąd wyrzucony za rozmowy, które planował przeprowadzić z pielgrzymami. Nie miał planu iść gdziekolwiek indziej. Porażki nie zniechęciły go, ale jego myśli zostały chwilowo zakłócone. Dużo mówił o nowicjuszach, o klasztorze, o pielgrzymach przybywających tam ze wszystkich stron i mówił to dość konsekwentnie. Wasilij Pietrowicz, wytrwały w klasztorze, zrealizował najbardziej oryginalny plan. Szukała mężów, których namiętności nie uczyniłyby niewolników w szeregach poniżonej i znieważonej rodziny klasztornej, a wraz z nimi zapragnął odblokować swój Sezam, wpływając na masy pielgrzymujących.

- Nikt nie widzi tej ścieżki: nikt jej nie strzeże; ci, którzy budują, nie stronią od nich; i oto, czego potrzeba na pierwszym planie” – uzasadnił Piżmowoł.

Wspominając znane życie monastyczne i tamtejszych ludzi z kategorii upokorzonych i znieważonych, byłem gotowy przyznać, że rozważania Wasilija Pietrowicza były pod wieloma względami nie bez podstaw.

Ale mój propagandysta już zbankrutował. Pierwszy mąż, który jego zdaniem stał ponad namiętnościami, mój stary znajomy, nowicjusz Niewstrujew, diakon Luka w monastycyzmie, stając się powiernikiem Bogosłowskiego, postanowił pomóc mu w upokorzeniu i zniewadze: ujawnił władzom „jaki duch” Piżmowoł było i Musk Ox został wyrzucony.

Teraz był bez dachu nad głową. Za tydzień musiałem jechać do Petersburga, a Wasilij Pietrowicz nie miał gdzie głowy położyć. Nie mógł zostać z moją matką, a on sam tego nie chciał.

„Znajdź mi jeszcze raz warunek, chcę uczyć” – powiedział.

Trzeba było szukać stanu. Posłuchałem Piżmowoła na słowo, że zaakceptuje nowe miejsce tylko ze względu na przestrzeń, a nie z obcych powodów, i zacząłem szukać dla niego schronienia.

Rozdział dziewiąty

W naszym województwie jest wiele małych wiosek. Ogólnie rzecz biorąc, w naszym kraju, w języku członków Komitetu Polityczno-Ekonomicznego w Petersburgu, rolnictwo jest dość powszechne. Odnodworcy, którzy byli właścicielami chłopów pańszczyźnianych, po odebraniu im chłopów, pozostali rolnikami, drobni właściciele ziemscy roztrwonili, a chłopów sprzedano skarbnicą w odległych prowincjach, a ziemię kupcom lub bogatym odnodworcom. W pobliżu nas było pięć lub sześć takich gospodarstw, które przeszły w ręce osób nieszlachetnej krwi. Pięć mil od naszego gospodarstwa znajdował się Barkow-Chutor: tak go nazywano od imienia byłego właściciela, o którym mówiono, że kiedyś mieszkał w Moskwie

Bezczynny, zabawny, bogaty I od różnych matek Urodziła czterdzieści córek

a na starość zawarł legalne małżeństwo i sprzedawał majątek za majątkiem. Folwark Barków, który niegdyś stanowił odrębną daczę na rozległym majątku roztrwonionego pana, obecnie należał do Aleksandra Iwanowicza Swiridowa. Aleksander Iwanowicz urodził się w klasie pańszczyźnianej, wykształcony w zakresie umiejętności czytania i pisania oraz muzyki. Od najmłodszych lat grał na skrzypcach w orkiestrze ziemiańskiej, a w wieku dziewiętnastu lat wykupił wolność za pięćset rubli i został gorzelnikiem. Obdarzony jasnym, praktycznym umysłem Aleksander Iwanowicz dobrze zarządzał swoimi sprawami. Początkowo zasłynął jako najlepszy gorzelnik w okolicy; następnie zaczął budować gorzelnie i młyny wodne; zebrał tysiąc rubli darmowych pieniędzy, wyjechał na rok do północnych Niemiec i stamtąd wrócił jako budowniczy, a jego sława szybko rozprzestrzeniła się w odległe miejsca. W trzech sąsiednich prowincjach znali Aleksandra Iwanowicza i rywalizowali ze sobą o narzucenie mu budynków. Prowadził interesy z niezwykłą dokładnością i protekcjonalnie patrzył na szlachetne słabości swoich klientów. Ogólnie znał ludzi i często śmiał się z wielu, ale nie był złym człowiekiem, a może nawet miłym. Wszyscy go lubili, z wyjątkiem miejscowych Niemców, z których uwielbiał naśmiewać się, gdy zaczęli wprowadzać zasady kulturowe u ludzi na wpół dzikich. „Teraz zrobi małpę” – powiedział – „a Niemiec naprawdę, jakby celowo, pomylił się w swoich obliczeniach i zrobił małpę. Pięć lat po powrocie z Meklemburgii-Schwerina Aleksander Iwanowicz kupił Barków Chutor od swojego byłego właściciela ziemskiego, wstąpił do klasy kupieckiej naszego powiatowego miasta, poślubił dwie siostry i poślubił swojego brata. Rodzina została przez niego wykupiona z pańszczyzny jeszcze przed wyjazdem za granicę i wszyscy pozostali wokół Aleksandra Iwanowicza. Jego brat i szwagrowie byli na jego usługach i pensji. Traktował ich chłodno. Nie obraził mnie, ale trzymał mnie w strachu. W ten sposób trzymał zarówno urzędników, jak i robotników. I to nie tak, że kochał honor, ale… Był przekonany, że „trzeba, żeby ludzie nie oszukiwali”. Kupiłem farmę, Alexander. Iwanowicz kupił pokojówkę Nastasię Pietrowna od tego samego właściciela ziemskiego i poślubił ją legalnie. Zawsze żyli bardzo harmonijnie. Ludzie mówili, że mają „radę i miłość”. Po ślubie z Aleksandrem Iwanowiczem Nastazja Pietrowna, jak mówią, „bogaciła się”. Zawsze była piękną kobietą, ale kiedy wyszła za mąż, rozkwitła jak bujna róża. Wysoka, biała, trochę pulchna, ale szczupła, rumiana na policzkach i duże, delikatnie niebieskie oczy. Gospodyni Nastazja Pietrowna była bardzo miła. Kiedyś mąż rzadko spędzał tydzień w domu – wszyscy jeździli do pracy, a ona zarządzała gospodarstwem, liczyła urzędników i w razie potrzeby kupowała drewno lub zboże dla fabryk. We wszystkim była prawą ręką Aleksandra Iwanowicza, a mimo to wszyscy traktowali ją bardzo poważnie i z wielkim szacunkiem, a mąż jej ufał bezgranicznie i nie przestrzegał wobec niej swojej rygorystycznej polityki. Nigdy jej niczego nie odmówił. Tylko że ona niczego nie żądała. Nauczyła się czytać sama i umiała się podpisywać. Mieli tylko dwójkę dzieci: najstarszy miał dziewięć lat, a najmłodszy siedem. Uczyła ich rosyjska guwernantka. Sama Nastazja Pietrowna żartobliwie nazwała siebie „niepiśmienną głupcem”. Jednakże wiedziała niewiele mniej niż wiele innych tak zwanych dobrze wychowanych kobiet. Nie rozumiała francuskiego, ale po prostu pochłaniała rosyjskie książki. Jej pamięć była okropna. Czasami niemal na pamięć opowiada historię Karamzina. I znałem niezliczone wiersze na pamięć. Szczególnie kochała Lermontowa i Niekrasowa. Ta ostatnia była szczególnie zrozumiała i współczująca dla jej poddanego serca, które wiele wycierpiało w przeszłości. W jej rozmowie często pojawiały się chłopskie wyrazy twarzy, zwłaszcza gdy mówiła z entuzjazmem, ale ta ludowa mowa nawet wyjątkowo jej odpowiadała. Zdarzało się, że jeśli zaczęła opowiadać coś, co przeczytała w tym przemówieniu, nadała swojej historii taką siłę, że potem nawet nie chciała jej czytać. To była bardzo zdolna kobieta. Nasza szlachta często przyjeżdżała do Barkowa Chutora, czasem tylko po to, żeby spróbować czyjegoś obiadu, ale głównie w interesach. Aleksander Iwanowicz miał wszędzie otwarty kredyt i nie ufał właścicielom ziemskim, wiedząc, jaka będzie ich marna kara. Powiedzieli: „To arystokrata – daj mu to i daj stokroć”. Taka była ich reputacja. Potrzebowali chleba - nie było z czego palić wina, a depozyty albo zostały roztrwonione, albo zostały przeznaczone na spłatę starych długów - cóż, ciągnęło ich do Aleksandra Iwanowicza. "Pomóż mi! Kochanie, taki a taki, poręcz za to. Tutaj całują ręce Nastazji Pietrowny - tak czułej i prostodusznej. A ona wychodziła, umierała i śmiała się. „Widzieli, jak mówi, grubych ludzi!” Nastazja Pietrowna nazwała szlachtę „fatystami”, odkąd pewna moskiewska dama, wracając do swojej zrujnowanej posiadłości, chciała „wychować dziki samorodek” i powiedziała: „Jak możesz nie rozumieć, ma belle Anastasie, że wszędzie są Żyrondynie!” Jednak wszyscy całowali rękę Nastazji Pietrowna i przyzwyczaiła się do tego. Ale byli też tacy mądrzy ludzie, którzy otworzyli się przed nią w miłości i nazywali ją „w cieniu strumieni”. Jeden huzar życia udowodnił jej nawet bezpieczeństwo takiego czynu, jeśli zabierze ze sobą portfel jachtowy Aleksandra Iwanowicza. Ale

Cierpieli bez powodzenia.

Nastazja Pietrowna wiedziała, jak się zachować z tymi wielbicielami piękna.

To właśnie do tych osób – do Sviridowej i jej męża – postanowiłam zwrócić się do nich z prośbą w sprawie mojej niezdarnej przyjaciółki. Kiedy przyszedłem go zapytać, Aleksandra Iwanowicza jak zwykle nie było w domu; Znalazłem samą Nastazję Pietrowna i powiedziałem jej, jaką młodą dziewczynę zesłał mi los. Dwa dni później zabrałem mojego Piżmowoła do Sviridovów, a tydzień później pojechałem do nich ponownie, aby się z nimi pożegnać.

- Dlaczego, bracie, przewracasz tutaj moją kobietę beze mnie? - zapytał mnie Aleksander Iwanowicz, spotykając się ze mną na werandzie.

- Jak mylę Nastasię Pietrowna? – zapytałem z kolei, nie rozumiejąc jego pytania.

- Dlaczego, na litość, wciągasz ją w filantropię? Jakiego głupca tu na nią zmusiłeś?

- Słuchaj go! - zawołał z okna znajomy, nieco szorstki kontralt. - Twój wół piżmowy jest doskonały. Jestem Ci za to bardzo wdzięczny.

- Ale tak naprawdę, jakie zwierzę nam przyprowadziłeś? - zapytał Aleksander Iwanowicz, kiedy weszliśmy do jego salonu.

„Wół piżmowy” – odpowiedziałem z uśmiechem.

- Niezrozumiałe, bracie, jakieś!

- Tak, całkiem błogosławiony!

- To jest pierwsze.

- A może w końcu będzie gorzej?

Roześmiałem się, Aleksander Iwanowicz też.

- Tak, stary, śmiech to śmiech, ale gdzie go umieścić? Przecież naprawdę nie mam gdzie czegoś takiego przykleić.

- Proszę, daj mu coś na zarobek.

- Ale nie o to tu chodzi! Nie przeszkadza mi to; gdzie to zdefiniować? „Spójrzcie, jaki on jest” – powiedział Aleksander Iwanowicz, wskazując na Wasilija Pietrowicza, który w tej chwili przechodził przez podwórze.

Patrzyłam, jak chodził, kładąc jedną rękę na piersi orszaku, a drugą splatając warkocz, i sama pomyślałam: „Gdzie jednak on tak naprawdę mógłby się znajdować?”

„Niech obejrzy wycinkę” – poradziła mężowi gospodyni.

Aleksander Iwanowicz roześmiał się.

"Ukochany brat!

Wasilij Bogosłowski.

Jestem w trakcie niszczenia lasów, które rosły na użytek wszystkich, ale trafiły do ​​​​części Sviridova. Przez sześć miesięcy dawali mi pensję w wysokości 60 rubli, chociaż kolejne sześć miesięcy nie minęło. Najwyraźniej mój zestaw słuchawkowy się na to zgodził, ale niech ta ich wielkość pójdzie na marne: nie potrzebuję tego. Zatrzymałem dla siebie dziesięć rubli i natychmiast, bez żadnego listu, wysłałem pięćdziesiąt rubli do wieśniaczki Glafiry Anfinogenowej Mukhiny we wsi Duby, w prowincji, w powiecie. Tak, żeby nie wiedzieli od kogo. To jest ta, która jest jak moja żona: więc to jest dla niej, gdyby urodziło się dziecko.

Olgina-Poyma.

Moje życie tutaj jest pełne nienawiści. Nie mam tu nic do roboty i jedyne, czym się pocieszam, to to, że najwyraźniej nie ma nic innego do roboty, jak tylko to, co wszyscy robią: wspominanie rodziców i napełnianie brzuchów. Wszyscy tutaj modlą się do Aleksandra Sviridova. Aleksander Iwanowicz! - i ta osoba nie jest już dla nikogo. Każdy chce do niego dorosnąć, ale jakim on jest człowiekiem, tym kieszonkowym człowiekiem?

3 sierpnia 185...

Tak, teraz też coś rozumiem. Pozwoliłem sobie „Rusiu, dokąd zmierzasz?” i nie bój się: nie odejdę stąd. Nie ma gdzie iść. Wszystko jest wszędzie takie samo. Nie możesz przeskoczyć Aleksandrowa Iwanowicza.

Na początku grudnia otrzymałem kolejny list. Listem tym Sviridov poinformował mnie, że pewnego dnia wyjeżdża z żoną do Petersburga i poprosił, abym wynajął mu wygodne mieszkanie.

Dziesięć dni po tym drugim liście Aleksander Iwanowicz z żoną siedzieli w pięknym mieszkaniu naprzeciw Teatru Aleksandryjskiego, grzejąc się herbatą i rozgrzewając moją duszę opowieściami o tej odległej stronie,

Gdzie miałem złote sny.

„Dlaczego mi nie powiesz” – zapytałem, poświęcając chwilę – „co robi mój wół piżmowy?”

„On kopie, bracie” – odpowiedział Sviridov.

- Jak on kopie?

- To dziwne. Nie przychodzi do nas, zaniedbuje nas czy coś, kręcił się z robotnikami, a teraz też musi mieć tego dość: prosił, żeby go wysłano w inne miejsce.

- O czym mówisz? – zapytałem Nastasię Pietrowna. „Czy wszystkie pokładane w tobie nadzieje dotyczyły tego, że go oswoisz?”

- Jaka nadzieja? To od niej ucieka.

Spojrzałem na Nastasię Pietrowna, ona na mnie.

- Co zrobisz? Najwyraźniej jestem straszny.

- Jak to może być? Powiedz mi.

- Co powinienem powiedzieć? - i nie ma o czym rozmawiać - to proste: przyszedł do mnie i powiedział: „Puść mnie”. - "Gdzie?" - Mówię. „Nie wiem” – mówi. - "Co jest ze mną nie tak?" - „Nie jest mi źle, mówi, ale daj mi spokój”. - „Co, mówią, to jest?” Cichy. „Kto cię obraził lub co?” On milczy, tylko splata warkocze. „Ty, mówię, powiedziałbyś Nastii, że robią ci coś złego”. „Nie, mówi, wyślij mnie do innej pracy”. Szkoda, że ​​​​go całkowicie wyprostowałem - wysłałem go na inną wycinkę, do Zhogovo, około trzydziestu mil dalej. „Teraz tam jest” – dodał Aleksander Iwanowicz.

-Co zrobiłeś, że tak go zdenerwowałeś? – zapytałem Nastasię Pietrowna.

„I Bóg jeden wie: w żaden sposób go nie zdenerwowałem”.

„Jakby jego własna matka rzuciła się za nim” – wspierał Sviridov. - Schowała to, ubrała, założyła. Wiesz, jaka jest współczująca.

- Cóż, co się stało?

„Nie lubił mnie” – zaśmiała się Nastazja Pietrowna.

Dobrze nam się mieszkało u Sviridovów w Petersburgu. Aleksander Iwanowicz był nadal zajęty sprawami biznesowymi, a Nastazja Pietrowna i ja nadal „spędzaliśmy czas”. Bardzo lubiła to miasto; ale szczególnie zakochała się w teatrach. Co wieczór chodziliśmy do jakiegoś teatru, a jej to nigdy się nie znudziło. Czas mijał szybko i przyjemnie. W tym czasie otrzymałem kolejny list od Piżmowoła, w którym strasznie gniewnie wypowiadał się o Aleksandrze Iwanowiczu. „Rabusie i cudzoziemcy” – pisał – „dla mnie są lepsi od tych bogatych Rosjan! I wszyscy są dla nich, a żołądki pękają, gdy pomyślisz, że tak właśnie powinno być, że wszyscy będą dla nich. Widzę coś cudownego: widzę, że on, ten Aleksander Iwanow, stanął mi na drodze we wszystkim, zanim go rozpoznałem. Taki właśnie jest wróg ludu – taki dobrze odżywiony cham, prostak, który karmi się napływającym głodem ze swoich ziaren, aby nie umarły od razu i nie pracowały dla niego. Ten właśnie Chrześcijanin pasuje do naszego charakteru i podbije wszystkich i do końca dnia oni przyjdą. Moim zdaniem nie możemy żyć we dwoje w tym samym świecie. Ustąpię mu, bo jest ich umiłowanym. Przynajmniej by się komuś przydał, ale mój, jak widzę, wcale nie jest dobry. Nic dziwnego, że nazwałeś go jakimś zwierzęcym imieniem. Nikt mnie nie rozpoznaje jako jednego z nich, „i ja sam nikogo nie rozpoznałem jako swojego”. Potem poprosił mnie, żebym napisał, czy żyję i jak żyje Nastazja Pietrowna. W tym samym czasie bednarze z Witegry przybywali do Aleksandra Iwanowicza, towarzysząc winu z jednej fabryki. Zabrałam je do mojej zapasowej kuchni. Wszyscy chłopaki się znali. W jakiś sposób udało nam się z nimi porozmawiać o tym i tamtym, i dotarło to do Piżmowołu.”

- Jak on sobie z tobą radzi? – pytam ich.

- Nic nie żyje!

„To działa” – mówi inny.

- Co on robi?

- No cóż, jaką robotę potrafi! Więc Bóg jeden wie, dlaczego właściciel go trzyma.

– Jak spędza czas?

- Przechadzamy się po lesie. Właściciel, podobnie jak urzędnik, poinstruował go, aby nagrał wycinkę, ale tego nie robi.

- Od czego?

- Kto wie. Rozpieszczanie od właściciela.

– Jest zdrowy – kontynuował drugi bednarz. „Czasami weźmie siekierę i kiedy zacznie sadzić, wow!” lecą tylko iskry.

- A potem poszedłem na wartę.

- Na jakiej straży?

„Ludzie kłamali, że w okolicy chodzą uciekinierzy, więc zaczął znikać na całe noce”. Chłopaki myśleli, że on też jest w jedności z tymi uciekinierami i go obserwowali. Jak poszedł, a wszyscy trzej poszli za nim. Widzą, jadą prosto na farmę. No cóż, po prostu nic - wyszły wszystkie bzdury. Usiadł, jak mówią, pod wierzbą, naprzeciw okien mistrza, zwanego Sułtanką, i przesiedział tam aż do świtu, a o świcie wstał i wrócił na swoje miejsce. I tak w drugim i trzecim. Chłopaki przestali go oglądać. Prawie do jesieni chodziłem tak. A gdy już poszli spać, chłopcy jakimś cudem zaczęli się kłaść i powiedzieli mu: „Wystarczy, Pietrowiczu, powinieneś pełnić wartę!” Połóż się z nami.” Nic nie powiedział, ale jak słyszymy, dwa dni później poprosił o wolne: właściciel umieścił go w innej daczy.

„Czy twoi chłopcy go kochali?”, pytam.

Bondar zamyślił się i powiedział:

- To jak nic.

- W końcu jest miły.

- Tak, nie zrobił żadnej krzywdy. Mówię wam, zdarzało się, że gdy sobie coś wymyśli o Filarecie Miłosiernym albo o czymś innym, to wszystko obraca w stronę życzliwości i gładko wypowiada się przeciwko bogactwu. Było wielu chłopaków, którzy go słuchali.

- A co im się podobało?

- Nic. Innym razem też zrobi to zabawnie.

- Co jest zabawne?

- Ale on na przykład gada i mówi o bóstwie, a nagle - o panach. Weźmie garść groszku, wybierze najbardziej energiczny groszek i umieści go na zwoju: „Ten” – mówi – „jest największy – król; a ci mniejsi są jego ministrami i książętami; a ten, jeszcze mniejszy, to bar, kupcy i gruboskórni kapłani; ale to – wskazuje na garstkę – „to, jak mówi, jesteśmy my, hodowcy gryki”. Tak, jak te maciory gryczane zamienią wszystkich w książąt i grubobrzuchych kapłanów: wszystko zostanie zrównane z ziemią. Będzie kupa. Cóż, wiadomo, że faceci się śmieją. Pokaż im, proszą, jeszcze raz tę komedię.

„Wiesz, on jest taki głupi” – zasugerował inny.

Jedyne, co pozostało, to zachować ciszę.

– Jaki to będzie typ? Nie jesteś jednym z komików? – zapytał drugi bednarz.

- Dlaczego na to wpadłeś?

- Ludzie byli bardzo źli. Mironka coś powiedziała.

Mironka był małym, niespokojnym chłopakiem, który od dawna podróżował z Aleksandrem Iwanowiczem. Dał się poznać jako piosenkarz, gawędziarz i żartowniś. Rzeczywiście czasami wymyślał śmieszne kanarki i umiejętnie rozprowadzał je wśród naiwnych ludzi, ciesząc się owocami swojej pomysłowości. Było oczywiste, że Wasilij Pietrowicz, który stał się tajemnicą dla chłopaków wycinających las, również stał się tematem plotek, a Mironka wykorzystała tę okoliczność i uczyniła mojego bohatera emerytowanym komikiem.

Rozdział jedenasty

To była Maslenica. Nastazja Pietrowna i ja ledwo dostaliśmy bilet na wieczorny występ. Dali „Esmeraldę”, którą od dawna chciała zobaczyć. Przedstawienie wypadło bardzo dobrze i zgodnie z rosyjskim zwyczajem teatralnym zakończyło się bardzo późno. Noc była w porządku, więc Nastazja Pietrowna i ja wróciliśmy do domu. Po drodze zauważyłem, że mój gorzelnik był bardzo przemyślany i często odpowiadał niewłaściwie.

-Co cię tak interesuje? - Spytałem się jej.

- Tak, nie słyszysz, co ci mówię.

Nastazja Pietrowna roześmiała się.

– Jak myślisz: o czym myślę?

- Trudno zgadnąć.

- No, a co z tym na przykład?

- O Esmeraldzie.

– Tak, prawie się domyśliłeś; ale to nie sama Esmeralda mnie interesuje, ale ten biedny Quasimodo.

– Czy jest Ci go żal?

- Bardzo. To jest prawdziwe nieszczęście: być osobą, której nie można kochać. I szkoda mi go, i chciałbym zabrać od niego ten smutek, ale nie da się tego zrobić. To jest straszne! Ale to niemożliwe, to absolutnie niemożliwe” – kontynuowała w zamyśleniu.

Zasiadając do herbaty i czekając, aż Aleksander Iwanowicz wróci na obiad, rozmawialiśmy bardzo długo. Aleksander Iwanowicz nie przybył.

- Ech! Dziękuję Bogu, że naprawdę nie ma takich ludzi na świecie.

- Które? Jak się ma Quasimodo?

- A Wół Piżmowy?

Nastazja Pietrowna uderzyła dłonią w stół i z początku się roześmiała, ale potem jakby zawstydzona swoim śmiechem, powiedziała cicho:

- Ale naprawdę!

Przysunęła bliżej świecę i zaczęła uważnie wpatrywać się w ogień, lekko mrużąc swoje piękne oczy.

Rozdział dwunasty

Sviridovowie pozostali w Petersburgu do lata. Dzień po dniu odkładali wyjazd ze względu na interesy. Przekonali mnie, żebym z nimi pojechał. Razem pojechaliśmy do naszego powiatowego miasta. Potem usiadłam na poprzeczce i zwróciłam się do mamy, a one pojechały do ​​domu, obiecując, że za tydzień będę u nich. Aleksander Iwanowicz planował natychmiast po powrocie do domu udać się do Żogowa, gdzie rąbał i gdzie obecnie przebywa Piżmowoł, i obiecał, że za tydzień będzie w domu. Nie spodziewaliśmy się mnie i bardzo się cieszyliśmy na mój widok... Powiedziałam, że przez tydzień nigdzie nie wyjdę; mama zadzwoniła do mojego kuzyna i jego żony i zaczęły się różne sielankowe przyjemności. Tak minęło dziesięć dni i jedenastego lub dwunastego o bardzo wczesnym świcie przyszła do mnie moja stara niania, nieco zaniepokojona.

- Co się stało? - Zapytałem ją.

„Od rodziny Barkovów, przyjacielu, wysłali to do ciebie” – mówi.

Wszedł dwunastoletni chłopiec i bez ukłonu przełożył kilka razy kapelusz z ręki do ręki, odchrząknął i powiedział:

– Gospodyni kazała ci teraz do niej pójść.

- Czy Nastazja Pietrowna jest zdrowa? - Pytam.

- No i co z nią?

- A Aleksander Iwanowicz?

„Właściciela nie ma w domu” – odpowiedział chłopiec, ponownie odchrząkując.

- Gdzie jest właściciel?

- W Zhogovi... tam, widzisz, pojawiła się szansa.

Kazałem osiodłać jednego z zaprzęgowych koni mojej matki i po chwili się ubrałem, szybkim kłusem pojechałem do Barkowa Chutoru. Była dopiero piąta rano, a wszyscy jeszcze spali w domu.

Kiedy tam przybyłem, w domu na folwarku wszystkie okna, z wyjątkiem pokoju dzieci i guwernantki, były już otwarte, a w jednym oknie stała Nastazja Pietrowna przewiązana dużą niebieską chustą. Odpowiedziała na mój ukłon ze zmieszaną głową i gdy przywiązywałem konia do słupka, dwukrotnie machnęła ręką, żebym jechał szybciej.

- Co za nieszczęście! – powiedziała, spotykając mnie już na progu.

- Co się stało?

- Aleksander Iwanowicz wyjechał do Turukhtanovki wieczorem trzeciego dnia, a teraz o trzeciej nad ranem z Zhogova, z wycinki, oto notatka, którą wysłał ekspresem.

Podała mi zmięty list, który wcześniej trzymała w dłoniach.

„Nastya! – napisał Sviridov. „Pojedźmy teraz we dwójkę wozem do M., abyśmy mogli przekazać list lekarzowi i policjantowi”. Twój dziwak zrobił dla nas coś złego. Wczoraj wieczorem rozmawiał ze mną, a teraz przed popołudniową herbatą się powiesił. Wyślij kogoś mądrzejszego, żeby kupił wszystko w porządku i tak, aby trumna została przetransportowana jak najszybciej. Nie czas teraz na zajmowanie się takimi sprawami. Proszę, pospiesz się i wyjaśnij temu, kogo wysyłasz, jak powinien postępować z listami. Wiesz, teraz jest światło dzienne, a potem leży trup.

Dziesięć minut później jechałem szybkim kłusem w stronę Żhogowa. Błąkając się po różnych wiejskich drogach, bardzo szybko zgubiłem prawdziwą drogę i o zmroku ledwo dotarłem do lasu Żhogow, gdzie trwała wycinka drzew. Całkowicie wyczerpałem konia i sam byłem wyczerpany długotrwałą jazdą w upale. Wchodząc na polanę, na której znajdowała się chata wartownicza, zobaczyłem Aleksandra Iwanowicza. Stał na werandzie ubrany jedynie w kamizelkę, a w rękach trzymał liczydło. Jego twarz była jak zwykle spokojna, choć nieco poważniejsza niż zwykle. Przed nim stało około trzydziestu mężczyzn. Byli bez kapeluszy, z toporami wetkniętymi za paski. Nieco dalej stał urzędnik Orefich, którego znałem, a dalej woźnica Mironka.

Tuż obok stała para krępych, zaprzęgniętych koni Aleksandra Iwanowicza.

Mironka podskoczyła do mnie i wziąwszy mojego konia, powiedziała z pogodnym uśmiechem:

- Och, jak wyparowały!

- Jedź, prowadź dobrze! - krzyknął do niego Aleksander Iwanowicz, nie puszczając rachunku.

- Więc do zobaczenia, chłopaki? – zapytał, zwracając się do stojących przed nim chłopów.

„Tak musi być, Aleksandro Iwanowicz” – odpowiedziało kilka głosów.

„No cóż, na Boga, jeśli tak” - odpowiedział chłopom, wyciągnął do mnie rękę i patrząc mi długo w oczy, powiedział:

- Co, bracie?

- Jaką rzecz zerwałeś?

- Powiesił się.

- Tak; powiedział sobie. Od kogo się dowiedziałeś?

Opowiedziałem, jak to się stało.

- Mądra kobieta, która po ciebie posłała; Muszę przyznać, że nawet o tym nie pomyślałem. Co jeszcze wiesz? – zapytał zniżając głos Aleksander Iwanowicz.

– I ja też nic nie wiem. Czy jest coś jeszcze?

- Oczywiście! Tutaj, bracie, stworzył taką harmonię, że mogłeś zabrać mój smutek. Podziękowałem mu za chleb i sól. I dzięki tobie i Nastazji Pietrowna: wmusili mi takie łóżko.

- Co to jest? - Mówię. - Powiedz to wyraźnie!

A pasja sama w sobie jest taka nieprzyjemna.

- Pismo, bracie, zaczęło je interpretować na swój słony sposób i, powiem ci, nie uczciwie, ale głupio. Zaczął o celniku i o nieszczęsnym Łazarzu, o tym, jak ktoś może przejść przez igłę, a kto nie, i wszystko mi opowiedział.

- Jak się na ciebie zwrócił?

- Jak?.. I tak, widzisz, w jego kalkulacji jestem „kupcem - grabiącą łapą” i siewcy gryki muszą mnie zmiażdżyć.

Sprawa była jasna.

- A co z kaszą gryczaną? – zapytałem Aleksandra Iwanowicza, który patrzył na mnie znaczącym spojrzeniem.

- Chłopaki, wiemy - nic.

- Więc uczciwie wszystko wypowiedzieli?

- Oczywiście. Wilki! - Aleksander Iwanowicz kontynuował z przebiegłym uśmiechem. „Jakby nie rozumiejąc wszystkiego, mówią mu: „To, Wasilij Pietrowicz, musisz mieć rację”. Teraz zobaczymy, jak się ma ojciec Piotr, też go o to zapytamy”, a potem coraz częściej żartują i mówią: „To nie wypada, mówią, on ciągle mówi”. A jego słowa powtarzają się tuż przed nim.

„Chciałem to tak zostawić, jakbym też tego nie rozumiał; No i teraz, jak doszło do takiego grzechu, celowo ich wezwał, jakby chciał wierzyć wynikom, ale z drugiej strony rzucił im niezły szkopuł, że te, jak mówią, puste przemówienia, należy je wyrzucić głowy i ściśle o nich milczeli.

- Dobrze, że się do tego stosują.

– Założę się, że go zatrzymają, nie będą się ze mną wygłupiać.

Weszliśmy do chaty. Na ławce Aleksandra Iwanowicza leżał kolorowy filc kazański i czerwona marokańska poduszka; stół był nakryty czystą serwetką, a samowar wesoło bulgotał na niej.

- Co on miał na myśli? – powiedziałem, siadając przy stole ze Sviridovem.

- Pospiesz się! Mając wielki umysł, nie pomyślałbyś o niczym. Nie mogę znieść tych seminarzystów.

– Rozmawiałeś z nim wczoraj?

- Oni mówili. Nie było między nami nic nieprzyjemnego. Wieczorem przyszli tu robotnicy, poczęstowałem ich wódką, rozmawiałem z nimi, dałem pieniądze temu, o co z góry poprosili; a potem się wymknął. Rano go nie było, a przed południem do robotników przyszła jakaś dziewczyna: „Patrzcie” – powiedziała – „za polaną powiesił się mężczyzna”. Chłopaki poszli, a on, ten serdeczny, już zahartował się. Musiał się powiesić dziś wieczorem.

– Czy było jeszcze coś nieprzyjemnego?

- Zupełnie nic.

- Może mu o czymś nie powiedziałeś?

- Wymyśl coś innego!

– Nie zostawił żadnych listów?

- Nic.

– Nie przeglądałeś jego dokumentów?

„Wyglądało na to, że nie miał żadnych dokumentów”.

„Chcielibyśmy wszystko zobaczyć przed przyjazdem policji”.

- Być może.

- Miał klatkę piersiową czy co? - zapytał kucharza Aleksander Iwanowicz.

- U zmarłego? - klatka piersiowa.

Przynieśli małą odblokowaną skrzynię. Otworzyli je przed sprzedawcą i kucharzem. Nie było tu nic poza dwiema zmianami bielizny, tłustymi wyciągami z dzieł Platona i zakrwawioną chusteczką owiniętą w kartkę papieru.

-Co to za szalik? – zapytał Aleksander Iwanowicz.

„I tak on, zmarły, rozciął sobie rękę tutaj przed panią, więc ona zawiązała ją chusteczką” – odpowiedział kucharz. – To ten – dodała kobieta, przyglądając się bliżej szalikowi.

„No cóż, to wszystko” - powiedział Aleksander Iwanowicz.

- Chodźmy go obejrzeć.

- Chodźmy do.

Kiedy Sviridov się ubierał, dokładnie obejrzałem kartkę papieru, w którą owinięta była chusteczka. Była całkowicie czysta. Przeskoczyłem strony księgi Platona – nigdzie nie było najmniejszej notatki; są tylko miejsca zaznaczone paznokciami. Przeczytałem konspekt:

„Persowie i Ateńczycy stracili równowagę, niektórzy przez nadmierne rozszerzenie praw monarchii, inni przez nadmierne rozszerzenie swojego umiłowania wolności”.

„Nie wół zostaje władcą wołów, ale człowiek. Niech króluje geniusz.”

„Siła najbliższa naturze to siła silnego”.

„Gdzie starzy ludzie są bezwstydni, młodzi z pewnością będą bezwstydni”.

„Nie da się być doskonale dobrym i doskonale bogatym. Dlaczego? Bo kto zdobywa drogą uczciwą i nieuczciwą, zdobywa dwa razy więcej, niż zdobywa samymi środkami uczciwymi, a kto nie przekazuje datków na dobro, wydaje mniej niż ten, kto jest gotowy na szlachetne ofiary.

„Bóg jest miarą wszystkiego i to miarą najdoskonalszą. Aby stać się podobnym do Boga, trzeba zachować umiar we wszystkim, nawet w pragnieniach”.

Na polu są słowa, słabo zapisane ręką Piżmowoła w jakimś czerwonym barszczu. Ledwo rozumiem: „Vaska jest głupcem! Dlaczego nie wpadniesz? Dlaczego podciąłeś skrzydła swojemu słowu? Nauczyciel, który nie ma na sobie szaty, jest bufonem dla ludzi, wyrzutem dla siebie i niszczycielem idei. Jestem złodziejem i cokolwiek zrobię, ukradnę jeszcze więcej.

Zamknąłem książkę Wół Piżmowy.

Aleksander Iwanowicz włożył płaszcz kozacki i poszliśmy na polanę. Z polany skręciliśmy w prawo i szliśmy przez gęsty las sosnowy; Przeszli polanę, z której rozpoczęła się wycinka, i ponownie weszli na inną dużą polanę. Były tam dwa duże stosy zeszłorocznego siana. Aleksander Iwanowicz zatrzymał się na środku polany i biorąc głęboki oddech, krzyknął głośno: „Gop! Go! Nie było odpowiedzi. Księżyc jasno oświetlił polanę i rzucił dwa długie cienie ze stogów siana.

- Hop! kochanie! – krzyknął po raz drugi Aleksander Iwanowicz.

- Gop-pa! - odpowiedzieli z lasu po prawej stronie.

- To tam gdzie! - powiedział mój towarzysz i poszliśmy w prawo. Dziesięć minut później Aleksander Iwanowicz krzyknął ponownie, a oni natychmiast mu odpowiedzieli, a potem zobaczyliśmy dwóch mężczyzn: starca i młodego człowieka. Obaj, widząc Sviridova, zdjęli kapelusze i stanęli wsparci na długich laskach.

- Witajcie, chrześcijanie!

- Witaj, Liksandro Iwanowicz!

-Gdzie jest zmarły?

- Tutotka, Liksandra Iwanowicz.

- Pokaż mi: czegoś nie zauważyłem.

- Tak, oto on.

- Tak, oto on!

Chłop uśmiechnął się i wskazał na prawo.

Wół piżmowy wisiał trzy kroki od nas. Powiesił się na cienkim chłopskim pasie, przywiązując go do gałęzi nie wyższej od człowieka. Kolana miał podciągnięte i niemal sięgały ziemi. To było tak, jakby był na kolanach. Nawet jego ręce, jak zwykle, miały w kieszeniach zwoje. Cała jego postać była w cieniu, a blade światło księżyca padało na jego głowę przez gałęzie. Biedna głowa! Teraz była już martwa. Warkocze na niej sterczały jak baranie rogi, a jej matowe, oszołomione oczy patrzyły na księżyc z tym samym wyrazem, jaki pozostaje w oczach byka, który został uderzony kilka razy kolbą w czoło, a potem natychmiast przebiegł gardło nożem. Nie sposób było w nich odczytać umierających myśli dobrowolnego męczennika. Nie powiedzieli, co mówiły jego platońskie cytaty i chusteczka z czerwonym znakiem.

N.S.Leskov
Wół piżmowy
Żywi się trawą, a gdy jej brakuje, porostami.
Z zoologii.
ROZDZIAŁ PIERWSZY
Kiedy poznałem Wasilija Pietrowicza, nazywano go już „Wółem Piżmowym”. Przydomek ten nadano mu, ponieważ jego wygląd niezwykle przypominał wołu piżmowego, co można zobaczyć w ilustrowanym przewodniku po zoologii Juliana Simashki. Miał dwadzieścia osiem lat, ale wyglądał na znacznie starszego. Nie był sportowcem, nie bohaterem, ale bardzo silnym i zdrowym mężczyzną, niskim, krępym i barczystym. Twarz Wasilija Pietrowicza była szara i okrągła, ale tylko jedna była okrągła, a czaszka przedstawiała dziwną brzydotę. Na pierwszy rzut oka przypominała nieco czaszkę Kaffira, lecz przy bliższym przyjrzeniu się tej głowie nie można było zmieścić jej w żadnym systemie frenologicznym. Nosił włosy, jakby celowo chciał wprowadzić wszystkich w błąd co do sylwetki swojego „najwyższego piętra”. Z tyłu mocno obciął cały tył głowy, a z przodu, od uszu, jego ciemnobrązowe włosy splecione były w dwa długie i grube warkocze. Wasilij Pietrowicz zwykle kręcił te warkocze, które stale leżały w zwiniętych rolkach na skroniach i zwinęły się na policzkach, przypominając rogi zwierzęcia, na cześć którego otrzymał swój przydomek. Tym warkoczom Wasilij Pietrowicz zawdzięczał przede wszystkim swoje podobieństwo do wołu piżmowego. Jednak w postaci Wasilija Pietrowicza nie było nic zabawnego. Osoba, która spotkała go po raz pierwszy, widziała tylko, że Wasilij Pietrowicz, jak mówią, był „kiepsko skrojony, ale ciasno uszyty” i patrząc w jego brązowe, szeroko rozstawione oczy, nie można było nie dostrzec w nich zdrowego umysłu , wola i determinacja. Postać Wasilija Pietrowicza miała wiele oryginalności. Jego cechą charakterystyczną była ewangeliczna niedbałość o siebie. Syn wiejskiego kościelnego, który dorastał w skrajnej biedzie, a na dodatek wcześnie został sierotą, nigdy nie dbał nie tylko o trwałą poprawę swojej egzystencji, ale zdaje się, że nawet nie myślał o jutrze. Nie miał nic do zaoferowania, ale potrafił zdjąć ostatnią koszulę i przyjąć tę samą zdolność u każdej z osób, z którymi się zetknął, a wszystkich innych zwykle nazywał krótko i wyraźnie „świniami”. Kiedy Wasilij Pietrowicz nie miał butów, czyli jeśli jego buty, jak to ujął, „całkowicie otworzyły mu usta”, to przychodził do mnie lub do ciebie, bez żadnej ceremonii zabierał twoje zapasowe buty, jeśli w jakiś sposób pasował do jego stóp i zostawił ci swoje notatki na pamiątkę. Czy byłeś w domu, czy nie, dla Wasilija Pietrowicza nie miało to znaczenia: rozgościł się u ciebie w domu, brał to, czego potrzebował, zawsze w najmniejszej możliwej ilości, a czasami, kiedy się spotykali, mówił, że bierze tytoń lub herbatę albo buty, a częściej zdarzało się, że o takich drobiazgach nie mówił ani słowa. Nie znosił nowej literatury i czytał jedynie Ewangelie i starożytne klasyki; nie słyszał żadnej rozmowy o kobietach, uważał je wszystkie za głupców i bardzo poważnie żałował, że jego stara matka była kobietą, a nie jakąś bezpłciową istotą. Bezinteresowność Wasilija Pietrowicza nie miała granic. Nigdy nikomu z nas nie pokazał, że kogokolwiek kocha; ale wszyscy doskonale wiedzieli, że nie ma takiej ofiary, której Wół Piżmowy nie byłby w stanie złożyć dla każdego ze swoich krewnych i przyjaciół. Nigdy nikomu nie przyszło do głowy wątpić w jego gotowość do poświęcenia się dla wybranej idei, ale pomysł ten nie był łatwy do znalezienia pod czaszką naszego Piżmowołu. Nie śmiał się z wielu teorii, w które wówczas żarliwie wierzyliśmy, ale głęboko i szczerze nimi gardził.
Wół Piżmowy nie przepadał za rozmowami, wszystko robił w ciszy i robił dokładnie to, czego w tym momencie najmniej można było się po nim spodziewać.
Jak i dlaczego zaprzyjaźnił się z małym kręgiem, do którego należałem podczas mojego krótkiego pobytu w naszym prowincjonalnym miasteczku, nie wiem. Muskox ukończył kurs w seminarium kurskim na trzy lata przed moim przybyciem. Matka, która karmiła go okruchami zebranymi dla Chrystusa, nie mogła się doczekać, aż syn zostanie księdzem i zamieszka w parafii ze swoją młodą żoną. Ale syn nie myślał o swojej młodej żonie. Wasilij Pietrowicz nie miał najmniejszej ochoty się ożenić. Kurs dobiegł końca; matka ciągle dopytywała się o narzeczone, ale Wasilij Pietrowicz milczał i pewnego pięknego poranka zniknął nie wiadomo gdzie. Zaledwie sześć miesięcy później wysłał matce dwadzieścia pięć rubli i list, w którym powiadomił starą żebraczkę, że przyjechał do Kazania i wstąpił tam do akademii teologicznej. Jak dotarł do Kazania po przejechaniu ponad tysiąca mil i jak zdobył dwadzieścia pięć rubli – nie wiadomo. Wół piżmowy nie napisał o tym ani słowa swojej matce. Ale zanim stara kobieta zdążyła się nacieszyć, że jej Wasia zostanie kiedyś biskupem, a potem zamieszka z nim w jasnym pokoju z białym piecem i dwa razy dziennie będzie piła herbatę z rodzynkami, wydawało się, że Wasia spadła z nieba - nagle pojawił się ponownie w Kursku. Często go pytali: co to jest? Jak? dlaczego wrócił? ale niewiele się nauczyliśmy. „Nie dogadywałem się” – odpowiedział krótko Piżmowoł i nie mogli wydobyć z niego nic więcej. Tylko jednej osobie powiedział trochę więcej; „Nie chcę być mnichem”, ale nikt inny nic od niego nie dostał.
Człowiekiem, któremu Wół Piżmowy powiedział więcej niż wszystkim innym, był Jakow Czełnowski, życzliwy, dobry człowiek, nie potrafiący skrzywdzić muchy i gotowy wyświadczyć bliźniemu każdą przysługę. Czełnowski był moim krewnym w jakimś odległym plemieniu. To właśnie u Czełnowskiego poznałem krępego bohatera mojej opowieści.
Było to latem 1854 r. Musiałem zadbać o proces, który toczył się w urzędach kurskiego rządu.
Do Kurska przyjechałem w maju o siódmej rano, prosto do Czełnowskiego. W tym czasie przygotowywał młodzież do studiów, udzielał lekcji języka rosyjskiego i historii w dwóch pensjonatach dla kobiet i żył nieźle: miał przyzwoite mieszkanie z trzema pokojami od frontu, pokaźną bibliotekę, meble tapicerowane, kilka garnków egzotycznych roślin i buldoga Boxa z obnażonymi zębami, bardzo nieprzyzwoitą krzątaniną i chodem nieco przypominającym kankana.
Czełnowski był niezwykle szczęśliwy z mojego przyjazdu i kazał mi przyrzec, że na pewno będę u niego przez cały czas pobytu w Kursku. On sam zwykle całymi dniami biegał na lekcje, a ja albo odwiedzałem izbę cywilną, albo włóczyłem się bez celu po Tuscari lub sejmie. Pierwszej z tych rzek nie znajdziesz na wielu mapach Rosji, a druga słynie ze szczególnie smacznych raków, ale jeszcze większą sławę zyskała dzięki zbudowanemu na niej systemowi śluz, który wchłonął ogromny kapitał, nie uwalniając od Sejmu zyskała reputację rzeki „niewygodnej dla żeglugi”.
Od mojego przybycia do Kurska minęły dwa tygodnie. Nigdy nie było mowy o Piżmowolu, nawet nie podejrzewałem istnienia tak dziwnej bestii w naszym pasie czarnej ziemi, pełnym zboża, żebraków i złodziei.
Pewnego dnia zmęczony i wyczerpany wróciłem do domu około drugiej po południu. Na korytarzu spotkałem Boxa, który strzegł naszego domu znacznie pilniej niż osiemnastoletni chłopiec, który był naszym lokajem. Na stole w przedpokoju leżała płócienna czapka, bardzo zużyta; jedną najbrudniejszą podwiązkę z przewiązanym paskiem, zatłuszczoną czarną chusteczkę skręconą w sznurek i cienką laskę z orzecha laskowego. W drugim pokoju, wypełnionym regałami z książkami i dość eleganckimi meblami biurowymi, na sofie siedział bardzo zakurzony mężczyzna. miał na sobie różową perkalową koszulę i jasnożółte spodnie z przetartymi kolanami. Buty nieznajomego były pokryte grubą warstwą białego pyłu drogowego, a na kolanach leżała gruba książka, którą czytał bez zakrywania głowy. Gdy wszedłem w gabinecie, zakurzona postać rzuciła na mnie szybkie spojrzenie i ponownie utkwiła wzrok w książce. W sypialni wszystko było w porządku. Płócienna bluzka Czełnowskiego w paski, którą założył zaraz po powrocie do domu, wisiała na swoim miejscu i dawała znać, że właściciela nie było w domu. Nie mogłem zgadnąć kim był ten dziwny gość, usadowił się tak bezceremonialnie. Fierce Box patrzył na niego jak na swojego człowieka i nie pieścił tylko dlatego, że czułość charakterystyczna dla psów rasy francuskiej nie ma charakteru psów rasy anglosaskiej. Wyszedłem ponownie na korytarz mając dwa cele: po pierwsze zapytać chłopca o gościa, a po drugie swoim wyglądem sprowokować samego gościa do powiedzenia czegoś. Mi też się to nie udało. Korytarz był nadal pusty, a gość nawet na mnie nie spojrzał i siedział spokojnie w tej samej pozycji, w której znalazłem go pięć minut temu. Pozostało tylko jedno lekarstwo: bezpośredni kontakt z samym gościem.
- Prawdopodobnie czekasz na Jakowa Iwanowicza? – zapytałem, zatrzymując się przed nieznajomym.
Gość popatrzył na mnie leniwie, po czym wstał z kanapy, splunął przez zęby, jak potrafią pluć tylko wielkorosyjscy filisty i seminarzyści, i powiedział grubym basem: „Nie”.
- Kogo chcesz zobaczyć? – zapytałem, zaskoczony dziwną odpowiedzią.
„Właśnie wszedłem” – odpowiedział gość, chodząc po pokoju i splatając warkocze.
- Pozwól mi dowiedzieć się, z kim mam zaszczyt rozmawiać? Jednocześnie podałem swoje nazwisko i powiedziałem, że jestem krewnym Jakowa Iwanowicza.
„To takie proste” – odpowiedział gość i ponownie sięgnął po książkę.
To był koniec rozmowy. Porzucając wszelkie próby rozstrzygnięcia wyglądu tej osobowości, zapaliłem papierosa i położyłem się na łóżku z książką w rękach. Kiedy z gorącego słońca wchodzi się do czystego i chłodnego pokoju, w którym nie ma uciążliwych much, a łóżko jest schludne, niezwykle łatwo jest zasnąć. Tym razem nauczyłam się tego z doświadczenia i nie zauważyłam, jak książka wyślizgnęła mi się z rąk. Przez słodki sen, który ludzie śpią pełni nadziei i nadziei, słyszałem, jak Czełnowski czytał chłopcu zapis, do którego był przyzwyczajony od dawna i nie zwracał na nie uwagi. Moje całkowite przebudzenie nastąpiło dopiero, gdy do gabinetu wszedł mój krewny i krzyknął:
- A! Wół piżmowy! Jakie losy?
„On tu jest” – odpowiedział gość na oryginalne powitanie.
- Wiem, że przyszedłem, ale skąd przyszedłem? gdzie byłeś?
- Stąd tego nie widać.
- Co za żart! Jak dawno temu raczyłeś wrócić? - Jakow Iwanowicz zapytał ponownie swojego gościa, wchodząc do sypialni. - Ech! – Tak, śpisz – powiedział, zwracając się do mnie. - Wstawaj bracie, pokażę ci bestię.
- Jakie zwierzę? – zapytałem, nie wracając jeszcze całkowicie do tego, co nazywa się czuwaniem, z tego, co nazywa się snem.
Czełnowski nie odpowiedział mi, ale zdjął surdut i włożył bluzkę, co trwało minutę, poszedł do gabinetu i wyciągając stamtąd za rękę nieznajomego, skłonił się komicznie i wskazując ręką na uparty gość powiedział:
- Mam zaszczyt polecić - Musk Ox. Żywi się trawą, a jeśli jej brakuje, może zjadać porosty.
Wstałem i wyciągnąłem rękę do Piżmowołu, który przez całą rekomendację spokojnie patrzył na grubą gałąź bzu pokrywającą otwarte okno naszej sypialni.
„Polecono mi już ciebie” – powiedziałem do Piżmowoła.
„Słyszałem to” – odpowiedział Wół Piżmowy – „a ja jestem biesiadnikiem Wasilij Bogosłowski”.
- Co, było to zalecane? - zapytał Jakow Iwanowicz. -Czy już się spotkaliście?
- Tak, znalazłem tutaj Wasilija... Nie mam zaszczytu wiedzieć, a co z moim ojcem?
„Pietrow był” – odpowiedział Bogosłowski.
- To był on, teraz nazwij go po prostu „Wółem Piżmowym”.
- Nie obchodzi mnie, jak mnie nazwiesz.
- Ech, nie, bracie! Jesteś Piżmowołem, więc powinieneś nim być.
Usiedliśmy przy stole. Wasilij Pietrowicz nalał sobie kieliszek wódki, wlał ją do ust, przytrzymując przez kilka sekund za kością policzkową, a po przełknięciu, znacząco spojrzał na stojący przed nim talerz z zupą.
- Czy nie ma tam galaretki? – zapytał właściciela.
- Nie, bracie, nie. „Nie spodziewaliśmy się dzisiaj drogiego gościa” – odpowiedział Czełnowski – „i nie przygotowaliśmy go”.
- Mógłbyś to zjeść sam.
- Możemy też zjeść zupę.
- Łódki z sosem! - dodał Wół piżmowy. - I nie ma gęsi? – zapytał z jeszcze większym zdziwieniem, gdy podano zrazy.
„I nie ma gęsi” – odpowiedział mu właściciel, uśmiechając się swoim czułym uśmiechem. Jutro będziesz miał galaretkę, gęś i owsiankę z gęsim tłuszczem.
- Jutro - nie dzisiaj.
- No cóż, co powinniśmy zrobić? Pewnie już dawno nie jadłeś gęsi? Wół piżmowy spojrzał na niego uważnie i powiedział z wyrazem pewnego zadowolenia:
- Lepiej zapytaj, jak dawno temu coś zjadłem.
- Dobrze!
- Wieczorem czwartego dnia zjadłem kalach w Sevsku.
- W Sewsku?
Wół piżmowy machnął ręką potwierdzająco.
- Dlaczego byłeś w Sevsku?
- Przejeżdżałem.
- Gdzie byłeś?
Piżmowół natychmiast zatrzymał widelec, którym wciągał do ust ogromne kawałki, ponownie spojrzał uważnie na Czełnowskiego i nie odpowiadając na jego pytanie, powiedział:
- Czy wąchałeś dzisiaj tytoń?
- Jak wąchałeś tytoń?
Czełnowski i ja wybuchnęliśmy śmiechem, słysząc to dziwne pytanie.
- Więc.
- Mów głośno, drogie zwierzę!
- Ostatnio swędzi cię język.
- Dlaczego nie zapytać? W końcu nie było mnie przez cały miesiąc.
- Zniknął? - powtórzył Wół piżmowy. - Ja, bracie, nie zginę, ale zginę, więc nie na próżno.
- Mamy dość głoszenia! - odpowiedział mi Czełnowski. - „Polowanie jest śmiertelne, ale los jest gorzki!” W naszym oświeconym wieku głoszenie na rynkach i w stogach siana jest zabronione; Nie możemy zostać kapłanami, nie dotykając swojej żony, jak naczynia węża, i coś też nie pozwala nam zostać mnichami. Ale nie wiem, co dokładnie w tym przeszkadza.
- I dobrze, że nie wiesz.
- Dlaczego to jest dobre? Im więcej wiesz, tym lepiej.
- Sam zostań mnichem, a się przekonasz.
- Nie chcesz służyć ludzkości swoim doświadczeniem?
„Doświadczenia cudze, bracie, to pusta sprawa” – powiedział oryginał, wstając od stołu i wycierając serwetką całą twarz, zlaną potem od żaru obiadu. Odłożywszy serwetkę, wyszedł do przedpokoju i wyjął z płaszcza małą glinianą tubkę z czarną obgryzioną łodygą i perkalowy woreczek; napełnił fajkę, włożył woreczek do kieszeni spodni i wrócił do holu.
„Tutaj pal” – powiedział mu Czełnowski.
- Kichasz nierówno. Będzie Was boleć głowa.
Wół piżmowy wstał i uśmiechnął się. Nigdy nie spotkałem osoby, która uśmiechałaby się tak bardzo jak Bogosłowski. Jego twarz pozostała całkowicie spokojna; ani jedna rysa się nie poruszyła, a w oczach pozostał głęboki, smutny wyraz, a przecież widać było, że te oczy się śmieją, i to śmiechem najmilszym, jakim Rosjanin naśmiewa się czasem z siebie i swoich wad.
- Nowy Diogenes! - powiedział Czełnowski po wyjściu Wółu Piżmowego - wszyscy szukają ludzi Ewangelii.
Zapalaliśmy cygara i leżąc na łóżkach rozmawialiśmy o różnych ludzkich dziwactwach, które przychodziły nam na myśl w związku z dziwactwami Wasilija Pietrowicza. Kwadrans później wszedł Wasilij Pietrowicz. Położył fajkę na podłodze przy piecu, usiadł u stóp Czełnowskiego i prawą ręką drapiąc się po lewym ramieniu, powiedział cicho:
- Szukałem klimatyzacji.
- Gdy? - zapytał go Czełnowski.
- Tak teraz.
-Kogo szukałeś?
- W drodze do.
Czełnowski znów się roześmiał; ale Piżmo-Wół nie zwrócił na to uwagi.
- No cóż, co dał Bóg? - zapytał go Czełnowski.
- Nic.
- Jesteś wielkim żartem! Kto szuka klimatyzacji na drodze?
„Wszedłem do domów właścicieli ziemskich i zadawałem pytania” – kontynuował poważnie Piżmowoł.
- Więc co?
- Nie biorą tego.
- Tak, oczywiście, nie wezmą tego. Piżmowoół spojrzał na Czełnowskiego wzrokiem i zapytał tym samym spokojnym tonem:
- Dlaczego tego nie wezmą?
- Bo osoba, która przychodzi znikąd, bez polecenia, nie jest przyjmowana do domu.
- Pokazałem mój certyfikat.
- I jest tam napisane: „całkiem spore zachowanie”?
- No i co wtedy? Ja, brat, powiem ci, że nie dzieje się tak dlatego, ale dlatego, że...
„Jesteś Piżmowołem” – podpowiedział Czełnowski.
- Tak, być może wół piżmowy.
- Co zamierzasz teraz zrobić?
„Myślę, żeby zapalić kolejną fajkę” – odpowiedział Wasilij Pietrowicz, wstając i ponownie zaczynając pracować nad fajką.
- Tak, pal tutaj.
- Nie ma potrzeby.
- Kuri: okno jest otwarte.
- Nie ma potrzeby.
- Co masz ochotę, może po raz pierwszy, zapalić ze mną własnego dubeka?
„Będzie to dla nich nieprzyjemne” – powiedział Piżmowoł, wskazując na mnie.
- Proszę palić, Wasilij Pietrowicz; Jestem osobą przyzwyczajoną; Dla mnie ani jeden dubek nic nie znaczy.
„Ale mam tego dubeka, przed którym uciekł” - odpowiedział Piżmowoół, opierając się na literze u w słowie dubek, a jego współczujący uśmiech znów błysnął w jego życzliwych oczach.
- No cóż, nie ucieknę.
- Więc jesteś silniejszy od diabła.
- W tym przypadku.
„Ma najwyższe mniemanie o sile diabła” – powiedział Czełnowski.
- Jedna kobieta, bracie, tylko bardziej wściekła niż diabeł.
Wasilij Pietrowicz napełnił fajkę kudłem i wypuszczając z ust cienką strużkę gryzącego dymu, otarł palcem palący się tytoń i powiedział:
- Zacznę przepisywać problemy.
- Jakie zadania? – zapytał Czełnowski, przykładając dłoń do ucha.
- Problemy, problemy seminaryjne, na razie je przepiszę. Cóż, zeszyty studenckie, nie rozumiesz, czy co? - wyjaśnił.
- Teraz rozumiem. Zła robota, bracie.
- Nieważne.
- Zarobisz dwa ruble miesięcznie.
- Dla mnie to jest to samo.
- No i co dalej?
- Znajdź mi warunki.
- Powrót do wioski?
- Lepiej pojechać na wieś.
– A za tydzień znowu wyjedziesz. „Wiesz, co zrobił zeszłej wiosny” – powiedział Czełnowski, zwracając się do mnie. - Postawiłem go na swoim miejscu, sto dwadzieścia rubli rocznie, wszystko gotowe, aby mógł przygotować jednego chłopca do drugiej klasy gimnazjum. Zapewnili mu wszystko, czego potrzebował i wyposażyli dobrego człowieka. Cóż, myślę, że nasz wół piżmowy jest na miejscu! A miesiąc później dorastał ponownie na naszych oczach. Zostawiłem tam też bieliznę do celów naukowych.
„No cóż, skoro nie mogło być inaczej” – powiedział Piżmowoół, marszcząc brwi, i wstał z krzesła.
- Zapytaj go, dlaczego to niemożliwe? - powiedział Czełnowski, ponownie zwracając się do mnie. - Bo nie wolno było wyrywać chłopcu włosów.
- Opowiedz kolejne kłamstwo! – mruknął Muskoks.
- No i jak było?
- Stało się tak, że nie mogło być inaczej. Wół piżmowy zatrzymał się przede mną i po chwili zastanowienia powiedział:
- To była coś wyjątkowego!
„Usiądź, Wasilij Pietrowicz” – powiedziałem, przesuwając się na łóżku.
- Nie, nie. – To wyjątkowa sprawa – zaczął ponownie. „Chłopiec ma piętnaście lat, a przecież jest już szlachcicem, czyli bezwstydnym łajdakiem”.
- Tak właśnie jest u nas! - zażartował Czełnowski.
„Tak” – kontynuował Wół Piżmowy. - Ich kucharzem był Jegor, młody chłopak. Ożenił się i wyprowadził córkę kościelnego z naszego duchowego żebractwa. Chłopczyk został już we wszystkim przeszkolony i brzęczmy w jego stronę. Ale ta kobieta jest młoda i nie należy do takich; poskarżyła się swemu mężowi, a mąż poskarżył się pani. Powiedziała coś do syna, a on znowu zrobił swoje. I tak kolejny raz, trzeci raz – kucharz znowu poszedł do pani, bo żona nie mogła przestać widzieć barczuka – znów nic. Byłem zirytowany. „Słuchaj, mówię mu, jeśli jeszcze raz uszczypniesz Alenkę, zmiażdżę cię”. Zarumienił się ze złości; szlachetna krew popłynęła, wiesz; Poleciałem do jego matki, a ja poszedłem za nim. Patrzę: siedzi w fotelu i też jest cała czerwona; a mój syn pisze na mnie skargę po francusku. Gdy tylko mnie zobaczyła, wzięła go za rękę i uśmiechnęła się, Bóg wie co. „Wystarczy” – mówi, przyjacielu. Wasilij Pietrowicz musiał coś sobie wyobrazić, żartuje, a ty mu udowodnisz, że się myli. I widzę siebie patrzącego na mnie z boku. Moja mała poszła, a ona zamiast porozmawiać ze mną o swoim synu, powiedziała: "Co z ciebie za rycerz, Wasilij Pietrowicz! Nie masz ukochanej?" Cóż, nie mogę znieść tych rzeczy” – powiedział Piżmowoł, energicznie machając ręką. „Nie mogę tego słuchać” – powtórzył jeszcze raz, podnosząc głos i znowu szedł.
- Cóż, czy od razu opuściłeś ten dom?
- Nie, za półtora miesiąca.
- I żyli w zgodzie?
- Cóż, z nikim nie rozmawiałem.
- A przy stole?
- Jadłem lunch z urzędnikiem.
- A co z urzędnikiem?
- Powiedz tylko, przy stole. Dla mnie to nic. Nie możesz mnie obrażać.
- Jak możesz nie?
- Ale oczywiście, że nie można... no, po co o tym rozmawiać... Dopiero któregoś dnia po obiedzie siedziałem pod oknem i czytałem Tacyta, a w izbie ludowej usłyszałem czyjś krzyk. Nie rozumiem, co krzyczy, ale głos Aleshina. Myślę, że Barczuk jest naprawdę rozbawiony. Wstałem i poszedłem do pokoju gościnnego. Słyszę, jak Alenka płacze i krzyczy przez łzy: „wstydź się”, „nie boisz się Boga” i tym podobne. Widzę Alenkę stojącą na strychu nad drabiną i mojego synka pod drabiną, więc kobieta nie może zejść. Szkoda... no wiesz, sposób w jaki oni chodzą... po prostu. I też jej dokucza: „Wspinaj się” – mówi – „inaczej zejdę z drabiny”. Zło tak mnie zawładnęło, że wyszedłem na korytarz i klepnąłem go w nadgarstek.
„Do tego stopnia, że ​​z ucha i nosa poleciała mu krew” – zasugerował ze śmiechem Czełnowski.
- Jaki wzrost wyrósł na jego udziale.
- Czego potrzebujesz, mamo?
- Tak, nie patrzyłem na to potem. Z pokoju kadrowego udałem się prosto do Kurska.
- Ile to mil?
- Sto siedemdziesiąt; Tak, nawet jeśli jest to tysiąc siedemset, to wszystko jest takie samo.
Gdybyście w tamtym momencie widzieli Piżmowoła, nie mielibyście wątpliwości, że tak naprawdę nie przejmuje się tym, ile kilometrów przejdzie i kogo uderzy, jeśli jego zdaniem należy go uderzyć.
ROZDZIAŁ DRUGI
Rozpoczął się upalny czerwiec. Wasilij Pietrowicz przychodził do nas ostrożnie codziennie około godziny dwunastej, zdejmował perkalowy krawat i szelki i żegnając się z nami obojgiem, siadał do swoich klasyków. I tak czas upłynął do lunchu; po obiedzie zapalił fajkę i stojąc przy oknie, zwykle pytał: „No i jaki jest stan?” Minął miesiąc od dnia, w którym Piżmowoół codziennie powtarzał to pytanie Czełnowskiemu i przez cały miesiąc za każdym razem słyszał tę samą rozczarowującą odpowiedź. W Wedach nie było nawet na to miejsca. Najwyraźniej Wasilij Pietrowicz wcale tego nie ominął. Jadł z doskonałym apetytem i był ciągle w nieustannym nastroju. Tylko raz czy dwa razy widziałem go bardziej zirytowanego niż zwykle; ale ta drażliwość nie miała żadnego związku ze stanem rzeczy Wasilija Pietrowicza. Złożyły się na to dwie zupełnie niezwiązane ze sobą okoliczności. Pewnego razu spotkał kobietę, która głośno płakała i swoim głębokim głosem zapytał ją: „Dlaczego płaczesz, głupcze?” Kobieta na początku się przestraszyła, a potem powiedziała, że ​​złapali jej syna i jutro zabierają go do biura poboru. Wasilij Pietrowicz przypomniał sobie, że urzędnikiem w obecności rekruta był jego przyjaciel z seminarium, poszedł do niego wcześnie rano i wrócił wyjątkowo zdenerwowany. Jego wniosek okazał się bezpodstawny. Innym razem przez miasto przepędzono grupę młodych żydowskich rekrutów. W tym czasie rekrutacje były częste. Wasilij Pietrowicz, zagryzając górną wargę i opierając ręce na fretce, stał pod oknem i uważnie przyglądał się transportowanemu konwojowi rekrutów. Wozy filistyńskie jechały powoli; wozy, skaczące po prowincjonalnym chodniku z boku na bok, kręciły głowami dzieci ubranych w szare płaszcze z żołnierskiego sukna. Duże szare kapelusze, przesuwające się nad ich oczami, nadawały strasznie smutny wyraz ich pięknym twarzom i inteligentnym oczom, które patrzyły z tęsknotą i wraz z dziecięcą ciekawością na nowe miasto i na tłumy mieszczańskich chłopców skaczące za wozami. Z tyłu szło dwóch kucharzy.
- I herbata, jest gdzieś jakaś mama? - powiedział wysoki, ospowaty kucharz, podchodząc do naszego okna.
„Słuchaj, może jest” – odpowiedziała druga, wkładając łokcie pod rękawy i zacierając dłonie paznokciami.
- I chyba im, mimo że są małymi Żydami, nadal jest ich żal?
- Ale co powinniśmy zrobić, mamo?
- Oczywiście, ale tylko na macierzyństwo?
- Tak, przez macierzyństwo, - oczywiście... własne łono... Ale nie możesz...
- Z pewnością.
- Głupcy! - krzyknął do nich Wasilij Pietrowicz.
Kobiety zatrzymały się, spojrzały na niego ze zdziwieniem, obie powiedziały jednocześnie: „Dlaczego szczekasz, gładki psie” i ruszyły dalej.
Chciałem pojechać i zobaczyć, jak zasadzą te nieszczęsne dzieci w koszarach garnizonowych.
„Chodźmy, Wasilij Pietrowicz, do koszar” – zawołałem Bogosłowskiego.
- Po co?
- Zobaczymy, co z nimi zrobią.
Wasilij Pietrowicz nic nie odpowiedział; ale kiedy podniosłem kapelusz; on także wstał i poszedł ze mną. Baraki garnizonowe, do których przywieziono przemieszczającą się grupę żydowskich rekrutów, były dość daleko od nas. Kiedy podeszliśmy, wózki były już puste, a dzieci stały w regularnej kolejce w dwóch rzędach. Sprawdzili ich funkcjonariusz partyjny i podoficer. Widzowie zgromadzili się wokół linii. Przy jednym wozie stało także kilka pań i ksiądz z krzyżem z brązu na wstędze Włodzimierza. Podeszliśmy do tego wózka. Siedział na nim chory, około dziewięcioletni chłopiec i łapczywie zajadał się pasztetem z twarogiem; drugi leżał okryty płaszczem i na nic nie zwracał uwagi; po jego zarumienionej twarzy i oczach, które świeciły bolesnym blaskiem, można było przypuszczać, że miał gorączkę, a może tyfus.
- Jesteś chory? – zapytała jedna pani chłopca, który połykał kawałki nieprzeżutego ciasta.
- A?
-Jesteś chory?
Chłopiec potrząsnął głową.
- Nie jesteś chory? – zapytała ponownie pani.
Chłopak ponownie potrząsnął głową.
„On nie rozumie konpran-pa” – zauważył ksiądz i natychmiast zapytał: „Czy jesteś już ochrzczony?”
Dziecko zamyśliło się na chwilę, jakby przypomniało sobie coś znajomego w zadanym mu pytaniu, i ponownie kręcąc głową, powiedziało: „Nie, nie”.
- Jak słodko! - powiedziała pani, chwytając dziecko za podbródek i podnosząc do góry jego śliczną twarz o czarnych oczach.
- Gdzie jest twoja matka? – zapytał nieoczekiwanie Piżmowoół, lekko ciągnąc dziecko za płaszcz.
Dziecko wzdrygnęło się, spojrzało na Wasilija Pietrowicza, potem na otaczających go ludzi, potem na studenta i znowu na Wasilija Pietrowicza.
- Mamo, gdzie jest mama? - powtórzył Wół piżmowy.
- Matka?
- Tak, mamo, mamo?
„Mamo…” – dziecko machnęło ręką w dal.
- W domu?
Rekrut pomyślał i pokiwał głową na znak zgody.
„Pamięta jeszcze” – wtrącił ksiądz i zapytał: „Czy są tu lęgi?”
Dziecko zrobiło ledwo zauważalny znak negatywny.
- Kłamiesz, kłamiesz, nie biorą ich za rekruta. Lie niht gut, neya, kontynuował ksiądz, myśląc, używając mianowników, aby uczynić swoją rozmowę bardziej zrozumiałą.

Opowieść „Wół piżmowy” N. S. Leskowa jako odzwierciedlenie życia społecznego rosyjskiego społeczeństwa lat 60. XIX wieku

Życie społeczne i literackie Rosji lat sześćdziesiątych ubiegłego wieku naznaczone było jednym z najważniejszych wydarzeń w historii społeczeństwa rosyjskiego. W ówczesnych siłach wiodących doszło do rozłamu ideologicznego, którego skutki odczuwalne są do dziś. Ogólny obóz demokratyczny społeczeństwa rosyjskiego podzielił się na umiarkowanych liberałów i rewolucyjnych demokratów. Pomimo wspólności celów obu poglądów na rozwój społeczeństwa, a co za tym idzie, sposoby jego zmiany, były diametralnie przeciwstawne.
Jeśli rewolucyjnie nastawieni demokraci wzywali do rewolucyjnej transformacji we wszystkim i wszystkich, wówczas umiarkowani liberałowie skłaniali się ku ewolucyjnej ścieżce poprawy życia. Najwybitniejszymi przedstawicielami tych dwóch obozów demokratycznych były pisma: Sovremennik i Otechestvennye zapisyki. Do niedawna ocena tych tendencji była dość jednoznaczna: rewolucyjne dążenia do reorganizacji świata postrzegano jako jedyne prawdziwe w życiu publicznym, a ich wyraz literacki i publicystyczny okazywał się zawsze „poprawniejszy” i najbardziej zaawansowany niż inne poglądy na historię i sposoby jej zmieniania.
Od czasów M. E. Saltykowa-Szczedrina epitet „liberał” do dziś nosi w sobie znaczenie niegodziwego zjawiska społecznego, zakorzenionego w reakcyjnym renegadizmie. Jednocześnie posługując się tym określeniem publicyści lat 60. w ferworze polemicznym całkowicie zignorowali jego współczesne (wówczas) znaczenie „gradualisty”, czyli osoby, która nie podzielała poglądów na temat przyspieszonej ścieżki rozwoju społeczeństwa. Niekiedy wulgarnie przesadzone użycie określenia „liberalny”, a w dodatku „umiarkowany”, oznaczało bezpośrednio „reakcyjne” życie według zasady „w stosunku do podłości”. Takie niedopuszczalne pomieszanie różnych koncepcji pod tym samym terminem przyćmiło demokratyczne, pozytywne cele umiarkowanych liberałów (w szczególności I.S. Leskowa) lat 60., stawiając ich na równi z wsteczno-reakcyjnymi właścicielami poddanymi.
Polemiczne bitwy, które toczyły się w związku z powstającym rozłamem, ogarnęły wszystkie myślące warstwy rosyjskiego społeczeństwa. „Sovremennik” musiał prowadzić polemikę z „Russkim Vestnikiem”, „Otechestvennye zapiski”, „Moskovskie Vedomosti” i wieloma innymi periodykami. Ponownie głosy pisarzy i krytyków „gradualistów” znalazły się po tej samej stronie barykady z kompletnymi reakcjonistami (N.N. Katkow i in.), co pogłębiło negatywny stosunek społeczeństwa do umiarkowanych liberałów.
Sytuacji nie ratował nawet fakt, że dziennikarstwo tzw. liberałów (a z tym właśnie skrzydłem myśli społecznej kojarzono N. S. Leskowa) pokazało się z najlepszej strony: przekonująca argumentacja, umiejętność opierania się na realnych faktach życia społecznego życie, stanowczość i konsekwencja bronionych prawd, humor.
Los Leskowa jest taki, że do fikcji dochodzi z dziennikarstwa, poprzez trudne koleje własnego losu. Wydarzenia związane z felietonem „Kilka słów o lekarzach obecności werbunkowej” (Współczesna medycyna. 1860 N 36) pod pseudonimem Freishitz i artykułem „Lekarze policyjni w Rosji”, N 48, 1860, bezpośrednio i dość negatywnie wpływają na losy pisarza. (Podobnie jak późniejszy głośny artykuł o pożarach w Petersburgu).
Jako dziennikarz i krytyk N.S. Leskov pozostawił po sobie dużą i niezwykłą spuściznę dziennikarską: w szczególności artykuły na temat społecznego znaczenia literatury i sztuki; o literaturze rosyjskiej; o teatrze, malarstwie; różne portrety literackie i wspomnienia.
A w sporze między rewolucyjnymi demokratami a umiarkowanymi liberałami aktywny udział wziął N.S. Leskov. Jego artykuł „O niezwykłym, ale niezbyt korzystnym kierunku niektórych współczesnych pisarzy” w tygodniku „Russian Speech and Moskovsky Vestnik”, 1861, nr 52 (pseudonim V. Peresvetov), ​​miał na celu „nihilizm” niektórych przemówień Sovremennika czasopismo tak poważnie obnażyło wyidealizowany pseudo „populizm” oraz nieumiejętność i niechęć poszczególnych publicystów tamtych czasów do zagłębienia się w istotę poruszanych zagadnień, co spowodowało natychmiastową i ostrą odmowę ze strony pisma „Russian Word” i działalności dziennikarskiej samego Leskowa w „Notatkach ojczyzny” Czernyszewski odnotował w rękopisie „drugiego zbioru” „Piękności polemiczne” w „Wykazie osób, których artykuły polemiczne przeciwko Sowremennikowi (…) Sowremennik chętnie umieszcza na swoich stronach.”
Poglądy N. S. Leskowa jako „gradualisty” nie opierały się wcale na fotelowych spekulacyjnych wnioskach na temat rozwoju społeczeństwa i dobrych snach, ale opierały się na przykładach z życia, zdrowego rozsądku i prawdziwej wiedzy o Rosji. Teraz można tylko żałować, że społeczeństwo, zaślepione chwytliwością sformułowań i karnawałową jasnością intencji rewolucyjnych demokratów, nie potrafiło dostrzec prawdziwych „owoców” tej drogi. Warto zauważyć, że życie, które dostarczyło pożywki twórczości pisarza, tylko potwierdziło to, o czym mówił publicysta Leskow.
Zetknęły się idee artystyczne i prawdziwe wydarzenia. Literatura N. S. Leskowa jest prawdziwym probierzem rzeczywistości, uwydatniającym i podkreślającym te kluczowe punkty, na których opierały się poglądy pisarza na stan rzeczy w jego współczesnym społeczeństwie.
Dla społeczeństwa jako całości filozoficzne znaczenie reprezentacji artystycznej i znajomości rzeczywistości zawsze wydawało się wyższym poziomem rozumienia istnienia niż dziennikarstwo operacyjne, polegające na reagowaniu na wydarzenia. Wszystko chwilowe, przypadkowe, nietypowe, uchwycone w perspektywie dziennikarskiej musi przejść próbę czasu i dopiero po przejściu przez tygiel artystycznego ucieleśnienia krystalizuje się w obrazy tworzące ten czy tamten czas, tę czy inną epokę. Pozostaje tylko to, co podstawowe, typowe.
Teoretyczne filozofowanie publicysty na temat zjawiska i tego samego zjawiska odzwierciedlonego za pomocą środków sztuki są różnie postrzegane i mają różne znaczenia. Fałszywości błędnych argumentów i wniosków w dziele sztuki nie da się ukryć za pomocą moralizowania i innych teoretycznych sylogizmów.
Będąc prawdziwym twórcą, Leskow już na stosunkowo wczesnym etapie swojej twórczości potrafił artystycznie pokazać prawdziwy stan rzeczy na polu działalności rewolucyjnej i pseudorewolucyjnej w Rosji końca XIX wieku. Powieść „Nigdzie” i „Na nożach” nie została jeszcze napisana, ale w 1863 r. Przed czytelnikiem pojawiła się historia „Wół piżmowy” (sam Leskov określa to dzieło jako opowieść). Bohater dzieła Wasilij Pietrowicz Bogosłowski (nazywany „Wółem Piżmowym”) jest człowiekiem o wysokich zasadach moralnych. Aby to zilustrować, pisarz wprowadza do tkanki narracji kilka charakterystycznych epizodów akcentologicznych, w których w pełni ujawniają się takie cechy Piżmowołu, jak przyzwoitość, uczciwość, bezpośredniość i współczucie dla ludzi (scena konfliktu między Wół piżmowy i barczuk w majątku szlacheckim; spotkanie bohatera z grupą małych żydowskich dzieci -rekrutami).
Sens życia Bogosłowskiego polega na służeniu ludziom: "...Mój ludu, mój ludu! Czego bym dla ciebie nie zrobił?.. Mój ludu, mój ludu! Czego bym ci nie dał?.. - tymi słowami Wasilij Pietrowicz określa w rozdziale trzecim jego cel etyczny i moralny.
Tradycyjnie badacze mają tendencję do postrzegania wizerunku Wółu Piżmowego jako swego rodzaju konglomeratu plebsu, populisty, prekursora rewolucjonistów, który nie zdał sobie jeszcze sprawy z „właściwej” ścieżki walki o wolność i szczęście ludu, i dlatego zawodzi na ścieżce indywidualnego głoszenia. Z tej pozycji wizerunek wołu piżmowego rozważają zarówno B. Yu. Troitsky, jak i I. V. Stolyarova. Ostatnia badaczka, opierając się na wnioskach poprzedzających ją literaturoznawców, podała pewną kwintesencję cech Bogosłowskiego, wyrażoną krótko w dwóch tezach: po pierwsze, Wół Piżmowy jest nosicielem humanizmu i rewolucjonizmu.
To dziwne: jeśli jest to para skojarzeniowa, to konflikt jakich innych pojęć w duszy bohatera prowadzi go do własnej śmierci?
Jeśli chodzi o to połączenie, przychodzi mi na myśl incydent, który miał miejsce podczas spotkania Aleksandra Siergiejewicza Puszkina z ówczesnym ministrem i bajkopisarzem Iwanem Iwanowiczem Dmitriewem w Moskiewskim Klubie Angielskim, kiedy I. I. Dmitriew zwrócił uwagę poety na dziwność połączenia słów w nazwie „Moskiewski Klub Angielski”, na co A.S. Puszkin roześmiał się i odpowiedział: „I jest coś jeszcze dziwniejszego, Wasza Ekscelencjo: „Cesarskie Towarzystwo Humanitarne”.
Tego rodzaju zamieszanie terminologiczne i głębokie przesunięcie semantyczne wywodzi się z czasów, gdy wszystko, co dobre i postępowe, przypisywano jedynie słowom „rewolucja” itp., a wszystko, co negatywne, ich antonimom.
Teza druga: impas ideologiczny bohatera i późniejsze samobójstwo. W tej tezie nacisk położony jest na impas ideowy samego bohatera, przymykając oko na impas idei rewolucyjnych „niecierpliwych”, tj. ślepy zaułek ogólnej idei wykorzystania rewolucji do tych momentów historycznych, kiedy ewolucja jest konieczna dla dobra sprawy. Dla prawdy warto wspomnieć, że rzeczywistość rosyjska znała także inną skrajność w wyborze środków rozwoju społecznego, jest to tzw. teoria drobnej korzyści, a także teoria rozsądnego egoizmu francuskich materialistów XVIII wiek - Holbach, Helvetius, Diderot, którego Czernyszewski był adeptem i kaznodzieją. Co jest gorsze dla społeczeństwa – ciągła rewolucjonizacja rzeczywistości czy ciągły nacisk na ewolucję – trudno ocenić, chociaż owoce rewolucyjnych przewrotów XVII wieku odbijają się echem w XXI wieku. To nie przypadek, że w niektórych kręgach społecznych panuje obecnie tendencja do upatrywania korzeni wszystkich problemów naszych czasów w nieuzasadnionym rewolucjonizmie, który pochodzi od zwykłych demokratów. Z wyżyn naszych czasów obiektywnie łatwiej jest ocenić stanowisko myślicieli ubiegłego stulecia, ale nie osądzajcie, abyście nie zostali osądzeni. Ale jako lekcja ostrzegająca przed posuwaniem się za daleko: nigdy nie jest za późno, aby to zaakceptować.
Trudno nie zgodzić się ze stwierdzeniem N. S. Leskowa o obecności zdrowego rozsądku w twórczości ówczesnych krytyków literackich: „Dla nas to już chyba koniec z Bielińskim... Dobrolubow i Pisariew byli bardzo czytelni, ale byli „wyroczniami zdrowy rozsądek i rozsądek”, oczywiście, że nimi nie były.
Moim zdaniem wnioski dotyczące tematów walki Wółu Piżmowego (na obraz Aleksandra Iwanowicza jako tego przeciwnika) są ustalane przez badaczy tendencyjnie. Jednym z argumentów w obronie rodzącej się klasy kapitalistów, jako siły, z którą rewolucyjnie myślący indywidualista Bogosłowski nie jest w stanie sobie poradzić, jest cytat z jego listu do autora opowiadania: „...Nie ma dokąd pójść. Wszystko wszędzie jest tak samo, nie można przeskoczyć Aleksandrowa Iwanowicza.
Tak, kapitalizm, dławiąc przedsiębiorcę, stanowi pewne zagrożenie dla dobrych marzeń „twórców szczęścia” ludzkości, ale w żadnym z dzieł nie można było spotkać się z próbą literaturoznawców, opierając się na narracji , aby przeanalizować cele, do których dążył Wół Piżmowy i niebezpieczeństwa, które przewiduje. Ale pisarz bezpośrednio daje odpowiedź na pytanie postawione w rozdziale trzecim, w monologu programowym głównego bohatera:
"...nadchodzą dni niespokojne, niespokojne. Nie możecie zwlekać ani godziny, bo w przeciwnym razie przyjdą fałszywi prorocy i słyszę ich przeklęty i pełen nienawiści głos. W imieniu ludu was złapią i zniszczą. ..”
Tak subtelny psycholog i stylista, jak I. S. Leskow, nie potrafił potraktować własnego tekstu beztrosko i bez celu włożonego w usta milczącego i wycofanego przez Wasilija Pietrowicza stosunkowo długiego monologu ze szczerymi, bolesnymi pytaniami duchowymi.
Do niedawna obiektem napiętnowania była (i czasem nadal jest) klasa wyzyskiwaczy, z czego w bardzo organiczny sposób wynikało, że bohater opowieści, w obliczu pierwszych przedstawicieli kapitału, de facto z nimi przegrał. „Znajdując się w impasie ideologicznym, będąc osobą uczciwą i integralną, popełnia samobójstwo”. - pisze I. B. Stolyarova, przymykając oko na fakt, że kategorie „uczciwości” i „integralności charakteru” są pojęciami etyki i wraz z ideologią mogą znajdować się na różnych biegunach ludzkiej duszy. Istnieje wiele przykładów moralnych łajdaków, ale mających bardzo silne zasady ideologiczne. Trzeba mówić o niespójności ideałów moralnych u podstaw przekonań etycznych Piżmowoła i Aleksandra Sviridowa, ale nie o ich opozycji społecznej. Sviridov nie boi się tego, co dla Wółu Piżmowego jest równoznaczne z ognistym piekłem: „nadchodzącymi fałszywymi prorokami” z ich „w imieniu ludu” łapającymi w pułapki i niszczącymi ludzi.
Oprócz tych socjologicznych podejść do historii „Wół piżmowy” wszyscy badacze bez wyjątku wskazują na artystyczną doskonałość dzieła. To jest niezaprzeczalne. Rozdział czwarty to całkowicie niezależny i oryginalny esej o miastach klasztornych prowincji Oryol, w którym pisarz, dzięki bogatej palecie językowej, przekazuje nie tylko wygląd miejsc świętych, ale także ducha i piękno otaczającej przyrody.
Nowicjusze jednego z klasztorów w niemal folklorystyczny sposób prowadzą swoje opowieści o cudownych diwach, o zbójcach, ich mowa przypomina mowę baśniowych postaci, które pojawiły się w realnym świecie i oczarowały narratora w jego dzieciństwie. Przy okazji jako cechę artystyczną należy zauważyć, że narracja pierwszoosobowa jest jedną z najtrudniejszych form, obok skazy, mistrzowsko rozwiniętą przez N. S. Leskowa.
Monologi i dialogi Piżmowoła w rozdziale trzecim są niepowtarzalne w swojej sile wyrazu, w nich, w tych myślach i cierpieniach, objawia się asceta służenia ludziom.
W gatunkowej dekoracji opowiadania N. S. Leskov nie pominął epistolaru, którego przykłady są nie tylko doskonałym przykładem piękna sylaby (rozdział 10), ale także służą głębszemu ujawnieniu artystycznej i ideologicznej koncepcji powieści. pracy (rozdział 12).
Takie mistrzostwo stylistyczne autora nabiera jeszcze większego znaczenia, jeśli nie zapomnimy, że opowieść „Wół piżmowy” jest dziełem początków pisarskiej kariery Leskowa. Nadal będzie tworzył główne formy literackie, przed nami jeszcze genialny „ikonostas” sprawiedliwych, a Leskow pozostawi w ten sposób jeden ze znaczących śladów w literaturze rosyjskiej, słusznie stawiając pod względem głębokości objawienia rosyjskiego charakteru narodowego na równi z tak wielkimi pisarzami i jemu współczesnymi, jak F. M. Dostojewski i L. N. Tołstoj.

-----------
Gorelov A. A. Leskov i kultura ludowa. L., 1988. s. 54-60;
Tam. s. 85;
Leskov N. S. Dzieła zebrane. w 5 tomach T. 2, M., 1981. s. 24;
Troitsky V. Yu Leskov-artysta. M., 1974; Stolyarova I.V. W poszukiwaniu ideału. Kreatywność N.S. Leskowa. L., 1978;
A. S. Puszkin w żartach. Gorzki. 1990. s. 7;
Leskov N. S. Wścieklizna literacka – Biuletyn Historyczny, 1883, T. XII, s. 155-156;
Kolekcja Leskova N. S. op. w 5 tomach T. 2. M., 1981. s. 56;
Tam. strona 24;
Stolyarova I.V. W poszukiwaniu ideału. Twórczość N. S. Leskowa. L., 1978. s. 47.
----------
Bibliografia:

1. Leskov N. S. Dzieła zebrane. w 5 tomach T.2. M., 1981.
2. Leskov N. S. O literaturze i sztuce. L., 1984.
3. Gorelov A. A. N. S. Leskov i kultura ludowa. L., 1988.
4. A. S. Puszkin w żartach / Comp. L. Rytow. Gorki-N. Nowogród. 1990.
5. Stolyarova I. V. W poszukiwaniu ideału. Twórczość N. S. Leskowa. L., 1978.
6. Artysta Troitsky B. Yu Leskov. M., 1974.

N.S.Leskov

Żywi się trawą, a gdy jej brakuje, porostami.

Z zoologii.

ROZDZIAŁ PIERWSZY

Kiedy poznałem Wasilija Pietrowicza, nazywano go już „Wółem Piżmowym”. Przydomek ten nadano mu, ponieważ jego wygląd niezwykle przypominał wołu piżmowego, co można zobaczyć w ilustrowanym przewodniku po zoologii Juliana Simashki. Miał dwadzieścia osiem lat, ale wyglądał na znacznie starszego. Nie był sportowcem, nie bohaterem, ale bardzo silnym i zdrowym mężczyzną, niskim, krępym i barczystym. Twarz Wasilija Pietrowicza była szara i okrągła, ale tylko jedna była okrągła, a czaszka przedstawiała dziwną brzydotę. Na pierwszy rzut oka przypominała nieco czaszkę Kaffira, lecz przy bliższym przyjrzeniu się tej głowie nie można było zmieścić jej w żadnym systemie frenologicznym. Nosił włosy, jakby celowo chciał wprowadzić wszystkich w błąd co do sylwetki swojego „najwyższego piętra”. Z tyłu mocno obciął cały tył głowy, a z przodu, od uszu, jego ciemnobrązowe włosy splecione były w dwa długie i grube warkocze. Wasilij Pietrowicz zwykle kręcił te warkocze, które stale leżały w zwiniętych rolkach na skroniach i zwinęły się na policzkach, przypominając rogi zwierzęcia, na cześć którego otrzymał swój przydomek. Tym warkoczom Wasilij Pietrowicz zawdzięczał przede wszystkim swoje podobieństwo do wołu piżmowego. Jednak w postaci Wasilija Pietrowicza nie było nic zabawnego. Osoba, która spotkała go po raz pierwszy, widziała tylko, że Wasilij Pietrowicz, jak mówią, był „kiepsko skrojony, ale ciasno uszyty” i patrząc w jego brązowe, szeroko rozstawione oczy, nie można było nie dostrzec w nich zdrowego umysłu , wola i determinacja. Postać Wasilija Pietrowicza miała wiele oryginalności. Jego cechą charakterystyczną była ewangeliczna niedbałość o siebie. Syn wiejskiego kościelnego, który dorastał w skrajnej biedzie, a na dodatek wcześnie został sierotą, nigdy nie dbał nie tylko o trwałą poprawę swojej egzystencji, ale zdaje się, że nawet nie myślał o jutrze. Nie miał nic do zaoferowania, ale potrafił zdjąć ostatnią koszulę i przyjąć tę samą zdolność u każdej z osób, z którymi się zetknął, a wszystkich innych zwykle nazywał krótko i wyraźnie „świniami”. Kiedy Wasilij Pietrowicz nie miał butów, czyli jeśli jego buty, jak to ujął, „całkowicie otworzyły mu usta”, to przychodził do mnie lub do ciebie, bez żadnej ceremonii zabierał twoje zapasowe buty, jeśli w jakiś sposób pasował do jego stóp i zostawił ci swoje notatki na pamiątkę. Czy byłeś w domu, czy nie, dla Wasilija Pietrowicza nie miało to znaczenia: rozgościł się u ciebie w domu, brał to, czego potrzebował, zawsze w najmniejszej możliwej ilości, a czasami, kiedy się spotykali, mówił, że bierze tytoń lub herbatę albo buty, a częściej zdarzało się, że o takich drobiazgach nie mówił ani słowa. Nie znosił nowej literatury i czytał jedynie Ewangelie i starożytne klasyki; nie słyszał żadnej rozmowy o kobietach, uważał je wszystkie za głupców i bardzo poważnie żałował, że jego stara matka była kobietą, a nie jakąś bezpłciową istotą. Bezinteresowność Wasilija Pietrowicza nie miała granic. Nigdy nikomu z nas nie pokazał, że kogokolwiek kocha; ale wszyscy doskonale wiedzieli, że nie ma takiej ofiary, której Wół Piżmowy nie byłby w stanie złożyć dla każdego ze swoich krewnych i przyjaciół. Nigdy nikomu nie przyszło do głowy wątpić w jego gotowość do poświęcenia się dla wybranej idei, ale pomysł ten nie był łatwy do znalezienia pod czaszką naszego Piżmowołu. Nie śmiał się z wielu teorii, w które wówczas żarliwie wierzyliśmy, ale głęboko i szczerze nimi gardził.

Wół Piżmowy nie przepadał za rozmowami, wszystko robił w ciszy i robił dokładnie to, czego w tym momencie najmniej można było się po nim spodziewać.

Jak i dlaczego zaprzyjaźnił się z małym kręgiem, do którego należałem podczas mojego krótkiego pobytu w naszym prowincjonalnym miasteczku, nie wiem. Muskox ukończył kurs w seminarium kurskim na trzy lata przed moim przybyciem. Matka, która karmiła go okruchami zebranymi dla Chrystusa, nie mogła się doczekać, aż syn zostanie księdzem i zamieszka w parafii ze swoją młodą żoną. Ale syn nie myślał o swojej młodej żonie. Wasilij Pietrowicz nie miał najmniejszej ochoty się ożenić. Kurs dobiegł końca; matka ciągle dopytywała się o narzeczone, ale Wasilij Pietrowicz milczał i pewnego pięknego poranka zniknął nie wiadomo gdzie. Zaledwie sześć miesięcy później wysłał matce dwadzieścia pięć rubli i list, w którym powiadomił starą żebraczkę, że przyjechał do Kazania i wstąpił tam do akademii teologicznej. Jak dotarł do Kazania po przejechaniu ponad tysiąca mil i jak zdobył dwadzieścia pięć rubli – nie wiadomo. Wół piżmowy nie napisał o tym ani słowa swojej matce. Ale zanim stara kobieta zdążyła się nacieszyć, że jej Wasia zostanie kiedyś biskupem, a potem zamieszka z nim w jasnym pokoju z białym piecem i dwa razy dziennie będzie piła herbatę z rodzynkami, wydawało się, że Wasia spadła z nieba - nagle pojawił się ponownie w Kursku. Często go pytali: co to jest? Jak? dlaczego wrócił? ale niewiele się nauczyliśmy. „Nie dogadywałem się” – odpowiedział krótko Piżmowoł i nie mogli wydobyć z niego nic więcej. Tylko jednej osobie powiedział trochę więcej; „Nie chcę być mnichem”, ale nikt inny nic od niego nie dostał.

Człowiekiem, któremu Wół Piżmowy powiedział więcej niż wszystkim innym, był Jakow Czełnowski, życzliwy, dobry człowiek, nie potrafiący skrzywdzić muchy i gotowy wyświadczyć bliźniemu każdą przysługę. Czełnowski był moim krewnym w jakimś odległym plemieniu. To właśnie u Czełnowskiego poznałem krępego bohatera mojej opowieści.

Było to latem 1854 r. Musiałem zadbać o proces, który toczył się w urzędach kurskiego rządu.

Do Kurska przyjechałem w maju o siódmej rano, prosto do Czełnowskiego. W tym czasie przygotowywał młodzież do studiów, udzielał lekcji języka rosyjskiego i historii w dwóch pensjonatach dla kobiet i żył nieźle: miał przyzwoite mieszkanie z trzema pokojami od frontu, pokaźną bibliotekę, meble tapicerowane, kilka garnków egzotycznych roślin i buldoga Boxa z obnażonymi zębami, bardzo nieprzyzwoitą krzątaniną i chodem nieco przypominającym kankana.

Czełnowski był niezwykle szczęśliwy z mojego przyjazdu i kazał mi przyrzec, że na pewno będę u niego przez cały czas pobytu w Kursku. On sam zwykle całymi dniami biegał na lekcje, a ja albo odwiedzałem izbę cywilną, albo włóczyłem się bez celu po Tuscari lub sejmie. Pierwszej z tych rzek nie znajdziesz na wielu mapach Rosji, a druga słynie ze szczególnie smacznych raków, ale jeszcze większą sławę zyskała dzięki zbudowanemu na niej systemowi śluz, który wchłonął ogromny kapitał, nie uwalniając od Sejmu zyskała reputację rzeki „niewygodnej dla żeglugi”.

„Piżmowoł” to opowieść składająca się z dwunastu rozdziałów. Główny bohater Wasilij Pietrowicz, nazywany ze względu na swój wygląd „Wółem Piżmowym”, zasługuje na litość ze względu na swoją naiwność oraz niekonsekwencję pomysłów i działań.

Ma dopiero dwadzieścia osiem lat, choć wygląda na starszego. W jego wieku nie miał zamiaru się żenić i nawet nie chciał słyszeć nic o kobietach. Uważał ich wszystkich za głupców i żałował, że jego matka nie jest jakąś bezpłciową istotą.

Wasilij Pietrowicz komunikował się z kilkoma osobami, ale w razie potrzeby mógł przychodzić do przyjaciół bez ostrzeżenia i zachowywać się w ich domu jak we własnym. Przede wszystkim Piżmowoł ufał Jakowowi Czełnowskiemu, który z natury był osobą bardzo delikatną i życzliwą. To właśnie w domu Czełnowskiego autor opowieści spotkał Piżmowoła.

Matka Wasilija Pietrowicza marzyła, że ​​​​po ukończeniu seminarium w Kursku jej syn będzie służył jako ksiądz i mieszkał ze swoją młodą żoną, ale były to bezużyteczne marzenia. Jej życie zakończyło się w przytułku. A Piżmowoł został nowicjuszem klasztornym. Wcześniej był jeszcze zmuszony do zawarcia małżeństwa, aby móc podjąć służbę na dziedzińcu. Życie rodzinne nie układało się, nie spełniło jego nadziei. A wół piżmowy został nowicjuszem.

Podczas służby w klasztorze Wasilij Pietrowicz uwielbiał wędrować nocą, ponieważ życie w celi często go nudziło.

Wkrótce Wół Piżmowy został wydalony z klasztoru, ponieważ postanowił przeprowadzać wywiady z pielgrzymami. I przyszedł do swojego przyjaciela, autora opowiadania, ale widząc matkę i siostrę na werandzie, nie chciał wejść do domu, aby spędzić noc. Narrator obiecał znaleźć Muskoxowi nowe miejsce, w którym będzie mógł pracować i mieszkać. Przyjaciel załatwił mu zamieszkanie z przyjaciółmi w Barkowie Chutorze. Tam nadzorował wycinkę lasu i otrzymywał pokaźną pensję.

Po pewnym czasie Piżmowoł popełnił samobójstwo przez powieszenie. Nie zawsze miał w życiu szczęście, był bowiem osobą niezwykłą, która szukała wszystkiego, ale nigdy nie znalazła swojego miejsca w tym życiu. Mógłby dać społeczeństwu wiele, ale nigdy nie widział pragnienia społeczeństwa, aby zaakceptować jego wiedzę. Nie był taki jak wszyscy, często się z niego śmiali, nie zdając sobie sprawy, że bez takich ludzi świat byłby nudny. Wasilij Pietrowicz nie bał się być inny, wyróżniać się ze stada.

Esej na temat literatury na ten temat: Podsumowanie Piżmowoła Leskowa

Inne pisma:

1. W latach 60. ubiegłego wieku w literaturze rosyjskiej, jakby osobno, pojawiła się twórczość wspaniałego rosyjskiego pisarza-gawędziarza Nikołaja Semenowicza Leskowa. Poza tym, że nie przyjął duszą aspiracji literatury współczesnej, naznaczonej sentymentami nihilistycznymi, rewolucyjnymi. Był przeciwny nihilizmowi. Wykonywane z Czytaj więcej......
2. Rozbój Bohaterowie tej historii: Michaił - 19-letni chłopiec, Iwan Leontiewicz - jego wujek, matka i jej siostra, opowieść składa się z 17 rozdziałów. Michaił mieszka w XIX-wiecznej Rosji w mieście Orel z matką i ciotką, posłusznymi Bogu staruszkami, które nie czytają więcej ......
3. Nigdzie Dwie młode dziewczyny „topola i brzoza” Lizaveta Grigorievna Bakhareva i Evgenia Petrovna Glovatskaya wracają z Moskwy po ukończeniu studiów. Po drodze zatrzymują się w klasztorze, aby odwiedzić ciotkę Bakharevy, przełożoną Agnię, gdzie Lisa przedstawia nowe poglądy na rolę kobiet w Czytaj więcej ......
4. Ludzie katedralni Tematem opowieści jest „życie” przedstawicieli starogrodzkiego „kapłana katedralnego”: arcykapłana Sawielija Tuberozowa, ks. Zacharego Benefaktowa i diakona Achilli Desnicyna. Bezdzietny Tuberozow zachowuje cały zapał swego serca i całą energię młodości. Osobowość Benefaktowa jest ucieleśnieniem łagodności i pokory. Diakon Achilles bohater i Czytaj więcej......
5. Do powiatowego miasta wraca z nożem Iosaf Płatonowicz Wislenew, skazany w przeszłości w sprawie politycznej. Spotyka go jego siostra Larisa, była narzeczona Aleksandra Iwanowna, która później nieoczekiwanie poślubiła generała Sintyanina, o którym panuje „straszna reputacja”. Wśród tych, którzy witają także majora Forova, Czytaj więcej......
6. Zaczarowany wędrowiec W drodze do Valaam nad jeziorem Ładoga spotyka kilku podróżników. Jeden z nich, ubrany w sutannę nowicjusza i wyglądający jak „typowy bohater”, opowiada, że ​​mając „dar Boży” do oswajania koni, zgodnie z obietnicą rodziców, umarł przez całe życie i Czytaj dalej…. ..
7. Odnodum Dzieciństwo i młodość Aleksandra Ryżowa Za panowania Katarzyny II w mieście Soligalicz w prowincji Kostroma w rodzinie małego urzędnika duchownego Ryżowa urodził się syn Aleksaszka. Po stracie ojca w młodym wieku wychowywała go matka, która sprzedawała na rynku domowe ciasta. Chłopiec nauczył się czytać i pisać Czytaj więcej......

Podsumowanie Piżmowołu Leskowa