Najbardziej szczere listy pisarzy, które wzruszą Cię do łez. Esej na temat „List do mojego ulubionego pisarza Francesco Petrarca. List do potomków

Ustinow Aleksiej, uczeń szóstej klasy
(głowa - Ustinova Elena Michajłowna)
Szkoła średnia MBOU Wyszkowska
Wrzesień 2015, wieś Wyszków Wypracowanie na ten temat
„List do ulubionego pisarza”
Witaj, drogi Albercie Anatolijewiczu!
Lesha Ustinov pisze do ciebie. Niestety nie znamy się. A ty najprawdopodobniej nigdy nie słyszałeś o mnie ani o naszej małej wiosce Wyszków. Tak, nie jest to zaskakujące! W końcu nasz kraj jest ogromny i jest w nim wielu chłopców takich jak ja.
Niedawno nauczyciel języka rosyjskiego powiedział nam, że możesz napisać list do swojego ulubionego pisarza. I od razu zdecydowałem się skontaktować z Tobą.
Albercie Anatolijewiczu, czy wiesz, jak poznałem Ciebie, a raczej Twoje dzieła? To wydarzyło się dwa lata temu. Byłem w szpitalu w Moskwie, byłem tam długo, ponad miesiąc. Wszystko jest strasznie nudne! Czekała mnie operacja i (w tajemnicy) bardzo się bałam. Mama nieustannie mnie wspierała, aż pewnego dnia przyniosła mi do pokoju książkę. To była niezwykła książka. Nieważne, w którą stronę ją obrócisz, możesz ją przeczytać! Świetny pomysł! Najbardziej jednak uderzyły mnie tytuły prac: „Chłopiec, który nie rani” i „Dziewczyna, której to nie obchodzi”. Zaintrygowało mnie to i zacząłem czytać o Chłopcu. Albercie Anatolijewiczu, nawet nie wiesz, jak bardzo mi się ta książka podobała! Dziękuję za tak wspaniały kawałek. Bardzo martwiłam się o Chłopca. Zawsze wydawało mi się, że jeśli ktoś nie cierpi, to jest dobrze. Okazuje się jednak, że nie zawsze! Chłopiec nie czuł nóg, więc pozostawał w bezruchu. I jak tata i babcia chcieli, żeby Chłopiec powiedział: „Czuję to!” Zraniony!". Najciekawsze jest to, że teraz nie boję się już bólu. Czy możesz sobie wyobrazić, Albercie Anatolijewiczu, że lekarz po operacji pyta: „Jak się masz? Boli?”. A ja z radością powiedziałam: „To boli!” Był nawet zaskoczony, a potem zauważył twoją książkę na szafce nocnej i uśmiechnął się: „Brawo! Tak trzymaj!".
Albercie Anatolijewiczu, wydaje mi się, że nie do końca masz rację, nazywając tak tę książkę. No cóż, dlaczego Chłopiec nie cierpi?! Myślę, że jego dusza cierpi, bo matka go porzuciła, teraz będzie miała innego męża i zdrowe dziecko. Wydaje mi się, że Chłopiec wszystko rozumie. Moja mama też została sama, ale mnie nie opuściła, wręcz przeciwnie, zawsze jest przy mnie, wspiera mnie i bardzo kocha, a także mówi, że na pewno wszystko się ułoży. Mam też nadzieję, że dla Chłopca wszystko będzie dobrze, bo w końcu poczuł ból w nogach, co oznacza, że ​​będzie mógł chodzić.
Albert Anatolyevich, dziękuję za książkę! Nauczyła mnie wytrwałości, pomogła odważnie stawiać czoła problemom, a także uświadomiłam sobie, jak bardzo kocham moją mamę, a ona kocha mnie. Teraz postaram się jej nie urazić i chronić, bo w naszej rodzinie to ja jestem mężczyzną!
Żegnaj, drogi Albercie Anatolijewiczu! Mam nadzieję, że kiedyś się spotkamy!

Załączone pliki

List do pisarza

(po przeczytaniu opowiadania V.G. Rasputina „Lekcje francuskiego”)

Drogi Walentinie Grigoriewiczu!

Piszą do Was uczniowie szóstej klasy szkoły „Rozwój” w mieście Armawir na terytorium Krasnodaru.

Czytaliśmy Twoją opowieść „Lekcje francuskiego” i po raz pierwszy dowiedzieliśmy się, jak ludzie żyli po wojnie, w jakim głodzie i biedzie. Dowiedzieliśmy się, że oczami sadzili ziemniaki, a nawet je zjadali. Z jakiegoś powodu było to szczególnie uderzające.

Podobała nam się postać bohatera – dumnego, zdecydowanego, ale jednocześnie skromnego. I podobała mi się miła, sympatyczna nauczycielka Lidia Michajłowna, która martwiła się o zdrowie i naukę chłopca, swojego ucznia.

Byliśmy zaskoczeni zdolnością głównego bohatera do odgrywania „chiki” i oburzeni zachowaniem Vadika i Ptaha. Ale i teraz tak się dzieje: jeśli ktoś w czymś wyprzedza, przeciętność nie wybacza tego. Bardzo nie lubiłem Fedki, bo kradł jedzenie i serwował mocnym.

Bardzo podobał nam się ostatni odcinek historii, w którym Lidia Michajłowna wysłała swojej byłej uczennicy paczkę z makaronem i trzema jabłkami. I choć chłopiec wcześniej widział jabłka tylko na zdjęciach, tym razem je rozpoznał. Oznacza to, że nauczyciel nie zapomniał o chłopcu i z pewnością nie pozostał obojętny.

Współczuliśmy ludziom, którzy żyli w takiej biedzie. Podziwialiśmy fakt, że choć ludzie byli biedni, to dzieci dążyły do ​​wiedzy.

Vartumyan Diana, Tkaczewa Wiera,

Fomenko Aleksander, Tagaev Dzhabrail

6 klasa

List do pisarza

(po przeczytaniu opowiadania V.G. Rasputina „Lekcje francuskiego”)

Witaj, drogi Walentinie Grigoriewiczu!

Jestem Błochina Alina. Mam 11 lat. Uczę się w szóstej klasie w szkole „Rozwój” w mieście Armavir na terytorium Krasnodaru. Mieszkam we wsi Prikubansky.

Przeczytałem Twoją autobiograficzną opowieść „Lekcje francuskiego” i po raz pierwszy dowiedziałem się, jak żyli ludzie po Wielkiej Wojnie Ojczyźnianej. Było mi bardzo smutno, gdy czytałam tę historię, ale mimo to była ciekawa i nie mogłam się oderwać od książki.

Szczególnie podobała mi się twoja miła, mądra nauczycielka Lidia Michajłowna, która pomogła ci, abyś mógł się wyżywić i abyś nie stracił wiary w dobrych ludzi i w siebie.

Nie lubiłem chłopców, którzy grali w „chika”, szczególnie Vadika. Nie podoba mi się jego okrucieństwo i to, że to on ustalał zasady gry i wszyscy musieli go słuchać. Przecież nawet teraz, choć nastał zupełnie inny czas, takich złych i samolubnych ludzi jest wielu.

Bardzo współczuję ludziom, którzy żyli w tych powojennych latach. Wasze pokolenie stanęło w obliczu wielu trudności i kłopotów, ale ludzie je przezwyciężyli.

Ta historia jest nam bliska i zrozumiała, bo opowiada o dzieciach w naszym wieku, choć żyły w innych czasach. Poza tym mam też problemy z wymową francuskich słów.

Dziękuję za tak miłe i ciekawe historie! Chętnie przeczytam więcej Twoich historii z dzieciństwa.

Z poważaniem,

Błochina Alina, 6 klasa

Pisarze czują ten świat lepiej niż zwykli ludzie. A wielcy pisarze potrafią opowiadać o prostych rzeczach tak przejmująco i trafnie, że łzy napływają do oczu.

Zebraliśmy najszczersze i najwspanialsze historie o miłości, śmierci i uczuciach rodzicielskich.

List pożegnalny od Gabriela Garcii

„Gdyby Bóg zapomniał na sekundę, że jestem szmacianą lalką i dał mi trochę życia, prawdopodobnie nie powiedziałbym wszystkiego, co myślę; zastanowiłbym się więcej nad tym, co mówię.

Ceniłbym rzeczy nie według ich ceny, ale według ich znaczenia.

Spałbym mniej, śniłbym więcej, mając świadomość, że każda minuta z zamkniętymi oczami to strata sześćdziesięciu sekund światła.

Chodziłbym, gdy inni tego nie robią, budziłbym się, gdy inni śpią, słuchałbym, gdy inni mówią.

A jak bardzo smakowałyby mi lody czekoladowe!

Gdyby Pan dał mi trochę życia, ubrałabym się prosto, wstałabym z pierwszym promieniem słońca, odsłaniając nie tylko swoje ciało, ale i duszę.

Mój Boże, gdybym miał trochę więcej czasu, zamknąłbym swoją nienawiść w lodzie i czekał, aż wzejdzie słońce. Malowałbym pod gwiazdami jak Van Gogh, śniłbym czytając wiersze Benedettiego, a piosenka Serry byłaby moją księżycową serenadą. Obmywałam róże łzami, by posmakować bólu ich cierni i szkarłatnego pocałunku ich płatków.

Mój Boże, gdybym miał trochę życia... Nie pozwoliłbym, żeby choć jeden dzień nie powiedział ludziom, których kocham, że ich kocham. Przekonałabym każdą kobietę i każdego mężczyznę, że ich kocham, żyłabym w miłości z miłością.

Udowodniłbym ludziom, jak bardzo się mylą, myśląc, że gdy się starzeją, przestają kochać: wręcz przeciwnie, starzeją się, ponieważ przestają kochać!

Dałabym dziecku skrzydła i sama nauczyłaby latać.

Nauczałbym starych ludzi, że śmierć nie przychodzi ze starości, ale z zapomnienia.

Wiele się też od Was nauczyłem.

Dowiedziałam się, że każdy chce mieszkać na szczycie góry, nie zdając sobie sprawy, że prawdziwe szczęście czeka na niego po zejściu na dół.

Uświadomiłam sobie, że gdy noworodek po raz pierwszy swoją małą piąstką chwyci palec ojca, to już na zawsze.

Uświadomiłam sobie, że człowiek ma prawo patrzeć na drugiego z góry tylko po to, by pomóc mu stanąć na nogi.

Tak wiele się od ciebie nauczyłem, ale tak naprawdę na niewiele się to przyda, bo kiedy napełnię tym swoją pierś, umrę”.

Oto pożegnalne słowa mistrza, który kiedyś dał światu tak cudowne wersety:

„Kochaj tak, jakbyś nigdy nie został zdradzony.

Pracuj tak, jakbyś nie potrzebował pieniędzy.

Tańcz, jakby nikt nie patrzył.

Śpiewaj tak, jakby nikt Cię nie słyszał.

Żyj tak, jakbyś żył w raju..”

List Jewgienija Leonowa do syna

„Andryusha, kochasz mnie tak, jak ja cię kocham. Wiesz, co to za bogactwo - miłość. To prawda, niektórzy uważają, że moja miłość jest w jakiś sposób inna i, jak mówią, tylko krzywda. A może to rzeczywiście moja miłość Czy przeszkadza ci to w byciu wzorowym uczniem? W końcu nigdy cię nie uderzyłem przez wszystkie dziewięć lat nauki.

Pamiętasz, robiłeś miny przy tablicy, klasa się śmiała, a potem nauczyciel długo mnie strofował. Wyglądałem na po trzykroć winnego, jakbym stał w kącie, a ona karciła mnie jak chłopca. Jestem gotowy na każde upokorzenie, ale jej to nie wystarczy: „Przecież lekcja została zrujnowana... - przecież nie uczyliśmy się w pełni przez czterdzieści pięć minut... - przecież on sam nic nie wie i innym nie daje się uczyć... - przecież szkołę będziesz musiał wybrać... - przecież słowa na niego nie działają..."

Jej koszula, kurtka i mokasyny pociły się, ale ona i tak nie odpuściła. Cóż, myślę, że dzisiaj dam temu klapsa, to wszystko! Z tymi myślami przechodzę przez boisko szkolne i wychodzę na Komsomolski Prospekt. Z podniecenia nie mogę wsiąść do taksówki ani trolejbusu, więc idę...

Kobieta ciągnie ciężką torbę, dziecko płacze na mój widok, uśmiecha się, słyszę moje plecy, jego mama mówi: „Tu Kubuś Puchatek się z Ciebie śmieje…”. Wita mnie nieznajomy… Jesienny wietrzyk wieje nade mną. Podchodzę do domu z poczuciem, że dostałem cios i jest ok. Wchodzę do domu, zupełnie zapominając o policzku, a kiedy cię widzę, pytam: „Jakie miny tam zrobiłeś, co wszystkim się podobało, pokaż mi”. I śmiejemy się.

I tak dalej, aż do następnego połączenia. Matka nie chodzi do szkoły. A ja leżę i myślę: gdyby mnie w nocy zawołali na zdjęcia do innego miasta i nie pozwolili mi wyjść z próby... Ale Wanda rano płacze, a ja odwołuję lot, proszę o wolny od próby, biegnę do szkoły, aby zająć miejsce w kącie.

Jakie małe rzeczy są warte naszych zmartwień...

Dlatego piszę te listy, żeby poprawić coś złego i prawdopodobnie wyglądam śmiesznie i śmiesznie, jak niektóre z moich postaci. Ale to ja! W istocie, przyjacielu, nie ma nic prostszego niż żywy niepokój serca ojca.

Kiedy jestem sama, poza domem, smutna, pamiętam każde Twoje słowo i każde pytanie, chcę z Tobą rozmawiać bez końca, wydaje się, że życia nie wystarczy, aby rozmawiać o wszystkim. Ale wiesz, najważniejsze, że uświadomiłam sobie to po śmierci mojej mamy, naszej babci. Ech, Andryusha, czy jest w twoim życiu osoba, przed którą nie boisz się być małym, głupim, nieuzbrojonym, w całej nagości swojego objawienia? Ta osoba jest twoją ochroną.

I niedługo będę w domu. Twój ojciec.".

List Antoine’a de Saint-Exupéry’ego do matki

"Mamusia!

Właśnie wczoraj ponownie przeczytałam Twój list, przepełniony taką miłością. Moja mała mamo, jak bardzo chciałbym być z tobą! Nawet nie wiesz, że z każdym dniem kocham Cię coraz mocniej... Co robisz, mamo? Pisać. Po Twoich listach jest mi tak dobrze, jakby doszedł do mnie powiew świeżości.

Mamusiu, skąd bierzesz te wszystkie urzekające słowa, którymi przepełnione są Twoje listy? Chodzisz po nich cały dzień wzruszony. Potrzebuję Cię teraz, jak w dzieciństwie... Jak mógłbym sprawić, że będziesz płakać?

Bardzo cierpię, kiedy o tym myślę. I mógłbym dać ci powód do zwątpienia w moją miłość! Gdybyś tylko wiedziała, jak bardzo Cię kocham, mamo! Jesteś najlepszą rzeczą, jaką mam w życiu. Dziś, jak chłopiec, tęsknię za domem! Pomyśl tylko, że gdzieś tam spacerujesz, rozmawiasz i że moglibyśmy być razem, ale ja jestem pozbawiona Twojego uczucia i nie mogę być wsparciem! Dziś jest mi smutno aż do łez. A kiedy jest mi smutno, jesteś jedyną pociechą.

Kiedy jako chłopiec wróciłem do domu, łkając po karze, jednym pocałunkiem sprawiły, że zapomniałem o trudach. Byłeś wszechmocną ochroną... W Twoim domu czułam się bezpieczna, a przy Tobie naprawdę byłam bezpieczna, należałam tylko do Ciebie i jak było dobrze. A teraz, tak jak wtedy, jesteś moją jedyną ucieczką, Ty wszystko wiesz, Ty wiesz, jak sprawić, żebym o wszystkim zapomniała, a pod Twoimi skrzydłami, chcąc nie chcąc, znów czuję się jak mały chłopiec...

Całuję Cię czule.

Twój duży syn Antoine.

„Nie było dnia, żebym cię nie kochał; nie było nocy, żebym nie ściskał cię w ramionach. Nie piję filiżanki herbaty, żeby nie przeklinać mojej dumy i ambicji, które mnie zmuszają aby pozostać z dala od Ciebie, moja duszo. W trakcie służby, stojąc na czele armii lub sprawdzając obozy, czuję, że moje serce zajmuje tylko moja ukochana Józefina. Ona pozbawia mnie rozumu, wypełnia moje myśli.

Jeśli oddalę się od Ciebie z prędkością Rodanu, będzie to oznaczać tylko, że wkrótce Cię zobaczę. Jeśli wstaję w środku nocy, żeby zabrać się do pracy, to dlatego, że w ten sposób mogę przybliżyć moment powrotu do Ciebie, kochanie. W swoim liście z dnia 23 i 26 vantose zwracasz się do mnie per „ty”. "Ty"? No cholera! Jak mogłeś napisać coś takiego? Jak zimno!..

Józefino! Józefino! Czy pamiętasz, co ci kiedyś powiedziałem: natura nagrodziła mnie silną, niewzruszoną duszą. I wyrzeźbiła cię z koronki i powietrza. Czy przestałeś mnie kochać? Wybacz mi, miłości mojego życia, moja dusza się łamie.

Moje serce, które należy do Ciebie, jest pełne strachu i tęsknoty...

Boli mnie, że nie mówisz do mnie po imieniu. Będę czekać, aż to napiszesz. Do widzenia! Ach, jeśli przestałeś mnie kochać, to nigdy mnie nie kochałeś! I będę miał czego żałować!”

Wcześnie rano, wychodząc z wanny, Siergiej Iwanowicz natychmiast podszedł do komputera, przebierając kapciami i wycierając twarz. Musiał pilnie przesłać kierownictwu raport, nad którym pracował przez cały poprzedni wieczór. Wysłał raport, ale jakie było jego zdziwienie, gdy w swojej skrzynce odbiorczej znalazł dziwny list.

„Siergiej, twoja historia jest niesamowita. Dziękuję za Twoją kreatywność. Z poważaniem."

Moja historia?! – wykrzyknął Siergiej i usłyszał zapach spalenizny – paliły się jego jajka.
„Jak mógłbym napisać opowiadanie, gdybym tylko wiedział, jak pisać raporty przez całą drogę?” Mężczyzna był szczerze zakłopotany, przygotowując się do pracy. Powiedział z irytacją: „Nie jestem pisarzem, ale prostym menadżerem”.
„Niski poziom” – dodał wewnętrzny głos.
„Niski poziom” – niechętnie potwierdził Segrey.
Zakładając skarpetki, spodnie i koszulę, z zaciekawieniem patrzył na komputer:
- Kiedy miałem czas? Nie mogę się doczekać, żeby to przeczytać! „Ale gdy tylko wyciągnąłem rękę, aby kliknąć link do mojej pracy, w prawym dolnym rogu zobaczyłem zegar. Pokazali, że jeśli nie wyjdzie od razu, spóźni się do pracy.
„Dobrze, że się spóźniłeś” – ostrzegł wewnętrzny głos i Siergiej, cicho przeklinając, wyłączył komputer.

W drodze do pracy zaczął zdawać sobie sprawę, że rzeczywiście napisał opowiadanie, ale w ogóle go nie pamiętał. Bardzo interesujące jest czytanie siebie z zewnątrz. „O czym pisałem?” – zadał sobie pytanie Siergiej Iwanowicz i uśmiechnął się. Miał wrażenie, że w jego życiu wydarzyła się magia. Przez cały dzień pracy szukałem w pamięci śladów, wskazówek jakiegoś spisku, ale nic nie znalazłem. To zaintrygowało go jeszcze bardziej.

A kiedy wracałem z pracy, złapała mnie ulewa, zmoczyłem się i zmarzłem. W mieszkaniu rozebrał się i wbrew planom zamiast czytać swoje arcydzieło, poszedł do kąpieli. Ciepła woda zrelaksowała naszego bohatera i zapadł w sen.

Uff, wreszcie! – cieszył się kontroler w jego głowie. „Myślałem, że nigdy się nie uspokoi”. Ani jednej myśli... Co my tu mamy. - Kontroler rozejrzał się. Szafki, szafki nocne, stoły. Wyjął z kieszeni paczkę karteczek samoprzylepnych i długopis.
„To dla twojego wewnętrznego głosu” – jęknął kontroler, przyklejając naklejki w najbardziej widocznych miejscach „głowy” Siergieja Iwanowicza. – To są kary, więc nie zapomnij. Istnieje wiele rodzajów kar, nie będę ich szczegółowo opisywał” – przykleiłem kartkę papieru z dużym napisem „Grzywny”. Rozwiesił ich około dziesięciu z napisem „Praca”, wyciągnął z szafki nocnej stos formularzy raportów i uroczyście położył je na biurku. - Tutaj. Niech facet to zrobi. A co to jest?! – Kontroler zauważył na stole małą, świecącą kartkę papieru: „No dalej, przeczytajmy!”
Nagle wiatr wiał prosto na kontrolera. Kontroler upadł na podłogę, zakrył głowę rękami i wstrzymał oddech, doskonale wiedział, co to oznacza: myśleć. Nie mógł pozwolić, żeby myśl go zauważyła. Wiatr podnosił liść i miotał nim tam i z powrotem, a nawet podglądającemu inspektorowi wydawało się, że wiatr potrząsa liściem jak małe dziecko. Później wiatr ucichł, pozostawiając liść na stole, skąd go podniósł.
- Znów zasnąłem. – Kontroler skomentował ironicznie. - Więc co to za notatka?
- „...Dziękuję za Twoją kreatywność. Z wyrazami szacunku...”, - Po przeczytaniu Kontroler nawet zakrył usta ze zdziwienia. - Co za błąd! Udało mi się napisać. Cóż, teraz jestem tu dla Ciebie! – krzyknął i podarł list na drobne kawałki. W złości pchnął stół i wyszedł. Przez chwilę.

I Siergiej Iwanowicz obudził się, spokojnie wyszedł z wanny, pamiętając, że następnego dnia musi spędzić cały wieczór na pisaniu raportu, ale czuł, że jest na kogoś zły, ale nie wiedział na kogo.
-Prawdopodobnie jestem na siebie zła – tyle czasu spędziłam śpiąc w wannie! Kto napisze raport...