Analiza podsumowująca smutnego detektywa Astafiewa. „Recenzja powieści V. P. Astafiewa „Smutny detektyw. Żyj życiem - napisz książkę

Dziennikarski początek jest wyczuwalny w opowiadaniu W. Astafiewa „Smutny detektyw”, ale najważniejsze, co definiuje tę twórczość, to „okrutny” realizm. Proza „okrutnego” realizmu jest bezlitosna w przedstawianiu okropności codzienności. Fabuła skupia kryminalne epizody z życia prowincjonalnego miasteczka Wiejsk i to w takiej ilości, że wydaje się nieprawdopodobne, aby na tak małej przestrzeni geograficznej mogło się zgromadzić tyle negatywności, tyle brudu i krwi. Tutaj zebrane są potworne przejawy upadku i degradacji społeczeństwa. Ale ma to uzasadnienie zarówno artystyczne, jak i realne.

W. Astafiew przeraża rzeczywistością, budzi uszy przyzwyczajone do informacji nie tylko o znaczeniu zbrodni, ale także o ich liczbie. Wyolbrzymione fakty, losy i twarze bezlitośnie pogrążają w rzeczywistości straszliwej w swej goryczy i braku motywu zbrodni. Ten brutalny realizm łączy fikcyjne i prawdziwe epizody w jedno płótno, nasycone gniewnym patosem.

To nasycenie wydarzeniami przestępczymi tłumaczy się także zawodem głównego bohatera Leonida Soshnina. Soshnin jest śledczym, policjantem, który na co dzień zajmuje się upadkiem człowieka. Jest także początkującym pisarzem. Wszystko, co Sosznin widzi wokół, staje się materiałem na jego notatki, wszystkimi aspektami swojej duszy jest zwrócony w stronę ludzi. Ale „praca w policji wykorzeniła w nim litość dla przestępców, tę powszechną, przez nikogo nie do końca zrozumiałą i niewytłumaczalną litość rosyjską, która na zawsze zachowuje w żywym ciele Rosjanina niezaspokojone pragnienie współczucia i pragnienie dobra”.

W. Astafiew ostro podnosi kwestię ludu. Ten wyidealizowany obraz pojedynczego narodu – miłującego prawdę, nosiciela pasji, jaki kreowany był w poprzednich dekadach (lata 60.-80.) w „prozie wiejskiej”, nie odpowiada pisarzowi. Pokazuje w rosyjskim charakterze nie tylko to, co robi wrażenie. Skąd więc pochodzi porywacz wywrotek, który w pijackim odrętwieniu zabił kilka osób, albo Venka Fomin, który grozi spaleniem wiejskich kobiet w oborze, jeśli nie zrobią mu kaca? Albo tego zwierzaka, który został upokorzony na oczach kobiet przez bardziej aroganckich zalotników i w zemście postanowił zabić pierwszą napotkaną osobę. I przez długi czas brutalnie zabijał kamieniem piękną studentkę w szóstym miesiącu ciąży, a potem na procesie krzyczał: „Czy to moja wina, że ​​złapano tak dobrą kobietę?”

Pisarz odkrywa w człowieku „straszną, pożerającą siebie bestię”. Mówi bezlitosną prawdę o swoich współczesnych, dodając nowe rysy do ich portretu.

Dzieci pochowały ojca. „W domu, jak zwykle, dzieci i bliscy płakali za zmarłego, dużo pili – z litości, na cmentarzu dodawali – wilgotno, zimno, gorzko. W grobie znaleziono później pięć pustych butelek. A dwa kompletne, z mamroczącym głosem, to teraz nowa, wesoła moda wśród wysoko opłacanych, ciężko pracujących robotników: siłą nie tylko bogato spędzaj wolny czas, ale także go zakopuj - spal pieniądze nad grobem, najlepiej paczkę, wrzuć po odchodzącej butelce wina - może biedaczek będzie chciał mieć kaca w tamtym świecie. Zrozpaczone dzieci wrzucały do ​​dołu butelki, ale zapomniały opuścić rodziców na ziemię”.

Dzieci zapominają o rodzicach, rodzice zostawiają maleńkie dziecko w automatycznym magazynie. Inni zamykają dziecko w domu na tydzień, co zmusza go do łapania i zjadania karaluchów. Odcinki są ze sobą powiązane logicznym powiązaniem. Choć W. As-tafiew nie dokonuje żadnych bezpośrednich porównań, wydaje się, że po prostu wpisuje jedno po drugim w rdzeń pamięci bohatera, jednak w kontekście opowieści, pomiędzy różnymi epizodami istnieje pole siłowe pewnej idei : rodzice – dzieci – rodzice; przestępczy - reakcja innych; ludzie - „inteligencja”. A wszystko razem dodaje nowe akcenty do wizerunku narodu rosyjskiego.

W. Astafiew nie szczędzi czarnych tonów w narodowej samokrytyce. Wywraca na lewą stronę te cechy, które zostały podniesione do rangi cnót rosyjskiego charakteru. Nie podziwia go cierpliwość i pokora - w nich pisarz widzi przyczyny wielu kłopotów i zbrodni, źródła obojętności i obojętności filistyńskiej. W. Astafiew nie zachwyca się odwiecznym współczuciem dla zbrodniarza, dostrzeżonym u narodu rosyjskiego przez F. Dostojewskiego. Materiał ze strony

W. Astafiew w swoim pragnieniu zrozumienia rosyjskiego charakteru jest bardzo bliski „Przedwczesnym myślom” Gorkiego, który napisał: „My, Rusi, jesteśmy z natury anarchistami, jesteśmy okrutną bestią, płynie wciąż ciemna i zła krew niewolników w naszych żyłach... Nie ma słów, którymi nie dałoby się zbesztać Rosjanina - płaczesz krwią, ale karcisz..." W. Astafiew z bólem i cierpieniem mówi także o bestii w człowieku. Wprowadza do historii straszne epizody nie po to, aby upokorzyć naród rosyjski, zastraszyć, ale aby skłonić wszystkich do zastanowienia się nad przyczynami brutalności ludzi.

„Smutny detektyw” to opowieść artystyczno-dziennikarska, naznaczona wnikliwą analizą i bezlitosnymi ocenami. „Detektyw” W. Astafiewa pozbawiony jest charakterystycznego dla tego gatunku elementu szczęśliwego zakończenia, kiedy samotny bohater może ujarzmić przedostające się zło i przywrócić świat do normy jego istnienia. W tej historii zło i przestępczość stają się niemal normą w życiu codziennym, a wysiłki Soshnina nie są w stanie tego zniweczyć. Opowieść zatem daleka jest od zwykłego kryminału, choć zawiera kryminały.Tytuł można interpretować zarówno jako smutny kryminał, jak i smutnego bohatera, którego zawód jest detektywem.

Nie znalazłeś tego, czego szukałeś? Skorzystaj z wyszukiwania

Na tej stronie znajdują się materiały na następujące tematy:

• Historia Astafiewa Smutny detektyw
• brutalny realizm
• analiza smutny detektyw
• analiza V. Astafiewa „smutny detektyw”
• Historia Astafiewa jest smutnym detektywem

Bieżąca strona: 1 (książka ma łącznie 10 stron) [dostępny fragment do czytania: 3 strony]

Czcionka:

100% +

Wiktor Astafiew
Smutny detektyw

Rozdział 1

Leonid Sosznin wrócił do domu w najgorszym nastroju. I choć spacer był długi, prawie na obrzeża miasta, do wsi kolejowej, nie wsiadł do autobusu – choć bolała go zraniona noga, ale spacer go uspokoił i pomyślał o wszystkim, co go czekało. powiedziano mu w wydawnictwie, że przemyśli i podejmie decyzję, jak dalej żyć i co robić.

Właściwie w mieście Veisk nie było wydawnictwa jako takiego, pozostała jego filia, samo wydawnictwo zostało przeniesione do większego miasta i, jak zapewne myśleli likwidatorzy, bardziej kulturalnego, z potężną bazą drukarską. Ale ta baza była dokładnie taka sama jak w Veisk - zrujnowane dziedzictwo starych rosyjskich miast. Drukarnia mieściła się w przedrewolucyjnej kamienicy, z mocnej brązowej cegły, przeszytej w dolnej części kratami wąskich okien i profilowanymi oknami zaokrąglonymi u góry, również wąskimi, ale już podniesionymi do góry jak wykrzyknik. Połowa budynku drukarni Wei, w której znajdowały się składnie i maszyny drukarskie, już dawno zapadła się w trzewia ziemi i choć na suficie w ciągłych rzędach wbijały się świetlówki, to i tak było niewygodnie w składzie i drukarniach, było chłodno i jakoś cały czas, jakby w zatkanych uszach, słychać było skrzypienie, albo pracował ukryty w lochu mechanizm wybuchowy opóźnionego działania.

Dział wydawniczy skulił się w dwóch i pół pokojach, skrzypiących przydzielanych przez regionalną gazetę. W jednym z nich, spowita dymem papierosowym, lokalna luminarka kultury Oktyabrina Perfilyevna Syrovasova drgnęła, wierciła się na krześle, chwyciła telefon i zasypała popiołem, popychając lokalną literaturę do przodu i dalej. Syrokvasova uważała się za osobę najbardziej kompetentną: jeśli nie w całym kraju, to w Veisk nie miała sobie równych pod względem inteligencji. Robiła prezentacje i raporty na temat aktualnej literatury, dzieliła się planami wydawnictwa za pośrednictwem gazety, czasem w gazetach, recenzowała książki lokalnych autorów, niewłaściwie i niewłaściwie wstawiając cytaty z Wergiliusza i Dantego, Savonaroli, Spinozy, Rabelais, Hegla i Exupery'ego , Kanta i Ehrenburga, Jurija Oleshy, Treguba i Ermiłowa, jednak czasami burzyła prochy Einsteina i Łunaczarskiego i nie ignorowała przywódców światowego proletariatu.

Wszystko zostało już dawno przesądzone dzięki książce Soshnina. Opowiadania z niego ukazały się, choć w cienkich, ale metropolitalnych pismach, trzykrotnie protekcjonalnie wspomniano o nich w recenzyjnych artykułach krytycznych, stał „z tyłu głowy” przez pięć lat, wszedł w plan, zadomowił się w nim, pozostało tylko zredagować i zaprojektować książkę.

Ustaliwszy godzinę spotkania biznesowego dokładnie o dziesiątej, Syrokvasova przybyła do wydawnictwa o dwunastej. Wąchając Sosznina tytoniem, zdyszana, minęła go ciemnym korytarzem - ktoś „ukradł” żarówki i ochryple powiedział: „Przepraszam!” i długo zgrzytał kluczem w zepsutym zamku, przeklinając cicho.

Wreszcie drzwi skrzypnęły ze złością, a stara, szczelnie zamknięta płytka wpuściła do korytarza szczelinę szarego, przyćmionego światła: na zewnątrz już drugi tydzień padał lekki deszcz, zmywając śnieg w papkę, zamieniając ulice i zaułki w cewki. Na rzece rozpoczął się dryf lodu – już w grudniu!

Noga bolała go tępo i nieprzerwanie, ramię paliło i stępiało od niedawnej rany, zmęczenie go przytłaczało, zmuszało go do snu - w nocy nie mógł spać i znowu ratował się piórem i papierem. „Ta nieuleczalna choroba to grafomania” – Soshnin uśmiechnął się szeroko i zdawał się drzemać, ale potem ciszę przerwało pukanie w odbijającą się echem ścianę.

- Galia! – Syrokvasova rzuciła arogancko w przestrzeń. - Nazwij mi tego geniusza!

Galya jest maszynistką, księgową, a także sekretarką. Sosznin rozejrzał się: na korytarzu nie było nikogo więcej, więc to on był geniuszem.

- Hej! Gdzie jesteś tutaj? – Otwierając drzwi nogą, Galia wystawiła swoją krótko ostrzyżoną głowę na korytarz. - Iść. Nazwa:

Sosznin wzruszył ramionami, poprawił nowy satynowy krawat na szyi i dłonią przygładził włosy na bok. W chwilach podekscytowania zawsze głaskał się po włosach - jako mały chłopiec często go głaskali sąsiedzi i ciocia Lina, więc sam nauczył się głaskać. "Spokojnie! Spokojnie!" - Sosznin rozkazał sobie i kaszląc uprzejmie, zapytał:

- Mogę wpaść? „Wprawnym okiem byłego agenta od razu ogarnął wszystko w biurze Syrokvasowej: zabytkowy, rzeźbiony regał w rogu; założyłem toczony drewniany daszek, mokre czerwone futro, znane każdemu w mieście, wisiało garbate. Futro nie miało wieszaka. Za futrem, na struganym, ale niepomalowanym stojaku, znajdują się wytwory literackie zjednoczonego wydawnictwa. Na pierwszym planie znajdowało się kilka bardzo dobrze zaprojektowanych książek reklamowych i upominkowych w skórzanych oprawach.

„Zdejmij ubranie” – Sirokvasova skinęła głową na starą żółtą szafę wykonaną z grubej deski. - Nie ma tam wieszaków, wbijane są gwoździe. – Usiądź – wskazała krzesło naprzeciwko niej. A kiedy Sosznin zdjął płaszcz, Oktyabrina Perfilyevna z irytacją rzuciła przed nią teczkę, wyjmując ją niemal spod rąbka.

Sosznin ledwo rozpoznał teczkę ze swoim rękopisem. Od chwili oddania jej do wydawnictwa przeszła trudną drogę twórczą. Wzrokiem byłego funkcjonariusza zauważył, że stał na nim czajnik, siedział na nim kot, ktoś rozlał herbatę na teczkę. Jeśli to herbata? Cudowne dzieci Sirokvasovej – ma trzech synów od różnych kreatywnych producentów – narysowały w folderze gołębicę pokoju, czołg z gwiazdą i samolot. Pamiętam, że celowo wybrał i zapisał kolorowego tatusia do swojego pierwszego zbioru opowiadań, na środku zrobił małą białą naklejkę, a flamastrem starannie zapisał tytuł, choć niezbyt oryginalny: „Życie jest czymś więcej”. cenniejsze niż cokolwiek innego.” Miał wówczas podstawy to twierdzić i zaniósł teczkę do wydawnictwa z nieznanym dotąd uczuciem odnowy w sercu i pragnieniem życia, tworzenia, bycia użytecznym dla ludzi – tak się dzieje z wszyscy ludzie, którzy zostali wskrzeszeni i którzy wyszli „tam”.

Mała biała naklejka w ciągu pięciu lat poszarzała, ktoś ją skubał paznokciem, może klej był kiepski, ale świąteczny nastrój i lekkość w sercu – gdzie to wszystko jest? Zobaczył na stole niedbale przechowywany rękopis z dwiema recenzjami, pisanymi w locie przez ożywionych miejscowych pijanych myślicieli, którzy pracowali na pół etatu dla Syrovasowej i widział policję, co odbijało się w tej kolorowej teczce, najczęściej podczas wytrzeźwienia stacja. Sosznin wiedział, jak drogo kosztuje ludzkie zaniedbanie każde życie, każde społeczeństwo. Cóż, zrozumiałem. Mocno. Na zawsze.

„No cóż, to znaczy, że życie jest najcenniejsze” – Syrokvasova zacisnęła usta, zaciągnęła się papierosem, spowijała się dymem, szybko przeglądała recenzje, powtarzając i powtarzając z zamyślonym dystansem: „Drogie ponad wszystko.. droższe niż wszystko...

„Myślałem tak pięć lat temu”.

- Co powiedziałeś? „Syrokvasova podniosła głowę i Soshnin zobaczył zwiotczałe policzki, niechlujnie niebieskie powieki, rzęsy i brwi niechlujnie pokryte suchą farbą - małe czarne grudki utknięte w już zrogowaciałych, na wpół utraconych rzęsach i brwiach. Syrokvasova ubrana jest w wygodny strój – rodzaj współczesnego kobiecego kombinezonu: czarny golf – którego nie trzeba często prać, na wierzch dżinsową sukienkę – której nie trzeba prasować.

– Tak myślałem pięć lat temu, Oktyabrina Perfilyevna.

– Nie sądzisz tak teraz? „Sarkazm był widoczny w wyglądzie i słowach Syrokvasowej, grzebiącej w rękopisie jak w odpadach kapusty. – Czy jesteś rozczarowany życiem?

- Jeszcze nie całkiem.

- Tak właśnie jest! Ciekawe ciekawe! Godne pochwały, godne pochwały! Więc raczej nie?..

„Ale ona zapomniała rękopisu! Zyskuje czas, żeby chociaż w drodze poznać ją na nowo. Ciekawe jak wyjdzie? Naprawdę ciekawe!” Sosznin czekał, nie odpowiadając na ostatnie półpytanie redaktora.

– Nie sądzę, żebyśmy mogli odbyć długą rozmowę. I nie ma sensu marnować czasu. Rękopis w planie. Poprawię tu coś, doprowadzę Twoje dzieło do idealnego kształtu i oddam je artyście. Wyobrażam sobie, że tego lata będziesz trzymać w rękach swoje pierwsze wydrukowane dzieło. Jeśli oczywiście dadzą ci papier, jeśli w drukarni nic się nie stanie, jeśli nie zmniejszą planu, i te, i te pe. Ale o tym chciałbym z tobą porozmawiać na przyszłość. Sądząc po prasie, nadal uparcie pracujesz, publikujesz, choć rzadko, ale merytorycznie, a Twój temat jest aktualny - mi-liceum!

– Człowiek, Oktyabrina Perfilyevna.

- Co powiedziałeś? Masz prawo tak myśleć. I szczerze mówiąc, wciąż jesteś tak daleko od ludzkich, zwłaszcza powszechnych, problemów! Jak powiedział Goethe: „Unerreichbar wi der Himmel”. Wysokie i niedostępne jak niebo.

Jakoś Sosznin nie spotkał się z takim stwierdzeniem wielkiego niemieckiego poety. Najwyraźniej Syrovasova pomyliła Goethego z kimś innym lub błędnie go zacytowała.

„Nie nauczyłeś się jeszcze naprawdę, czym jest spisek, a bez niego, przepraszam, twoje policyjne opowieści to plewy, plewy z wymłóconego zboża”. A rytm prozy, jej, że tak powiem, kwintesencja, zapieczętowany jest pod siedmioma pieczęciami. Jest też forma, wciąż odnawiająca się, mobilna forma...

– Wiem, co to jest forma.

- Co powiedziałeś? – Syrokvasova obudziła się. Podczas natchnionego kazania zamknęła oczy, rozsypała popiół na szybę, pod którą znajdowały się rysunki jej genialnych dzieci, zmięta fotografia odwiedzającego ją poety, który trzy lata temu powiesił się po pijanemu w hotelu i z tego powodu skończył w modnych, niemal świętych szeregach zmarłych osobistości. Popiół zasłał rąbek sukienki, krzesło, podłogę, a nawet popielatą sukienkę i wydawało się, że cała Syrovasova pokryta jest popiołem lub rozkładem czasu.

– Powiedziałem, że znam formularz. Nosił to.

– Nie miałem na myśli munduru policyjnego.

– Nie zrozumiałem twojej subtelności. Przepraszam. – Leonid wstał, czując, że wściekłość zaczyna go przytłaczać. - Jeśli już mnie nie potrzebujesz, pozwolę sobie odejść.

„Tak, tak, jeśli łaska” – Syrokvasova była trochę zdezorientowana i przeszła na rzeczowy ton: „Wypiszą ci zaliczkę w dziale księgowości”. Sześćdziesiąt procent od razu. Ale pieniądze, jak zawsze, są dla nas złe.

- Dziękuję. Otrzymuję emeryturę. Mam dość.

- Emerytura? W wieku czterdziestu lat?!

– Mam czterdzieści dwa lata, Oktyabrina Perfilyevna.

– Jaki to wiek dla mężczyzny? – Jak każda wiecznie zirytowana istota żeńska, Syrokvasova złapała się, machnęła ogonem i próbowała zmienić swój zjadliwy ton na półżartową pewność siebie.

Ale Sosznin nie zaakceptował zmiany w jej tonie, skłonił się i poszedł w ciemny korytarz.

„Przytrzymam drzwi otwarte, żeby cię nie zabili!” – krzyknęła za nią Syrokvasova.

Sosznin nie odpowiedział jej, ale wyszedł na ganek i stanął pod baldachimem, ozdobionym wzdłuż krawędzi starą drewnianą koronką. Kruszą się znudzonymi rękami jak piernik żytni. Podnosząc kołnierz ocieplanego policyjnego płaszcza przeciwdeszczowego, Leonid schował głowę w ramionach i wszedł pod cichą poszewkę na poduszkę, jak na pustynię. Wszedł do lokalnego baru, gdzie stali klienci witali go aprobującym wrzaskiem, wziął kieliszek koniaku, wypił go za jednym zamachem i wyszedł, czując, jak zatęchły mu usta i ciepło w klatce piersiowej. Ciepło zdawało się łagodzić pieczenie w ramieniu, ale wydawało się, że przyzwyczaił się do bólu w nodze, może po prostu się z nim pogodził.

„Czy powinienem wypić jeszcze jednego drinka? Nie, nie – zdecydował – dawno tego nie robiłem, jeszcze się upiję...

Przechadzał się po rodzinnym mieście, spod przyłbicy mokrej czapki, jak nauczyła go służba, notorycznie notował, co się wokół niego działo, co stał, chodził, jechał. Czarny lód spowalniał nie tylko ruch, ale także samo życie. Ludzie siedzieli w domach, woleli pracować pod dachem, lało z góry, wszędzie chlupotało, płynęło, woda nie płynęła strumieniami i rzekami, była jakoś bezbarwna, zwarta, płaska, nieuporządkowana: była leżała, wirowała, przelewała się z kałuży do kałuży, od szczeliny do szczeliny. Wszędzie walały się zakryte śmieci: papier, niedopałki papierosów, zawilgocone pudełka, celofan trzepoczący na wietrze. Wrony i kawki czepiały się czarnych lip i szarych topoli, poruszały się, wiatr upuścił kolejnego ptaka, który natychmiast ślepo i ciężko przylgnął do gałęzi, sennie, ze starczym pomrukiem, spoczął na niej i jakby się dławił kość, zarechotał i zamilkł.

A myśli Sosznina, dopasowane do pogody, powoli, gęstnieły, ledwie poruszały się w jego głowie, nie płynęły, nie biegały, ale po prostu poruszały się leniwie, a w tym ruchu nie było odległego światła, żadnych snów, tylko niepokój, tylko troska: jak dalej żyć?

Było dla niego zupełnie jasne: służył w policji i walczył o siebie. Na zawsze! Zwykła linia, wysłużona, jednotorowa – eksterminacja zła, walka z przestępcami, zapewnienie ludziom pokoju – nagle, niczym ślepy zaułek kolei, przy której się wychował i spędził dzieciństwo „jako kolejarz”, urywa się. Skończyły się szyny, zniknęły łączące je podkłady, dalej nie ma kierunku, nie ma ścieżki, wtedy cały teren jest tuż za ślepym zaułkiem – idź we wszystkich kierunkach, albo zawróć w miejscu, albo usiądź na ostatni w ślepym zaułku, już popękany czasem i zwietrzały podkład, nie lepki od impregnacji, i pogrążeni w myślach drzemali lub krzyczeli na cały głos: „Usiądę przy stole i pomyślę o tym jak samotny człowiek może żyć na świecie…”

Jak samotny człowiek może żyć na świecie? Trudno żyć na świecie bez zwykłej służby, bez pracy, nawet bez wydawanej przez rząd amunicji i stołówki, trzeba nawet martwić się o ubrania i jedzenie, o miejsce do prania, prasowania, gotowania, zmywania naczyń.

Ale to nie jest najważniejsze, najważniejsze jest to, jak być i żyć wśród ludzi, którzy od dawna byli podzieleni na świat przestępczy i świat niekryminalny. Przestępca, nadal znajomy i jednostronny, ale ten? Jakie jest w swojej różnorodności, w swoim tłumie, gwarie i ciągłym ruchu? Gdzie? Po co? Jakie są jego zamiary? Jaki jest Twój temperament? „Bracia! Weź mnie! Wpuść mnie!" – Sosznin chciał w pierwszej chwili krzyknąć, jakby w żartach, żeby zażartować, ale potem gra się skończyła. I okazało się, że przybliżyła się codzienność, ta codzienność, och, jaka to codzienność, codzienność ludzi.

Sosznin chciał iść na targ, żeby kupić jabłka, ale niedaleko bramy targowej z przekrzywionymi literami ze sklejki na łuku: „Witajcie”, pijana kobieta o imieniu Urna wiła się i przywiązywała do przechodniów. Za swoje bezzębne, czarne i brudne usta otrzymała przezwisko, nie jest już kobietą, jakąś izolowaną istotą ze ślepą, na wpół szaloną żądzą pijaństwa i hańby. Miała rodzinę, męża, dzieci, śpiewała w amatorskim przedstawieniu w kolejowym ośrodku rekreacyjnym pod Mordasową - wszystko to wypiła, wszystko straciła i stała się haniebnym zabytkiem miasta Veisk. Nie zabierali jej już na policję, nawet do izby przyjęć Dyrekcji Spraw Wewnętrznych, którą popularnie nazywano „plagą”, a w dawnych, trudnych czasach nazywano więzieniem dla włóczęgów, nie trzymano jej ją, wywieźli z izby wytrzeźwień, nie zawieźli do domu opieki, bo była stara tylko z wyglądu. W miejscach publicznych zachowywała się haniebnie, wstydliwie, z bezczelnością i mściwym sprzeciwem wobec wszystkich. To niemożliwe i z Urną nie ma co walczyć, choć leżała na ulicy, spała na strychach i na ławkach, nie umarła i nie zamarzła.

Ach, mój vesse-olai śmiech
Zawsze sukces... -

Urn krzyczała ochryple, a mżawka, zamrożona przestrzenność nie pochłonęła jej głosu, natura zdawała się oddzielać i odpychać swojego diabła. Sosznin minął rynek i urnę. Wszystko po prostu płynęło, unosiło się, sączyło się mądrą pustką po ziemi, po niebie i nie było końca szaremu światłu, szarej ziemi, szarej melancholii. I nagle, pośrodku tej beznadziejnej, szarej planety, nastąpiło odrodzenie, słychać było rozmowy i śmiechy, na skrzyżowaniu zarechotał ze strachu samochód.

Wzdłuż szerokiej ulicy, którą wyznaczano dopiero jesienią, a raczej wzdłuż Alei Mira, w samym jej środku, wzdłuż białych kropkowanych linii znaków, wolno szedł srokaty koń z obrożą na szyi, od czasu do czasu biczując swoje mokry, mocno przycięty ogon. Koń znał zasady ruchu i stukał podkowami niczym fashionistka w importowanych butach, po ziemi niczyjej. Zarówno sam koń, jak i uprząż na nim były schludne i zadbane, zwierzę nie zwracało uwagi na nikogo ani na nic, spokojnie tupiąc swoimi sprawami.

Ludzie jednomyślnie szli za koniem oczami, twarze im się rozjaśniały, uśmiechali się i rzucali za koniem uwagi: „Naprawiłem to od skąpego właściciela!”, „Poszedłem oddać się kiełbasie”, „ Nie, do izby wytrzeźwień – tam jest cieplej niż w stajni”, „Nic”. Podobnie! Zamierza donieść żonie Ławriego Kozaka o swoim miejscu pobytu”…

Sosznin również uśmiechnął się spod kołnierzyka i wzrokiem podążał za koniem - szedł w stronę browaru. Tam jest jej stajnia. Jego właściciel, konny przewoźnik browaru Ławria Kazakow, popularnie zwany Ławrią Kozakiem, stary gwardzista z korpusu generała Biełowa, posiadacz trzech Orderów Chwały oraz wielu innych odznaczeń i medali wojskowych, dostarczał citro i inne nie- napoje alkoholowe do „punktów”, zasiadał z chłopami na stałe „punkt” - w bufecie łaźni Sazontyevskaya - aby rozmawiać o przeszłych kampaniach wojskowych, o współczesnych porządkach miejskich, o okrucieństwie kobiet i braku kręgosłupa ludzi i niech jego rozsądny koń, aby zwierzę nie zmokło i nie drżało pod niebem, poszedł o własnych siłach do browaru. Cała policja w Wiejsku, i nie tylko, wiedzieli wszyscy rdzenni mieszkańcy Wiejska: tam, gdzie stał wóz browarniczy, tam Kozak Ławria rozmawiał i odpoczywał. A jego koń jest wyuczony, niezależny, wszystko rozumie i nie daje się zmarnować.

Teraz coś się zmieniło w mojej duszy i zła pogoda nie jest już tak uciążliwa, zdecydował Sosznin, czas się do tego przyzwyczaić - urodził się tutaj, w zgniłym zakątku Rosji. A co powiesz na wizytę w wydawnictwie? Rozmowa z Syrokvasovą? Do piekła z nią! Cóż, głupcze! Cóż, kiedyś to usuną. Książka naprawdę nie jest taka gorąca - jest pierwsza, naiwna, bardzo dręczona naśladownictwem i jest przestarzała od pięciu lat. Następny trzeba zrobić lepiej, żeby opublikować go obok Syrovasovej; może nawet w samej Moskwie...

Sosznin kupił w sklepie spożywczym bochenek chleba, słoik bułgarskiego kompotu, butelkę mleka i kurczaka, jeśli to żałośnie zamknięte, niebieskonagie stworzenie, z wieloma łapami pozornie wystającymi z szyi, można nazwać kurczak. Ale cena jest wręcz odstraszająca! Nie jest to jednak kwestia irytacji. Gotuje zupę makaronową, bierze łyk gorącego jedzenia i oto, po obfitym obiedzie, zgodnie z prawem Archimedesa, do monotonnego kapania z baterii, do pukania starego zegara ściennego - nie zapomnij zacznij – pod kroplą deszczu czyta do syta przez półtorej lub dwie godziny, a potem zasypia na całe życie.Noc przy stole – aby tworzyć. No, nie tworzyć, ale żyć w jakimś odrębnym świecie stworzonym przez wyobraźnię.

Sosznin mieszkał w nowej dzielnicy kolejowej, ale w starym dwupiętrowym drewnianym domu pod numerem siedem, którego zapomnieli zburzyć, po zapomnieniu zalegalizowali, podłączyli dom do głównej linii ciepłej wody, gazu, kanalizacji rury - zbudowane w latach trzydziestych według prostego projektu architektonicznego, z wewnętrzną klatką schodową dzielącą dom na dwie części, z ostrą chatą nad wejściem, gdzie kiedyś znajdowała się przeszklona rama, lekko żółta na ścianach zewnętrznych i brązowa na dachu , dom skromnie zamknął oczy i posłusznie zapadł się w ziemię pomiędzy ślepymi końcami dwóch konstrukcji panelowych. Punkt orientacyjny, kamień milowy, wspomnienie z dzieciństwa i życzliwe schronienie dla ludzi. Mieszkańcy nowoczesnej dzielnicy zorientowali się na odwiedzających ją ludzi i siebie, drewniany, proletariacki budynek: „Przechodząc obok żółtego domu…”

Soshnin kochał swój rodzinny dom lub żałował tego - nie da się tego zrozumieć. Pewnie go kochał i jednocześnie żałował, bo w nim się wychował i nie znał innych domów, nie mieszkał nigdzie poza hostelami. Jego ojciec walczył w kawalerii, a także w korpusie Biełowa, razem z Ławrijem Kozakiem, Ławria był szeregowcem, jego ojciec był dowódcą plutonu. Ojciec nie wrócił z wojny, zginął podczas najazdu korpusu kawalerii na tyły wroga. Moja mama pracowała w biurze technicznym stacji Weisk w dużym, płaskim, słabo oświetlonym pokoju i mieszkała z siostrą w tym domu, mieszkaniu numer cztery, na drugim piętrze. Mieszkanie składało się z dwóch kwadratowych pokoi i kuchni. Dwa okna jednego pokoju wychodziły na linię kolejową, dwa okna drugiego pokoju wychodziły na dziedziniec. Mieszkanie zostało kiedyś oddane młodej rodzinie kolejarzy, siostra jego matki, ciotka Soszniny, przyjechała ze wsi, aby u niego pracować, pamiętał ją i znał lepiej niż matka, ponieważ w czasie wojny wszyscy pracownicy biurowi byli często przydzielani do pracy do rozładunku wozów, do odśnieżania, do żniw w kołchozach, moja mama rzadko bywała w domu, podczas wojny była przemęczona, pod koniec wojny przeziębiła się, zachorowała i zmarła.

Zostali sami z ciotką Lipą, którą Lenya, popełniwszy błąd w młodym wieku, nazwała Liną i tak Lina utkwiła mu w pamięci. Ciocia Lina poszła w ślady siostry i zajęła jej miejsce w biurze technicznym. Mieszkali, jak wszyscy uczciwi ludzie w ich wiosce, na sąsiedniej działce ziemniaczanej za miastem i ledwo utrzymywali się z wypłaty na pensję. Czasami, jeśli zdarzyło się, aby uczcić odnowienie umowy lub wybrać się na spacer na wakacje, nie udało im się to. Ciotka nie wyszła za mąż i nie próbowała wyjść za mąż, powtarzając: „Mam Lenyę”. Uwielbiała jednak chodzić na szerokie, hałaśliwe spacery w wiejskim stylu, przy piosenkach, tańcach i krzykach.

Kto? Co zrobił tej czystej, biednej kobiecie? Czas? Ludzie? Moda? Być może jest to jedno i drugie, i trzecie. W tym samym biurze, na tej samej stacji, przeniosła się do osobnego biurka, za przegrodą, a następnie została przeniesiona wyżej, do działu handlowego oddziału drogowego Wei. Ciocia Lina zaczęła przynosić do domu pieniądze, wino, jedzenie, podekscytowana i wesoła, wróciła późno z pracy, próbowała na siłę, nałożyła makijaż. „Och, Lenka, Lenka! Jeśli ja zniknę, ty też znikniesz!…” Panowie zadzwonili do mojej ciotki. Lenka podnosiła słuchawkę i bez przywitania pytała niegrzecznie: „Kogo chcesz?” - "Lipa." - „Nie mamy takiego!” - „Jak to nie?” - "Absolutnie nie!" Ciocia drapie łapką fajkę: „To dla mnie, dla mnie…” - „Och, chcesz ciotkę Linę? Tak by powiedzieli!.. Tak, proszę! Nie ma za co!" I nie od razu, ale po potarciu ciotki podaje jej telefon. Ściska ją w garść: „Po co dzwonisz? Mówiłem ci więc... Potem, później! Kiedy, kiedy?…” I śmiech i grzech. Nie ma doświadczenia, ale po prostu wyrzuci: „Kiedy Lenya pójdzie do szkoły”.

Lenya jest już nastolatką z ambicjami: „Mogę teraz wyjechać! Na jak długo, powiedz mi, a będzie po wszystkim…” – „Pieprz się, Lenya! – Zakrywając oczy, ciotka się rumieni. „Dzwonią z biura i Bóg jeden wie co…”

Uśmiechał się do niej i palił ją pogardliwym spojrzeniem, zwłaszcza gdy ciocia Lina zapominała o sobie: odkładała swój znoszony pantofelek, splatała stopę ze stopą, wyciągała się na palcach – coś w rodzaju FIFA dla dziesiątej klasy dziewczyna przy publicznym automacie pokazuje oczy i „di-di-di, di-di-di…” Chłopakowi wystarczy połowa zemsty, a na pewno wyprostuje miotłą nogę cioci, odłoży ją na miejsce lub głupio zaśpiewa kruchym basem: „Uspokój się, podniecenie namiętności”.

Przez całe życie żyła z nim miła kobieta i dla niego, jak mógłby się nią z kimś dzielić? Nowoczesny chłopak! Samolubny!

Niedaleko budynku regionalnego wydziału spraw wewnętrznych, wyłożonego z jakiegoś powodu płytkami ceramicznymi, sprowadzanymi aż z Karpat, ale to nie czyniło go piękniejszym, a nawet jakby stało się jeszcze ciemniejsze, w wiśni- kolorowa Wołga, oparta o drzwi, kierowca Vanka Strigalev drzemał w skórzanej kurtce i króliczej czapce - też bardzo interesująca osoba: mógł przesiedzieć dzień w samochodzie, bez czytania, powoli o czymś myśląc. Sosznin miał okazję wybrać się na ryby razem z pracownikami Dyrekcji Spraw Wewnętrznych, wujkiem Paszą i jego przyjacielem, starszym Aristarchem Kapustinem, a wielu nawet poczuło się niezręcznie, ponieważ młody chłopak z bakami cały dzień siedział w samochodzie i czekał na rybacy. „Powinieneś przynajmniej czytać, Wania, czasopisma, gazety lub książkę”. - „Po co je czytać? Jakie są dobre?” - Wania powie, ziewaj słodko i drżyj platonicznie.

Jest wujek Pasza. Zawsze zamiata. I drapie. Śniegu nie ma, zmył, więc zamiata wodę, wypycha ją z bram podwórza Uvedev na ulicę. Zemsta i bicie nie są dla wujka Paszy najważniejszymi działaniami. Był całkowicie szalonym rybakiem i fanem hokeja, został woźnym, aby osiągnąć swój cel: człowiek, który nie pije, ale pije, wujek Pasza chodził na hokej i łowił ryby, żeby nie zrujnować sobie emerytury, nie rozdzierać rozłożył na kawałki, dorabiał jako miotła woźnego – na „własne wydatki”. „, swoją emeryturę oddał w niezawodne ręce żony. Za każdym razem z wyrachowaniem i reprymendą dawała mu „niedzielę”: „To dla ciebie, Paszo, pięć za łowienie ryb, to dla was trzech za wasz cholerny hokej”.

Departament Spraw Wewnętrznych trzymał jeszcze kilka koni i małą stajnię, którą zarządzał przyjaciel wuja Paszy, Starszy Aristarkh Kapustin. Razem odkopali rodzimą policję, dotarli do gorących rur, ciepłowni wbudowanej w budynek Dyrekcji Spraw Wewnętrznych, nasypali na te rury błoto końskie, ziemię, humus, zamaskowali je na wierzchu płytami łupka - i takie robaki zostały hodowane przez cały rok w tunelu, że zabierano je na przynętę do każdego transportu, nawet szefa. Wujek Pasza i Starszy Aristarkh Kapustin nie lubili podróżować ze swoimi przełożonymi. Byli zmęczeni codziennym życiem swoich szefów i żon, chcieli być całkowicie wolni na łonie natury, odpocząć, zapomnieć o jednym i drugim.

Starsi ludzie wyszli na ulicę o czwartej, stanęli na skrzyżowaniu, opierając się na szpikulcach do lodu i wkrótce samochód, najczęściej zwłoki, przykryty plandeką lub skrzynią ze sklejki, zwolnił i zdawał się lizać z asfaltu - czyjeś ręce podniosły starych ludzi, wepchnęły ich za plecy, w gęsty tłum. „Ach, ach, Pasza! Aha, Aristasha? Żyjesz jeszcze? - rozległy się okrzyki i od tego momentu doświadczeni rybacy, odnaleźwszy się w swoim rodzimym żywiole, rozkwitli ciałem i duszą, rozmawiając o „swoich” i z „swoimi”.

Cała prawa ręka wujka Paszy była pokryta białymi bliznami, a rybacy, i nie tylko rybacy, ale także reszta mieszkańców miasta, traktowali te blizny wujka Paszy, być może nawet z większym szacunkiem niż jego rany bojowe.

Masowy rybak jest podatny na psychozy, pluska się falami po stawie, uderza młotkiem, kręci się, przeklina, wspomina poprzednie wyprawy na ryby, przeklina postęp, który zniszczył rybę, żałuje, że nie popłynął do innego zbiornika.

Wujek Pasza nie jest takim rybakiem. Spadnie w jedno miejsce i będzie czekał na łaski natury, chociaż nie jest ostatnim mistrzem w połowach, przynajmniej zawsze przynosi do ryby, zdarzało się, że wujek Pasza napełniał pełną beczkę organową skrzynię, torbę i podkoszulek, zawiązując na rękawach rybę - cała dyrekcja siorbała wówczas zupę rybną, zwłaszcza dolny aparat, wujek Pasza każdemu dał rybę. Starszy Aristarkh Kapustin, ciaśniejszy, suszył ryby między ramami w swoim mieszkaniu, a następnie, napełniwszy kieszenie suszoną żywnością, przyszedł do bufetu łaźni Sazontyevskaya, powalił rybę na stół - a zawsze byli myśliwi, którzy wyciskali zębami słoną rzecz i dawali darmowe piwo Starszemu Aristarkhowi Kapustinowi.

Opowiadali podstępne historie o wujku Paszy, na co on sam jednak chichotał z aprobatą. To tak, jakby wpadł do dziury, ale każdy rybak przechodzący obok dokucza: „Jak tam ugryzienie?” Wujek Pasza milczy i nie odpowiada. Dręczą go i przeszkadzają! Wujek Pasza nie mógł tego znieść, wypluł zza policzka żywe robaki i przeklął: „Zamrozisz ze sobą całą przynętę!”

Jego wierny kontakt, Starszy Arystarch Kapustin, został złapany przez kaprys poszukiwań pewnej wiosny - wieczorem wlewała się duża rzeka wpadająca do jeziora Swietłoje, łamała i kruszyła lód, a błotnista, żerująca fala zepchnęła ryby w kierunku środek jeziora. Powiedzieli, że wieczorem, prawie w ciemności, zaczął brać ja- sezonowany sandacz, od którego miejscowi rybacy poważnie się uzależnili. Ale rano granica błotnistej wody przesunęła się i ryby wycofały się gdzieś, jeszcze dalej. I dokąd? Jezioro Svetloe ma piętnaście mil szerokości i siedemdziesiąt mil długości. Wujek Pasza syknął do nastawniczego Aristarcha Kapustina: „Przestań!” Siedzieć! Tutaj ona będzie...” Ale gdzie tam! Zły niósł Starszego Arystarcha Kapustina jak miotłę przez jezioro.

Wujek Pasza był zły na Aristarcha Kapustina przez pół dnia, szarpał małą rybkę wędkami, zdarzył się mocny okoń, dwa razy podczas ruchu przylgnął do ryby i zerwał żyłki szczupaka. Wujek Pasza opuścił łyżkę pod lód, drażnił małego szczupaka i podkręcił go - nie psuj tego! Oto ona, drapieżnik podwodnego świata, pluska się na wiosennym lodzie, lecą plamy, w ustach ma skrawki cienkich żyłek z przynętami, jakby sztuczne, błyszczące zęby zdobiły jej bezczelne usta. Wujek Pasza nie wyciąga przynęty, niech pamięta, głupcze, jak rujnować biednych rybaków!

Do południa z otwartych bram spokojnego klasztoru, choć ze zniszczonymi, ale niezniszczalnymi wieżyczkami, wyszło dwóch młodzieńców, dwóch braci Anton i Sanka w wieku dziewięciu i dwunastu lat, na którym przy wejściu widniał skromny napis „Internat”. i doczołgali się do jeziora. „Uciekli z ostatnich lekcji” – domyślił się wujek Pasza, ale nie potępił chłopców - będą się uczyć przez długi czas, może przez całe życie, ale wiosenne wędkarstwo to świąteczny czas, nie zauważysz tego, kiedy to się stanie miga obok. Młodzież wraz z wujkiem Paszą przeżyła tego dnia wielki dramat. Chłopaki właśnie siadali obok wędek, gdy duża ryba chwyciła jednego z nich i wylądowała w dziurze. Poszłam do najmłodszego, a on gorzko płakał. „Nic, nic, chłopie” – wujek Pasza pocieszał go pełnym napięcia szeptem – „będzie nasze!” To nigdzie nie zmierza! Masz na sobie cukierki i miejskiego precla z makiem.

Wujek Pasza przeczuwał wszystko i kalkulował: do południa, w stronę błotnistej wody, gdzie stynka i inne drobne ryby żerują na planktonie, rzeka wepchnie się jeszcze głębiej do jeziora, uniesie zmętnienie i sprowadzi dużego „myśliwego” na polowanie. Oddziały rybaków brutalnie tłukąc szpikulcami do lodu, tłukąc butami, wykrzykując wulgaryzmy w okolicy, zepchną ją, nieśmiałą i wrażliwą rybę, która nie znosi wyboru wulgaryzmów, na „ziemię niczyją”, dlatego też tutaj , gdzie wraz z młodzieżą od samego rana, nie mówiąc nikomu - ani jednej! - przekleństwo, wujek Pasza wytrzymuje i czeka na nią!

I jego kalkulacja strategiczna została całkowicie potwierdzona, jego cierpliwość i skromność w wypowiedziach zostały nagrodzone: trzy sandacze o wadze kilograma leżały na lodzie i żałośnie patrzyły w niebo blaszanymi źrenicami. A największymi były oczywiście dwa sandacze! Ale tym, którzy nie zawiścili wujka Paszy, zadowolili drobni rybacy – młodzi Anton i Sanka. Dostali też dwa sandacze na swoje przynęty złomowe, nitowane z naboju karabinowego. Mały krzyczał, śmiał się, ciągle opowiadał o tym, jak wziął przynętę, jak ją uderzył! Płaczesz? W życiu zawsze tak jest: czasem gryzie, czasem nie...”

Tutaj wydarzyło się coś, co nie tylko rybaków, ale prawie całą ludność nad jeziorem wprawiła w zamieszanie, a częścią miasta Veisk wstrząsnęło bohaterskie wydarzenie.

Pożerany przez szatana, czyli diabła rybackiego, wujek Pasza, aby nie pukać kilofem, ruszył do dziecięcych dziurek wywierconych czekanem. A on właśnie zanurzył swoją słynną, zepsutą przynętę pod stynią, gdy ta została zachwycona próbnym pchnięciem, a następnie wydłubana do tego stopnia, że ​​był już takim doświadczonym rybakiem! – Ledwo mogłem utrzymać wędkę w dłoni! Uderzyło mnie, przycisnęło i poprowadziło do bryły wód jeziora.

Sudachina za siedem kilogramów i pięćdziesiąt siedem gramów – tę później powieszono z aptekarską precyzją – utknęła w wąskim otworze. Wujek Pasza opadłszy na brzuch, włożył rękę do dziury i ścisnął rybę pod skrzelami. "Uderzyć!" – rozkazał młodzieńcom, kręcąc głową na widok kilofa. Starszy chłopiec podskoczył, chwycił szpikulec, machnął nim i zamarł: jak „uderzyć”?! A co z ręką? A potem doświadczony żołnierz pierwszej linii, dziko przewracając oczami, warknął: „To jak na wojnie!” A biedny chłopiec, pocąc się wcześniej, zaczął drążyć dziurę.

Wkrótce dziura została zaszyta czerwonymi smugami krwi. "W prawo! Lewy! Do łopaty! Zabierz to do pik! Do łopaty! Nie przecinaj linii...” – rozkazał wujek Pasza. Dziura była pełna krwi, gdy wujek Pasza wyciągnął z wody już bezwładne ciało ryby i wrzucił je na lód. A potem wujek Pasza, wymachując nogami okaleczonymi reumatyzmem, tańczył i krzyczał, ale wkrótce opamiętał się i zaciskając zęby, otworzył beczkę, wcisnął chłopakom w ręce flaszkę wódki i kazał im: potrzyj ich zdrętwiałe dłonie i zneutralizuj rany.

Drodzy przyjaciele, program „Sto lat - sto książek” dotarł do roku 1986, do małej powieści „Smutny detektyw” Wiktora Astafiewa.

Trzeba powiedzieć, że tak jak Rosja miała dwie odwilży, mówiąc relatywnie, 1953-1958 i 1961-1964, tak były dwie pieriestrojki, radziecka i poradziecka. Względnie rzecz biorąc, dzieli się je na pierestrojkę i głasnosti, a może istnieje jeszcze inny podział – głasnost i wolność słowa. Najpierw ogłoszono pierestrojkę, dopiero później przyszła głasnost. Początkowo ostrożnie zaczęli zwracać zapomniane rosyjskie klasyki, na przykład Gumilowa, zaczęli publikować „Przedwczesne myśli” Gorkiego, listy Korolenki, potem stopniowo zaczęli dotykać nowoczesności. A pierwsze dwa teksty o nowoczesności, które były sensacyjne i bardzo zdeterminowane, to opowiadanie Rasputina „Ogień” i powieść Astafiewa „Smutny detektyw”.

Trzeba powiedzieć, że powieść Astafiewa odegrała dość smutną rolę w jego losach. Jedna z jego najlepszych książek, a moim zdaniem najlepsza, przed powieścią „Wyklęci i zabici”, była przez jakiś czas, nie powiem, że była prześladowana, nie powiem, oczerniana, ale dała początek bardzo smutne i bardzo mroczne epizody, niemal do tego stopnia, jakie prześladowania spotkały Astafiewa. Powodem było to, że w opowiadaniu „Łapanie rybek w Gruzji”, a następnie w „Smutnym detektywie” stwierdzono ksenofobiczne ataki. Opowieść o łowieniu strzebli, czy karasia, już nie pamiętam dokładnie, uznawana była za gruzińsko-fobiczną, antygruzińską, a w powieści „Smutny detektyw” znalazła się wzmianka o „dzieciach żydowskich”, co historyk Nathan Eidelman nie spodobało mu się i napisał wściekły list do Astafiewa.

List był słuszny, wściekłość skrywała się w głębi. Nawiązali korespondencję, korespondencja ta krążyła szeroko, a Astafiew wydawał się w niej może nieco drażliwy, może przesadny, ale ogólnie wyglądał na antysemitę, którym w życiu oczywiście był nie. Prawdziwi antysemici chętnie to wykorzystali i próbowali przyciągnąć do siebie Astafiewa, ale nic z tego nie wyszło. Astafiew pozostał tym absolutnie uczciwym i samotnym artystą, który w ogóle nie przyłączał się do nikogo i do końca życia opowiadał rzeczy, które go kłóciły z jednym lub drugim. Ale w każdym razie nie można było zrobić z niego takiego rusko-antysemity.

Oczywiście „Smutny detektyw” nie jest książką o kwestii żydowskiej czy pierestrojce, jest to książka o rosyjskiej duszy. I to jest jego niesamowita cecha: wtedy, na początku pierwszej pierestrojki, Związek Radziecki wciąż szukał dróg zbawienia, nie był jeszcze skazany na zagładę, nikt nie uważał go za wyraźnego przegranego, wyraźnie podlegającego, powiedzmy, historycznemu sprzedaży, na planszy leżały nieoczywiste opcje kontynuacji. Bez względu na to, co dzisiaj ktoś mówi o klęsce projektu sowieckiego, dobrze pamiętam, że w 1986 r. ta zagłada nie była jeszcze oczywista. W 1986 roku Unia nie odprawiła jeszcze nabożeństwa pogrzebowego, nie została pochowana, nikt nie wiedział, że zostało jej pięć lat, ale szukano sposobów na ratunek. A Astafiew, ze swoim wyjątkowym talentem, był jedyną osobą, która zaproponowała wizerunek nowego bohatera – bohatera, który mógłby jakoś utrzymać się w tym rozprzestrzeniającym się kraju.

A oto jego główny bohater, ten Leonid Sosznin, ten smutny detektyw, policjant, który ma 42 lata i który z drugą grupą niepełnosprawności został wysłany na emeryturę, jest początkującym pisarzem, próbuje opublikować jakieś opowiadania w Moskwie w cienkich magazynach policyjnych, teraz ma, może książka zostanie opublikowana w mojej ojczyźnie. Mieszka w Wiejsku, kiedyś prawie stracił nogę, gdy ratował ludność swojego rodzinnego miasta przed pijanym kierowcą ciężarówki, ta ciężarówka jechała i wielu udało się potrącić, i miał trudności z podjęciem decyzji o likwidacji, decyzji o zastrzelić tego pijanego kierowcę, ale udało mu się popchnąć policyjną ciężarówkę, a noga bohatera została prawie amputowana. Potem jakoś wrócił do służby, długo męczyły go pytania o to, dlaczego strzelił, choć jego partnerka to zrobiła, i czy użycie broni było uzasadnione.

Służy jakiś czas, a potem ratuje starsze kobiety, które miejscowy alkoholik zamknął w chacie i grozi podpaleniem stodoły, jeśli nie dadzą mu dziesięciu rubli na wyleczenie kaca, ale nie mają dziesięciu rubli. A potem ten Leonid wpada do tej wioski, biegnie do stodoły, ale poślizguje się na nawozie, a wtedy pijakowi udaje się wbić w niego widły. Potem został cudownie wypompowany i, oczywiście, po tym, jak nie mógł służyć, został wysłany na emeryturę z drugą grupą niepełnosprawności.

Ma też żonę Lerkę, którą poznał, gdy za kioskiem zdejmowali jej dżinsy, cudem udało mu się ją uratować. Ma córkę Lenkę, którą bardzo kocha, ale Lerka zostawia go po kolejnej kłótni, bo w domu nie ma pieniędzy. Potem wraca i wszystko kończy się niemal idyllicznie. W nocy tego Leonida budzi dziki krzyk dziewczyny z pierwszego piętra, ponieważ jej stara babcia zmarła nie z powodu przedawkowania, ale z powodu przedawkowania, a po tej babci wracają Lerka i Lenka. I w żałosnej chacie, w żałosnym mieszkaniu tego Sosznina zasypiają, a on siedzi nad czystą kartką papieru. Powieść kończy się tą dość żałosną idyllą.

Dlaczego w tej powieści ludzie ciągle umierają? Nie tylko z pijaństwa, nie tylko z wypadków, z zaniedbania własnego życia, nie tylko z dzikiej wzajemnej złości. Umierają, bo panuje powszechna brutalność, utrata sensu, osiągnęli apogeum, nie ma sensu żyć. Nie ma potrzeby się o siebie troszczyć, nie trzeba pracować, nie trzeba robić wszystkiego, to jest...

Widzisz, ostatnio oglądałem duży wybór współczesnych filmów rosyjskich na festiwalu filmowym. Wszystko to wygląda na bezpośrednią adaptację odcinków Smutnego Detektywa. Mieliśmy krótki okres, kiedy zamiast „Czernuchy” zaczęli kręcić historie o bandytach, potem melodramaty, potem seriale, a teraz znów jest ta dzika fala „Czernuki”. Nie narzekam, bo, słuchajcie, co tu jeszcze jest do pokazania?

A teraz Astafiew po raz pierwszy odsłonił przed czytelnikiem całą panoramę spisków pierestrojki. Tam zapili się na śmierć, tu wywalili ich z pracy, tu niepełnosprawny nie ma z czego dorobić, tu jest samotna starsza kobieta. I pojawia się straszna myśl, którą cały czas myśli ten Leonid: dlaczego jesteśmy dla siebie takimi bestiami? To właśnie Sołżenicyn wyraził później, wiele lat później, w książce „Dwieście lat razem” – „my, Rosjanie, jesteśmy dla siebie gorsi niż psy”. Dlaczego tak jest? Dlaczego zupełnie nie ma tej solidarności wewnętrznej? Dlaczego nie czujesz, że osoba mieszkająca obok Ciebie to przecież Twój współplemienny współplemieniec, rówieśnik, krewny, w końcu to Twój brat?

I niestety możemy polegać tylko na sumieniu takich ludzi jak ten Leonid, ten były agent. Skąd się wziął, nie jest zbyt jasne. Wychowywał się jako sierota, ojciec nie wrócił z wojny, matka zachorowała i zmarła. Wychowuje go ciocia Lipa, którą nazywa ciotką Liną. Następnie uwięzili ją na podstawie fałszywych zarzutów. Niedługo potem została zwolniona. I w rezultacie poszedł do innej ciotki, a ta druga ciotka, młodsza siostra w rodzinie, gdy był już młodym agentem, została zgwałcona przez cztery pijane szumowiny, chciał je zastrzelić, ale tego nie zrobiły pozwól mu. A ona, oto niesamowity odcinek, kiedy zostali uwięzieni, płacze, że zrujnowała życie czwórce młodych chłopaków. Tę nieco głupią życzliwość, na wzór Matryony Sołżenicyna, której ten bohater w ogóle nie jest w stanie zrozumieć, on ciągle nazywa ją starą głupką, gdy ona za nimi płacze.

Być może właśnie na tym dziwnym skrzyżowaniu życzliwości, sięgającej granic głupoty i uczucia, które od dawna tkwi w tym bohaterze, dochodząc do fanatyzmu, prawdopodobnie na tym skrzyżowaniu zostaje zachowany rosyjski charakter . Ale książka Astafiewa opowiada o tym, że ta postać umarła, że ​​został zabity. Książka ta, co dziwne, jest odbierana nie jako nadzieja, ale jako requiem. A Astafiew w jednym z ostatnich wpisów swego prawdopodobnie duchowego testamentu napisał: „Przyszedłem do dobrego świata, pełnego ciepła i znaczenia, ale odchodzę ze świata pełnego zimna i gniewu. Nie mam ci nic do powiedzenia na pożegnanie.” To okropne słowa, widziałem śp. Astafiewa, znałem go, rozmawiałem z nim i tego uczucia rozpaczy, które w nim siedziało, nie dało się niczym zamaskować. Cała nadzieja, cała nadzieja była w tych bohaterach.

Swoją drogą zapytałem go wtedy: „Smutny detektyw” nadal sprawia wrażenie jakiejś kondensacji, jakiejś przesady. Czy naprawdę tak było?” Mówi: „Nie ma ani jednego odcinka, który by się nie wydarzył. Wszystko, o co mnie oskarżają, wszystko, co mówią, zmyśliłem, wydarzyło się na moich oczach. I rzeczywiście tak, prawdopodobnie tak się stało, bo pewnych rzeczy nie da się zmyślić.

Wreszcie Astafiew w ostatnich latach swojego życia, co jest bardzo rzadkim przypadkiem, osiągnął niesamowite wyżyny twórcze. Pisał wszystko, o czym marzył, czego chciał, mówił całą prawdę o czasie i ludziach, wśród których żył. I niestety obawiam się, że dzisiaj jego diagnoza się potwierdziła, dziś Leonid, na którym wszystko zależy, ten smutny detektyw, dwukrotnie ranny, prawie zabity i porzucony przez wszystkich, nadal trzyma się siebie, jedynego, przez droga, prawdziwie pionowa, w dalszym ciągu dźwiga ciężar rosyjskiego życia. Ale jak długo to potrwa, nie wiem, kto go zastąpi, nadal nie jest jasne. Jest nadzieja na nowe, wspaniałe pokolenie, ale bardzo trudno powiedzieć, czy zwiążą swoje życie z Rosją.

Nie można tu nie wspomnieć o niesamowitej plastyczności i niesamowitej sile wizualnej tej powieści Astafiewskiego. Kiedy to czytasz, całą skórą czujesz ten smród, to ryzyko, tę grozę. Jest scena, w której Sosznin wraca do domu z wydawnictwa, gdzie prawie go wyrzucono, ale powiedzieli, że może będzie miał książkę, wpada w obrzydliwy nastrój, żeby zjeść swój kawalerski obiad, i zostaje zaatakowany przez trzech naśmiewając się z pijanych nastolatków. Po prostu kpią, mówią, że jesteś niegrzeczny, przeproś nas. I to go doprowadza do wściekłości, pamięta wszystko, czego uczono go na policji, zaczyna ich bić i rzuca jednym z nich, tak że leci głową w róg baterii. I sam dzwoni na policję i mówi, że wygląda na to, że jeden z nich ma pękniętą czaszkę, nie szukajcie złoczyńcy, to ja.

Ale okazało się, że tam nic nie pękło, wszystko skończyło się dla niego w miarę dobrze, tylko opis tej walki, te szydercze typy... Potem, kiedy Astafiew pisał opowiadanie „Ludoczka”, o tym samym drwiącym pijaku, który wyprodukował tak wielu, myślę, że Rasputin nie osiągnął takiej siły i wściekłości. Ale ta książka, która po prostu błyszczy białym żarem, wewnętrznym drżeniem, wściekłością, nienawiścią, która się w niej kryje, bo to jest człowiek, który naprawdę został wychowany przez dobrych ludzi, ludzi obowiązku, a nagle przed nim staje takich, dla których nie ma żadnych standardów moralnych, nie ma zasad, dla których przyjemność jest tylko jedna – być demonstracyjnym, kpić, nieustannie przekraczać granicę oddzielającą bestię od człowieka. Ten dziki cynizm i ten ciągły zapach gówna i wymiocin, który prześladuje bohatera, nie pozwala czytelnikowi odejść na długo. To jest napisane z taką mocą graficzną, że nie możesz przestać o tym myśleć.

Widzisz, ogólnie przyjęta idea literatury rosyjskiej jest taka, że ​​​​jest ona miła, kochająca, nieco liściasta, jak, pamiętajcie, napisał Gieorgij Iwanow, „sentymentalna, rozwijająca się świadomość rosyjska”. W rzeczywistości, oczywiście, literatura rosyjska napisała swoje najlepsze strony wrzącą żółcią. Było to u Hercena, było u Tołstoja, było u strasznego, lodowatego szydercy Turgieniewa, u Saltykowa-Szczedrina. Dostojewski miał tego mnóstwo, nie trzeba dodawać. Dobroć sama w sobie jest dobrą zachętą, ale nienawiść zmieszana z atramentem również nadaje literaturze niesamowitą moc.

I muszę przyznać, że do dziś światło tej powieści wciąż nie znika. Nie tylko dlatego, że ta książka jest wciąż umiarkowanie optymistyczna, bo wciąż ma walczącego bohatera, ale najważniejsze w niej jest to, że przynosi radość, nie uwierzycie, z długiej ciszy, ostatecznie rozwiązanej przez mowę. Mężczyzna wytrzymywał i wytrzymywał, aż w końcu powiedział to, co czuł się zobowiązany powiedzieć. W tym sensie „Smutny detektyw” jest najwyższym osiągnięciem literatury pierestrojki. I dlatego jest tak niefortunnie, że nadzieje Astafiewa związane z jego bohaterem zostały w najbliższej przyszłości rozwiane, a może nawet nie do końca.

Cóż, następnym razem porozmawiamy o literaturze 1987 roku i powieści „Dzieci Arbatu”, która oddziela głasnost od wolności słowa.

Kompozycja

(ja mam opcję)

Głównym zadaniem literatury zawsze było zadanie nawiązania i rozwinięcia najpilniejszych problemów: w XIX wieku pojawił się problem znalezienia ideału bojownika o wolność, na przełomie XIX i XX wieku. Ekov jest problemem rewolucji. W naszych czasach najbardziej palącym tematem jest moralność. Odzwierciedlając problemy i sprzeczności naszych czasów, twórcy słów idą o krok przed swoimi współczesnymi, oświetlając drogę do przyszłości.

Wiktor Astafiew w powieści „Smutny detektyw” porusza temat moralności. Pisze o codziennym życiu ludzi, typowym dla czasu pokoju. Jego bohaterowie nie wyróżniają się z szarego tłumu, ale zlewają się z nim. Ukazując zwykłych ludzi cierpiących na niedoskonałości otaczającego ich życia, Astafiew stawia pytanie o rosyjską duszę, o wyjątkowość rosyjskiego charakteru. Wszyscy pisarze w naszym kraju próbowali rozwiązać ten problem w taki czy inny sposób. Powieść jest wyjątkowa pod względem treści: główny bohater Sosznin wierzy, że sami wymyśliliśmy tę zagadkę duszy, aby milczeć przed innymi. Cechy charakteru rosyjskiego, takie jak litość, współczucie dla innych i obojętność wobec siebie, rozwijamy w sobie. Pisarz stara się niepokoić duszę czytelnika losami bohaterów. Za drobnostkami opisanymi w powieści kryje się problem: jak pomagać ludziom? Życie bohaterów budzi współczucie i litość. Autor przeżył wojnę i on jak nikt inny nie zna tych uczuć. To, co widzieliśmy podczas wojny, nie pozostawia nikogo obojętnym, nie wywołuje współczucia ani bólu serca. Opisane wydarzenia rozgrywają się w czasie pokoju, jednak nie sposób nie wyczuć podobieństwa i związku z wojną, gdyż ukazany czas jest nie mniej trudny. Razem z W. Astafiewem zastanawiamy się nad losami ludzi i zadajemy pytanie: jak do tego doszliśmy?

Tytuł „Smutny detektyw” nie mówi zbyt wiele. Ale jeśli się nad tym zastanowisz, zauważysz, że główny bohater naprawdę wygląda jak smutny detektyw. Wrażliwy i współczujący, jest gotowy odpowiedzieć na każde nieszczęście, wezwać pomoc, poświęcić się dla dobra zupełnie obcych osób. Problemy jego życia są bezpośrednio związane ze sprzecznościami społeczeństwa. Nie może powstrzymać się od smutku, bo widzi, jak wygląda życie otaczających go ludzi, jakie są ich losy. Sosznin to nie tylko były policjant, przynosił ludziom pożytek nie tylko ze służby, ale także z głębi duszy, ma dobre serce. Astafiew dał opis swojego głównego bohatera poprzez tytuł. Wydarzenia opisane w powieści mogą wydarzyć się teraz. Zwykłym ludziom w Rosji zawsze było trudno. Nie jest określony okres, z którego opisane są w książce wydarzenia. Jak było po wojnie, można się tylko domyślać.

Astafiew opowiada o dzieciństwie Sosznina, o tym, jak dorastał bez rodziców u cioci Liny, a potem u ciotki Granii. Opisano także okres, gdy Sosznin był policjantem, łapającym przestępców, ryzykując życiem. Sosznin wspomina lata, które przeżył i chce napisać książkę o otaczającym go świecie.

W przeciwieństwie do głównego bohatera, Syrokvasova jest daleka od pozytywnego wizerunku. Jest typową postacią współczesnej fikcji. Ma za zadanie wybrać, czyje prace opublikować, a czyje nie. Sosznin jest po prostu bezbronną autorką, znajdującą się pod jej władzą i wieloma innymi. Jest jeszcze na początku swojej drogi, ale rozumie, jak niezwykle trudnego zadania się podjął, jak słabe są jego opowiadania, jak wiele twórczość literacka, na którą się skazał, odbierze mu, nie dając nic w zamian .

Czytelnika przyciąga wizerunek ciotki Granyi. Jej tolerancja, życzliwość i ciężka praca są godne podziwu. Poświęciła swoje życie wychowaniu dzieci, chociaż nigdy nie miała własnych. Ciocia Grania nigdy nie żyła w dostatku, nie zaznała wielkich radości i szczęścia, ale dawała sierotom wszystko, co miała najlepszego.

W finale powieść zamienia się w dyskusję, refleksję bohatera nad losami otaczających go ludzi, nad beznadziejnością istnienia. Książka w szczegółach nie ma charakteru tragedii, ale w ogólnym ujęciu skłania do refleksji nad tym, co smutne. Pisarz często widzi i czuje znacznie więcej poza pozornie zwyczajnym faktem relacji osobistych. Faktem jest, że w przeciwieństwie do innych, głębiej i wszechstronniej analizuje własne uczucia. Następnie pojedynczy przypadek zostaje podniesiony do rangi zasady ogólnej i przeważa nad szczegółem. Wieczność wyraża się w chwili. Prosta na pierwszy rzut oka, niewielka objętość, powieść jest pełna bardzo złożonych treści filozoficznych, społecznych i psychologicznych.

Wydaje mi się, że do „Smutnego detektywa” pasują słowa I. Repina: „W duszy Rosjanina kryje się rys szczególnego, ukrytego bohaterstwa… Leży pod przykrywką osobowości, jest niewidzialny. Ale to jest największa siła życia, przenosi góry... Całkowicie zlewa się ze swoją ideą: „nie boi się umrzeć”. W tym właśnie tkwi jej największa siła: „nie boi się śmierci”.

Astafiew, moim zdaniem, ani na chwilę nie schodzi z pola widzenia moralnego aspektu ludzkiej egzystencji. Pewnie to właśnie przyciągnęło moją uwagę do jego twórczości.

Do redakcji, gdzie jego rękopis został praktycznie przyjęty do publikacji, przyjeżdża emerytowany ze względu na niepełnosprawność operator Leonid Sosznin. Ale redaktor naczelna Oktiabrina (latarnia lokalnej elity literackiej, obsypująca cytatami znanych pisarzy) w rozmowie z nim wyraża pogardę dla nieprofesjonalizmu emerytowanego pisarza. Obrażony Leonid wraca do domu z ciężkimi myślami, wspomina swoją karierę, zastanawiając się, dlaczego Rosjanie z wyimaginowanego miłosierdzia są gotowi tolerować bandytów.

Na przykład jego ciotka, która niestety została zgwałcona, ma wyrzuty sumienia, bo „pozwała” te szumowiny, choć młoda. Albo pamięta, jak musiał zastrzelić pijanego i agresywnego kierowcę ciężarówki, który potrącił już wiele niewinnych osób, nie zastosował się do poleceń policji, a sam Leonid prawie stracił przez niego nogę, więc po tym całym koszmarze Soshin miał przejść oficjalne śledztwo w związku z... użyciem broni służbowej. Tak wspomina, zastanawia się i po trudnych kontaktach z rodziną, rano siada z białą kartką papieru, jest gotowy do tworzenia.

Na historię „smutnego detektywa” składają się wspomnienia byłego agenta, obecnego emeryta i przyszłego pisarza – Leonida, które sprowadzają się do pytania o przeciwstawienie się złu w skali globalnej. W szczególności są to kwestie przestępczości i kary w jego mieście powiatowym. Twórczość Astafiewa zaczyna się od sceny w redakcji, gdzie bohater zostaje zaproszony po kilku latach recenzowania jego rękopisu. Redaktor naczelna (wściekła, samotna kobieta) wykorzystuje swoją pozycję, by pogardliwie wypowiadać się na temat dorosłego mężczyzny. Leonid czuje się urażony, ale nawet sama Oktyabrina czuje, że przekroczyła granice. Wygląda na to, że próbuje załagodzić nieprzyjemną sytuację, ale nastrój Sosznina jest zrujnowany.

W złym humorze wraca do domu. Przygląda się swojej niewygodnej okolicy, która nie napawałaby nikogo optymizmem. Bohatera zalewają smutne myśli, dręczą go wspomnienia, także przeważnie smutne. Operator musiał wcześniej przejść na emeryturę. Pojechałem do wsi, a oni zwrócili się do niego (jako lekarza) o pomoc. Pijany mężczyzna zamknął dwie starsze kobiety w stodole sąsiada i obiecuje je podpalić, jeśli nie dadzą mu dziesięciu rubli na uśmierzenie kaca. Tak Sosznin często miał do czynienia z pijakami i głupcami... i tym razem pijak, przestraszony, głupio wbił widły w poległego agenta.

Leonida ledwo udało się uratować! Jednak ze względu na niepełnosprawność musiałem przejść na emeryturę. Kiedy Lenya była jeszcze w szkole policyjnej, jego ciotka Lina została prawie aresztowana. Wychowywała go od dzieciństwa, odmawiając sobie wszystkiego. Miałem tu szczęście - dostałem pracę w dziale budżetowym, natychmiast pojawiły się pieniądze, drogie rzeczy i rzadkie produkty. Tak, zaczęła kraść - ze względu na swoją uczennicę. Początkowo został wysłany do szkoły policyjnej, ponieważ czuła, że ​​ona sama nie może spodziewać się niczego dobrego. Kiedy przyszli, żeby ją „zabrać”, klęczała i łkała. Cała ta historia stała się stresująca dla młodego Leonida. Potem, choć o mało nie wyrzucono go ze szkoły, poprzysiągł walkę z przestępczością, bo bandyci oprócz zwykłych przestępstw sprowadzają na manowce także dobrych ludzi, jak jego ciotka.

Obraz lub rysunek Smutny detektyw

Inne opowiadania i recenzje do pamiętnika czytelnika

• Podsumowanie Szołochowa Koloverta

  Historia M. Szołochowa „Kolovert” opisuje wydarzenia wojny domowej. W tym okresie nastąpił podział wśród ludności na zwolenników „czerwonych” i „białych”.

• Podsumowanie krytyków Shukshin

  Pomimo niewielkiej objętości dzieła Wasilija Szukszyna-Kritiki autor z powodzeniem opisuje moment z życia swojego dziadka i małego wnuka, ukazując ich charakter i przekazując czytelnikowi znaczenie. Historia zaczyna się od opisu głównych bohaterów, był dziadek, miał 73 lata

• Streszczenie Złotego robaka Edgara Allana Poe

  Narrator tej historii spotyka bardzo ciekawego i niezwykłego człowieka, Williama Legranda. Głównym bohaterem tej historii jest William. Kiedyś był człowiekiem bardzo bogatym, jednak kolejne niepowodzenia doprowadziły go do biedy.

• O.Henry

  Pisarz O. Henry rozpoczął swoją twórczość jeszcze w więzieniu. Odsiadując wyrok za defraudację, napisał tam swoje pierwsze opowiadanie. Pisarz wstydził się publikować pod swoim prawdziwym nazwiskiem Porter i wymyślił dla siebie nowe imię, O. Henry.

• Krótkie podsumowanie Nosova Hill

  Przez cały dzień dzieci budowały na podwórku zjeżdżalnię śnieżną. Po oblaniu go dużą ilością wody pobiegliśmy na lunch. Kotka Czyżow im nie pomógł, jedynie obserwował z okna, co się dzieje. Ale on chciał pojechać, więc kiedy wszyscy wyszli, wybiegł na ulicę