Bieżąca strona: 2 (książka ma łącznie 24 strony) [dostępny fragment do czytania: 16 stron]

5

Melnik nie wiedział, jak nakłonić policję, żeby go wysłuchała, więc po kilku dniach bezowocnych przemyśleń zwrócił się do Google o pomysły. Wpisał w wyszukiwarkę słowa „policja”, „medium”, „śledztwo” zmieszane z linkami do podejrzanych artykułów z żółta prasa a mało znane filmy doczekały się licznych nawiązań do programu „Uwierzysz!”, którego trzeci sezon zakończył się wiosną na jednej z największych stacji. Melnik zaczął oglądać program od pierwszego odcinka pierwszego sezonu i ze zdziwieniem odkrył w drugim programie prawdziwych policjantów. Chodziło o beznadziejną sprawę: rok temu małżeństwo wracało z daczy do miasta. Jechaliśmy w dzień, auto było w porządku, ale nagle zniknęły. Dzień później odnaleziono samochód – sprawny, z połową baku paliwa – a następnego dnia pięć kilometrów od niego znaleziono ciała. Policja jest w ślepym zaułku.

Młynarz przyglądał się z coraz większym zainteresowaniem. Nikt nie wskazał bezpośrednio sprawcy, ale trzech uczestników podało ciekawe wersje, słysząc to, policja wyraźnie się ożywiła. Oznacza to, że wierzyli wybranym do programu mediom.

Oglądając kolejne odcinki, Melnik zauważył, że zmieniła się reklama kontekstowa. Zaczęto oferować mu usługi czarowników i jasnowidzów, na fotografiach rozpoznawał twarze uczestników przedstawienia. Zaczął klikać linki i czytać reklamy usług. Ich set był dość standardowy, a wynagrodzenie za jedno spotkanie z medium, które dobrze pokazało się w programie, sięgało dziesiątek, a nawet setek tysięcy rubli.

Melnik uważał, że daje to dodatkowe możliwości: gdyby zaczął zarabiać takie pieniądze, Sasha mogłaby zostać wysłana na rehabilitację do najlepszego europejskiego ośrodka. A może obserwując, jak Melnik się zmienia, mogłaby zmienić siebie - zrozumieć, jak bardzo są potrzebni, zacząć o siebie dbać.

Długo się zastanawiał, długo patrzył na oficjalną stronę programu, która przedstawiała ubranych w czarne szaty czarowników z magicznymi kulami w rękach, aż w końcu podjął decyzję.

Melnik spędził ponad godzinę na wypełnianiu wniosku – starannie dobierał słowa, starając się wyglądać przekonująco. Ledwo skończył, gdy zadzwonił telefon. Miller został wezwany na policję.

„Chciałem coś wyjaśnić w twoich zeznaniach” – powiedział kapitan Miedwiediew, gdy Melnik zajął miejsce na chwiejnym krześle obok jego biurka. – W jakich okolicznościach student Bojko rozpoczął z Panem rozmowę, podczas której się do tego przyznał popełnił przestępstwo?

Młynarz patrzył na obskurną podłogę biura, na dłonie złożone na kolanach. Nie musiał czytać w myślach kapitana, żeby zrozumieć, że Miedwiediew uważał Melnika za winnego.

„To było dzień po morderstwie”. Wpadliśmy na siebie na przystanku tramwajowym, kiedy oboje wracaliśmy z uczelni po zajęciach.

– Twój dom jest po drugiej stronie, prawda?

– Czy mówiłem, że idę do domu?

- Powiedzmy, że nie w domu. I co, po prostu podszedł i powiedział: „Wiaczesław Stanisławowicz, chcę ci coś powiedzieć?”

- W ten sposób. Nie pamiętam dosłownie. Wygląda na to, że zaczął mamrotać coś niezrozumiałego, a ja nie od razu zrozumiałem, że prowadzi ze mną poważną rozmowę.

- Tak. Więc. I co, zacząłeś rozmawiać na przystanku?

- NIE. Po co? Tam było mnóstwo ludzi. Odsunęliśmy się na bok. Wiadomo, na uniwersytet prowadzi mała uliczka z ławeczkami. To tam siedzieliśmy.

- Czy ktoś cię widział? Razem? Jak siedziałeś na tej ławce?

- Nie, nikt.

– No cóż, żaden ze studentów po skończonych zajęciach nie poszedł z uczelni na przystanek autobusowy?

„Może szli następną ścieżką”. A może wszystkim udało się przedostać. Po wezwaniu nie opuściłem budynku od razu.

Kapitan zachichotał, wstał od stołu i podszedł do okna; zatrzymał się, patrząc za zakratowane szkło. W biurze było duszno i ​​zakurzone. Młynarz widział, że niedawno prowadzono tu remont, lecz obfitość papierów i pogarda panów pracujących tu dla czystości szybko odtworzyła zwyczajową ponurą, szarą atmosferę. W biurze nikt nie palił, a mimo to wydawało się, że w powietrzu unosi się dym papierosowy, gotowy do rozproszenia.

– Czy Bojko często to robił?

- Zabity? Nie wiem.

– Prosiłem cię o radę. Przynajmniej po prostu podzielę się czymś osobistym.

Młynarz milczał.

– Tak często czy nie?

„Uczynił to za pierwszym razem”. Nigdy wcześniej nie rozmawialiśmy.

– A jak wytłumaczysz fakt, że przyszedł do ciebie ze swoją spowiedzią?

Kapitan odwrócił się tyłem do okna, młynarz podniósł głowę i ich spojrzenia się spotkały. Gra toczyła się naprawdę dobrze, Melnik doskonale to rozumiał.

„Trudno mi to ocenić, nie jestem psychologiem” – odpowiedział. „Być może po prostu wydawałem mu się godny zaufania”. Nie wiem.

– Czy wyjaśnił ci, dlaczego mówi o morderstwie?

- Nie, nie wyjaśniłem.

– I nie prosiłeś mnie, żebym zachował wszystko w tajemnicy?

- Nie, nie pytałem.

– I dlatego poszedłeś na policję?

„Poszedłem na policję, bo myślałem, że Bojko może zabić kogoś innego”. Wyglądał na dość chorego.

– Zapytaliśmy go, dlaczego przyszedł do ciebie.

„Powiedział, że nie poszedł”.

- Co on powiedział?

Krępy kapitan zignorował pytanie.

– Znałeś ofiarę? - on zapytał.

„Nie wiem” – odpowiedział Młynarz. - Bojko nie powiedział mi, kim ona jest, a ja nie zapytałem.

– Czy byłbyś bardzo zdenerwowany, gdybym ci powiedział, że ją znasz?

– Śmierć człowieka zawsze bardzo mnie przygnębia, niezależnie od tego, czy go znałem, czy nie.

– Ale co ciekawe: okazuje się, że ty znałeś ofiarę, ale Bojko nie.

Kapitan zamilkł, a Miller nagle wyraźnie zobaczył twarz dziewczyny i zdał sobie sprawę, że naprawdę ją zna.

Kapitan pomyślał o niej, myśl była jasna i wyraźna – twarz ze zdjęcia i nazwisko. Młynarz wzdrygnął się, Miedwiediew spojrzał mu w twarz.

– Wiesz, kim ona jest. Wiesz – szepnął twierdząco.

Młynarz nie miał nic przeciwko. Teraz naprawdę wiedział.

Dwa lata temu była studentką pierwszego roku Wydziału Filologicznego, a Melnik prowadziła w jej grupie wykłady z historii starożytnej, a następnie literatura średniowieczna. Jakoś przeszła pierwszą sesję, ale nawet nie zaczęła drugiej - została wyrzucona. Dziewczyna chciała wyzdrowieć, poszła do dziekanatu, spotkała się z nauczycielami, a nawet zwróciła się do Melnika, aby wynegocjować poprawkę.

„To nieprawda” – Miller poczuł, jak wzbiera w nim złość, i skoncentrował się na jej stłumieniu. - Bojko też mógł ją znać. Studiowali na tym samym wydziale.

„Więc wiesz, kim ona jest” – zauważył kapitan, a w jego głosie pobrzmiewała mściwa satysfakcja. „Po prostu nie wiedziałem, ale teraz nagle się dowiedziałem”.

Młynarz milczał, patrzył na czubki butów i trzymał ręce splecione. Nie potrafił wymyślić odpowiedzi i czuł, że gniew jest już bardzo blisko. „Nie wiem, co się z tobą stanie, jeśli się rozzłoszczę” – powiedział w myślach kapitanowi. I kontynuował:

– Wiele rzeczy mi się nie zgadza, towarzyszu Melnik. Jak dowiedziałeś się o popełnionym przestępstwie?

– Bojko mi powiedział.

– Nie ma na to dowodów.

– Ale nie ma też odmów. Moje słowo przeciwko słowu zabójcy.

– Jak dowiedział się pan, kim była ofiara, skoro – jak sam przyznaje – Bojko panu tego nie powiedział?

Młynarz podniósł głowę i spojrzał kapitanowi Miedwiediewowi w oczy. Był zły, ten kapitan. Miał dwóch znakomitych synów. Jeden właśnie się ożenił, drugi spotykał się z dziewczyną, a kapitanowi podobał się wybór obu synów. Miedwiediew pomyślał o tych, którzy są niebezpieczni dla takich miłych dziewcząt. I był pewien, że zdezorientowany i przygnębiony chłopiec Bojko nie mógł dopuścić się takiego okrucieństwa, ale za tym stał pewny siebie dorosły zboczeniec, który planował zemścić się za coś na byłym uczniu lub po prostu zrealizować swoje chore fantazje. Miedwiediew sądził, że Melnik zauważył niezbyt zdrowego ucznia, wywarł na nim presję, zmusił do zabicia, a następnie wrobił go w obawę, że student go pierwszy wyda. Młynarz został uwięziony. Zdawał sobie sprawę, że tak łatwo nie wydostanie się z policji. Miał dwie możliwości: stłumić złość, zapomnieć o Saszy, nie wtrącać się i wylądować w areszcie śledczym lub wpłynąć na kapitana Miedwiediewa.

-Czy milczysz? - uśmiechnął. – Nie masz nic do powiedzenia? W takim razie odpowiedz mi: gdzie byłeś wieczorem siedemnastego maja?

– Kto może to potwierdzić?

- Nikt. Żyję samotnie.

- Twoja kobieta?

- Nie mam kobiety.

- Krewni?

- NIE. Niedawno zmarła moja mama, a ojciec mieszka u innej rodziny.

Młynarz przemówił, nie przejmując się już tym, co powiedział. Podjął decyzję i teraz pomyślał, że właśnie tak prawdopodobnie czuli się młodzi chirurdzy, zanim po raz pierwszy w życiu dokonali nacięcia na żywym ciele. Skoncentrował się, skoncentrował, przestał słuchać kapitana i przypomniał sobie jedyny raz, kiedy zmusił mężczyznę do zrobienia tego, czego chciał.

Skrzypiały hamulce, lała się krew, kobiety krzyczały, źrenice rozszerzyły się z bólu – Młynarz odrzucił wizję. Jeśli będę spokojny i opanowany, pomyślał, jeśli nie poczuję złości, jeśli będę ostrożny i nie pozwolę sobie posunąć się za daleko, kapitanowi nic złego się nie stanie.

„Młynarz nie kłamie” – myśl była prosta i jasna. Młynarz wziął go ostrożnie, jak butelkę nitrogliceryny i przyłożył do głowy kapitana. A potem pchnął.

Kapitan przerwał w połowie zdania i zatrzymał się oszołomiony, jakby usłyszał ryk odległej eksplozji. Młynarz patrzył na niego, bojąc się oddychać – nie wiedział, co właśnie zrobił.

„Przepraszam” – powiedział kapitan. Jego twarz pociemniała i usiadł przy stole, opierając się ciężko na rękach. - Boli mnie głowa.

Jego szeroka, mięsista dłoń opadła na czoło i powoli przesunęła się w dół do brody, jakby kapitan próbował otrząsnąć się z obsesyjnego bólu.

„Nic” – powiedział Millerowi. - To przejdzie. To mi się zdarza. Zwłaszcza przed burzą. Uwielbiam burzę na początku maja. Co prawda już czerwiec... Może. Możesz być wolny. Pozwól mi podpisać.

Młynarz podał mu przepustkę.

6

- Dzieci bawią się z nami.

- Pod względem?

- Pośredni. Wychodzą na podwórko szkolne, zapalają świece – lub biorą tam patyki, udają, że to świece – przesuwają je rękami. Przewracają oczami i opowiadają. Metody opisują, w jaki sposób maniak zabił ofiarę. Piąta-szósta klasa. Czasem nawet trzeci. Swoją drogą, mówią straszne rzeczy. To jest dobre.

- Z pewnością. Dzieci są zawsze dobre. Wszystko dla nich. Skoro dzieci bawią się z nami, oznacza to, że nas potrzebują. Górna granica popularności, jakkolwiek na to spojrzeć. Mamy dobry występ.

7

Siedząc na peronie i czekając na moskiewski pociąg, Melnik myślał o Miedwiediewie. Ból głowy nadal niepokoił kapitana, a Melnik czuł się winny.

„Ograniczam się” – powiedział w myślach Saszy – „nie na próżno. Jestem pewna, że ​​nie muszę robić nic innego, jak tylko powierzchowne czytanie w myślach, żonglowanie, a czasem zatrzymywanie czasu. To wystarczy, niezależnie od tego, co powiesz.

Młynarz odchylił się na niewygodnej ławce dworcowej i przycisnął tył głowy do pomarańczowej, łuszczącej się ściany poczekalni. Było cicho. Ludzie na peronie milczeli, koła pociągów grzechotały, gdy przyjeżdżali na inne perony.

Do przyjazdu pociągu pozostało jeszcze pół godziny. Młynarz pomyślał, że dobrze będzie, jeśli pociąg w ogóle nie nadjedzie. Abyś mógł wiecznie siedzieć w środku ciepłej czerwcowej nocy, wdychać zapach stygnącego metalu i kurzu przywożonego przez wagony z innych miast, słuchać szumu kół, widzieć żółte stożki światła padające z latarni stacyjnych i ciemne sylwetki ludzi czekających na pociąg, a za nimi tory i podkłady, i betonowe płoty, i magazyny, i przyczepy robocze... Aby Sasza zawsze żyła i Melnik był szczęśliwy, bo wiedział: teraz ona śpi w swoim łóżku w starym pięciopiętrowym budynku, trzy przystanki od stacji.

Wiedział, jak zatrzymać czas i być może robił to lepiej niż cokolwiek innego.

„A co by było, gdyby” – pomyślał Melnik – „zatrzymalibyśmy czas dla Sashy?”

Wyobraził sobie cykl jej pracy serca, trzy fazy trwające krócej niż sekundę, ciągłą monotonię ta-da-dam, z naciskiem na ostatnie uderzenie. Zastanawiał się, czy w ramach tego cyklu uda mu się zatrzymać czas, i to nie dla całej Sashy, a tylko dla jej serca, i zdał sobie sprawę, że warto spróbować. To samo ta-da-dam powtarzane tysiące razy oznaczałoby, że serce się nie starzeje. Choroba nie będzie mogła uciec z klatki powtarzających się cykli, a Melnik zyska na czasie.

Wyciągnął rękę do śpiącej Sashy i chłodną dłonią dotknął jej serca. Moje serce zadrżało i odpowiedziało lekkim dzwonieniem, jakby ktoś przypadkowo szarpnął za sznurek. Sasza odwróciła głowę i szepnęła coś przez sen. Młynarz po raz kolejny trafił w serce. Obiecał sobie, że nie będzie jej dotykał, dopóki nie wyzdrowieje, ale czy taki dotyk można uznać za prawdziwy? Prawdziwy Miller siedział na stacji i patrzył na niebo różowe od światła miejskich latarni.

Zanurkował dłonią pod serce i ścisnął, tak jak jeździec ściska boki rozgrzanego konia. Czując ten dotyk, jej serce zaczęło bić jak szalone i próbowała je zepchnąć z napiętych, naelektryzowanych pleców. Młynarz ledwo mógł się powstrzymać.

Sasha obudziła się i szeroko otwartymi oczami wpatrywała się w sufit, lśniący w odbiciu latarni ulicznych. Właśnie marzyła o operacji tak, jak ją sobie wyobrażała: mostek został otwarty, metalowe rozszerzacze nie pozwoliły na zamknięcie brzegów, dziwne ręce dotykały jej od wewnątrz. Sasha otrząsnęła się z resztek snu i poczuła, jak długi, brzydki szew słodko boli w rzeczywistości.

Potem, nie otwierając ust, zapytała:

„Tak” – odpowiedział Młynarz.

- Co robisz?

- Chcę ci pomóc.

- Po co? Nigdy nikomu nie pomagasz. Puść mnie” – powiedziała Sasza. Serce jej zamarło, wzięła konwulsyjny oddech i zaczęła gorzko i bez łez płakać. „Puść mnie, nie widzisz, jak bardzo mnie torturujesz?”

Pędzili nad miastem w kolorze różowym od latarni, a Miller nie mógł już wmawiać sobie, że tak naprawdę się o nią nie troszczył. Siedział na stacji, opierając głowę o ścianę poczekalni. Sasza leżała pod zmiętym kocem, usta miała lekko otwarte, oczy bez mrugnięcia okiem patrzyły w sufit. A w tym samym czasie lądowali na jakimś cholernym moście, gdzie szalał wiatr. Brzegi rzeki po obu stronach mostu były pokryte śniegiem, a na horyzoncie wznosiła się okrągła kamienna wieża. Gwizd wiatru przypominał pisk szczura, a grudy śniegu trzepotały nad zaspami niczym okrągłe grzbiety szczurów.

Dłoń Młynarza zapadła się w pierś Sashy, jak gdyby był filipińskim szarlatanem, a ona drżała z zimna i bólu. Jej twarz była na tym samym poziomie co jego twarz, patrzyli sobie w oczy, bo Sasza stał na parapecie. Pod nią płynęła lepka woda, czarna jak olej. Rzeka wydawała się bez dna. Młynarz wstydził się i boleśnie dręczył Saszę, bolała go myśl, że dotyk okazał się prawdziwy, co oznacza, że ​​nieświadomie przekroczył granicę, której tak długo starał się nie przekraczać, i tym samym zachwiał kruchą równowagę w ich związku. Ale było już za późno na odwrót.

- Puść.

- Puść.

„Nie puszczę cię” – odpowiedział Młynarz. - Upadniesz.

Sasha odwróciła się i zobaczyła wodę. Spuściła wzrok jak zaczarowana, jakby od zawsze marzyła o wpadnięciu w lodowatą, bezdenną ciemność, wiatr rozwiewał jej włosy, kosmyki wpadały jej do oczu. Ciało Sashy odchyliło się do tyłu, Melnik ścisnął jego dłoń, aby zapobiec upadkowi.

Sasza uśmiechnęła się radośnie, odchyliła się nieco bardziej do tyłu, a Melnik rozzłościł się na nią. Złapał ją wolną ręką, gwałtownie przyciągnął do siebie i przycisnął, nie pozwalając jej uciec. Sasha zaczęła się opierać - Melnik nawet nie mógł sobie wyobrazić, że jest taka silna. Odepchnęła go łokciami, próbując się wykręcić. Młynarz przycisnął ją jeszcze mocniej, mocno ściskając dłoń trzymającą serce. Oczy Sashy otworzyły się szeroko ze zdumienia i bólu. Młynarza to nie obchodziło, nie chciał jej puścić.

– Odejdź – powiedziała, łapiąc oddech. -Zachowujesz się jak bestia. Jesteś niegrzeczny, zraniłeś mnie.

Nie odpowiedział.

„I tak skoczę, zobaczysz” – obiecała ponuro. Serce jej drżało, biło nierówno i nerwowo. Z tego dziwnego drżenia Miller nagle zdała sobie sprawę, jak niewiele życia jej zostało. Może się bał. Być może poczuł coś w rodzaju bólu współczucia – tego nie pamiętał. Pamiętał jedynie niepohamowany gniew, tak silny, że nie sposób było zrozumieć jego przyczyny. I z nią też nie można było już walczyć.

- Cóż ja nie! – krzyknął tak głośno, że Sasza podniosła ręce do uszu, żeby stłumić jego głos. – Wolałbym cię sam zabić. Ale zrobię to powoli, żebyś mógł zrozumieć, jak to naprawdę jest umrzeć.

Sasza płakała. Młynarz zacisnął palce.

Po pierwszej operacji Sasza oczekiwała śmierci jako wytchnienia i spokoju, ale jednocześnie odczuwała ciągły, subtelny strach. Kiedy myślała, że ​​wkrótce umrze, w jej głowie rozbrzmiewał głos matki. Być może stało się tak dlatego, że podczas pierwszego ataku była przy niej matka: płakała, wołała, nie chciała puścić... Ją też raz zabito. Teraz, stojąc na dziwnym, zaśnieżonym moście, Sasza przypomniała sobie, jak bardzo bała się o matkę, jak trzymała ją za rękę, gdy ledwo żywa, z siniakami na szyi, wraz z ojcem zabierali ją do szpitala. Nie obchodziło jej, co stanie się później, dopóki jej matka przeżyje. A teraz zobaczyła siebie w przestraszonym Millerze i po raz pierwszy zrozumiała, dlaczego trzymano ją od śmierci.

- Przestań! – krzyknęła Sasza. - Zgadzam się.

Młynarz rozluźnił uścisk, odczekał chwilę, zatrzymał serce Sashy i uruchomił je ponownie, zmuszając go do nieustannego przeżywania tego samego cyklu.

Sasza leżała w łóżku i cicho płakała, a Melnik wsiadł do pociągu. Pociąg nazywano markowym, ale wyglądał na stary i brzydko pachniał. Kiedy Melnik szedł słabo oświetlonym korytarzem zarezerwowanego samochodu – bocznym krokiem, trzymając przed sobą torbę sportową zawierającą kilka bielizny na zmianę, kilka koszul i stary czarny płaszcz – wyświetlacz nad drzwiami pokazywał plus dwadzieścia pięć. Na zewnątrz było trochę chłodniej: miasto nie miało czasu się ochłodzić po upalnym dniu.

Pociąg ruszył, światła w wagonie zgasły. Za oknem rozbłysły gęste pomarańczowe światła stacji, po czym pod mostem kolejowym przepłynęły rzadkie światła uśpionego miasta i zapadła ciemność, przejrzysta nad polami i gęsta w lasach.

Na poduszce naprzeciwko Millera krótkie, rozczochrane włosy były czarne – ktoś tam spał owinięty w prześcieradło. Na bocznym siedzeniu spał duży facet. Siedział z łokciami opartymi na składanym stole i pochyloną głową nad czymś ukrytym w jego ogromnych dłoniach. Facet był tak wysoki, że jego noga ugięta w kolanie blokowała przejście niczym kołowrót.

Melnik odmówił bielizna pościelowa, sądząc, że raczej nie zaśnie, lecz niezauważalnie zapadł w drzemkę, opierając się ramieniem o ścianę powozu. Kiedy się obudził, było zimno i cicho. Cisza była ogłuszająca, jakby pociąg był pokryty śniegiem. W pierwszej chwili Melnikowi wydawało się, że pociąg stoi w miejscu, jednak wyjrzał przez okno i dostrzegł w ciemności samotną latarnię i znak wskazujący peron podmiejski. Na przeciwległej poduszce nie było czarnych włosów. Nikt nie siedział z boku. Młynarz wstał i wyszedł na korytarz. Tablica nad drzwiami pokazywała plus dwadzieścia sześć, a cyfry były czerwone, a nie zielone jak poprzednio.

Czerwone refleksy padały na białe fałdy pościeli. Ludzie, którzy niedawno pod nimi spali, zniknęli. Nikt nie kaszlał, nie chrapał, nie wiercił się ani nie przewracał we śnie. Z przedziału konduktora nie dochodziło żadne gęste, żółte światło. Gdzieś w pustce subtelnie dzwoniła łyżeczka w szklance herbaty: nie w powozie, ale jakby za oknem, gdzie światła cicho przemykały w ciemności. Odbicia przylgnęły do ​​szyby, rozmyły się w drżące plamy, rozsypały się w płatki: tam, za oknem, wydawało się, że szaleje lutowa zamieć, gęsta, kłująca, napędzana ostrymi podmuchami wiatru. W zamieci śnieżnej słychać było wycie wilka, ciemne plamy układały się albo w gęsty grzebień lasu na horyzoncie, albo w sylwetkę wysokiej okrągłej wieży, albo w zarys młyna wodnego z ogromnym kołem.

Młynarzowi zrobiło się zimno. Skóra na policzkach była napięta jak na mrozie, serce biło szybko i boleśnie mocno. Cofnął się i usiadł, macając ręką siedzenie, jakby był ślepy. Jego dłoń dotknęła torby sportowej. Młynarz rozpiął zamek, ledwo chwycił języczek zamka zdrętwiałymi od zimna palcami, wyjął i włożył płaszcz. Czarna zasłona przylegająca do ciała była ciepła, jakby żywa. Młynarz podniósł kołnierz, owinął go wokół siebie i poczuł się lepiej. Wydawało się, że spod płaszcza unosi się delikatny zapach perfum Sashy, chociaż nigdy w życiu nie dotknęła Młynarza ani jego ubrań.

Owinął się ciepłą szmatką, zamknął oczy, a kiedy je otworzył, znów ujrzał ciemne, rozczochrane włosy na poduszce naprzeciwko.

- Wszystko w porządku, stary? – zapytał ochrypły głos.

Młynarz odwrócił głowę: mówił wysoki facet siedzący z boku.

„Tak, wszystko w porządku”, odpowiedział Młynarz, ale wyszło to niewyraźnie. Jego usta były zdrętwiałe z zimna. - Gdzie jesteśmy?

- Moskwa wkrótce nadejdzie.

- Dziękuję.

Facet milczał przez chwilę, po czym zapytał ponownie:

- Jesteś pewien, że wszystko w porządku? Nie wyglądasz zbyt dobrze.

- Dziękuję, wszystko w porządku…

Facet wzruszył ramionami i odwrócił się. Pociąg ożył. Włączyło się słabe światło. Ludzie schodzili z półek, ubierali się, zbierali swoje rzeczy, odchrząkali i rozmawiali cicho. Za oknami rozciągało się miasto o świcie.

Natalia Lebiediewa

Wieża Szczurów

...a na miłość warto czekać.

V. Tsoi. Legenda

Rzucasz kostką, grasz w grę. Słabi upadną, silni pozostaną. Nie ma bólu, nie ma zysku.

Klausa Meine’a i Marka Hudsona. Nie ma bólu, nie ma zysku [„Rzucasz kostką, grasz w grę, w której słabi upadną, ale silni pozostaną. Bez bólu nie da się wygrać” – fragment piosenki grupy „Scorpions”. Słowa Klausa Meine’a i Marka Hudsona.]

Rozdział pierwszy

Młynarz wygłaszał ostatni w semestrze wykład dla dwudziestoosobowej grupy, ale jego myśli krążyły wokół jednego i tylko jednego – Bojki. Było gorąco, uczniowie wachlowali się zeszytami, przesuwali palcami po spoconych czołach, a w powietrzu unosił się zapach bzów kwitnących za otwartymi oknami. Bojko, jasnowłosy, szczupły chłopak o delikatnych, regularnych rysach, nie zwracał na nic uwagi. Siedział nie zmieniając pozycji, w roztargnieniu bawiąc się tanim plastikowym długopisem w dłoniach. Jego wzrok nieustannie podążał za cienką końcówką pręta, na której błyszczała mała kuleczka posmarowana atramentem. Melnik od samego początku wykładu wyczuwał emanujące od niego niebezpieczeństwo, a już w połowie był już absolutnie pewien, że widzi przed sobą mordercę.

Miller powiedział:

Powstanie teatru absurdu wiąże się z nazwiskami dwóch dramaturgów: Becketta i Ionesco.

Ptaki za oknem ćwierkały tak głośno, że musiały podnieść głos, ale Bojko, myśląc o poprzedniej nocy, nic nie usłyszał. Kontynuując wypowiedź, Melnik słuchał jego myśli: poświęcenie, morderstwo, krew, uśmiech, niebezpieczeństwo. „Ratowałem sobie życie”.

Teatr Absurdu opowiada o samotności i wyobcowaniu człowieka od otaczającego go świata. - Młynarz poczuł, że zaczyna go boleć głowa. Skrawki niespójnych myśli Boiko wplatały się w wykład niczym śpiew ptaków.

Na powierzchnię unosiły się jedynie fragmenty obrazów i fragmenty słów. Młynarz złapał ich bez większego wysiłku, akurat wtedy, gdy słyszał rozmowy przechodzących ulicą ludzi. Aby dowiedzieć się więcej, musiał zagłębić się w głowę Bojki, a to było jak celowe podsłuchiwanie. Młynarz zawahał się i nie tylko skrupulatność go powstrzymała. Wiedział, że on sam może być niebezpieczny.

Gruba mucha, oszołomiona upałem, wleciała do okna i zaczęła uderzać w pobielony sufit, szukając drogi wyjścia. Uczniowie zaczęli chichotać.

Szukanie wyjścia tam, gdzie go nie ma, jest absurdem. Ale przecież nie tylko muchy są temu winne – Młynarz zmusił się do uśmiechu. Mucha szczególnie mocno uderzyła w sufit, odbiła się rykoszetem i w końcu zauważyła, gdzie jest okno, wyleciała na ulicę. Grupa ożywiła się i tylko Bojko nie zwrócił uwagi na to wydarzenie.

„Bezinteresowny zabójca to jedna z najmniej znanych sztuk Ionesco w Rosji” – powiedział Melnik, patrząc na niego. - W nim pozbawione sensu życie zderza się ze śmiercią, której nie można zapobiec.

Bojko wzdrygnął się i podniósł wzrok.

Bohater spektaklu rozmawia z zabójcą, a on w odpowiedzi jedynie bezsensownie chichocze z ciemności. Bo śmierci nie da się przekonać.

Niebieskie oczy Melnika spotkały się z niebieskimi oczami Bojki.

„Ale on znowu zabije” – pomyślał Młynarz i wszystkie jego wątpliwości rozwiały się. Wysiłek, jaki musiał włożyć, zabolał go, ale od razu zobaczył ciało dziewczyny, które Bojko zakopał w piasku na stromym brzegu. Na jego długich blond włosach widniały ciemne smugi krwi, a podarty biały T-shirt i dżinsowe spodenki przesiąknięte krwią.

Młynarz zamilkł, słowa uwięzły mu w gardle. Dwadzieścia par oczu patrzyło na niego wyczekująco, Bojko wrócił do patrzenia na pióro. Młynarz zebrał myśli i mówił dalej:

A więc „Łysy piosenkarz”.

„Bezinteresowny zabójca” – poprawił go jeden z uczniów.

Nie, nie będziemy analizować „Bezinteresownego zabójcy” – odpowiedział Melnik w roztargnieniu.

Uczeń w pierwszym rzędzie uniósł brwi.

Kiedy para się skończyła, Melnik wyszedł na korytarz i podążył za grupą na inne piętro. Uczniowie zatrzymali się przed zamkniętymi drzwiami klas, oparli się zrelaksowani o parapety i kontynuowali ciche rozmowy. Bojko stał w pewnej odległości od nich, przyciskając tył głowy do chłodnej, pomalowanej na beżowo ściany.

Młynarz minął studentów i otworzył drzwi wydziału języka rosyjskiego.

Czy mogę z tobą posiedzieć? - zapytał swoją sekretarkę Marinę.

Oczywiście Wiaczesław Stanisławowicz – Marina ze zdumieniem wzruszyła ramionami. Nie rozumiała, dlaczego Melnik chciał tu siedzieć, ale nie protestowała: lubiła go. Młynarz był wysoki i szeroki w ramionach. Jego rysy twarzy wyróżniała szorstka regularność: duży nos, wysokie kości policzkowe, czarne szerokie brwi. Nosił długie włosy do ramion, ale bardziej ze studenckiego przyzwyczajenia niż z pragnienia bycia lubianym.

Młynarz odsunął krzesło stojące przy najbliższym stole, usiadł i zamknął oczy.

Zabita przez Bojkę dziewczynka miała rozcięty policzek, przekłuty bok i okaleczoną klatkę piersiową. Bronią był szpikulec i ostatni cios Okazało się, że jest tak mocny, że żelazny pręt mocno utkwił między żebrami - Bojko musiał się mocno postarać, aby go wyciągnąć. Kiedy ciągnął, wciskając kolano w miękki brzuch ofiary, opamiętał się i zdał sobie sprawę, co zrobił.

Młynarz zanurkował jeszcze głębiej. Teraz nie obchodziło go, jak bardzo zranił głowę zabójcy.

Bojko zabrał dziewczynę do lasu. Nie wydawała mu się piękna, ale jej ruchy i spojrzenie wyrażały pewność siebie graniczącą z buntem. Podczas gdy Bojko nabijał kawałki na szaszłyk surowe mięso- dziewczyna spojrzała na niego i uśmiechnęła się. Chciała go pocałować, ale Bojko nie zbliżył się do niej, przedłużając przyjemne, lepkie oczekiwanie. Dziewczyna przemówiła – on milczał, tylko od czasu do czasu dodawał jakieś słowa.

Wieczór się ściemniał. Zerwał się lekki wiatr i dogasające węgle ognia rozbłysły czerwienią. Bojko poczuł się zaniepokojony. Nerwy miał napięte: nakręcił się jak sprężyna, zwlekając z pierwszym pocałunkiem, ścisnął go – i nagle znalazł się w uścisku strachu. Las wydawał mu się wrogi. Zanikające światło dnia sprawiło, że przestrzeń podzieliła się na dwie części. Twarz dziewczyny stała się dziwna, jakby ze skóry odkleiła się cienka warstwa z wzorem. Bojko chciał wiedzieć, co kryje się pod filmem. Podszedł, pochylił się i przesunął palcami po jej kości policzkowej. Dziewczyna uśmiechnęła się i odłożyła szaszłyk z na wpół zjedzonym mięsem. Bojko zobaczył włókna mięsa wetknięte między jej zębami, a keczup rozbłysnął czerwienią w kąciku jej ust. Jego palce dotknęły cienkiej krawędzi filmu, na którym narysowana była fałszywa twarz. Ściągnął i zerwał maskę, odsłaniając zły, warczący pysk. Strach przebiegł przez jego ciało niczym wyładowanie elektryczne. Sprytnie chwycił wbity w ziemię szpikulec i krótkim zamachem uderzył. Ostrze rozcięło policzek potwora, odsłaniając nawet białe zęby. Z rany trysnęła krew. Dziewczyna krzyknęła.

Drzwi prowadzące na ambonę otwierały się i zamykały. Absolwent, który wszedł, zobaczył Melnika i spojrzał pytająco na Marinę. Jej oczy, gęsto podkreślone szarymi cieniami, rozszerzyły się ze zdziwienia. Marina rozłożyła ręce i pokręciła głową. Młynarz otworzył oczy i wstał.

Źle się czujesz, Wiaczesławie Stanisławowiczu? – zapytał absolwent.

Nie, wszystko w porządku, Olga Anatolijewno, nie martw się” – odpowiedział Melnik.

Skłamał: Bojko tak się bał, że znowu może zabić. To było złe.

Po czwartej parze Melnikowi udało się przechwycić niebezpiecznego ucznia poniżej i podążać za nim. Nigdy nie miał do czynienia z osobami chorymi psychicznie, a teraz z mieszaniną ciekawości i odrazy obserwował, jak obraz świata zmienia się w głowie zabójcy. Był środek dnia ulica miejska zrobiło się gorąco, a powietrze wypełniło się drobnym pyłem przypominającym opiłki ołówka. Myśli Bojki były pomieszane, ze wszystkich stron wkradała się ciemność, w jego oczach pulsowały czerwone i pomarańczowe kółka, twarze ludzi były zniekształcone. Wytężał wzrok, nerwowo potrząsał głową, próbując domyślić się, gdzie ukrywają się zwierzęta, a dopiero podmuchy świeżego wiatru rozwiewały halucynacje, rozwiewając je jak mgłę.

Młynarz szedł za Bojkiem aż do domu. Student zanurkował w ciemne wejście pięciopiętrowego budynku, z którego wydobywał się wilgotny chłód przesiąknięty pleśnią. Młynarz, oślepiony jasnym dziennym słońcem, spojrzał w okna i zrozumiał, że nie może zabić szaleńca.

Czy bolą Cię zęby? – zapytała gorzko Polina, gdy Melnik wkroczył do drzwi prywatnej stomatologii, w której pracowała jako administrator. Polina była szczupła, niska, zawsze garbata, podczas chodzenia patrzyła na swoje stopy i często wyglądała na zmęczoną. Jej twarz wydawała się brzydka ze względu na okrągły, ziemniaczany nos i małe, głęboko osadzone oczy, ale niezmiennie przyciągała uwagę - czy to tą nieregularnością, czy twardym, zdecydowanym spojrzeniem, albo tym, że prawie obcięła włosy do zera i w ten sposób odsłoniłeś swoje wady.

„Potrzebuję rady” – odpowiedział Melnik.

Ze mną?

Poszedłbym do Sashy, ale... I nie mam nikogo innego.

Lekarz opuścił gabinet, a za nim pacjent. Młynarz wycofał się, czekając, aż Polina wystawi rachunek i wyda resztę. Kiedy sala znów opustoszała, Melnik oparł się o ladę, pochylił się w jej stronę i półszeptem, aby przechodzący czasem przez salę lekarze, pacjenci i asystenci nie usłyszeli przypadkowo, opowiadali o Bojce. Kiedy Melnik skończył, Polina zapytała:

Co zamierzasz zrobić?

Trudno się zdecydować.

Nie, czekaj – Polina zaczęła kręcić piórem w palcach, przez co Bojko ponownie pojawił się przed oczami Melnika. - Dlaczego po prostu nie umyjesz mu głowy, żeby wszystko było w porządku? Sasha by tak właśnie zrobiła.

Nie mogę.

Nie możesz?

Nie wiem jak. Sasha i ja jesteśmy inni i charakter naszych umiejętności jest inny. Czuję jego stan, mogę dotrzeć do każdego jego wspomnienia – i to wszystko.

Zawsze myślałem, że jesteś silniejszy od Saszy.

Nie, tylko tak się wydawało.

Ale byłem pewien...

Rozmowa telefoniczna przerwała napięcie między nimi. Młynarz cieszył się z chwili wytchnienia, bo okłamał Polinę i nie chciał, żeby to zauważyła. Na pewno można było coś zrobić z Bojkiem, ale nie wiedział co. Przez ostatnie dwadzieścia lat Melnik nie czytał w myślach innych ludzi, nie wpływał na działania innych ludzi, nie zbliżał się do ludzi i nie pozwalał sobie na złość. Nie rozumiał natury swoich zdolności i nie wiedział, jak z nich korzystać. Każde jego działanie mogło mieć zupełnie nieprzewidywalny skutek, zwłaszcza że świadomość Bojki była zamglona, ​​dziwna i krucha.

A co jeśli w trakcie rozmowy wypadnie z toru? – zapytała Polina, rozłączając się. - Zabije kogoś, kiedy będziesz się wahać.

Nie odleci” – odpowiedział Melnik. - To dziwne, ale nawiązałem z nim stałą więź. Kiedyś myślałam, że muszę być blisko człowieka, żeby dostać się do jego głowy. Ale Bojko wrócił do domu, zacząłem o nim myśleć i odkryłem, że nadal go słyszę. Wciąż jestem w jego głowie.

Dlaczego go po prostu nie zabijesz?

Dlaczego nie?

Polina spojrzała na Melnika swoim charakterystycznym spojrzeniem - wymagającym i twardym. Poczuł, że zaczyna się złościć, ale stłumił to uczucie.

Czy mógłbyś zabić?

Gdybyś wiedział, że ta osoba jest niebezpieczna?

Nie wiem – Polina milczała. - Wydaje mi się, że tak, ale gdy się nad tym zastanowię, sytuacja wydaje mi się płaska. Nieprawdziwy. Więc tak naprawdę nie wiem, co bym zrobił, gdybym miał nóż, a zabójca stał przede mną.

Mógłbym poczekać, aż wróci do zdrowia i zabić go, chroniąc jednocześnie jego następną ofiarę.

Tak, tak byłoby łatwiej. Jeśli istnieje dobry powód, prawdopodobnie łatwiej jest zabić.

Ale Bojko się uspokaja! Kto wie, jak długo będzie stabilny? Może opuszczę gardę. Widzisz, komunikacja z nim wymaga wysiłku fizycznego...

Czy zostawisz wszystko tak jak jest? – zapytała Polina, przerywając mu.

Nie” – odpowiedział Miller. - Postanowiłem pójść na policję.

Myślisz, że cię nie rozśmieszą? Zapewniam, że chodzą do nich tłumy wariatów.

Wiem, gdzie jest ciało i prawdopodobnie szukają dziewczyny.

Polina zacisnęła szczękę i zmrużyła oczy.

Idź – powiedziała ze złością – idź na policję, jeśli nie możesz zrobić nic innego.

Czemu jesteś zły? – zapytał Millera.

Polina zerwała się i podeszła do niego zza kontuaru. Z powodu różnicy wzrostu głowa miała podniesioną do góry, źrenice rozszerzone, a ostry podbródek skierowany w samo serce Młynarza.

Ponieważ cię nienawidzę! Dlaczego nie kochasz Sashy?

Kocham.

Dlaczego nigdy o tym nie rozmawiacie? Przez te wszystkie dziesięć lat, kiedy tu jesteś, dręczyłeś ją swoją obojętnością! Dokuczasz jej: nic nie robisz, ale też nie wychodzisz! To dla niej tortura, prawdziwa tortura.

Młynarz milczał, nie chcąc się tłumaczyć. Po raz pierwszy usłyszał, że jego obecność jest dla Sashy bolesna. Kochał ją przez te dziesięć lat, które upłynęły od dnia, w którym się poznali, ale uświadomił sobie, że pokochał ją dopiero niedawno.

Przynajmniej teraz – syknęła Polina, a jej dłoń zaciśnięta w pięść uderzyła Millera boleśnie w pierś – przynajmniej teraz idź do niej i powiedz jej, że ją kochasz. Powiedzieć! Nie będziesz musiał długo udawać!

„Nie mogę” – odpowiedział Młynarz.

Dlaczego?!

Bo to będzie wyglądało na działalność charytatywną. Zupełnie jakbym to zrobił z litości nad umierającym człowiekiem.

Padał lekki deszcz. Melnik stanął przed szlabanem blokującym wejście na komisariat i patrzył na niebieskie litery na białym tle. Pracownicy migrujący moczyli się w pobliżu drzwi biura paszportowego, a policja paliła pod baldachimem sąsiedniej werandy.

Obawiając się, że w końcu zostanie zauważony, odetchnął i ruszył naprzód. przeszedł wysokie stopnie, pchnął ciężkie drzwi i znalazł się w długim, ciemnym, słabo oświetlonym korytarzu, gdzie oficer dyżurny siedział za zakratowanym oknem.

„Witam” – powiedział Młynarz, pochylając się w stronę szczeliny w oknie. - Chciałbym zgłosić przestępstwo.

Jakiego rodzaju przestępstwo? – zapytał leniwie młody jasnowłosy porucznik.

„Morderstwo” – odpowiedział Melnik.

Policjant zebrał się w sobie, wyprostował plecy i podszedł do okna. Jego twarz wyrażała żywe zainteresowanie:

Kto zabił? Kogo?

Mój uczeń ma na nazwisko Bojko. Zabiłem dziewczynę, nie znam jej imienia. Wydarzyło się to przedwczoraj w kamieniołomach.

Jaka dziewczyna?

Porucznik sięgnął po słuchawkę telefonu.

Niski, średniej budowy ciała: nie ma nadwagi, ale też nie jest chudy...

Widziałeś, jak to robił, czy ci powiedział?

Ani jeden, ani inny.

Pod względem?

Ja... czytam jego myśli.

Porucznik odprężył się, odchylił w fotelu, a na jego ustach pojawił się krzywy uśmiech.

„Rozumiem, jak to wygląda z zewnątrz, ale mogę to udowodnić” – powiedział Melnyk. - Wiem dokładnie, gdzie jest ciało.

W kamieniołomach, mówisz?

„Tak” - powiedział Młynarz, starając się nie dać po sobie poznać, że zauważył tę kpinę.

Nie nasz rejon. Ty, profesorze, idź na miejsce, gdzie to zostało popełnione, oni ci pomogą.

Młynarz zacisnął zęby, tłumiąc złość. Spojrzał w bezczelne, inteligentne, błyskotliwe oczy młodego porucznika i pomyślał, że nie może się tak po prostu poddać.

Można było zmusić porucznika do osobistego udania się do Kamieniołomów, jednak Melnik nie wiedział, jak to się skończy. Porucznika można było oszaleć i dręczyć obsesja na punkcie trupa, który trzeba wyciągnąć z piasku. Mógł zostać mordercą. W końcu jego głowa mogła pęknąć bańka mydlana. Młynarz wyobraził sobie, jak kawałki czaszki, mokre od krwi i mózgu, rozsypały się i uderzały w szybę oddzielającą porucznika.

Nie stój tak, stary. Mówię szczerze – powiedział policjant bez groźby, ale stanowczo, a Melnik opuścił wydział.

Dowiedział się, do którego działu należą Kariery i tam poszedł. Porucznik Region centralny powiedział mu, jak ma się zachować, a Melnik, podchodząc do następnego oficera dyżurnego, skłamał. Powiedział, że wczoraj po zajęciach student Bojko przyznał się do zbrodni. Młynarza zabrano do śledczego, do ciasnego gabinetu z zakurzonym oknem. Niski, krępy kapitan imieniem Miedwiediew, o włosach siwiejących lub rozjaśnionych słońcem, zapytał:

Gdzie według niego jest ciało?

Zakopany w piasku... Mówił, że niedaleko jest jakaś niebieska stodoła. To jest na brzegu, daleko od autostrady. Naprzeciwko jest malutka wyspa.

Nie zostanie to zbyt dobrze przyjęte. Można kopać długo. Jesteś pewien, że on tego nie zmyślił?

Wydawało mi się, że nie. Był wyraźnie zdenerwowany. To prawda, mówił niespójnie i nie wszystko rozumiałem.

Dlaczego przyszedł do ciebie?

Dlaczego przyszedł do ciebie? Czy często rozmawialiście? Czy dzielił się z tobą czymś wcześniej?

Rozumiem... rozumiem... Więc nie znasz imienia tej dziewczyny?

Nie, nie powiedział.

Jak to się stało? Powiedział?

Tak. Grillowali – tam, w lesie, jakieś trzydzieści kroków od brzegu, powinno być ognisko i cegły – i wtedy się zdenerwował, nie rozumiem dlaczego. Mówił coś o maskach. Rozzłościł się i uderzył ją szaszłykiem. Wydaje się, że więcej niż raz.

Nie powiedziałeś mi, gdzie poszedł szaszłyk?

Nie powiedział. Może leży gdzieś obok paleniska. Nie wiem.

Rozumiem... Cóż, możesz iść. Jeśli będziesz potrzebny, skontaktujemy się z Tobą, Wiaczesławie Stanisławowiczu.

Ale zrobisz coś?

Nie martw się. Iść. Zostaw to nam.

Następnego dnia Bojko przybył na uniwersytet. Był spokojny i opanowany, rozmawiał, a nawet żartował. „No cóż” – pomyślał Młynarz – „to znaczy, że decyzja była błędna.

Będziemy musieli trzymać jego myśli w pięści i poczekać, aż odleci. I niech się to skończy tak, jak się skończy.”

Ale po obiedzie pojawiła się policja. Młynarz widział aresztowanie oczami Bojki i odczuwał jego przerażenie. Znaleziono ciało, można było udowodnić winę Bojki: policja znalazła szaszłyk z jego odciskami palców i krwią dziewczynki. Młynarz opuścił głowę Bojki i poczuł ulgę. Obcy umysł, który na kilka dni przytępił jego zmysły, ciążył na nim jak kula armatnia na nodze skazańca.

© Natalya Lebiediewa, tekst, 2015

© Anastasia Galatenko, ilustracje, 2015

© Władimir Gusakow, okładka, 2015

© Wydawnictwo AST LLC, 2015

...a na miłość warto czekać.

V. Tsoi. Legenda

Rozdział pierwszy

Młynarz wygłaszał ostatni w semestrze wykład dla dwudziestoosobowej grupy, ale jego myśli krążyły wokół jednego i tylko jednego – Bojki. Było gorąco, uczniowie wachlowali się zeszytami, przesuwali palcami po spoconych czołach, a w powietrzu unosił się zapach bzów kwitnących za otwartymi oknami. Bojko, jasnowłosy, szczupły chłopak o delikatnych, regularnych rysach, nie zwracał na nic uwagi. Siedział nie zmieniając pozycji, w roztargnieniu bawiąc się tanim plastikowym długopisem w dłoniach. Jego wzrok nieustannie podążał za cienką końcówką pręta, na której błyszczała mała kuleczka posmarowana atramentem. Melnik od samego początku wykładu wyczuwał emanujące od niego niebezpieczeństwo, a już w połowie był już absolutnie pewien, że widzi przed sobą mordercę.

Miller powiedział:

– Powstanie teatru absurdu wiąże się z nazwiskami dwóch dramaturgów: Becketta i Ionesco.

Ptaki za oknem ćwierkały tak głośno, że musiały podnieść głos, ale Bojko, myśląc o poprzedniej nocy, nic nie usłyszał. Kontynuując wypowiedź, Melnik słuchał jego myśli: poświęcenie, morderstwo, krew, uśmiech, niebezpieczeństwo. „Ratowałem sobie życie”.

– Teatr Absurdu opowiada o samotności i wyobcowaniu człowieka od otaczającego go świata. „Młynarz poczuł, że zaczyna go boleć głowa. Skrawki niespójnych myśli Boiko wplatały się w wykład niczym śpiew ptaków.

Na powierzchnię unosiły się jedynie fragmenty obrazów i fragmenty słów. Młynarz złapał ich bez większego wysiłku, akurat wtedy, gdy słyszał rozmowy przechodzących ulicą ludzi. Aby dowiedzieć się więcej, musiał zagłębić się w głowę Bojki, a to było jak celowe podsłuchiwanie. Młynarz zawahał się i nie tylko skrupulatność go powstrzymała. Wiedział, że on sam może być niebezpieczny.

Gruba mucha, oszołomiona upałem, wleciała do okna i zaczęła uderzać w pobielony sufit, szukając drogi wyjścia. Uczniowie zaczęli chichotać.

– Absurdem jest szukać wyjścia tam, gdzie go nie ma. Ale przecież nie tylko muchy są temu winne – Młynarz zmusił się do uśmiechu. Mucha szczególnie mocno uderzyła w sufit, odbiła się rykoszetem i w końcu zauważyła, gdzie jest okno, wyleciała na ulicę. Grupa ożywiła się i tylko Bojko nie zwrócił uwagi na to wydarzenie.

„Bezinteresowny zabójca to jedna z najmniej znanych sztuk Ionesco w Rosji” – powiedział Melnik, patrząc na niego. „Bezsensowne życie zderza się w nim ze śmiercią, której nie można zapobiec.

Bojko wzdrygnął się i podniósł wzrok.

„Bohater spektaklu rozmawia z zabójcą, a on w odpowiedzi jedynie bezsensownie chichocze z ciemności. Bo śmierci nie da się przekonać.

Niebieskie oczy Melnika spotkały się z niebieskimi oczami Bojki.

„Ale on znowu zabije” – pomyślał Młynarz i wszystkie jego wątpliwości rozwiały się. Wysiłek, jaki musiał włożyć, zabolał go, ale od razu zobaczył ciało dziewczyny, które Bojko zakopał w piasku na stromym brzegu. Na jego długich blond włosach widniały ciemne smugi krwi, a podarty biały T-shirt i dżinsowe spodenki przesiąknięte krwią.

Młynarz zamilkł, słowa uwięzły mu w gardle. Dwadzieścia par oczu patrzyło na niego wyczekująco, Bojko wrócił do patrzenia na pióro. Młynarz zebrał myśli i mówił dalej:

- A więc „Łysy piosenkarz”.

„Bezinteresowny zabójca” – poprawił go jeden z uczniów.

„Nie, nie będziemy analizować Bezinteresownego zabójcy” – odpowiedział Melnik w roztargnieniu.

Uczeń w pierwszym rzędzie uniósł brwi.

Kiedy para się skończyła, Melnik wyszedł na korytarz i podążył za grupą na inne piętro. Uczniowie zatrzymali się przed zamkniętymi drzwiami klas, oparli się zrelaksowani o parapety i kontynuowali ciche rozmowy. Bojko stał w pewnej odległości od nich, przyciskając tył głowy do chłodnej, pomalowanej na beżowo ściany.

Młynarz minął studentów i otworzył drzwi wydziału języka rosyjskiego.

-Mogę z tobą posiedzieć? – zapytał swoją sekretarkę Marinę.

„Oczywiście, Wiaczesław Stanisławowicz” – Marina w zdumieniu wzruszyła ramionami. Nie rozumiała, dlaczego Melnik chciał tu siedzieć, ale nie protestowała: lubiła go. Młynarz był wysoki i szeroki w ramionach. Jego rysy twarzy wyróżniała szorstka regularność: duży nos, wysokie kości policzkowe, czarne szerokie brwi. Nosił długie włosy do ramion, ale bardziej ze studenckiego przyzwyczajenia niż z pragnienia bycia lubianym.

Młynarz odsunął krzesło stojące przy najbliższym stole, usiadł i zamknął oczy.

Zabita przez Bojkę dziewczynka miała rozcięty policzek, przekłuty bok i okaleczoną klatkę piersiową. Bronią był szpikulec, a ostatnie uderzenie było tak mocne, że żelazny pręt utkwił mocno między żebrami - Bojko musiał się mocno postarać, aby go wyciągnąć. Kiedy ciągnął, wciskając kolano w miękki brzuch ofiary, opamiętał się i zdał sobie sprawę, co zrobił.

Młynarz zanurkował jeszcze głębiej. Teraz nie obchodziło go, jak bardzo zranił głowę zabójcy.

Bojko zabrał dziewczynę do lasu. Nie wydawała mu się piękna, ale jej ruchy i spojrzenie wyrażały pewność siebie graniczącą z buntem. Kiedy Bojko nabijał kawałki surowego mięsa na szaszłyk, dziewczyna spojrzała na niego i uśmiechnęła się. Chciała go pocałować, ale Bojko nie zbliżył się do niej, przedłużając przyjemne, lepkie oczekiwanie. Dziewczyna przemówiła – on milczał, tylko od czasu do czasu dodawał jakieś słowa.

Wieczór się ściemniał. Zerwał się lekki wiatr i dogasające węgle ognia rozbłysły czerwienią. Bojko poczuł się zaniepokojony. Nerwy miał napięte: nakręcił się jak sprężyna, zwlekając z pierwszym pocałunkiem, ścisnął go – i nagle znalazł się w uścisku strachu. Las wydawał mu się wrogi. Zanikające światło dnia sprawiło, że przestrzeń podzieliła się na dwie części. Twarz dziewczyny stała się dziwna, jakby ze skóry odkleiła się cienka warstwa z wzorem. Bojko chciał wiedzieć, co kryje się pod filmem. Podszedł, pochylił się i przesunął palcami po jej kości policzkowej. Dziewczyna uśmiechnęła się i odłożyła szaszłyk z na wpół zjedzonym mięsem. Bojko zobaczył włókna mięsa wetknięte między jej zębami, a keczup rozbłysnął czerwienią w kąciku jej ust. Jego palce dotknęły cienkiej krawędzi filmu, na którym narysowana była fałszywa twarz. Ściągnął i zerwał maskę, odsłaniając zły, warczący pysk. Strach przebiegł przez jego ciało niczym wyładowanie elektryczne. Sprytnie chwycił wbity w ziemię szpikulec i krótkim zamachem uderzył. Ostrze rozcięło policzek potwora, odsłaniając nawet białe zęby. Z rany trysnęła krew. Dziewczyna krzyknęła.

Drzwi prowadzące na ambonę otwierały się i zamykały. Absolwent, który wszedł, zobaczył Melnika i spojrzał pytająco na Marinę. Jej oczy, gęsto podkreślone szarymi cieniami, rozszerzyły się ze zdziwienia. Marina rozłożyła ręce i pokręciła głową. Młynarz otworzył oczy i wstał.

– Źle się czujesz, Wiaczesławie Stanisławowiczu? – zapytał absolwent.

„Nie, wszystko w porządku, Olga Anatolijewno, nie martw się” – odpowiedział Melnik.

Skłamał: Bojko tak się bał, że znowu może zabić. To było złe.

Po czwartej parze Melnikowi udało się przechwycić niebezpiecznego ucznia poniżej i podążać za nim. Nigdy nie miał do czynienia z osobami chorymi psychicznie, a teraz z mieszaniną ciekawości i odrazy obserwował, jak obraz świata zmienia się w głowie zabójcy. Był środek dnia, na ulicy miasta było gorąco, a w powietrzu unosił się drobny pył, przypominający opiłki od ołówka. Myśli Bojki były pomieszane, ze wszystkich stron wkradała się ciemność, w jego oczach pulsowały czerwone i pomarańczowe kółka, twarze ludzi były zniekształcone. Wytężał wzrok, nerwowo potrząsał głową, próbując domyślić się, gdzie ukrywają się zwierzęta, a dopiero podmuchy świeżego wiatru rozwiewały halucynacje, rozwiewając je jak mgłę.

Gdzieś pod koniec drugiej tercji wciąż pojawiała się w mojej głowie myśl o napisaniu pozytywnej recenzji z plusem lub minusem, ale zakończenie zabiło wszystkie cudowne impulsy. Ślepy, mroczny tekst, który przypomina zarówno grafomański strumień świadomości, jak i narkotyczne delirium. Jaki mistyczny thriller? Zwariować! Niepozorne skrzyżowanie mistycyzmu, baśni dla nastolatków i kobiecego kryminału. Ale OK, jestem pod wrażeniem zmarnowanego czasu. A teraz porządek.

To dzieło zrodziło się z prostego pomysłu: co by było, gdyby ktoś przyszedł na Bitwę Wróżek (w programie telewizyjnym) prawdziwy psychiczny? Prawie wszechmocny? A potem pani Lebiediewa usiadła i zaczęła się zastanawiać: jak skonstruować takiego bohatera, żeby musiał brać udział w tej budce? Myślałem, myślałem i nic nie wymyśliłem. Z wyjątkiem Wielka miłość. Ta miłość, nieatrakcyjna dziewczyna z supermocami, umiera na wadę serca. A bohater, prawdziwie wszechmocny towarzysz, wszyscy znani fandomowi czarownicy nerwowo palący obok niego, wyruszają na idiotyczne paranormalne przedstawienie, by zarobić na jej operację. Aaaaa! Piekło, piekło! Ten jest po prostu zabawny!

Dzieło to powala już od pierwszych stron katastrofalnym brakiem logiki i zdrowego rozsądku. Dotyczy to zachowania głównego bohatera, logiki zdarzeń, och, tak, wszystkiego. Na przykład. GG potrafi czytać w myślach. Podgląda w głowie jednego ze swoich uczniów, jak zabił dziewczynę. Idzie na policję i opowiada o tym. Tam go pytają: skąd wiedziałeś? Czy wiesz, co odpowiada GG? Uwaga, wygląda na inteligentnego, pozytywnego GG, z zawodu nauczyciela? Czy wiesz? Mówi, że czytał w myślach. A potem strasznie się denerwuje, że policjant patrzy na niego jak na idiotę.

To zabawniejsze. Przed GG stoi maniak, którego trzeba oddać w ręce policji. A GG nie wie, co robić. Nie ma dowodu. A oto on, cały nieszczęśliwy, spacerujący i pracujący. A potem bam – okazuje się, że bohater to bułka z masłem, która może zainspirować kogokolwiek do czegokolwiek. Szybko więc przekonuje przesłuchującego go śledczego, że on sam, GG, nie ma nic wspólnego z morderstwem dziewczyny, nie ma powodu go podejrzewać. Pytanie: dlaczego, do cholery, nie przekonał od razu zabójcy, aby poszedł i wyznał wszystko? Dlaczego przeżułeś smarki?

I tak na każdym kroku. Cały tekst składa się z błędów, nonsensów, naciąganych okoliczności i naciąganych wyjaśnień.

Wizerunek GG to zupełnie inna historia. Cierpiący Childe Harold, wyczerpany i nieszczęśliwy, otoczony zastępem zakochanych kobiet. Oj, nie mam siły.

Fantazyjne wstawki w tekście to nieczytelne martwe słonie. Tekst, w który nie możesz się wcisnąć. W końcu po prostu przewinąłem.

Ostatnia bitwa to rozmowa o dziecku. Cóż, przynajmniej autorka poprosiła jednego z mężczyzn o konsultację. To nie jest walka, to jest taniec w sali balowej W śniegu.

Krótko mówiąc, głupi, nieudolny, naciągany.

Ale dlaczego budzi to we mnie takie emocje? Dlatego. Wszystkie te nieopisane bzdury napisane pięknym językiem. Tak, jest niestosownie rozwlekły i bez podziału na akapity, ale jeśli spojrzysz na każdy fragment tekstu z osobna, okazuje się on zadziwiająco piękny.

Oczywiste jest również, że autor wykonał świetną robotę, zbierając wiele prawdziwych informacji na temat wewnętrznego funkcjonowania takich seriali. Pani Lebiediewa potrafiła stworzyć niezwykle przekonujący obraz i utwierdziła mnie w przekonaniu, że właśnie tak dzieje się za kulisami wszelkich bitew psychicznych.

Ponadto Lebiediewowi udało się skonstruować dość fascynującą fabułę. Tak czy inaczej, skończyłem czytać książkę (chociaż pod koniec pomijałem pięć lub sześć stron na raz). I jeszcze jeden plus – utwór obfituje w mocne sceny dramatyczne. To prawda, że ​​​​wszystkie w większości istnieją samodzielnie, jakby obok głównej narracji. A jednak istnieją. Jednak wszystkie powyższe zalety powodowały tylko irytację. No bo jak osoba potrafiąca napisać tekst całkiem wysokiej jakości, mogła wymyślić takie bzdury? Nie rozumiem!

Ktoś na portalach z recenzjami porównał tę powieść z Zegarkami Łukjanienki. Wygląda na to, że jest już tylko lepiej. Powiem szczerze, że najgorsze dzieła Łukjanienki, najbardziej nieudane, najbardziej śmieszne, to po prostu genialne dzieła literackie w porównaniu ze Szczurną Wieżą Lebiediewy. I dlaczego poświęciłem jej tyle czasu? Horror, horror, horror!!!

Ocena: 3

Powieść jest mistycznym thrillerem i moim zdaniem niezwykle wysokiej jakości, szczególnie jak na współczesność Literatura rosyjska. Ściślej mówiąc, książkę można określić jako: proza ​​psychologiczna + thriller mistyczny. Lot został odczytany. Intensywna fabuła, świetny styl - bardzo mi się podoba. Czytam to jeszcze raz ze względu na styl. Bardzo lubię książki z bogatym językiem figuratywnym.

O czym jest ta książka? Po pierwsze o miłości – trudnej, czasem bolesnej, ale zawsze bezinteresownej. Po drugie, o szczerości pośród kłamstw i oszustw. Główny bohater Wiaczesław Melnik wyrzekł się kiedyś swojego nadprzyrodzonego daru, aby nie wyrządzać ludziom krzywdy. Ale teraz jest zmuszony zwrócić prezent, aby ocalić swoją ukochaną dziewczynę. Prawdziwy jasnowidz trafia do całkowicie fałszywego programu telewizyjnego, takiego jak „Bitwa wróżek”, w którym wszystko jest inscenizowane z wyprzedzeniem i kupowane są nagrody. Spektakl rujnuje wszystkie oglądalności, a wszystkie plany organizatorów legną w gruzach.

Byłam pod wrażeniem doskonałej wiedzy autora na temat „kuchni” show telewizyjne. I fakt, że złożony świat wewnętrzny bohatera jest jednocześnie rodzajem niemal realnej przestrzeni ze złowieszczymi stworzeniami. Bardzo przekonujący okazali się także wszelkiego rodzaju maniacy :) (och, och, och, jest ich w książce wystarczająco dużo)) Mimo to książka wcale nie pozostawia ponurego nastroju, choć ponurych scen jest wystarczająco dużo w tym. Być może jest to kwestia odpowiednio rozmieszczonych akcentów. Książka pozostawia niepokojący, ale jasny posmak.

A co do samej publikacji. Rzadko spotyka się książki dla dorosłych z ilustracjami wnętrz, tutaj jednak jest ich kilka, rozsianych po całym tekście. I ogólnie książka jest bardzo ładnie zaprojektowana, co znowu jest rzadkością we współczesnej literaturze rosyjskiej

Ocena: 9

Proza Baby. Skrupulatne zestawienie kolorów i szczegółów ubioru, nielogiczne i często wręcz głupie działania kapryśnych bohaterek, ich niesamowite i bezprzyczynowe zmęczenie, fantazje seksualne przepełnione w rzeczywistości konwulsjami, wycelowane w „szerokie ramiona i proste nosy” bohaterów znajdujących się w permanentnym smutek. A wszystkie te bzdury opierają się na absurdalnym założeniu - bohater o zdolnościach paranormalnych nie znajduje Najlepszym sposobem zdobyć pieniądze, niż dać się wciągnąć w oszustwo telewizyjne, na którym zarabiają szarlatani.

W przypadku refleksyjnych piskląt w średnim wieku wystarczy, mężczyzna zacznie pluć po kilku stronach.

Ocena: nie

Napisanie wysokiej jakości thrillera mistycznego w rosyjskich realiach to bardzo, bardzo trudne zadanie. Miejsca i typy są zbyt znajome, zbyt błotniste, pozostałości po próbach rodzimych reżyserów, aby nakręcić coś „z mistycyzmem”, a nawet na książkach mało znanych autorzy krajowi patrzycie ostrożnie – na temat tych właśnie książek można znaleźć zbyt mało informacji, aby zdecydować, czy warto przeczytać tę, czy tamtą.

A co do współczesnego rosyjskiego thrillera. Nadal istnieje. Autorowi naprawdę się to udało.

Wyszło bardzo pomyślnie i co najważniejsze nie banalnie główny bohater Miller, chcę mu współczuć. To na szczęście nie jest badacz, „zagubiona” osoba ani pisarz. Młody nauczyciel z niesamowitym darem. Na przykład może zobaczyć wśród swoich uczniów mordercę. Obecność maniaka okazała się bardziej oczekiwana (chociaż ciekawie było przeczytać, co się działo w głowie tego maniaka; autor na końcu książki wyraża wdzięczność lekarzowi psychiatrze za konsultacje; ogólnie było wyraźnie pisane ze znajomością tematu). Ale głównym antagonistą, znowu, na szczęście, nie jest ten maniak.

„Wieżę szczurów” postrzegałem jako historię mężczyzny, któremu udało się pokonać samego siebie: pokonać strach przed własnym niezwykłym darem i strach przed swoimi uczuciami, miłością do kobiety.

Fabuła nie jest bezpośrednio związana ze śledztwem (i to cieszy). Aby ocalić swoją ukochaną dziewczynę, Melnik, prawdziwy jasnowidz, bierze udział w castingu do popularnego programu, takiego jak „Bitwa o wróżki” i organizuje taki program na antenie, że program niszczy wszystkie oceny.

Na styku mistycyzmu, thrillera i powieść psychologiczna Trudno jest zachować równowagę, istnieje duże ryzyko popadnięcia w skrajności. Nie ma tu żadnych skrajności. W książce jest wystarczająco dużo mrocznych scen i naturalistycznych szczegółów tajemniczy zabójca i pewien śnieżny świat ze złymi duchami, z którym się to koreluje wewnętrzny świat Główny bohater. Jednak to, co naprawdę dobre, to fakt, że nie ma tu żadnej beznadziejności. Jest miłość dwojga ludzi, z których każdy stara się pogodzić ze swoim nadprzyrodzonym darem – i nie zginąć z jego powodu.