Leskov "Bue muschiato" - la composizione "Sete di luce nelle opere di N. Leskov basata sulla storia" Bue muschiato ". La storia di NS Leskov "Musk ox" come riflesso della vita sociale ...: ingvar_anastas - LiveJournal Musk ox leskov riassunto per capitolo

Capitolo primo

Quando ho incontrato Vasily Petrovich, si chiamava già "Musk Ox". Questo soprannome gli è stato dato perché il suo aspetto assomigliava insolitamente a un bue muschiato, che può essere visto nella guida illustrata alla zoologia di Julian Simashka. Aveva ventotto anni e sembrava molto di più. Non era un atleta, non un eroe, ma un uomo molto forte e sano, basso, tarchiato e con le spalle larghe. La faccia di Vasily Petrovich era grigia e rotonda, ma solo una faccia era rotonda e il teschio rappresentava una strana bruttezza. A prima vista, sembrava assomigliare un po' a un teschio di kaffir, ma scrutando e studiando più da vicino questa testa, non si poteva portarla sotto nessun sistema frenologico. Portava la sua pettinatura come se volesse deliberatamente ingannare tutti sulla figura del suo "ultimo piano". Da dietro si tagliava tutta la nuca molto corta, e davanti alle orecchie i suoi capelli castano scuro correvano in due lunghe e spesse trecce. Vasily Petrovich di solito intrecciava queste trecce, e giacevano costantemente arrotolate sulle tempie e piegate sulle guance, simili alle corna dell'animale in onore del quale ricevette il soprannome. A queste trecce Vasily Petrovich doveva soprattutto la sua somiglianza con un bue muschiato. Nella figura di Vasily Petrovich, tuttavia, non c'era nulla di divertente. La persona che lo ha incontrato per la prima volta ha visto solo che Vasily Petrovich, come si suol dire, era "tagliato male, ma ben cucito", risolutezza. Il personaggio di Vasily Petrovich aveva molte caratteristiche originali. La sua caratteristica distintiva era l'incuria evangelica di se stesso. Figlio di un sagrestano di campagna, cresciuto nel bisogno ardente e, inoltre, rimasto orfano presto, non si è mai preoccupato non solo del miglioramento duraturo della sua esistenza, ma mai, a quanto pare, ha nemmeno pensato al domani. Non aveva niente da dare, ma riusciva a togliersi l'ultima maglietta e assumeva la stessa abilità in ciascuna delle persone con cui convergeva, e di solito chiamava tutti gli altri brevemente e chiaramente "maiali". Quando Vasily Petrovich non aveva gli stivali, cioè se i suoi stivali, come diceva lui, "aprevano completamente la bocca", allora sarebbe andato da me o da te, senza alcuna cerimonia, avrebbe preso i tuoi stivali di riserva se in qualche modo si è messo in piedi e ha lasciato a te i suoi segni come ricordo. Che tu fossi a casa o no, a Vasily Petrovich non importava: restava a casa tua, prendeva ciò di cui aveva bisogno, sempre nella minor quantità possibile, e a volte quando ci incontravamo diceva che prendeva da te tabacco o tè , o stivali, e più spesso accadeva che non dicesse nulla su tali sciocchezze. Odiava la nuova letteratura e leggeva solo il Vangelo ei classici antichi; non riusciva a sentire nessuna conversazione sulle donne, le considerava tutte stupide e si rammaricava molto seriamente che la sua vecchia madre fosse una donna, e non una creatura asessuale. L'altruismo di Vasily Petrovich non aveva confini. Non ha mai mostrato a nessuno di noi di amare qualcuno; ma tutti sapevano benissimo che non c'era sacrificio che Musk Ox non avrebbe portato per ciascuno dei suoi amici e conoscenti. Nessuno pensava nemmeno alla sua disponibilità a sacrificarsi per l'idea scelta, ma questa idea non era facile da trovare sotto il cranio del nostro bue muschiato. Non rideva di molte teorie in cui credevamo con fervore allora, ma le disprezzava profondamente e sinceramente.

Al bue muschiato non piaceva parlare, faceva tutto in silenzio, e faceva esattamente quello che in quel momento meno potevi aspettarti da lui.

Come e perché sia ​​entrato in contatto con una piccola cerchia, alla quale ho fatto parte durante la mia breve vita nel nostro paese di provincia - non lo so. Un bue muschiato, tre anni prima del mio arrivo, ha completato un corso al seminario di Kursk. La madre, che lo nutriva con le briciole raccolte per amore di Cristo, non vedeva l'ora che suo figlio diventasse sacerdote e guarisse in parrocchia con la giovane moglie. Ma il figlio non pensava nemmeno alla giovane moglie. Vasily Petrovich non aveva il minimo desiderio di sposarsi. Il corso era finito; la madre continuava a chiedere delle spose, ma Vasily Petrovich tacque e una bella mattina scomparve in chissà dove. Solo sei mesi dopo inviò a sua madre venticinque rubli e una lettera in cui informava la vecchia mendicante che era venuto a Kazan e lì era entrato nell'accademia teologica. Come ha raggiunto Kazan, dopo aver interrotto più di mille miglia, e come ha ottenuto venticinque rubli - questo rimane sconosciuto. Il bue muschiato non ha scritto una parola su questo a sua madre. Ma la vecchia non ebbe il tempo di rallegrarsi che il suo Vasya sarebbe stato un giorno vescovo e avrebbe poi vissuto con lui in una stanza luminosa con una stufa bianca e avrebbe bevuto tè con uvetta due volte al giorno, Vasya sembrava essere caduta dal cielo - inaspettatamente e inaspettatamente è apparso di nuovo a Kursk. Gli hanno chiesto molto: che cos'è? come? perchè è tornato? ma ho imparato un po'. "Non andavo d'accordo", rispose brevemente Musk Ox, e non riuscirono a ottenere altro da lui. Solo a una persona ha detto un po' di più: "Non voglio essere un monaco", e nessun altro ha ottenuto nulla da lui.

L'uomo a cui il bue muschiato parlava più di chiunque altro era Yakov Chelnovsky, un tipo gentile, buono, incapace di offendere le mosche e pronto a qualsiasi servizio al suo vicino. Chelnovsky era mio parente in qualche lontano ginocchio. Da Chelnovsky ho incontrato l'eroe tarchiato della mia storia.

Era l'estate del 1854. Ho dovuto occuparmi del processo, che è stato eseguito negli uffici del governo di Kursk.

Sono arrivato a Kursk alle sette del mattino di maggio, direttamente a Chelnovsky. A quel tempo preparava i giovani per l'università, dava lezioni di russo e di storia in due pensionati femminili e non viveva male: aveva un appartamento decente in tre stanze dal davanti, una biblioteca massiccia, mobili imbottiti, diverse pentole di piante esotiche e Bulldog da boxe, con i denti scoperti, un andirivieni molto indecente e un'andatura che ricordava leggermente un cancan.

Chelnovsky è stato estremamente felice del mio arrivo e ha preso la mia parola di stare sicuramente con lui per l'intera durata del mio soggiorno a Kursk. Lui stesso di solito correva tutto il giorno per studiare le sue lezioni, e io a volte visitavo la camera civile, poi vagavo senza meta per Tuskari o per la Dieta. Il primo di questi fiumi non lo troverete affatto su molte mappe della Russia, e il secondo è famoso per i suoi gamberi particolarmente gustosi, ma ha guadagnato una fama ancora maggiore grazie al sistema di chiuse disposto su di esso, che ha assorbito enormi capitali senza liberare il Seim dalla fama del fiume, "scomodo per la navigazione"...

Sono trascorse due settimane dal giorno dell'arrivo a Kursk. Del Bue muschiato non si parlava mai, e non sospettavo nemmeno dell'esistenza di una bestia così strana entro i confini della nostra striscia di terra nera, brulicante di pane, mendicanti e ladri.

Un giorno, stanco ed esausto, tornai a casa verso le due del pomeriggio. Nell'atrio fui accolto da Box, che sorvegliava la nostra casa con molto più zelo di un ragazzo di diciotto anni che era il nostro cameriere. Sul tavolo dell'ingresso c'era un berretto di stoffa, completamente consumato; un tutore più sporco con una cinghia legata sopra, un fazzoletto nero salato attorcigliato con una corda e un sottile bastoncino di nocciola. Nella seconda stanza, stipata di librerie e mobili da ufficio piuttosto azzimati, un uomo estremamente impolverato era seduto su un divano. Indossava una maglietta rosa di chintz e mutande giallo chiaro con le ginocchia consumate. Gli stivali dello sconosciuto erano ricoperti da uno spesso strato di polvere bianca della strada, e in grembo aveva un grosso libro, che stava leggendo, non a testa nuda. Quando entrai nel mio studio, la figura polverosa mi lanciò una rapida occhiata e fissò di nuovo gli occhi sul libro. Tutto era in ordine in camera da letto. La camicetta di lino a righe di Chelnovsky, che indossò immediatamente al suo ritorno a casa, era appesa al suo posto e testimoniava che il proprietario non era in casa. Non potevo assolutamente indovinare chi fosse questo strano ospite, che si era sistemato così senza tante cerimonie. Fierce Box lo guardava come se fosse la propria persona e non lo accarezzava solo perché l'affetto insito nei cani di razza francese non era nella natura dei cani di razza canina anglosassone. Entrai di nuovo nell'ingresso, con due obiettivi: primo, chiedere al ragazzo dell'ospite, e secondo, dalla mia comparsa a qualche parola dell'ospite stesso. Non sono riuscito né nell'uno né nell'altro. L'ingresso era ancora vuoto e l'ospite non mi guardò nemmeno e si sedette tranquillamente nella stessa posizione in cui l'ho trovato cinque minuti prima. Non restava che un rimedio: rivolgersi direttamente all'ospite stesso.

"Stai aspettando Yakov Ivanic, vero?" chiesi, fermandomi davanti allo sconosciuto.

L'ospite mi lanciò un'occhiata pigra, poi si alzò dal divano, sputò tra i denti, come solo i grandi borghesi e seminaristi russi sanno sputare, e disse con un tono basso: «No».

- Chi vuoi vedere? chiesi, sorpreso dalla strana risposta.

- Sono appena entrato, - rispose l'ospite, girando per la stanza e attorcigliandosi le trecce.

- Fatemi sapere con chi ho l'onore di parlare?

Allo stesso tempo, ho dato il mio cognome e ho detto che ero un parente di Yakov Ivanovich.

- E io sono così semplice, - rispose l'ospite e riprese il suo libro.

Quella fu la fine della conversazione. Abbandonando ogni tentativo di permettere l'apparizione di questa personalità per me stesso, accesi una sigaretta e mi sdraiai sul letto con un libro in mano. Quando vieni da sotto il sole in una stanza pulita e fresca, dove non ci sono mosche fastidiose, ma c'è un letto pulito, è insolitamente facile addormentarsi. Questa volta l'ho scoperto per esperienza e non ho notato come il libro mi è sfuggito di mano. Attraverso il dolce sogno in cui dormono persone piene di speranze e speranze, ho sentito Chelnovsky insegnare al ragazzo un'annotazione a cui era abituato da tempo e non prestava loro attenzione. Il mio completo risveglio fu compiuto solo quando il mio parente entrò nell'ufficio e gridò:

- UN! Bue muschiato! Quali sono i destini?

"Sono venuto", ha risposto l'ospite al saluto originale.

- So che sono venuto, ma da dove è venuto? Dove sei stato?

- Non puoi vederlo da qui.

- Che scemo! Per quanto tempo ti sei degnato di venire? - chiese di nuovo Yakov Ivanovich al suo ospite, entrando nella camera da letto. - NS! sì stai dormendo, - disse, rivolgendosi a me. - Alzati, fratello, ti faccio vedere la bestia.

- Quale animale? chiesi, non tornando ancora del tutto a quella che si chiama vigilanza, a quella che si chiama sonno.

Chelnovsky non mi ha risposto, ma si è tolto il cappotto e si è infilato la camicetta, cosa che è stata questione di un minuto, è andato nello studio e, trascinando fuori il mio sconosciuto per mano, si è inchinato comicamente e, indicando con la mano l'ospite testardo, disse:

Mi alzai e tesi la mano a Musk Ox, il quale, per tutta la durata della raccomandazione, guardò con calma il fitto ramo di lillà che copriva la finestra aperta della nostra camera da letto.

- L'ho sentito dire, - rispose il bue muschiato, - e io sono il cocchiere Vasily Bogoslovsky.

- Sì, ho trovato Vasily qui... non ho l'onore di saperlo, e il prete?

- Petrov era, - rispose Bogoslovsky.

- Lo era, e ora lo chiamano semplicemente "Bue muschiato".

- Non mi interessa come chiami.

- Ehi, no, fratello! Sei un bue muschiato, quindi sarai un bue muschiato.

Ci siamo seduti a tavola. Vasilij Petrovich si versò un bicchiere di vodka, se lo versò in bocca, tenendosi per qualche secondo lo zigomo e, dopo averlo ingoiato, guardò in modo significativo il piatto di zuppa che aveva davanti.

- Non c'è uno studente? Ha chiesto al proprietario.

- No, fratello, no. Non ci aspettavamo un caro ospite oggi ", ha risposto Chelnovsky," e non l'hanno preparato.

- Avremmo potuto mangiarci da soli.

- Possiamo mangiare la zuppa.

- Salsiere! Aggiunto bue muschiato. - E l'oca non c'è? Chiese con ancora più sorpresa quando fu portato lo zrazy.

"E non c'è l'oca", gli rispose il proprietario, sorridendo con il suo sorriso affettuoso. - Domani avrai gelatina, e un'oca e porridge con strutto d'oca.

- Domani non è oggi.

- Bene, cosa possiamo fare? E non mangi un'oca da molto tempo?

Il bue muschiato lo guardò intensamente e, con un'espressione di una sorta di piacere, disse:

- Faresti meglio a chiedermi se ho mangiato qualcosa per molto tempo.

- Il quarto giorno di sera ho mangiato un kalach a Sevsk.

- A Sevsk?

Il bue muschiato fece un cenno affermativo con la mano.

- Perché eri a Sevsk?

- Ho attraversato il passaggio.

- Ma dove ti ha portato?

Il bue muschiato fermò subito la forchetta con cui si trascinava in bocca enormi pezzi, guardò di nuovo intento Chelnovsky e, senza rispondere alla sua domanda, disse:

- Hai annusato tabacco oggi?

- Come hai sentito l'odore del tabacco?

Chelnovsky e io scoppiammo a ridere alla strana domanda.

- Sì, parla, caro animale!

- Che ora ti prude la lingua.

- Come non chiedere? Dopotutto, è scomparso per un mese intero.

- Perduto? - ripeté il bue muschiato. - Io, fratello, non mi perderò, ma mi perderò, quindi non per niente.

“La predicazione ci ha bloccato! - Chelnovsky mi ha risposto. - "La caccia è mortale, ma il destino è amaro!" Non è permesso predicare nei mercati e nella nostra epoca illuminata; non possiamo andare dai sacerdoti, per non toccare la moglie, come un vaso di serpente, e andare anche dai monaci, qualcosa lo impedisce. Ma cosa sta interferendo esattamente qui - non lo so.

- Ed è un bene che tu non lo sappia.

- Perché va bene? Più sai, meglio è.

- Vai tu stesso monaco e lo scoprirai.

- Non vuoi servire l'umanità con la tua esperienza?

"L'esperienza di qualcun altro, fratello, è una questione vuota", disse l'originale, alzandosi dal tavolo e asciugandosi tutta la faccia con un tovagliolo, che era coperto di sudore dallo zelo a cena. Deposto il tovagliolo, andò nell'ingresso e tirò fuori dal soprabito un tubicino d'argilla con un chubuch nero rosicchiato e una sacca di cotonina; Ho riempito la mia pipa, ho messo la sacca nella tasca dei pantaloni e sono tornato nell'ingresso.

"Fuma qui", gli disse Chelnovsky.

- Starnutisci in modo irregolare. Le teste fanno male.

Il bue muschiato si alzò e sorrise. Non ho mai incontrato una persona che sorridesse tanto quanto Bogoslovsky. Il suo viso rimase completamente calmo; non una sola riga si mosse, e negli occhi rimase un'espressione profonda e triste, ma intanto vedevi che quegli occhi ridevano, e ridevano con la risata più gentile, che un russo a volte si prende gioco di se stesso e della sua mancanza di malattia.

- Nuovo Diogene! - Chelnovsky ha detto dopo Muskox, che è uscito, - sta cercando tutte le persone evangeliche.

Abbiamo acceso i sigari e, sdraiati sui nostri letti, abbiamo parlato di varie stranezze umane che ci sono venute in mente sulle stranezze di Vasily Petrovich. Un quarto d'ora dopo entrò anche Vasily Petrovich. Posò la pipa sul pavimento vicino alla stufa, si sedette ai piedi di Chelnovsky e grattandosi la spalla sinistra con la mano destra, disse sottovoce:

- Cercavo una condizione.

- Quando? gli chiese Chelnovsky.

- Si Adesso.

- Chi stavi cercando?

- Sulla strada per.

Chelnovsky rise di nuovo; ma Musk Ox non vi prestò attenzione.

- Ebbene, cosa ha dato Dio? gli chiese Chelnovsky.

- Niente narghilè.

- Sì, sei un tale burlone! Chi cerca le condizioni sulla strada?

- Sono andato nelle case dei proprietari terrieri, ho chiesto lì, - Il bue muschiato continuò serio.

- E allora?

- Non lo fanno.

- Sì, certo, non lo faranno.

Il bue muschiato guardò Chelnovsky con lo sguardo e con lo stesso tono uniforme chiese:

- Perché non lo prendono?

- Perché un nuovo arrivato dal vento, senza una raccomandazione, non viene portato in casa.

- Ho mostrato il certificato.

- E dice: "il comportamento è piuttosto pesante"?

- E allora? Io, fratello, ti dirò che questo non è tutto perché, ma perché...

"Sei un bue muschiato", suggerì Chelnovsky.

- Sì, bue muschiato, forse.

- Cosa pensi di fare adesso?

"Sto pensando a un'altra pipa da fumare", rispose Vasily Petrovich, alzandosi e riprendendo il suo chubuchuk.

- Sì, fuma qui.

- Non.

- Kuri: la finestra è aperta.

- Non.

- Cosa vuoi, forse, per fumare il mio dyubek per la prima volta?

"Sarà spiacevole per loro", disse Bue muschiato, indicandomi.

- Per favore, fuma, Vasily Petrovich; Sono una persona usata; per me non un solo dybeck significa niente.

- Perché, ho quella quercia da cui il diavolo è scappato, - rispose Muskox, appoggiandosi alla lettera y nella parola quercia k, e il suo sorriso comprensivo balenò di nuovo nei suoi occhi gentili.

- Beh, non scapperò.

- Quindi sei più forte del diavolo.

- In questo caso.

"Ha la più alta opinione sulla forza del diavolo", ha detto Chelnovsky.

- Una donna, fratello, solo un diavolo arrabbiato.

Vasily Petrovich riempì la sua pipa di makhorka e, rilasciando un sottile flusso di fumo pungente dalla bocca, sollevò il tabacco ardente con il dito e disse:

- Riscriverò i compiti.

- Quali sono i compiti? - chiese Chelnovsky, portando la mano all'orecchio.

- Problemi, problemi di seminario, dicono, durante la riscrittura. Beh, quaderni per studenti, non capisci? - Lui ha spiegato.

- Ora capisco. Cattivo, fratello, lavora.

- Non importa.

“Guadagni due rubli al mese.

- Trovami le condizioni.

- Torna al villaggio?

- È meglio andare al villaggio.

- E di nuovo partirai tra una settimana. Sai cosa ha fatto la scorsa primavera ", ha detto Chelnovsky, rivolgendosi a me. - L'ho messo al suo posto, centoventi rubli all'anno di pagamento, su tutto pronto, in modo che preparasse un ragazzo per la seconda elementare del ginnasio. Lo hanno onorato con tutto ciò di cui aveva bisogno, equipaggiato un bravo ragazzo. Bene, penso che il nostro bue muschiato sia a posto! E un mese dopo è cresciuto di nuovo davanti a noi. Ho anche lasciato lì la mia biancheria per la mia scienza.

"Beh, allora, se fosse impossibile altrimenti", disse Bue muschiato, accigliato, e si alzò dalla sedia.

- E chiedigli, perché è impossibile? - disse Chelnovsky, rivolgendosi di nuovo a me. - Perché non hanno permesso al ragazzo di pizzicare i capelli.

- Menti ancora! - mormorò il bue muschiato.

- Beh, com'era?

- Era così che non poteva essere altrimenti.

Il bue muschiato si fermò davanti a me e, dopo averci pensato un attimo, disse:

- Era tutta una questione speciale!

«Siediti, Vasily Petrovich», dissi, spostandomi sul letto.

- No, non farlo. È una questione molto speciale», ricominciò. - Il ragazzo ha quindici anni, eppure è piuttosto un nobile, cioè un furfante spudorato.

- Eccoci qui! - Ha scherzato Chelnovsky.

"Sì", continuò Bue muschiato. - Il loro cuoco era Yegor, un ragazzo giovane. Si è sposato, ha preso la figlia del diacono dalla nostra elemosina spirituale. Il piccolo barcheon era già allenato in tutto, e sbrighiamoci a lei. Una giovane donna, non una di quelle; si è lamentata con suo marito, e il marito si è lamentato con la signora. Ha detto qualcosa a suo figlio, e lui di nuovo per conto suo. Quindi la prossima volta, la terza - il cuoco di nuovo alla padrona, che sua moglie non ha fine al barchuk - di nuovo niente. Il fastidio mi ha preso. "Ascolta", gli dico, "se pizzichi di nuovo Alenka, ti spacco". Arrossato dal fastidio; sangue nobile è saltato, lo sai; volò da mia madre e io lo seguii. Ho guardato: era seduta su una poltrona, ed era anche tutta rossa; e mio figlio scrive la sua denuncia contro di me in francese. Quando mi ha visto, ora gli ha preso la mano e ha sorriso, Dio sa cosa. "Basta", dice il mio amico. Vasilij Petrovich deve aver immaginato qualcosa; sta scherzando e tu gli dimostrerai che si sbaglia". E lei, vedo, mi guarda di traverso. Il mio ragazzo è andato, e invece di parlarmi di suo figlio, ha detto: "Che cavaliere sei, Vasily Petrovich! La tua dolce metà non è cordiale?" Bene, odio queste cose ", ha detto Musk Ox, agitando energicamente la mano. "Non posso ascoltare questo", ha ripetuto ancora una volta, alzando la voce e camminando di nuovo.

- Beh, hai lasciato subito questa casa?

- No, tra un mese e mezzo.

- E viveva in armonia?

- Beh, non ho parlato con nessuno.

- E a tavola?

- Ho cenato con l'impiegato.

- E l'impiegato?

- Dillo solo a tavola. Sì, non è niente per me. Non puoi offendermi.

- Com'è impossibile?

- E, naturalmente, non puoi ... beh, perché parlarne ... Solo una volta nel pomeriggio ero seduto sotto la finestra, leggendo Tacito, e nella stanza ho sentito qualcuno gridare. Cosa urla - Non riesco a capire, ma la voce di Alenkin. Barchuk, penso, si sta davvero divertendo. Mi alzai e salii in camera. Sento Alyonka piangere e gridare tra le lacrime: "ti vergogni", "non hai paura di Dio" e così via. Ho guardato, Alyonka era in soffitta sopra la scala e mio figlio era sotto la scala, quindi la donna non poteva scendere. È un peccato... beh, sai come camminano... semplice. E lui la prende in giro: "sali, dice, altrimenti metto giù le scale". Il male mi ha preso così tanto che sono andato in corridoio e gli ho dato uno schiaffo.

"Un tale sangue gli sgorgava dall'orecchio e dal naso", ha suggerito Chelnovsky con una risata.

- Che cosa è cresciuto dalla sua parte.

- Qual è tua madre?

- Sì, non mi sono preso cura di lei. Sono andato direttamente dalla stanza umana a Kursk.

- Quante miglia sono?

- Centosettanta; sì anche millesettecento, quindi è lo stesso.

Se aveste visto Musk Ox in questo momento, non avreste dubitato che davvero non gli importa quanti chilometri percorrere e chi dovrebbe essere schiaffeggiato, se, secondo le sue considerazioni, questo dovrebbe essere schiaffeggiato.

Capitolo due

Inizia un giugno afoso. Vasily Petrovich veniva da noi ordinatamente ogni giorno verso le dodici, si toglieva la cravatta di cotonina, le bretelle e, salutandoci entrambi, si sedeva ai suoi classici. Così passò il tempo fino alla cena; dopo cena si accendeva una pipa e, in piedi vicino alla finestra, chiedeva di solito: "Beh, buone condizioni?" È passato un mese dal giorno in cui Musk Ox ha ripetuto questa domanda a Chelnovsky ogni giorno, e per un mese intero ogni volta che ha sentito la stessa risposta deludente. Non c'era posto nemmeno in vista. Vasily Petrovich, a quanto pare, questo, tuttavia, non lo ha affatto aggirato. Mangiava con ottimo appetito ed era costantemente nel suo immutabile stato d'animo. Solo una o due volte l'ho visto più irritato del solito; ma anche questa irritabilità non aveva nulla a che fare con lo stato di cose di Vasily Petrovich. Veniva da due circostanze completamente esterne. Una volta incontrò una donna che singhiozzava per niente e le chiese con il suo basso: "Perché, stupida, piangi?" Baba all'inizio si spaventò, poi disse che suo figlio era stato catturato e che l'indomani lo avrebbero portato a un ricevimento di reclutamento. Vasily Petrovich ha ricordato che l'impiegato alla presenza del reclutamento era un suo amico del seminario, è andato da lui la mattina presto ed è tornato insolitamente turbato. La sua richiesta si è rivelata insostenibile. In un'altra occasione, un gruppo di giovani reclute ebree fu condotto attraverso la città. A quel tempo, i set erano frequenti. Vasily Petrovich, mordendosi il labbro superiore e puntellandosi il furetto sulle mani, si fermò sotto la finestra e guardò attentamente la carovana delle reclute trasportate. I carri filistei si trascinavano lentamente; i carri, saltando da una parte all'altra sul marciapiede di provincia, scuotevano la testa dei bambini vestiti di soprabiti grigi di stoffa militare. Grandi cappelli grigi, muovendosi sugli occhi, davano un'aria tremendamente triste ai bei visi e agli occhietti intelligenti, guardando con desiderio e insieme con curiosità infantile la nuova città e le folle di ragazzi borghesi che saltavano dietro ai carri. Due cuochi camminavano dietro.

- Inoltre, tè, madri da qualche parte lì? - disse, all'altezza della nostra finestra, un cuoco alto e butterato.

- Guarda, forse c'è, - rispose l'altra, passandosi i gomiti sotto le maniche e grattandosi le mani con le unghie.

- E suppongo che loro, sebbene ebrei, si sentano dispiaciuti per loro?

- Perché, utero, da fare!

- Certo, ma solo per la maternità?

- Sì, per maternità, - certo... il suo stesso grembo... Ma tu non puoi...

- Certo.

- Sciocchi! - gridò loro Vasily Petrovich.

Le donne si fermarono, lo guardarono stupite, dissero tutte e due insieme: "Ehi, cane liscio, che abbai", e proseguirono.

Volevo andare a vedere come sarebbero stati imprigionati questi sfortunati bambini nella caserma della guarnigione.

"Andiamo, Vasily Petrovich, in caserma", ho chiamato Bogoslovsky.

- Vediamo cosa ne faranno.

Vasilij Petrovich non disse nulla; ma quando ho preso il cappello; anche lui si è alzato e ha camminato con me. La caserma della guarnigione, dove fu portato il trasferimento delle reclute ebree, era abbastanza lontana da noi. Quando ci siamo avvicinati, i carri erano già vuoti ei bambini erano in fila regolare su due file. Un ufficiale di partito con un sottufficiale li ha controllati. Gli spettatori si sono accalcati intorno alla linea. Anche diverse dame e un sacerdote con una croce di bronzo sul nastro di Vladimir erano in piedi vicino a un carro. Ci siamo avvicinati a questo carrello. Su di essa si sedette un bambino malato di circa nove anni e mangiò avidamente una torta con la ricotta; l'altro giaceva, coperto dal soprabito, e non badava a nulla; dal viso arrossato e dagli occhi, che ardevano di una luce dolorosa, si poteva supporre che avesse la febbre, o forse il tifo.

- Sei malato? - chiese una signora del ragazzo, che stava ingoiando pezzi di torta non masticata.

- Sei malato?

Il ragazzo scosse la testa.

- Non sei malato? La signora ha chiesto di nuovo.

Il ragazzo scosse di nuovo la testa.

"Non è konpran-pa - non capisce", ha osservato il sacerdote, e subito si è chiesto: "Sei già battezzato?

Il bambino rifletteva, come ricordando qualcosa di familiare nella domanda che gli era stata posta, e, scuotendo di nuovo la testa, disse: "No, no".

- Che bella! - disse la signora, prendendo il bambino per il mento e sollevando il suo bel viso dagli occhi neri.

- Dove è tua madre? - chiese inaspettatamente Muskox, tirando leggermente il soprabito del bambino.

Il bambino rabbrividì, guardò Vasily Petrovich, poi quelli intorno a lui, poi Under e di nuovo Vasily Petrovich.

- Madre, madre dove? - ripeté il bue muschiato.

- Sì, mamma, mamma?

- Mamma... - il bambino agitò la mano in lontananza.

La recluta ci pensò un attimo e annuì con la testa.

- Si ricorderà, - si mise il prete e chiese: - Hai delle nidiate?

Il bambino ha fatto un segno negativo appena percettibile.

“Stai mentendo, stai mentendo, non ne prendono uno come recluta. Mentire nikht gut, nein, - continuò il prete, pensando di usare i casi nominativi per rendere più comprensibile la sua conversazione.

"Sono un vagabondo", disse il ragazzo.

- Brodyages, - il bambino ha espresso più chiaramente.

- Ah, vagabondi! Questo in russo significa: è un vagabondo, dato per vagabondaggio! Ho letto questa legge su di loro, sui bambini ebrei, ho letto... Dovrebbe sradicare il vagabondaggio. Bene, è vero: un soggiorno sedentario a casa, ma un vagabondo vagherà comunque, e riceverà il santo battesimo, e sarà corretto, e diventerà una persona ", disse il prete; e intanto l'appello era terminato, e il sotto, preso il cavallo per le briglie, tirava il carro con gli ammalati fino al portico della caserma, lungo il quale le giovani reclute strisciavano in lunga fila, trascinando con sé le loro borse e goffi cappotti. Ho cominciato a cercare con gli occhi il mio bue muschiato; ma non lo era. Non c'era di notte, e il giorno dopo, e il terzo giorno a cena. Hanno mandato il ragazzo nell'appartamento di Vasily Petrovich, dove viveva con i seminaristi - e non è mai successo lì. I piccoli seminaristi con cui viveva il bue muschiato erano abituati da tempo a non vedere Vasily Petrovich per settimane alla volta e non prestavano alcuna attenzione alla sua scomparsa. Anche Chelnovsky non era affatto preoccupato.

- Verrà, - disse, - vaga da qualche parte o dorme nella segale, e nient'altro.

Devi sapere che Vasily Petrovich, nelle sue stesse parole, amava molto le "tane", e ne aveva molte di queste tane. Il letto con le assi nude, che si trovava nel suo appartamento, non ha mai riposato a lungo il suo corpo. Solo di tanto in tanto, tornando a casa, si accomodava su di lei, dava ai ragazzi un esame inaspettato con qualche domanda curiosa alla fine di ogni prova, e poi questo letto era di nuovo vuoto. Dormiva di rado con noi, e di solito, o sotto il portico, o se la sera c'era un'accesa conversazione che non finiva al calar della notte, Bue muschiato si stendeva sul pavimento tra i nostri letti, non concedendosi di stendere altro che un tappeto scarso. La mattina presto andava al campo o al cimitero. Ogni giorno visitava il cimitero. A volte veniva, si sistemava su una tomba verde, stendeva davanti a sé un libro di qualche scrittore latino e leggeva, altrimenti piegava il libro, se lo metteva sotto la testa e guardava il cielo.

- Sei un abitante della tomba, Vasily Petrovich! - gli dissero i conoscenti delle giovani donne di Chelnovsky.

"Dica sciocchezze", rispose Vasily Petrovich.

"Sei un ghoul", ha detto l'insegnante del distretto pallido, che era noto come scrittore da quando il suo articolo scientifico era stato pubblicato sulla Gazzetta provinciale.

- Stai componendo sciocchezze, - rispose Muskox e lui e di nuovo andò dai suoi morti.

Le eccentricità di Vasily Petrovich hanno insegnato a tutta la ristretta cerchia dei suoi conoscenti a non sorprendersi di nessuno dei suoi trucchi, e quindi nessuno si è sorpreso della sua rapida e inaspettata scomparsa. Ma doveva tornare. Nessuno dubitava che sarebbe tornato: l'unica domanda era: dove si nascondeva? dove vaga? Cosa lo ha infastidito così tanto e come si cura da queste irritazioni? - queste erano domande, la cui soluzione era di grande interesse per la mia noia.

Capitolo tre

Passarono altri tre giorni. Il tempo era bello. La nostra natura potente e generosa ha vissuto la sua vita piena. Era una luna nuova. Dopo una giornata calda, è arrivata una notte luminosa e lussuosa. In tali notti, i residenti di Kursk si godono i loro usignoli di Kursk: gli usignoli li fischiano tutta la notte e li ascoltano tutta la notte nel loro grande e denso giardino cittadino. Tutti erano soliti camminare in silenzio e in silenzio, e solo alcuni giovani insegnanti discutono animatamente "di sentimenti di nobile e bello" o di "amatorialità nella scienza". Frittura c'erano questi dibattiti rumorosi. Anche negli angoli più lontani del vecchio giardino si sentivano esclamazioni: "Questo è un dilemma!", "Scusa!" Ora tali controversie non vengono ascoltate. "Ogni volta, poi gli uccelli, ogni uccello, poi le canzoni." L'attuale media società russa non è affatto simile a quella con cui ho vissuto a Kursk durante l'era della mia storia. Le questioni che ora ci riguardano non si erano ancora sollevate, e il romanticismo regnava liberamente e imperiosamente in molte teste, dominava, senza anticipare l'approssimarsi di nuove direzioni che dichiarassero i propri diritti al popolo russo e che un uomo russo di un certo sviluppo accetterebbe poiché accetta tutto, cioè non del tutto sinceramente, ma caldamente, con affettazione e salato. Allora gli uomini non si vergognavano di parlare dei sentimenti delle persone alte e belle, e le donne amavano gli eroi ideali, ascoltavano gli usignoli che fischiavano tra i fitti cespugli di lillà in fiore e ascoltavano la contentezza del loro cuore con i turukhtan che li trascinavano a braccetto lungo i vicoli oscuri e risolveva con loro i saggi compiti del santo amore.

Siamo stati con Chelnovsky in giardino fino a mezzogiorno, abbiamo sentito molto bene sia sull'amore alto che santo, e con piacere ci siamo sdraiati nei nostri letti. Il nostro fuoco era già stato spento; ma eravamo ancora svegli e sdraiati ci comunicavamo le nostre impressioni serali. La notte era in tutta la sua grandezza, e l'usignolo sotto la finestra stessa scattò forte e scoppiò nel suo canto appassionato. Stavamo per augurarci la buona notte, quando all'improvviso, da dietro il recinto che separava il giardino dalla strada, su cui dava la finestra della nostra camera da letto, qualcuno gridò: "Ragazzi!"

"Questo è il bue muschiato", disse Chelnovsky, sollevando rapidamente la testa dal cuscino.

Mi sembrava che si sbagliasse.

- No, è il bue muschiato, - insistette Chelnovsky e, alzandosi dal letto, si sporse dalla finestra. Tutto era tranquillo.

- Ragazzi! La stessa voce gridò di nuovo sotto il recinto.

- Bue muschiato! Chiamò Chelnovsky.

- Continua.

- Il cancello è bloccato.

- Bussare.

- Perché svegliarsi. Volevo solo sapere se stavi dormendo?

Dietro il recinto, si udirono diversi movimenti pesanti, e poi Vasily Petrovich, come un sacco di terra, cadde in giardino.

- Che diavolo! - disse Chelnovsky, ridendo e guardando mentre Vasily Petrovich si alzava da terra e si dirigeva verso la finestra attraverso i fitti cespugli di acacia e lillà.

- Ciao! - disse allegramente il bue muschiato, affacciandosi alla finestra.

Chelnovsky mise il tavolo con gli articoli da toeletta da parte dalla finestra, e Vasily Petrovich prima mosse una delle sue gambe, poi si sedette a cavalcioni del davanzale, poi spostò l'altra gamba e alla fine apparve completamente nella stanza.

- Oh! si è stancato, - ha detto, si è tolto il cappotto e ci ha dato le mani.

- Quante verste hai agitato? gli chiese Chelnovsky, tornando a letto.

- Ero a Pogodov.

- Dal custode?

- Dal custode.

- Mangerai?

- Se c'è qualcosa, lo farò.

- Sveglia il ragazzo!

- Ebbene, lui, sapone!

- Da cosa?

- Lascialo dormire.

- Perché stai scherzando? - Chelnovsky urlò ad alta voce: - Mosè!

- Non svegliarti, te lo dico io: lascialo dormire.

- Beh, non troverò con cosa darti da mangiare.

- E non è necessario.

- Perché, vuoi mangiare?

- No, dico; io sono cosa, fratelli...

- Cosa, fratello?

- Sono venuto da te per salutarti.

Vasily Petrovich si sedette sul letto di Chelnovsky e lo prese per il ginocchio in modo amichevole.

- Come dire addio?

- Sai come dire addio?

- Dove stai andando?

- Andrò, fratelli, lontano.

Chelnovsky si alzò e accese una candela. Vasily Petrovich era seduto, la calma e persino la felicità erano espresse sul suo viso.

"Lascia che ti guardi", disse Chelnovsky.

- Guarda, guarda, - rispose Musk Ox, sorridendo con il suo sorriso goffo.

- Cosa sta facendo il tuo bidello?

- Vende fieno e avena.

- Gli hai parlato di bugie extragiudiziali, reati incommensurabili?

- Hanno parlato.

- Bene, è lui, o cosa, ti ha consigliato un viaggio del genere?

- No, l'ho inventato io.

- In quale Palestina stai andando?

- A Perm.

- A Perm?

- Sì, cosa è stato sorpreso?

- Cosa hai dimenticato lì?

Vasily Petrovich si alzò, fece il giro della stanza, fece girare il whisky e disse a se stesso: "Sono affari miei".

- Ehi, Vasya, stai scherzando, - disse Chelnovsky.

Il bue muschiato taceva, e noi tacevamo.

Era un silenzio pesante. Sia Chelnovsky che io ci rendevamo conto che stavamo affrontando un agitatore, un agitatore sincero e senza paura. E si accorse che lo capivano, e all'improvviso gridò:

- Cosa posso fare! Il mio cuore non tollera questa civiltà, questa nobilitazione, questa lagnanza!..- E si colpì forte al petto con un pugno e affondò pesantemente sulla sedia.

- Ma cosa puoi fare?

- Oh, se solo sapessi cosa si può fare al riguardo! Oh, quando lo saprei! .. Sto camminando al tatto.

Tutti tacquero.

- Posso fumare? - chiese Bogoslovsky dopo una lunga pausa.

- Fuma, per favore.

- Mi sdraierò qui con te sul pavimento - questa sarà la mia cena.

- E fantastico.

- Parliamo, - immagina ... Sono silenzioso, silenzioso, e all'improvviso ho voglia di parlare.

- Sei arrabbiato per qualcosa.

«Mi dispiace per il bambino», disse, e si sputò sul labbro.

- Bene, mio, kuteinikov.

- Perché ti dispiace per loro?

- Andranno sprecati senza di me.

“Li caghi tu stesso.

- Certo: gli si insegna per una cosa, e tu li riqualifica per un'altra.

- E allora?

- Non succederà nulla.

C'è stata una pausa.

"E ti dirò una cosa", disse Chelnovsky, "ti sposeresti, porteresti una vecchia da tua madre e saresti un buon prete - faresti un ottimo lavoro.

"Non dirmelo!" Non dirmelo!

"Dio sia con te", rispose Chelnovsky, agitando la mano.

Vasily Petrovich fece di nuovo il giro della stanza e, fermandosi davanti alla finestra, recitò:

Resta da solo prima della tempesta Non chiamare tua moglie con te.

"E ho imparato la poesia", ha detto Chelnovsky, sorridendo e indicando Vasily Petrovich.

- Solo furbo, - rispose, non uscendo dalla finestra.

"Ci sono molte poesie così intelligenti, Vasily Petrovich", dissi.

- Tutto è spazzatura.

"Le donne sono tutte spazzatura?"

- E Lidočka?

- E Lidočka? - chiese Vasily Petrovich, quando gli venne in mente il nome di una ragazza molto dolce e insolitamente infelice - l'unica creatura femminile della città che mostrava a Vasily Petrovich ogni attenzione.

- Non ti annoierai di lei?

- Di cosa stai parlando? - chiese Musk Ox, spalancando gli occhi e fissandoli su di me.

- Così dico. È una brava ragazza.

- Bene, cosa c'è di buono?

Vasily Petrovich tacque, picchiò la pipa sul davanzale e meditò.

- Schifoso! - disse accendendo la seconda pipa.

Chelnovsky e io abbiamo riso.

- Cosa ti fa capire? chiese Vasilij Petrovic.

- Queste signore, o cosa, hai schifo?

- Le signore! Non signore, ma ebrei.

- Perché ti sei ricordato degli ebrei qui?

"Il diavolo sa per cosa sono ricordati: io ho una madre, e ognuno di loro ha una madre, e tutti lo sanno", ha risposto Vasily Petrovich e, spegnendo una candela, è caduto con una pipa tra i denti sul tappetino.

- Non l'hai ancora dimenticato?

- Io, fratello, ricordando.

Vasilij Petrovich sospirò pesantemente.

«L'altro morirà, tira su col naso», disse dopo una pausa.

- Forse.

- E meglio.

"Ha una sorta di sottile compassione", ha detto Chelnovsky.

- No, è tutto complicato. Con me, fratello, tutto è semplice, contadino. Non capisco il tuo choh-moss. Hai tutto questo nella tua testa, in modo che le pecore siano al sicuro e i lupi siano nutriti, ma questo è impossibile. Questo non accade.

- Come pensi che andrà bene?

- E andrà bene, a Dio piacendo.

- Dio stesso non fa nulla nelle cose umane.

- È chiaro che tutte le persone lo faranno.

"Quando diventano umani", ha detto Chelnovsky.

- Oh, ragazzi intelligenti! Guardati, come se sapessi davvero cosa, ma non sai nulla ", esclamò energicamente Vasily Petrovich. - Non vedrai nulla oltre il tuo nobile naso, e non vedrai nulla. Vivresti nei miei panni con le persone e cammineresti con i miei, e sapresti che non c'è niente da annusare. Guarda tu, diavolo! e ha anche abitudini nobili ", il bue muschiato improvvisamente si ruppe e si alzò.

- Chi ha queste nobili abitudini?

- Al cane, a Boxa. Chi altro?

- Che tipo di nobili abitudini ha? - chiese Chelnovsky.

- Non chiude le porte.

Abbiamo appena notato che soffiava un vento attraverso la stanza.

Vasily Petrovich si alzò, chiuse la porta dall'ingresso e la chiuse a chiave con un gancio.

"Grazie", gli disse Chelnovsky quando tornò e si distese di nuovo sul tappeto.

Vasily Petrovich non disse nulla, riempì un'altra pipa e, accendendola, chiese improvvisamente:

- Di cosa parlano nei libri?

- In quale?

- Beh, nelle tue riviste?

- Scrivono di cose diverse, non puoi dire tutto.

- Suppongo che sia tutta una questione di progresso?

- E sui progressi.

- E delle persone?

- E sulle persone.

- Oh, guai a questi pubblicani e farisei! - disse il bue muschiato con un sospiro. - I bulloni parlano, ma loro stessi non sanno nulla.

- Perché tu, Vasily Petrovich, pensi che nessuno tranne te sappia qualcosa della gente? Dopotutto, questo, fratello, è l'autostima in te che parla.

- No, non l'orgoglio. E vedo che tutti sono vili in questo business. Tutti escono di paganesimo, ma nessuno va a lavorare. No, tu fai l'atto, non le lacune. E poi l'amore divampa a cena. Scrivono storie! storie! - aggiunse, dopo una pausa, - oh, pagani! maledetti farisei! E suppongo che loro stessi non si muoveranno. Hanno paura di soffocare in caso di sovraccarico. Ed è un bene che non si mettano in moto", ha aggiunto, dopo una pausa.

- Perché va bene?

- Sì, ecco perché, dico che soffocheranno con la farina d'avena, dovranno essere battuti nella spina dorsale in modo che possano tossire e grideranno: "Ci stanno picchiando!" Loro ci credono davvero! E tu, "continuò, sedendosi sul suo letto," metti la stessa camicia da uomo, in modo che non ti dia fastidio ai fianchi; mangia la prigione, ma non accigliarti, ma non essere pigro per guidare il maiale nel cortile: allora ti crederanno. Metti la tua anima, tanto che possono vedere che tipo di anima hai, e non ti divertire con un cazzo. La mia gente, la mia gente! cosa non avrei fatto per te?.. Popolo mio, popolo mio! cosa non ti darei? - Meditò Vasily Petrovich, poi si alzò in tutta la sua altezza e, tendendo le mani a me e al Chelnovoky, disse: - Ragazzi! Arrivano giorni difficili, travagliati. Non dobbiamo esitare un'ora, altrimenti verranno falsi profeti, e sento la loro voce, dannati e odiati. In nome del popolo ti prenderanno e ti distruggeranno. Non ti vergognare di chi ti chiama, e se non senti la forza dei buoi alle tue spalle, non metterti il ​​giogo. Non si tratta del numero di persone. Non puoi catturare una pulce con cinque dita, ma puoi farlo con una. Non mi aspetto molto beneficio da te, così come dagli altri. Non è colpa tua, sei liquido per un caso spesso. Ma io ti chiedo, osserva il mio comandamento fraterno: non mentire al vento! Ehi, davvero, c'è un grande danno in questo! Ehi male! Non sostituire le tue gambe, e sarà con te, ma per noi, tali buoi muschiati, - disse, colpendosi al petto, - questo non ci basta. La punizione celeste cadrà su di noi, se ci accontentiamo di questo. "Noi siamo nostri, e i nostri ci conosceranno."

Vasily Petrovich ha parlato a lungo. Non ha mai parlato così tanto o ha parlato così chiaramente. L'alba stava già sorgendo nel cielo e la stanza era notevolmente grigia, ma Vasily Petrovich non era ancora silenzioso. La sua figura tozza faceva movimenti energici, e attraverso gli strappi della sua vecchia camicia di chintz, era evidente quanto si alzasse in alto il suo petto peloso.

Ci siamo addormentati alle quattro e ci siamo svegliati alle nove. Il bue muschiato era sparito, e da allora non lo vedo da tre anni esatti. L'eccentrico quella stessa mattina si recò nei paesi consigliatigli dal suo amico, il proprietario della locanda di Pogodov.

Capitolo quattro

Nella nostra provincia ci sono parecchi monasteri che sono insediati nelle foreste e sono chiamati "deserti". Mia nonna era una donna anziana molto religiosa. Una donna di vecchiaia, aveva una passione irresistibile per i viaggi attraverso questi deserti. Conosceva non solo la storia di ciascuno di questi monasteri isolati, ma conosceva tutte le leggende monastiche, la storia delle icone, i miracoli che vi si compivano, conosceva i mezzi monastici, la sagrestia e tutto il resto. Era un cartello fatiscente ma vivente per i santuari della nostra regione. Anche nei monasteri tutti conoscevano la vecchia e la ricevevano in modo insolitamente cordiale, nonostante non facesse mai offerte di grande valore, tranne l'aria, che ricamava per tutto l'autunno e l'inverno, quando il tempo non lo permetteva lei a viaggiare. Negli hotel dei deserti P-skaya e L-skaya, le venivano sempre lasciate due stanze per il giorno e la dormizione di Peter. Sono stati scossi, puliti e non dati a nessuno nemmeno il giorno stesso della vacanza.

"Alexandra Vasilyevna verrà", disse a tutti il ​​padre del tesoriere, "non posso darle stanze.

Infatti è venuta mia nonna.

Una volta, in qualche modo, era completamente in ritardo e molte persone sono venute alle vacanze nei deserti. Di notte, prima di mattutino, un generale venne nel deserto della L-skaya e chiese una stanza migliore nell'albergo. Il padre del tesoriere era in imbarazzo. La prima volta che mia nonna ha mancato la festa del tempio del deserto. "La vecchia, a quanto pare, è morta", pensò, ma guardando il suo orologio a bulbo e vedendo che mancavano ancora due ore al mattutino, non diede ancora le sue stanze al generale e andò con calma nella sua cella a leggere il suo "ufficio di mezzanotte". La grande campana del monastero suonò tre volte; una candela accesa balenò nella chiesa, con la quale il servo si agitò davanti all'iconostasi, accendendo le persiane. La gente, sbadigliando e incrociando la bocca, a frotte si riversò nella chiesa, e la mia cara vecchia, con un vestito pulito e selvaggio e un berretto alla moscovita bianco come la neve, di 12 anni, entrò dalle porte settentrionali, attraversandosi devotamente e sussurrando: "Durante la mattina, ascolta la mia voce, mio ​​re e mio dio!" Quando il gerodiacono gridò il suo solenne "Alzati!" Il padre economo, ammettendo i pellegrini alla croce dopo la messa mattutina, non fu affatto sorpreso di vedere la vecchia e, porgendole una prosfora da sotto la veste, disse con molta calma: "Salve, mamma di Alessandra!" Solo i giovani novizi chiamavano la loro nonna nei deserti Alexandra Vasilievna, e gli anziani non le dicevano diversamente che "la madre di Alexander". La nostra vecchia orante, tuttavia, non è mai stata un'ipocrita e non si è atteggiata a suora. Nonostante i suoi cinquant'anni, era sempre vestita in modo pulito, come un berretto. Un vestito fresco di chintz selvatico o verde, un alto berretto di tulle con nastri selvaggi e un radicolare con un cane ricamato: tutto era fresco e ingenuamente civettuolo dalla buona vecchia. Ha guidato nel deserto in un carro non sospeso del villaggio su una coppia di vecchie puledre rosse di razza molto buona. Uno di loro (madre) si chiamava Dandy e l'altro (figlia) si chiamava Nezhdanka. Quest'ultimo ha preso il nome dal fatto che è nato in modo del tutto inaspettato. Entrambi questi cavalli da mia nonna erano insolitamente mansueti, giocherelloni e di buon carattere, e viaggiare su di loro, con la vecchia untuosa e il suo bonario vecchio cocchiere Ilya Vasilyevich, è stato per me il più grande piacere in tutti gli anni della mia infanzia .

Ero l'aiutante della vecchia signora fin dalla tenera età. Per altri sei anni sono andato con lei per la prima volta nel deserto L-skaya sulla sua puledra rossa, e da allora l'ho accompagnata ogni volta, fino a quando sono stato portato al ginnasio provinciale per dieci anni. Il viaggio ai monasteri ha avuto molte attrazioni per me. La vecchia sapeva come insolitamente poeticizzare i suoi viaggi. Andavamo al trotto; tutto è così buono: l'aria è profumata; le taccole si nascondono nel verde; le persone si incontrano, si inchinano a noi e noi ci inchiniamo a loro. Abbiamo usato per camminare attraverso la foresta; mia nonna mi racconta del dodicesimo anno, dei nobili di Mozhaisk, della sua fuga da Mosca, di quanto orgogliosamente i francesi si siano avvicinati e di come i francesi siano stati poi congelati e picchiati senza pietà. E qui la locanda, i domestici custodi, le donne con la pancia spessa e i grembiuli legati sopra i seni, ampi pascoli su cui puoi correre: tutto questo mi ha affascinato e ha avuto un fascino affascinante per me. La nonna inizierà a lavorare al suo bagno nella casetta, e io vado sotto il fresco baldacchino ombroso da Ilya Vasilyevich, mi sdraio accanto a lui su un mucchio di fieno e ascolto la storia di come Ilya ha portato l'imperatore Alexander Pavlovich a Oryol; Apprendo che cosa era un affare pericoloso, quante carrozze c'erano e quali pericoli era esposta la carrozza dell'imperatore quando le redini del cocchiere di Khlokov scoppiarono all'uscita dalla montagna a Orlik, e come lui solo, Ilya Vasilich, con la sua intraprendenza salvò la vita all'imperatore, che stava per saltare giù dal passeggino. I Feakiani non ascoltarono Ulisse come io ascoltai il cocchiere Ilya Vasilyevich. Negli stessi deserti avevo degli amici. Due vecchi mi amavano molto: l'abate del deserto di P-skiy e il padre del tesoriere del deserto di L-skiy. Il primo, un vecchio alto e pallido dal viso gentile ma severo, non si servì però del mio affetto; ma d'altra parte amavo con tutto il mio cuoricino il padre del tesoriere. Questa era una creatura bonaria nel mondo sublunare, della quale, di sfuggita, non sapeva nulla, e in questo la sua ignoranza, come mi sembra ora, pone le basi dell'amore sconfinato di questo vecchio per l'umanità.

Ma oltre a queste conoscenze, per così dire, aristocratiche con i capi del deserto, avevo legami democratici con i plebei del deserto: mi piacevano molto i novizi - questa strana classe, in cui di solito predominano due passioni: la pigrizia e l'orgoglio, ma a volte c'è una riserva di allegra spensieratezza e un'indifferenza verso se stessi puramente russa.

- Come hai sentito la chiamata ad entrare in un monastero? - chiedi, è successo, uno dei novizi.

“No”, risponde, “non c'era nessuna chiamata, ma l'ho fatto.

- Accetterai il monachesimo?

- Con ogni mezzo.

Sembra assolutamente impossibile per un novizio lasciare il monastero, sebbene sappia che nessuno interferirà con questo. Da bambino amavo molto questo popolo, allegro, giocherellone, coraggioso e bonariamente ipocrita. Finché il novizio è un novizio o "slimak", nessuno gli presta attenzione, e quindi nessuno conosce la sua natura; e con il modo in cui il novizio indossa una veste e un cappuccio, cambia drasticamente sia il suo carattere che il suo rapporto con i suoi vicini. Finché è un novizio, è una creatura insolitamente socievole. Ricordo le scazzottate omeriche nelle panetterie del monastero. Quali canzoni audaci venivano cantate sottovoce sui muri, quando cinque o sei belle novizie alte e belle camminavano lentamente su di loro e guardavano vigili oltre il fiume, dietro il quale un'altra canzone veniva cantata con voci femminili squillanti e seducenti - una canzone in cui i richiami alati suonava: "sbrigati, corri, nella polizia stradale verde di fretta". E ricordo come gli Slimak esitassero, ascoltando queste canzoni e, incapaci di sopportarlo, si precipitassero nella polizia stradale verde. Oh! Ricordo molto bene tutto questo. Non ho dimenticato una sola lezione, né nel cantare cantate composte sui temi più originali, né nella ginnastica, per esercizi in cui però le alte mura del monastero non erano del tutto convenienti, né nella capacità di tacere e ridere, mentre mantenendo un'espressione seria sul mio viso. Soprattutto, amavo pescare nel lago del monastero. Anche i miei compagni novizi consideravano un viaggio in questo lago una vacanza. La pesca nella loro vita monotona era l'unica occupazione in cui potevano camminare un po' e provare la forza dei loro giovani muscoli. In effetti, c'era molta poesia in questa pesca. Erano otto o dieci verste dal monastero al lago, che bisognava percorrere a piedi lungo una foresta nera molto fitta. Di solito andavano a pescare prima di sera. Su un carro, trainato da un grasso e vecchissimo cavallo del monastero, giacevano una sciabica, parecchi secchi, una botte per un pesce e un amo; ma nessuno era seduto sul carro. Le redini erano legate al letto del carro, e se il cavallo si perdeva per strada, il novizio, correggendo la posizione del cocchiere, si avvicinava solo e la tirava per le redini. Ma, per inciso, il cavallo non si allontanava quasi mai, e non poteva allontanarsi, perché c'era solo un sentiero attraverso la foresta dal monastero al lago, e quello era così accidentato che il cavallo non voleva mai tirare le ruote fuori dai solchi profondi. L'anziano Ignatius è stato sempre inviato con noi per la supervisione, un vecchio sordo e mezzo cieco che una volta ha ricevuto l'imperatore Alessandro I nella sua cella e ha sempre dimenticato che Alessandro I non regna più. Padre Ignatius cavalcava un carretto e guidava lui stesso un altro grasso cavallo. Infatti ho sempre avuto il diritto di cavalcare con P. Ignatius, affidatomi da mia nonna, e P. Ignatius mi permise perfino di guidare un grasso cavallo bardato alle corte stanghe del suo carro; ma in genere preferivo andare con i novizi. E non hanno mai camminato lungo la strada. A poco a poco, a poco a poco, saliremo nella foresta, all'inizio abbiamo bevuto: "Come un giovane monaco camminava lungo il sentiero e Gesù Cristo stesso lo incontrò", e poi qualcuno iniziava una nuova canzone, e noi cantavamo loro uno dopo l'altro. Spensieratezza, dolce momento! Benedizioni a te, benedizioni e a te che mi dai questi ricordi. Al calar della notte, è successo solo che saremmo arrivati ​​al lago in quel modo. Qui sulla riva c'era una capanna, nella quale abitavano due vecchi, novizi tonai: padre Sergio e padre Vavila. Entrambi erano "non-libro", cioè non sapevano leggere e scrivere, ed eseguivano "guardare l'obbedienza" sul lago del monastero. Padre Sergio era un uomo di straordinaria abilità nell'artigianato. Ho ancora un bel cucchiaio e una croce modellata del suo lavoro. Intesseva anche reti, kubari, cesti, cestini e varie cose del genere. Aveva una figurina di un santo, intagliata molto abilmente nel legno; ma me l'ha mostrato solo una volta, e poi perché non lo dicessi a nessuno. Il padre di Vavil, invece, non lavorava. Era un poeta. "Amavo la libertà, la pigrizia, la pace." Era pronto per ore intere a rimanere sopra il lago in posizione contemplativa e guardare come volano le anatre selvatiche, come cammina un airone dignitoso, a volte trascinando rane fuori dall'acqua, implorandola di essere il loro re da Zeus. Immediatamente davanti alla capanna dei due monaci "non-libro" iniziava un'ampia striscia di sabbia, e al di là di essa un lago. La capanna era molto pulita: c'erano due icone su uno scaffale e due pesanti letti di legno, dipinti con pittura ad olio verde, un tavolo coperto da una severa mosca e due sedie, e ai lati c'erano negozi normali, come in un contadino capanna. Nell'angolo c'era un piccolo armadio con un servizio da tè, e sotto l'armadio, su una panca speciale, c'era un samovar, pulito come un motore a vapore su uno yacht reale. Tutto era molto pulito e confortevole. Nella cella dei padri "non-libro", oltre a loro stessi, non viveva nessuno tranne un gatto giallo-marrone, soprannominato "Capitano" e notevole solo per quello, che portava un nome di uomo ed era venerato come un vero uomo per un molto tempo, improvvisamente, con grande scandalo, partorisce e da allora non ha smesso di allevare la sua prole come un gatto.

Di tutto il nostro convoglio in una capanna con padri "non-libro", accadde, solo un padre Ignazio andò a letto. Di solito mi prendevo una pausa da questo onore e dormivo con i novizi all'aria aperta vicino alla capanna. Sì, tuttavia, abbiamo dormito poco. Mentre, una volta, accendiamo un fuoco, facciamo bollire una pentola d'acqua, versiamo una pappa liquida, gettandoci dentro alcuni crucian secchi, mentre mangiamo tutto questo da una grande tazza di legno - è già mezzanotte. Ed ecco che, appena andiamo a letto, comincia subito una favola, e sicuramente la più terribile o la più peccaminosa. Dalle fiabe si passava ai bylys, ai quali ogni narratore, come al solito, "raccontava bugie senza contare". Così la notte passava spesso prima che qualcuno stesse per addormentarsi. Le storie erano di solito oggetto di vagabondi e ladri. Timofey Nevstruev, un anziano novizio, che era conosciuto tra noi come un uomo forte invincibile e che si preparava sempre ad andare in guerra per la liberazione dei cristiani, per "buttarli giù", conosceva molte storie del genere. È andato, a quanto pare, tutta la Russia, è stato anche in Palestina, in Grecia e ha visto che tutti potevano essere "messi al tappeto". Ci sistemavamo sui fusi, la luce fumava ancora, i cavalli grassi, legati al khreptug, sbuffavano sull'avena e qualcuno già “comincia una storia”. Molte di queste storie le ho ormai ri-dimenticate e ne ricordo solo una, l'ultima notte, che, grazie all'indulgenza di mia nonna, dormì con i novizi sulla riva del lago P-skoye. Timofey Nevstruev non era del tutto nello spirito - quel giorno si stava inchinando nel mezzo della chiesa per scavalcare la recinzione nel giardino dell'abate di notte - e Emelyan Vysotsky, un giovane di circa diciotto anni, iniziò a raccontare la storia. Era originario di Curlandia, abbandonato da bambino nella nostra provincia e divenne novizio. Sua madre era una comica e lui non sapeva più niente di lei; e crebbe con la moglie di un mercante di buon cuore che, da bambino di nove anni, lo collocò in un monastero per obbedienza. La conversazione è iniziata con il fatto che uno dei novizi, dopo aver raccontato una storia, ha sospirato profondamente e ha chiesto:

- Perché, fratelli miei, non ci sono buoni ladri adesso?

Nessuno ha risposto a niente, e questa domanda ha cominciato a tormentarmi, che non riuscivo a risolvere da molto tempo. A quel tempo ero molto affezionato ai ladri e li disegnavo sui miei quaderni con gli impermeabili e con le piume rosse nei cappelli.

«Ora ci sono i briganti», rispose con voce sottile il novizio di Curlandia.

- Bene, dimmi, che tipo di rapinatori ci sono adesso? - chiese Nevstruev e si chiuse sotto la gola con la sua veste di calicò.

- E qui, poiché vivevo ancora con Puzanikha, - iniziò il Kurlander, - così siamo andati una volta con mia madre Natalya, quella di Borovsk, e con Alena, anche lei vagabonda vicino a Chernigov, in pellegrinaggio a Nicholas il santo di Amchensky .

- Che razza di Natalia è questa? Bianco, alto? Lei, o cosa? Nevstruev interrotto.

- Lei, - rispose frettolosamente il narratore e proseguì oltre: - E qui sulla strada c'è il villaggio di Otrada. A venticinque miglia da Orel. Siamo venuti in questo villaggio la sera. Hanno chiesto ai contadini di passare la notte - non gli è stato permesso; beh, siamo andati alla locanda. Alla locanda prendono tutto per un centesimo, ma la tensione era terribile! Tutti sono chiacchieroni. Un uomo, forse sulla quarantina. Qui è venuto Pitra, il turpiloquio è tale che se ne va e basta. Al mattino, mentre mia madre Natalya mi eccitava, non c'erano più chiacchiere. Rimasero solo in tre, e poi legarono le loro borsette a yap. Legammo anche le nostre borse, pagammo tre centesimi per la notte e andammo anche noi. Abbiamo lasciato il villaggio, guardiamo - e quelle tre chiacchiere sono dietro di noi. Ebbene, dietro di noi e dietro di noi. Non ne siamo consapevoli. Solo la madre Natalya ha detto in quel modo: "Cosa, parla, per un miracolo! Ieri, dice, questi stessi oratori hanno detto, dopo aver cenato, che sarebbero andati a Orël, e ora, guarda, ci stanno seguendo ad Amchensk. Andiamo oltre: le chiacchiere sono tutte dietro di noi da lontano. E poi c'era una specie di foresta sulla strada. Quando abbiamo iniziato ad avvicinarci a questa foresta, gli oratori hanno iniziato a raggiungerci. Lo faremo presto, e loro lo faranno presto. “Cosa, dicono, corri! non scappare ", ma noi due prendiamo per mano la madre Natalya. Non grida con la sua stessa voce, ma mia madre Alena e io abbiamo iniziato a correre. Corriamo, e loro rimbombano dietro di noi: "tienili, tienili!" E urlano, e madre Natalya urla. “Sicuramente l'hanno pugnalata”, pensiamo, e ancor di più noi stessi. Zia Alena ha appena lasciato i suoi occhi e le mie gambe hanno ceduto. Vedo che il mio pezzettino è andato, l'ha preso ed è caduto sotto il cespuglio. Ciò che, penso, è già determinato da Dio, allora lo sarà. Mi stendo e riprendo un po' fiato. Sto aspettando, ora verranno di corsa! ma non c'è nessuno. Solo con la madre Natalya, si dice, stanno ancora lottando. La donna è sana, non possono finirla. C'è silenzio nella foresta, posso sentire tutto all'alba. No, no, e madre Natalya urlerà di nuovo. Beh, penso, che Dio la riposi tesoro. E non mi conosco, dovrei alzarmi e correre, o qui e aspettare una persona gentile? Sento già qualcuno che si avvicina. Non sono vivo o morto, ma guardo fuori dalla boscaglia. Ebbene, fratelli miei, pensate che io veda? Madre Natalya sta arrivando! Il fazzoletto nero le cadde dalla testa; La treccia è bionda, così grossa, tutta arruffata, e porta la borsa tra le mani, e lei inciampa. Lo cliccherò, penso tra me e me; e non gridò in quel modo a squarciagola. Si è fermata e ha guardato i cespugli, e l'ho chiamata di nuovo. "Chi è questo?" - sta parlando. Sono saltato fuori da lei, e lei ha sussultato. Mi guardo intorno: nessuno è dietro o davanti. “Stanno inseguendo? - le chiedo, - corriamo in fretta!" E rimane sbalordita, solo le sue labbra tremano. Il vestito su di lei, vedo, è tutto strappato, le sue mani sono graffiate, fino ai gomiti, e anche la sua fronte è graffiata come chiodi. “Andiamo,” le dico di nuovo. "Ti ha strangolato?" - Chiedo. "Hanno strangolato, dice, andiamo presto", e andiamo. "Come hai fatto a scappare da loro?" E non disse altro fino al villaggio, dove si era incontrata madre Alena.

- Bene, e poi cosa hai detto? - ha chiesto Nevstruev, che, come gli altri, ha mantenuto un silenzio di tomba per tutta la storia.

- Sì, e poi ha solo detto che tutti la stavano inseguendo, ma ha fatto tutta la preghiera e ha gettato loro la sabbia negli occhi.

- E non le hanno preso niente? Qualcuno ha chiesto.

- Niente. Ho perso la mia scarpa solo dalla gamba e l'amuleto dal collo. Avevano tutti dei soldi in seno, disse, che stavano cercando.

- Beh si! Che rapinatori sono! si preoccupano solo dei loro seni, - ha spiegato Nevstruev e dopo ha iniziato a parlare dei migliori ladri che lo hanno spaventato nel distretto dell'Obelisco. - Questi, - dice, - erano veri ladri.

È diventato insopportabilmente interessante e tutti si sono rivolti alle voci sui veri ladri bravi.

Nevstruev iniziò:

- Ho camminato, - dice, - Sono venuto da Korennaya una volta. Sulla promessa di rancore. Avevo con me circa due rubli e una borsa piena di camicie. Andavo d'accordo con due tipo... borghesi per strada. "Dove, chiedono, stai andando?" - "Ecco", dico. "E noi, dicono, andiamo lì." - "Andiamo insieme". - "Bene, andiamo." Andato. Siamo arrivati ​​in un villaggio; si stava facendo buio. “Trascorriamo qui”, dico loro, “la notte”; e dicono: “Qui è brutto; andiamo un miglio di distanza: ci sarà un cortile importante; lì, dicono, ci daranno ogni piacere". - "Io, dico, non ho bisogno di nessuno dei tuoi piaceri." - "Andiamo, dicono, non lontano!" Bene, andiamo. Proprio così, a pochi chilometri di distanza, c'è un cortile nel bosco che non è piccolo, è glorioso come una locanda. Puoi vedere la luce in due finestre. Un commerciante ha bussato all'anello, i cani nell'ingresso hanno abbaiato, ma nessuno lo apre. Bussò di nuovo; sentiamo che qualcuno è uscito dalla capanna e ci ha chiamato; la voce è riconoscibilmente femminile. "Chi sarai?" chiede, e la borghesia dice: "Nostra". - "Chi sono i tuoi?" - "Qualcuno, dice, viene da un bork, qualcuno viene da un pino." Le porte sono state sbloccate. Nel corridoio, l'oscurità è tale che la morte. Baba chiuse a chiave la porta dietro di noi e aprì la capanna. Non c'era nessuno nella capanna degli uomini, solo la donna che ci aprì la porta, e l'altra, goffa, era seduta, pizzicando l'onda. "Bene, fantastico, atamaniha!" - dice la borghese. "Fantastico", dice la donna, e all'improvviso ha cominciato a guardarmi. E la guardo. Una donna robusta, sui trent'anni, ma bianca, canaglia, rubiconda e dagli occhi autoritari. "Dove, dice, hai preso questo tipo?" Significa qualcosa per me. "Dopo, dicono, te lo diciamo noi, e ora diamo loro un po' di avvistamento e cibo, altrimenti le ragazze Zubarev hanno perso l'abitudine di lavorare". Hanno messo in tavola carne in scatola, rafano, una bottiglia di vodka e torte. "Mangiare!" - mi dicono i cittadini. "No, dico io, non mangio carne." - "Bene, prendi la torta di ricotta." Ho preso. "Bevi, dicono, vodka." Ho bevuto un bicchiere. "Bevi un altro"; Ne ho bevuto anche un altro. "Vuoi, dicono, vivere con noi?" - "Come, chiedo, con te?" - "Ma, come vedi: noi due siamo scomodi, - vieni con noi e bevi, mangia... ascolta solo il capotribù... vuoi?" Male, penso tra me e me, affari! Mi sono trovata in un posto scortese. “No, dico, ragazzi; Non posso vivere con te". - "Perché, dicono, non vivere?" E loro stessi tirano la vodka e si attaccano a me: bevi e bevi. "Sai come, - chiede uno, - combattere?" - "Non ho studiato", dico. "E non ho studiato, quindi ecco la scienza per te!" - Sì, con questa parola che mi fischia nell'orecchio. La padrona di casa non dice una parola, ma la donna conosce l'onda. "Perché è questo, dico, fratelli?" - "E per questo, dice, non girare per il negozio, non guardare fuori dalla finestra", ma ancora con questa parola nell'altro orecchio uno sproposito. Bene, penso che sia lo stesso scomparire, non è per niente, mi sono girato e come l'ho cliccato sulla parte posteriore della testa. È saltato sotto il tavolo. Si alza da sotto il tavolo, già grugnisce. Si spostò i capelli con la mano e proprio dietro la bottiglia. "Come, dice, ecco la tua fine!" Tutti, vedo, tacciono, e il suo compagno tace. "No, dico, non voglio la fine." "Se non vuoi, bevi vodka." - "E non berrò vodka." - "Bevanda! L'igumeno non vedrà, non si inchinerà”. "Non voglio la vodka." - “Beh, se non vuoi, allora il diavolo con te; paga quello che hai bevuto e vai a letto». - "Quanto, dico, per la vodka da parte mia?" - “Tutto ciò che è; noi, fratello, caro, siamo soprannominati "l'amaro lotto russo", con acqua e con una lacrima, con pepe e con cuore di cane. " Volevo girarlo per scherzo, ma no; proprio ora ho tirato fuori il portafogli, e la borghesia l'ha gettato sul tramezzo. "Bene, ora, dice, vai a letto, monaco." - "Dove, dicono, sto andando?" - “Ma il gallo cedrone ti vedrà. Mostragli! " - gridò alla donna che stava pizzicando l'onda. Ho seguito la donna nel corridoio, dal corridoio al cortile. La notte è così bella, proprio come adesso, gli stozhar stanno bruciando nel cielo e la brezza attraversa la foresta come uno scoiattolo. Quindi mi dispiaceva sia per la mia vita che per il tranquillo monastero, e la donna mi ha aperto il seminterrato: "vai, dice, malato", e se n'è andata. Come se fosse dispiaciuta per me. Sono entrato, sentendo con le mani qualcosa, qualcosa accumulato, e cosa... non riesci a capire in alcun modo. Tentare per il pilastro. Penso: lo stesso, sparisci e sali. Sono arrivato alla madre e alla marmellata e ho spinto le assicelle a parte. Si spogliò tutte le mani, alla fine aprì i listelli cinque. Cominciò a scavare paglia: apparvero le stelle. Sto ancora lavorando; strappato un buco; prima ci gettò dentro la borsa, poi si fece il segno della croce e si fece una capriola. E corsi, fratelli miei, con la stessa rapidità con cui non avevo mai corso prima.

Tutti dicevano di più di questo genere, ma queste storie sembravano così interessanti allora che le ascolti e chiudi a malapena gli occhi prima dell'alba. E poi padre Ignazio spingeva la bacchetta: “Alzati! È ora di andare al lago". I novizi si alzavano, sbadigliavano, i poveri: il sonno li cura. Prenderanno la sciabica, si libereranno, toglieranno i porti e andranno alle barche. E le goffe, nere come pazzi, barche del monastero erano sempre legate a pali a quindici tese dalla riva, perché il banco di sabbia era lontano dalla riva, e le barche nere sedevano molto in profondità nell'acqua e non potevano attaccarsi alla riva. Nevstruev mi ha portato fino alle barche, a volte tra le sue braccia. Ricordo bene questi passaggi, questi volti gentili e spensierati. Come se ora vedessi come i novizi passavano dal sonno all'acqua fredda. Saltano in piedi, ridacchiano e, tremando dal freddo, trascinano una pesante sciabica, appoggiandosi all'acqua e rinfrescandosi gli occhi, attaccandosi dal sonno con essa. Ricordo il raro vapore che sale dall'acqua, crucian dorati e bottatrici scivolose; Ricordo un pomeriggio faticoso in cui tutti noi cadevamo sull'erba come uccisi, rifiutandoci di mangiare la zuppa di pesce ambrata preparata da padre Sergio "unbook". Ma ricordo ancora di più l'espressione insoddisfatta e apparentemente malvagia di tutti i volti quando imbrigliavano cavalli grassi per portare la carpa catturata al monastero e al nostro comandante, padre Ignatius, dopo il quale gli Slimak devono marciare nelle mura del loro monastero.

E in questi luoghi, per me memorabili fin dall'infanzia, ho dovuto incontrare ancora una volta inaspettatamente Musk Ox, che era fuggito da Kursk.

Capitolo cinque

Molta acqua ha nuotato dal tempo a cui si riferiscono i miei ricordi, forse pochissima riguardo alla dura sorte del bue muschiato. Sono cresciuto e ho riconosciuto il dolore della vita; nonna è morta; Ilya Vasilievich e Dandy con Nezhdanka hanno visitato; gli allegri Slimak andavano in giro come monaci rispettabili; Mi hanno insegnato al ginnasio, poi portato a seicento miglia di distanza nella città universitaria, dove ho imparato a cantare una canzone latina, ho letto un po' di Strauss, Feuerbach, Büchner e Babeuf e, completamente armato delle mie conoscenze, sono tornato alle mie lare e penati. Fu allora che riunii la conoscenza che ho descritto con Vasily Petrovich. Passarono altri quattro anni, che trascorsi piuttosto tristemente, e mi ritrovai di nuovo sotto i miei tigli nativi. A casa e in quel momento non c'erano cambiamenti né nella morale, né nelle opinioni, né nelle direzioni. La notizia era del tutto naturale: mia madre era invecchiata e ingrassata, la sorella quattordicenne andò dritta dal banco d'imbarco in una tomba prematura, e diversi nuovi appiccicosi cresciuti, piantati dalla mano di suo figlio. “Davvero”, pensavo, “non è cambiato nulla nel momento in cui ho vissuto così tanto: ho creduto in Dio, l'ho rifiutato e paki l'ha trovato; ha amato la mia patria e l'ha crocifissa ed è stato con quelli che l'hanno crocifissa!». Sembrava persino offensivo per il mio giovane orgoglio, e ho deciso di fare un controllo - per controllare tutto - a me stesso e a tutto ciò che mi circondava in quei giorni in cui tutte le impressioni della vita erano nuove per me. Prima di tutto, volevo vedere i miei amati deserti, e una fresca mattina ho guidato su dei corridori verso il deserto del P-sky, che dista solo venti miglia da noi. La stessa strada, gli stessi campi e le taccole si nascondono anche nei fitti raccolti invernali, e anche i contadini si inchinano sotto la vita, e anche i contadini cercano, sdraiati davanti alla soglia. Tutto è come prima. Ecco i cancelli familiari del monastero: c'è un nuovo guardiano, il vecchio è un monaco. Ma il padre del tesoriere è ancora vivo. Il vecchio malato stava già raggiungendo la sua nona decade. Ci sono molti esempi di rara longevità nei nostri monasteri. Il padre del tesoriere, però, non corresse più la sua posizione e viveva "a riposo", sebbene fosse ancora chiamato solo "il padre del tesoriere". Quando sono stato portato da lui, si è sdraiato sul letto e, non riconoscendomi, si è agitato e ha chiesto all'inserviente: "Chi è questo?" Senza rispondere, mi avvicinai al vecchio e gli presi la mano. "Ciao ciao! - mormorò il padre tesoriere, - chi sarai?" Mi chinai su di lui, gli baciai la fronte e dissi il mio nome. “Oh, amico mio, amico mio! .. bene, bene, ciao! - parlò il vecchio, affaccendandosi di nuovo sul letto. - Kirill! fai esplodere presto il samovar! Disse all'addetto alla cella. - E io, schiavo, non andare. Da più di un anno le mie gambe si gonfiano". Il padre dell'economo ne aveva uno per l'acqua, che molto spesso è terminato da monaci che trascorrono la loro vita in una lunga chiesa in piedi e in altre occupazioni che favoriscono questa malattia.

"Chiama Vasily Petrovich", disse il tesoriere al custode, quando mise il samovar e le tazze sul tavolo accanto al letto. - Qui ho un bedak che vive, - aggiunse il vecchio, riferendosi a me.

L'inserviente della cella uscì e dopo un quarto d'ora si udirono dei passi e dei ronzii sul pavimento di lastre dell'ingresso. La porta si aprì e il bue muschiato apparve ai miei occhi attoniti. Era vestito con un breve rotolo di stoffa da contadino russo, porti eterogenei e stivali alti yukhtovye, piuttosto logori. Solo sulla testa portava un alto berretto nero, come quello indossato dai novizi monastici. L'aspetto di Muskox era cambiato così poco che, nonostante il suo abbigliamento piuttosto strano, lo riconobbi a prima vista.

- Vasilij Petrovic! Sei tu? - dissi, camminando verso il mio amico, e nello stesso tempo pensavo: "Oh, chi è meglio di te, mi dirà come gli anni di dura esperienza hanno travolto le teste di queste località?"

Il bue muschiato mi parve compiaciuto e mio padre tesoriere fu sorpreso di vedere in noi due vecchie conoscenze.

"Beh, va bene, bene", balbettò. - Versa il tè, Vasya.

"Sai che non so versare il tè", rispose Muskox.

- Vero vero. Versati, ospite.

Ho iniziato a versare tazze.

- Da quanto tempo sei qui, Vasily Petrovich? chiesi, porgendo una tazza a Musk Ox.

Diede un morso allo zucchero, ne staccò un pezzetto e, dopo averlo sorseggiato tre volte, rispose:

- Saranno nove mesi.

- Dove sei ora?

- Finché da nessuna parte.

- E puoi scoprire dove? - ho chiesto, sorridendo involontariamente al ricordo di come il bue muschiato abbia risposto a tali domande.

- Da Perm?

- Da dove proviene?

Il bue muschiato posò la coppa che aveva bevuto e disse:

- Era come ovunque e da nessuna parte.

- Hai visto Chelnovsky?

- No. Non c'ero.

- Tua madre è viva?

- È morta all'ospizio.

- Ma con chi muoiono?

- Per un anno, dicono.

- Fate una passeggiata, ragazzi, e io faccio un pisolino fino ai vespri, - disse il padre al tesoriere, già sopraffatto da tutta la tensione.

- No, voglio andare al lago, - risposi.

- UN! Ebbene, vai, vai con Dio e prendi Vasya: ti penserà caro.

- Andiamo, Vasily Petrovich.

Il bue muschiato si grattò, prese il berretto e rispose:

- Forse.

Ci salutammo fino a domani con il padre tesoriere e uscimmo. Nel cortile del grano, noi stessi abbiamo bardato il mio cavallo e siamo partiti. Vasily Petrovich si sedette di nuovo a me, schiena contro schiena, dicendo che non poteva andare diversamente, perché aveva poca aria dietro la testa di qualcun altro. Per strada, non era affatto strano. Al contrario, era molto taciturno e mi chiedeva solo tutto: avevo visto persone intelligenti a Pietroburgo? e a cosa stanno pensando? oppure, cessando di interrogare, si mise a fischiare ora come un usignolo, ora come un rigogolo.

Questo è andato fino in fondo.

In una capanna a lungo familiare siamo stati accolti da un piccolo novizio rosso che ha preso il posto di padre Sergio, morto tre anni fa, dopo aver lasciato in eredità i suoi strumenti e il materiale preparato allo spensierato padre Vavila. Padre Vavila non era in casa: lui, come al solito, camminava sul lago e guardava gli aironi che ingoiavano le rane obbedienti. Il nuovo amico di padre Vavila, padre Prokhor, si rallegrò di noi, come una giovane donna di villaggio che suona un campanello. Lui stesso si precipitò a slegare il nostro cavallo, fece sventolare lui stesso il samovar e continuò a insistere che "Padre Vavilo tornerà tra un minuto". Muskox e io prestammo attenzione a queste assicurazioni, ci sedemmo sull'argine di fronte al lago, ed entrambi restammo piacevolmente silenziosi. Nessuno voleva parlare.

Il sole è già completamente tramontato dietro gli alberi ad alto fusto che fittamente circondano l'intero lago del monastero. La superficie liscia dell'acqua sembrava quasi nera. L'aria era tranquilla, ma soffocante.

"Ci sarà un temporale di notte", disse padre Prokhor, trascinando un cuscino dalla mia carrozzina che correva nel corridoio.

- Perché sei preoccupato? - ho risposto, - forse non lo sarà ancora.

Padre Prokhor sorrise timidamente e disse:

- Niente! Che preoccupazione!

"Farò anche correre un cavallo nel corridoio", iniziò, lasciando di nuovo la capanna.

- Perché, padre Prokhor?

- Ci sarà una grande tempesta; spaventato, verrà fuori ancora. No, signore, sto meglio in corridoio. Starà bene lì.

Padre Prokhor slegò il cavallo e, entrando nel baldacchino, lo tirò per le briglie, dicendo: “Vai, madre! vai, sciocco! Di che cosa hai paura?"

"Così va meglio", disse, mettendo il cavallo nell'angolo del passaggio e versando l'avena in un vecchio setaccio. - Qualcosa padre Vavila se n'è andato da molto tempo, davvero! - disse, girando l'angolo della capanna. "E ora sta diventando più giovane", ha aggiunto, indicando la nuvola rosso-grigiastra.

Fuori era completamente buio.

"Vado a trovare padre Vavila", disse Bue muschiato, e, attorcigliandosi le trecce, si incamminò nella foresta.

- Non andare: ti disperderai con lui.

- Credo! - e con quella parola se ne andò.

Padre Prokhor prese una bracciata di legna da ardere e andò alla capanna. Presto si accese una fiamma alle finestre, che accese sulla curva, e l'acqua cominciò a bollire nella pentola. Non c'erano né il padre di Vavila né il bue muschiato. Nel frattempo, le cime degli alberi in questo momento iniziavano a tremare di tanto in tanto, sebbene la superficie del lago fosse ancora calma, come piombo solidificato. Solo occasionalmente era possibile notare schizzi bianchi da qualche carassio che si divertiva, e le rane in coro cantavano una nota monotonamente sorda. Ero ancora seduto sull'argine, guardando il lago oscuro e ricordando i miei anni che erano volati via nell'oscurità lontana. Poi c'erano queste goffe barche, su cui mi portava il potente Nevstruev; qui ho dormito con i novizi, e poi tutto era così dolce, divertente, completo, ma ora in qualche modo tutto sembra essere lo stesso, ma qualcosa non è presente. Non c'è un'infanzia spensierata, non c'è una fede calorosa e vivificante in molte cose che si credevano così dolcemente e con tanta fiducia.

- Lo spirito della Russia profuma! Da dove vengono i cari ospiti? - gridò il padre di Vavil, uscendo all'improvviso dall'angolo della capanna, così che non mi accorsi affatto del suo avvicinarsi.

L'ho riconosciuto la prima volta. È solo diventato completamente bianco, ma lo stesso sguardo infantile e la stessa faccia allegra.

- Da lontano, per favore? Lui mi ha chiesto.

Ho chiamato un villaggio quaranta verste.

Ha chiesto: non sono io il figlio di Afanasy Pavlovich?

"No", dico.

"Beh, è ​​lo stesso: ti prego nella mia cella, altrimenti piove."

In effetti, cominciò a piovigginare e cominciò a gelare attraverso il lago, sebbene non ci fosse quasi vento in questo bacino. Non aveva un posto dove andare in giro qui. Era un posto così tranquillo.

- Come si nobilita? - chiese il padre di Vavil quando entrammo completamente nella sua capanna.

Ho dato il mio nome. Il padre di Babel' mi guardò, e un sorriso apparve sulle sue labbra bonariamente furbe. Anch'io non ho resistito e ho sorriso. La mia bufala è fallita: mi ha riconosciuto; abbracciammo il vecchio, ci baciammo molte volte di seguito e senza motivo piangemmo entrambi.

“Lascia che ti dia un'occhiata più da vicino”, disse il padre di Babel, che continuò a sorridere, conducendomi al focolare. - Guarda, sei cresciuto!

- E tu sei invecchiato, padre Vavila.

Padre Prokhor rise.

- E sono ancora giovani con noi, - iniziò padre Prokhor, - e anche orribile quanto siano giovani.

- Quanto tempo fa è morto padre Sergio?

- Il terzo anno è passato da Spiridon.

"Era un buon vecchio", dissi, ricordando il morto con le sue bacchette e un coltello.

- Controllalo! Guarda nell'angolo! tutta la sua officina è qui e ora sta in piedi. Accendi una candela, padre Prokhor.

- Il Capitano è vivo?

- Oh, gatto... voglio dire il nostro gatto Capitano ricordi?

- Come!

- Soffocato, fratello, Capitano. In qualche modo è andato alla deriva sotto la fossa; la ciotola si chiuse sbattendo e non eravamo in casa. Sono venuti, hanno guardato, hanno guardato: il nostro gatto se n'è andato. E due giorni dopo abbiamo preso una ciotola, guardiamo - è lì. Adesso ce n'è un altro... guarda che cos'è: Vaska! Vasca! - Padre Vavila iniziò a chiamare.

Un grosso gatto grigio uscì da sotto la stufa e cominciò a mettere la testa ai piedi di padre Babel.

- Guarda, che bestia!

Il padre di Babel prese il gatto e, mettendolo sulle ginocchia, a pancia in su, gli fece il solletico alla gola. È come il quadro di Tenier: un vecchio, bianco come un albanella, con un gatto grasso e grigio sulle ginocchia, un altro mezzo uomo nell'angolo che si gira e si rigira; vari utensili domestici, tutti illuminati dalla calda luce rossa di un focolare ardente.

- Accendi una candela, padre Prokhor! - gridò di nuovo il padre di Vavil.

- Proprio adesso. Non puoi farlo.

Il padre di Vavil, nel frattempo, ha giustificato Prokhor e mi ha detto:

- Non accendiamo candele per noi stessi ora. Andiamo a letto presto.

Accesero una candela. La capanna è esattamente nello stesso ordine di dodici anni fa. Solo che al posto di padre Sergio, padre Prokhor è in piedi vicino alla stufa, e invece del capitano marrone, il grigio Vaska si sta divertendo con padre Vaviloy. Persino un coltello e un fascio di bastoncini radicati preparati da padre Sergio sono appesi dove li aveva appesi il morto, preparandoli a chissà quale necessità.

"Beh, le uova sono bollite, il pesce è pronto, ma Vasily Petrovich non c'è", ha detto padre Prokhor.

- Che tipo di Vasily Petrovich?

- Beato, - rispose padre Prokhor.

- Sei venuto con lui?

"Con lui", dissi, intuendo che il soprannome appartenesse al mio bue muschiato.

- Chi è che ti ha messo qui con lui?

"Ci conosciamo da molto tempo", dissi. - E mi dici perché lo hai chiamato beato?

- È benedetto, fratello. Wow, che gioia!

- È una persona gentile.

- Sì, non dico che fosse cattivo, ma solo un capriccio lo ha vinto; ora è altrettanto inutile: è insoddisfatto di tutti gli ordini.

Erano già le dieci.

- Bene, andiamo a cena. Forse lo farà ", comandò il padre di Babel, iniziando a lavarsi le mani. - Sì, sì, sì: ceneremo, e poi una litiyka... Va bene? Dopo padre Sergio, dico, canteremo tutti la litika?

Cominciarono a cenare, e cenarono, e cantarono "con il riposo dei santi" a padre Sergio, ma Vasily Petrovich non tornò ancora.

Padre Prokhor tolse dalla tavola i piatti in eccesso, e lasciò sul tavolo la padella con il pesce, un piatto, sale, pane e tacchi di uova, poi lasciò la capanna e, tornando, disse:

- No, per non vedere.

- Chi vedere? - chiese il padre di Babel.

- Vasilij Petrovic.

- Se fossi stato qui, non sarei stato fuori dalla porta. Ora, a quanto pare, ha fatto una passeggiata per una passeggiata.

Padre Prokhor e padre Vavila volevano certamente mettermi in uno dei loro letti. Con la forza mi dissuasi, presi uno dei morbidi tappetini satnik realizzati dal defunto padre Sergio e mi sdraiai su una panca sotto la finestra. Padre Prokhor mi diede un cuscino, spense la candela, uscì di nuovo e vi rimase a lungo. Ovviamente aspettava il "beato", ma non attese e, tornando, disse solo:

- E il temporale si radunerà sicuramente.

«Forse no», dissi, volendo rassicurarmi sulla scomparsa del bue muschiato.

- No, lo sarà: è forte oggi.

- Sì, è molto tempo fa.

- Mi fa male la parte bassa della schiena, - suggerì il padre di Vavil.

"E la mosca si è insinuata sul suo viso fin dalla mattina stessa", ha aggiunto padre Prokhor, girandosi fondamentalmente sul suo enorme letto, e sembra che ci siamo addormentati tutti in quel preciso momento. Era terribilmente buio nel cortile, ma non aveva ancora piovuto.

Capitolo sei

- Alzarsi! - mi disse padre Vavila spingendomi sul letto. - Alzarsi! non è bello dormire in un momento simile. L'ora della volontà di Dio non è uguale.

Non capendo quale fosse il problema, sono balzato in piedi e mi sono seduto in panchina. Una sottile candela di cera ardeva davanti al campionatore e padre Prokhor, in mutande, era inginocchiato e pregava. Un terribile tuono, ruggendo sul lago e ruggendo attraverso la foresta, ha spiegato la causa dell'allarme. La mosca, quindi, non era senza motivo strisciando sul viso di padre Prokhor.

- Dov'è Vasily Petrovich? ho chiesto ai vecchi.

Padre Prokhor, senza smettere di sussurrare una preghiera, si voltò verso di me e mostrò con un movimento che il bue muschiato non era ancora tornato. Guardai l'orologio: era esattamente l'una del mattino. Il padre di Babel', anche lui in mutande e con addosso un bavaglino di cotone calicò, guardava fuori dalla finestra; Anch'io andai alla finestra e cominciai a guardare. Con il lampo continuo che illuminava lievemente tutto lo spazio che si apriva dalla finestra, si vedeva che la terra era piuttosto secca. Non piove molto da quando ci siamo addormentati. Ma il temporale è stato terribile. Colpo dopo colpo, uno più forte dell'altro, uno più terribile dell'altro, e il fulmine non si fermò un minuto. Come se tutto il cielo si fosse aperto e fosse pronto a precipitare al suolo in un torrente infuocato.

- Dove può essere? - dissi, pensando involontariamente a Musk Ox.

"E non parlare meglio", disse il padre di Babel, senza lasciare la finestra.

- Gli è successo qualcosa?

- Sì, sembra, cosa accadrebbe! La grande bestia non è qui. È una persona affascinante - e questo non è stato sentito per molto tempo. No, cammina così, suppongo. Dopotutto, che capriccio troverà su di lui.

“E la vista è decisamente bella”, continuò il vecchio ammirando il lago, illuminato da un fulmine fino alla sponda opposta.

In quel momento ci fu un tale colpo che l'intera capanna tremò; Padre Prokhor cadde a terra, e padre Vaviloy ed io fummo scaraventati contro il muro opposto. Nell'ingresso qualcosa è crollato ed è caduto sulla porta con cui sono entrati nella capanna.

- Siamo in fiamme! - gridò il padre di Vavil, il primo a uscire dallo stupore generale, e si precipitò alla porta. Non è stato possibile sbloccare la porta.

"Lasciami andare", dissi, completamente sicuro che fossimo in fiamme, e con un'altalena, colpii forte la mia spalla contro la porta.

Con nostra grande sorpresa, questa volta la porta si aprì liberamente e io, non potendo resistere, volai fuori dalla soglia. Era completamente buio nel corridoio. Sono tornato alla capanna, ho preso una candela dal campionatore e sono uscito di nuovo nell'ingresso con essa. Il mio cavallo ha fatto tutto il rumore. Spaventata dall'ultimo terribile tuono, tirò le redini, che era legata al palo, gettò giù una napula di cavolo vuota, su cui stava un setaccio con l'avena e, gettandosi da parte, strinse la nostra porta con il suo corpo. Il povero animale girò le orecchie, ansiosamente girò intorno ai suoi occhi e tremò con tutte le sue membra. Noi tre abbiamo messo tutto in ordine, abbiamo versato un nuovo setaccio di avena e siamo tornati alla capanna. Prima che padre Prokhor portasse la candela, padre Vaviloy e io notammo una debole luce nella capanna, riflessa attraverso la finestra sul muro. Abbiamo guardato fuori dalla finestra, e proprio di fronte, dall'altra parte del lago, come una candela colossale, brillava un vecchio pino morto, che da tempo si ergeva solo su una nuda collina sabbiosa.

- Oh! - allungò il padre di Babele.

"Ho acceso le preghiere", suggerì padre Prokhor.

- E com'è bello brucia! - disse di nuovo il padre artistico di Vavil.

- Dio l'ha nominata così, - rispose padre timorato di Dio Prokhor.

- Ma andiamo a letto, padri: la tempesta si è placata.

In effetti, il temporale si era completamente attenuato e solo lontani rombi di tuono si precipitavano da lontano, e una nuvola nera e infinita strisciava pesantemente nel cielo, sembrando ancora più nera dal pino in fiamme.

- Aspetto! aspetto! - esclamò improvvisamente il padre di Vavil, sempre guardando fuori dalla finestra. - Dopotutto, questa è la nostra felicità!

- Sì, laggiù, vicino al pino.

Infatti, a una decina di passi dal pino ardente, si delineava nettamente una sagoma in cui si poteva riconoscere a prima vista la figura del Bue muschiato. Rimase in piedi con le mani dietro la schiena e, alzando la testa, guardò i rami in fiamme.

- Gridargli? chiese padre Prokhor.

"Non sentirà", rispose il padre di Babel. - Vedi, che rumore: è impossibile sentire.

Rimasero fermi alla finestra. Il bue muschiato non ha toccato. Lo chiamarono più volte "felice" e andarono a posto. Le eccentricità di Vasily Petrovich hanno smesso da tempo di stupirmi; ma questa volta ero insopportabilmente dispiaciuto per il mio amico sofferente... In piedi come un cavaliere di un'immagine triste davanti a un pino caldo, mi sembrava un giullare.

Capitolo sette

Quando mi sono svegliato, era già abbastanza tardi. Non c'erano padri "non libri" nella capanna. Vasily Petrovich era seduto al tavolo. Teneva tra le mani una grossa pagnotta di pane di segale e sorseggiava il latte direttamente dalla brocca davanti a lui. Notando il mio risveglio, mi lanciò un'occhiata e continuò in silenzio la sua colazione. Non gli ho parlato. Così passarono venti minuti.

- Perché allungare qualcosa? disse infine Vasily Petrovich, posando la brocca di latte che aveva bevuto.

- E cosa dovremmo cominciare a fare?

- Andiamo a vagare.

Vasily Petrovich era nello stato d'animo più allegro. Ho apprezzato molto questa posizione e non gli ho chiesto della passeggiata notturna. Ma lui stesso ha cominciato a parlare di lei non appena siamo usciti dalla capanna.

- Che notte terribile! - iniziò Vasily Petrovich. “Semplicemente non ricordo una notte come quella.

- E non c'era pioggia.

- Ha iniziato cinque volte, ma non si è disperso. Amo la morte queste notti.

“Non mi piacciono.

- Da cosa?

- A che serve? gira, fa male a tutto.

- Ehm! questo è solo ciò che è bene che tutto fa male.

- Inoltre, non premerà su nulla, qualunque cosa accada.

- Cosa ecologica!

- Ecco un pino.

- Bruciava bene.

- Vedemmo.

- E ho visto. È bello vivere nei boschi.

- Ci sono solo molte zanzare.

- Eh, fabbrica di canarini! Le zanzare si cattureranno.

- Infastidiscono gli orsi, Vasily Petrovich.

- Sì, ma comunque l'orso non uscirà dalla foresta. Mi sono innamorato di questa vita, - ha continuato Vasily Petrovich.

- Foresta, allora?

- Sì. Che delizia nelle foreste del nord! Densamente, in silenzio, la foglia è già blu - eccellente!

- Sì, non per molto.

- Va bene anche d'inverno.

“Beh, non credo.

- Non buono.

- Cosa ti è piaciuto lì?

- Tranquillo, e c'è forza in quel silenzio.

- E quali sono le persone?

- Cosa intendi: che tipo di persone?

- Come vive e cosa si aspetta?

Vasilij Petrovic rifletté.

- Hai vissuto con loro per due anni, vero?

- Sì, due anni e più.

- E li hai riconosciuti?

- Perché dovresti riconoscere qualcosa?

- Cosa si nasconde nelle persone lì?

- La merda si annida in loro.

- E non lo pensavi prima?

- Non pensare. Quali sono i nostri pensieri? Quei pensieri sono stati costruiti con le parole. Senti “split”, “split”, forza, protesta, e pensi di aprire tutto in loro, chissà cosa. Tutti pensano che la parola lì sia quella giusta, lo sanno e semplicemente non ti credono, ecco perché non arriverai all'esca viva.

- Beh, davvero?

- Ma in effetti - letteralisti, ecco cosa.

- Ti sei trovato bene con loro?

- Ma come altro convergere! Non sono andato a giocare.

- Come eri d'accordo? È interessante. Dimmelo per favore.

- È molto semplice: sono venuto, ho trovato lavoro come operaio, ho lavorato come un bue... Sdraiamoci qui sul lago.

Andammo a letto e Vasily Petrovich continuò la sua storia, come al solito, con espressioni brevi e brusche.

- Sì, ho lavorato. In inverno mi chiamavo per riscrivere libri. Charter e semi-charter ci hanno presto preso la mano. Solo tutto il diavolo sa solo quali libri sono stati dati. Non quello che speravo. La vita è diventata noiosa. Lavoro e preghiera cantando, e niente di più. E nient'altro. Poi tutti hanno cominciato a chiamarmi: "Vieni, dicono, solo per noi!" Dico: "Tutto uno, sono già tuo". - "Scegli una ragazza e vai da qualcuno nel cortile." Sai, quanto sono antipatico! Tuttavia, penso che non sia per questo motivo di chiudere il caso. Sono andato in cortile.

- Chi altro?

- Ti sei sposato?

- Ha preso la ragazza, quindi si è sposato.

Sono rimasto sbalordito dalla sorpresa e ho chiesto involontariamente:

- Sei infelice con tua moglie?

- Ma una moglie può rendermi felice o infelice? mi sono ingannato. Pensavo di trovare una città lì, ma ho trovato un cestino.

- Gli scismatici non ti hanno fatto entrare nei loro segreti?

- A cosa ammettere qualcosa! - urlò indignato il bue muschiato. - Solo dopo tutto il segreto è il punto. Vedete, questa parola è “Sesamo; apri ”, che si dice nella fiaba, non c'è! Conosco tutti i loro segreti e tutti rappresentano il disprezzo. Verranno insieme, pensi, faranno un grande pensiero, ma il diavolo sa cosa - "buon onore e buona fede". Rimarranno in buona fede, ma in buona fede chi siede in onore. Zaboons e letteralismo, passanti per cintura e fruste per cintura sarebbero più autentici. Non sei la loro croce e a loro non importa di te. E loro, quindi non c'è nessuno che ti faccia alzare, ma vai all'ospizio, se sei vecchio o debole, e vivi con misericordia in cucina. E quando sei giovane, vai dai braccianti. Il proprietario vedrà che non ti concedi. Vedrai una prigione in questo mondo. Ancora condoglianze, maledetti tacchini: “La paura non basta. La paura, dicono, scompare". E noi speriamo in loro, ci affidiamo a loro! Vasilij Petrovich sputò indignato.

- Allora, il nostro semplice uomo locale è migliore?

Vasilij Petrovich rifletté, poi sputò ancora un po' e rispose con voce calma:

- Non molto meglio.

- Cos'ha di speciale?

- Quelli che non sanno cosa vogliono. Questo ragiona in questo modo, argomenta in un altro modo, e l'altro ragiona. Tutto ciò che riguarda il suo dito trema. Prendi un terreno semplice come questo o scava una vecchia diga. Cosa c'è in lei, che le sue mani sono state versate! Ci sono sterpaglie, ci saranno sterpaglie, e tu tirerai fuori la sterpaglia, di nuovo una terra, solo stupidamente trivellata. Quindi pensa a cosa è meglio?

- Come te ne sei andato?

- Quindi se n'è andato. Ho visto che non c'era niente da fare e me ne sono andato.

- E la moglie?

- Cosa ti interessa di lei?

- Come l'hai lasciata sola lì?

- E dove devo andare con lei?

- Portala con te e vivi con lei.

- Molto necessario.

- Vasily Petrovich, questo è crudele! E se si innamorasse di te?

- Dire cose senza senso! Che amore è questo: oggi l'ha letto la maestra, mia moglie; domani "benedici" - con un altro nell'armadio andrà a dormire. E che m'importa di una donna, che m'importa dell'amore! che m'importa di tutte le donne del mondo!

"Ma lei è una persona", dico. «Dovresti avere pietà di lei, dopotutto.

- In questo senso, provare pena per una donna! .. È molto importante, con cui entrare nell'armadio. È solo il momento di addolorarsi per questo! Sesame, Sesame, chissà come sbloccare Sesame: ecco chi ti serve! - concluse Bue muschiato e si inchiodò nel petto, - Marito, dacci un marito, che la passione non renderebbe schiavo, e lo terremo solo nelle nostre anime nel più santo abisso.

La nostra ulteriore conversazione con Vasily Petrovich non è andata bene. Dopo aver cenato con i vecchi, lo portai al monastero, salutai mio padre, il tesoriere, e tornai a casa.

Capitolo otto

Dieci giorni dopo la mia separazione da Vasily Petrovich, mi sono seduto con mia madre e mia sorella sotto il portico della nostra casetta. Si stava facendo buio. Tutti i servi andarono a cena e non c'era nessuno vicino alla casa tranne noi. Ovunque c'era il più profondo silenzio serale, e all'improvviso, in mezzo a questo silenzio, due grossi cani da cortile che giacevano ai nostri piedi saltarono in piedi subito, si precipitarono al cancello e attaccarono qualcuno con rabbia. Mi alzai e andai al cancello per guardare il soggetto del loro feroce attacco. Alla palizzata, appoggiandosi allo schienale, Muskox si alzò e agitò con la forza un bastone lontano da due cani che lo attaccarono con ferocia umana.

"Sono rimasti bloccati, maledetta gente", mi ha detto mentre allontanavo i cani.

- Stai camminando?

- Come puoi vedere, su tsufuski.

Vasily Petrovich aveva anche una borsa sulla schiena, con la quale di solito viaggiava.

- Andiamo.

- Bene, a casa nostra.

- No, non ci vado.

- Perché non vai?

- Ci sono delle signorine.

- Che signorine! Queste sono mia madre e mia sorella.

“Non andrò comunque.

- Stranezza alla completezza! sono persone semplici.

- Non andrà! - disse Muskox risolutamente.

- Dove ti metto?

- Devi metterlo da qualche parte. Non ho nessun posto dove andare.

Ricordavo lo stabilimento balneare, che d'estate era vuoto e spesso fungeva da camera da letto per gli ospiti in visita.

La nostra casa era piccola, "signorile", non "padronale".

Attraverso il cortile, oltre il portico, anche Vasily Petrovich non voleva andare. Era possibile passeggiare in giardino, ma sapevo che lo stabilimento balneare era chiuso a chiave e che la vecchia tata, che stava cenando in cucina, ne aveva la chiave. Non c'era modo di lasciare Vasily Petrovich, perché i cani lo avrebbero attaccato di nuovo, allontanandosi da noi solo di pochi passi e abbaiando con rabbia. Mi chinai sulla palizzata, dietro la quale mi trovavo con Vasily Petrovich, e chiamai ad alta voce mia sorella. La ragazza corse su e si fermò sbalordita quando vide la figura originale del bue muschiato che indossava una pergamena da contadino e un berretto da novizio. L'ho mandata a prendere la chiave dalla tata e, dopo aver ricevuto l'ambita chiave, ho condotto il mio ospite inaspettato attraverso il giardino fino allo stabilimento balneare.

Per tutta la notte abbiamo parlato con Vasily Petrovich. Non poteva tornare nel deserto da cui era venuto, perché da lì era stato espulso per i colloqui, che intendeva fare con i pellegrini. Non aveva intenzione di andare altrove. I fallimenti non lo scoraggiavano, ma per un po' spezzarono i suoi pensieri. Ha parlato molto dei novizi, del monastero, dei pellegrini che vi arrivavano da tutte le parti, e tutto questo lo diceva con coerenza. Vasily Petrovich, tenace nel monastero, eseguì il piano più originale. Cercò mariti che non sarebbero stati resi schiavi dalle passioni nei ranghi della famiglia monastica umiliata e insultata, e con loro voleva sbloccare il suo Sesamo, agendo sulle masse delle persone che venivano al pellegrinaggio.

- Nessuno la vede così: nessuno veglia su di essa; non sono disprezzati da chi costruisce; ed ecco ciò che è necessario in prima linea, - ragionò Musk Ox.

Ricordando la ben nota vita del monastero e delle persone che vi furono umiliate e insultate, ero pronto ad ammettere che le considerazioni di Vasily Petrovich erano per molti versi non prive di fondamento.

Ma il mio propagandista è già bruciato. Il primo marito, che, secondo lui, stava al di sopra delle passioni, la mia vecchia conoscenza, il novizio Nevstruev, nel monachesimo Deacon Luke, diventato il confidente di Bogoslovsky, decise di aiutare la sua umiliazione e insulto: rivelò alle autorità "che spirito" Musk bue ha, e il bue muschiato è stato cacciato.

Adesso era senza riparo. In una settimana dovevo andare a Pietroburgo e Vasily Petrovich non aveva un posto dove posare la testa. Era impossibile per lui stare con mia madre, e lui stesso non voleva.

"Trovami di nuovo una condizione, voglio insegnare", ha detto.

Era necessario cercare una condizione. Ho preso la parola da Musk Ox che avrebbe accettato un nuovo posto solo per un posto, e non per scopi estranei, e ho iniziato a cercare un rifugio per lui.

Capitolo nove

Nella nostra provincia ci sono molti piccoli paesi. In generale, nella lingua dei membri del Comitato politico ed economico di San Pietroburgo, le fattorie sono abbastanza diffuse nel nostro paese. Gli uni cortigiani che possedevano i servi, dopo che i contadini furono loro portati via, rimasero contadini, i piccoli proprietari terrieri sperperarono e vendettero i contadini al caveau in province lontane e la terra ai mercanti o ai ricchi cortili. C'erano cinque o sei di queste fattorie intorno a noi, che passavano nelle mani di persone di sangue non nobile. Cinque verste della nostra fattoria erano Barkov-khutor: così era chiamato con il nome del suo ex proprietario, di cui si diceva che un tempo viveva a Mosca

Inattivo, divertente, ricco E da madri diverse Ha preso più di quaranta figlie,

e nella sua vecchiaia strinse un matrimonio legale e vendette una proprietà dopo l'altra. Barkov-khutor, che un tempo costituiva una dacia separata di una grande tenuta di un padrone sperperato, ora apparteneva ad Alexander Ivanovich Sviridov. Alexander Ivanovich è nato nella classe dei servi, ha insegnato a leggere, scrivere e musica. Fin da giovane ha suonato il violino nell'orchestra del padrone di casa, e all'età di diciannove anni ha pagato cinquecento rubli gratis ed è diventato un distillatore. Dotato di una chiara mente pratica, Alexander Ivanovich ha condotto perfettamente i suoi affari. All'inizio si rese famoso come il miglior distillatore del quartiere; poi iniziò a costruire distillerie e mulini ad acqua; raccolse mille rubli di denaro gratuito, andò nel nord della Germania per un anno e tornò da lì un tale costruttore che la sua fama si diffuse rapidamente nello spazio lontano. In tre province adiacenti conoscevano Alexander Ivanovich e facevano a gara per imporgli edifici. Faceva affari con un'attenzione insolitamente attenta e osservava con condiscendenza le nobili debolezze dei suoi clienti. In generale, conosceva le persone e spesso rideva sottovoce di molti, ma non era una persona cattiva e persino, forse, gentile. Tutti lo amavano, tranne i tedeschi del posto, per i quali gli piaceva prendere in giro quando iniziavano a introdurre ordini culturali con gente semi-selvaggia. "Una scimmia", ha detto, "lo farà ora", e il tedesco davvero, come se di proposito, ha sbagliato i suoi calcoli e ha fatto una scimmia. Cinque anni dopo, al suo ritorno dal Meclemburgo-Schwerin, Alexander Ivanovich acquistò una fattoria Barkov dal suo ex proprietario terriero, iscritto alla classe mercantile della nostra città distrettuale, sposò due sorelle e sposò suo fratello. La famiglia è stata riscattata da lui dalla servitù della gleba anche prima del viaggio all'estero e tutta tenuta intorno ad Alexander Ivanovich. Suo fratello e suo genero erano tutti al suo servizio e sul suo stipendio. Li trattava alla grande. Non ho offeso, ma mi ha tenuto a bada. È così che ha mantenuto sia i commessi che gli operai. E non che amasse l'onore, ma tanto... Era convinto che "è necessario che la gente non si conceda". Dopo aver acquistato la fattoria, Alexander. Ivanovich acquistò la cameriera Nastasya Petrovna dallo stesso proprietario terriero e la sposò legalmente. Hanno sempre vissuto molto in armonia. La gente diceva di avere "consigli e amore". Sposando Alexander Ivanovich, Nastasya Petrovna, come si suol dire, "si ammalò". È sempre stata una bellezza scritta, ma quando si è sposata è sbocciata come una magnifica rosa. Alta, bianca, un po' grassoccia, ma snella, un rossore su tutta la guancia e grandi occhi azzurri gentili. La padrona di casa Nastasya Petrovna è stata molto brava. Un tempo il marito passava raramente una settimana a casa - tutti erano in viaggio per lavoro, e lei guidava la fattoria intorno alla fattoria, contava i dipendenti e comprava legna o pane, se necessario, dove fabbriche, acquistate. In tutto era la mano destra di Alexander Ivanovich, ma tutti la trattavano molto seriamente e con grande rispetto, e suo marito le credeva senza misura e non aderì alla sua rigida politica con lei. Non le ha rifiutato nulla. Solo lei non ha preteso nulla. Ha imparato a leggere se stessa e ha saputo firmare il suo nome. I bambini avevano solo due femmine: la maggiore di nove anni e la minore di sette. Sono stati insegnati da una governante russa. La stessa Nastasya Petrovna si definiva scherzosamente "una sciocca analfabeta". Tuttavia, sapeva poco meno di molte altre cosiddette donne istruite. Non capiva il francese, ma semplicemente divorava libri russi. La sua memoria era terribile. Raccontava quasi a memoria la storia di Karamzin. E conoscevo la poesia senza contare. Amava particolarmente Lermontov e Nekrasov. Quest'ultima era particolarmente comprensibile e solidale con il suo cuore servo, che aveva sofferto molto in passato. Le espressioni contadine spesso irrompevano nella sua conversazione, specialmente quando parlava con entusiasmo, ma questo discorso popolare le era persino insolito. A volte, se iniziava a raccontare qualcosa che aveva letto in questo discorso, dava alla sua storia così tanto potere che dopo non voleva nemmeno leggere. Era una donna molto capace. La nostra nobiltà veniva spesso a Barkov-khutor, a volte per provare la cena di qualcun altro, ma più per affari. Aleksandr Ivanovich era ovunque credito aperto e poca fiducia nei proprietari, conoscendo la loro scarsa punizione. Dissero: "è un aristocratico - dagli, ma grida cento volte". Quella era la loro reputazione. Il pane era necessario - non c'era niente da fumare vino, e gli ingredienti sono stati o sperperati, o sono andati a pagare vecchi debiti - beh, sono attratti da Alexander Ivanovich. "Aiutarmi! Mia cara, così e così, garantisci." Qui a Nastasya Petrovna si stanno baciando le mani - così affettuose e ingenue. E lei usciva e moriva ridendo. "Hanno visto, dice, zhiristov!" Nastasia Petrovna chiamava i nobili "ziristi" da quando una signora di Mosca, tornando nella sua tenuta in rovina, voleva "allevare una pepita selvatica" e disse: "Come puoi non capire, ma belle Anastasie, che ci sono girondini ovunque!" Tuttavia, tutti hanno baciato la mano di Nastasya Petrovna e lei si è abituata. Ma c'erano anche tali ugort che si aprirono a lei innamorati e la chiamarono "all'ombra dei ruscelli". Un ussaro della vita le ha persino dimostrato la sicurezza di un tale atto se ha portato con sé un portafoglio yukh di Alexander Ivanovich. Ma

Hanno sofferto senza successo.

Nastasya Petrovna sapeva come comportarsi con questi ammiratori della bellezza.

È a queste persone - Sviridova e suo marito - che ho deciso di chiedere del mio goffo amico. Quando sono arrivato per chiederlo, Aleksandr Ivanovič, come al solito, non era in casa; Trovai Nastas'ja Petrovna sola e le dissi quale destino mi aveva mandato il giovane. Due giorni dopo portai il mio Muskox dagli Sviridov e una settimana dopo andai a salutarli.

- Cosa sei, fratello, stai buttando giù una donna senza di me? - mi chiese Alexander Ivanovich, incontrandomi sotto il portico.

- Come faccio a buttare giù Nastas'ja Petrovna? - chiesi a mia volta, non capendo la sua domanda.

- Come, abbi pietà, perché la stai trascinando nella filantropia? Che tipo di giullare le hai imposto alle mani?

- Ascoltalo! - gridò dalla finestra un contralto familiare, leggermente aspro. - Il tuo eccellente bue muschiato. Ti sono molto grato per lui.

- E infatti, che tipo di bestia ci hai portato? - chiese Alexander Ivanovich quando entrammo nel suo salotto.

"Bue muschiato", risposi sorridendo.

- Incomprensibile, fratello, alcuni!

- Sì, assolutamente felice!

- Questo è il primo.

- E forse alla fine sarà peggio?

Risi, e anche Aleksandr Ivanovič.

- Sì, ragazzo, risate risate, ma dove metterlo? Dopotutto, non ho davvero un posto dove attaccare una cosa del genere.

- Per favore, dagli qualcosa da guadagnare.

- Ma non per quello! non sono contrario; ma dove definirlo? Dopotutto, guarda che cos'è ", disse Alexander Ivanovich, indicando Vasily Petrovich, che stava attraversando il cortile in quel momento.

Lo guardavo mentre camminava, mettendo una mano nel seno della sua suite, e attorcigliando la treccia con l'altra, e pensavo tra me: "Dove potrebbe essere veramente, però, si potrebbe definire?"

- Lascia che guardi l'abbattimento, - consigliò la padrona di casa a suo marito.

Aleksandr Ivanovič rise.

"Amato fratello!

Vasily Bogoslovsky".

Sto distruggendo le foreste che sono cresciute per la parte di tutti, ma sono finito nella parte di Sviridov. Per sei mesi mi hanno dato uno stipendio di 60 rubli, anche se non sono passati altri sei mesi. Apparentemente, il mio auricolare ha organizzato questo, ma lascia che questa loro magnificenza sia vana: non ho bisogno di questo. Ho lasciato dieci rubli per me e cinquanta rubli, con questo allegato, immediatamente, senza alcuna lettera, da inviare alla contadina Glafira Anfinogenova Mukhina nel villaggio di Duby, nella provincia della provincia, nel distretto. Sì, quindi non sanno da chi. Questa è quella che sembra mia moglie: quindi è lei nel caso nascesse un bambino.

Holgina-Poima.

Ecco la mia vita odiosa. Non ho niente da fare qui, e mi consolo da solo che da nessuna parte, a quanto pare, non c'è niente da fare per ridurre quello che fanno tutti: si ricordano dei genitori e si riempiono la pancia. Tutti qui stanno pregando per Alexander Sviridov. Aleksandr Ivanovič! - e non c'è uomo per nessun altro. Tutti vogliono crescere fino a lui, ma cos'è lui, quest'uomo di tasca?

3 agosto 185...

Sì, ora ho capito, e ho capito qualcosa. Mi sono dato il permesso: "Rus, dove ti stai sforzando?" Nessun luogo dove andare. Tutto è uguale ovunque. Non puoi scavalcare gli Aleksandrov Ivanovich.

All'inizio di dicembre ho ricevuto un'altra lettera. Con questa lettera Sviridov mi informava che l'altro giorno sarebbe partito per Pietroburgo con sua moglie, e mi ha chiesto di affittargli un appartamento confortevole.

Dieci giorni dopo questa seconda lettera, Alexander Ivanovich e sua moglie erano seduti in un delizioso appartamento di fronte al Teatro di Alessandria, scaldandosi con il tè e riscaldando la mia anima con storie su quel lato lontano,

Dove sogni d'oro ho sognato.

"Perché non mi dici", ho chiesto, prendendo un momento, "cosa sta facendo il mio bue muschiato?

- Calci, fratello, - rispose Sviridov.

- Come calcia?

- È strano. Non viene da noi, lo trascura, è sempre stato in giro con gli operai, e ora questo deve averlo annoiato anche lui: ha chiesto di essere mandato in un altro posto.

- Che cosa siete? Ho chiesto a Nastas'ja Petrovna. - Tutta la speranza era in te che l'avresti addomesticato?

- Quale speranza? È da lei che corre.

Ho guardato Nastasya Petrovna, lei ha guardato me.

- Cosa farai? A quanto pare ho paura.

- Ma com'è? Dicci.

- Cosa dovrei dire? - e non c'è niente di cui parlare - è semplice: è venuto da me e ha detto: "Lasciami andare". - "In cui si?" - Dico. "Io, dice, non lo so." - "Perché stai male con me?" - "Io, ha detto, non è male, ma lasciami andare." - "Ma cosa, dicono, è?" È silenzioso. "Chi ti ha offeso, o cosa?" È silenzioso, si torce solo le trecce. "Tu, dico, diresti a Nastya che ti stanno facendo cose cattive." - "No, tu, dice, mandami a un altro lavoro." È stato un peccato per me raddrizzarlo completamente - lo ha mandato in un altro abbattimento, a Zhogovo, a trenta miglia di distanza. Eccolo ora ", ha aggiunto Alexander Ivanovich.

- Perché l'hai fatto arrabbiare così tanto? Ho chiesto a Nastas'ja Petrovna.

“E Dio lo conosce: non l'ho turbato in alcun modo.

"Come una madre, è caduta dietro di lui", ha sostenuto Sviridov. - Inguainato, vestito, messo le scarpe. Sai quanto è compassionevole.

- Ebbene, cos'è successo?

"Non gli piacevo", ha detto Nastasya Petrovna, ridendo.

Vivevamo con gli Sviridov a San Pietroburgo. Alexander Ivanovich era impegnato con gli affari e io e Nastasya Petrovna stavamo "passando in giro". Le piaceva molto la città; ma amava soprattutto i teatri. Ogni sera andavamo a teatro e lei non si stancava mai. Il tempo è passato velocemente e piacevolmente. A quel tempo ho ricevuto un'altra lettera da Musk Ox, in cui parlava in modo terribilmente maligno di Alexander Ivanovich. "Ladri e estranei", ha scritto, "per me, sono migliori di questi russi più ricchi! E tutto per loro, e i vermi scoppiano, come pensi che sia così che dovrebbe essere, che tutti saranno per loro. Vedo qualcosa di meraviglioso: vedo che lui, questo Alexander Ivanov, si è fermato sulla mia strada in ogni cosa prima che lo riconoscessi. Ecco chi è il nemico del popolo - questo tipo di zoticone ben nutrito, un zoticone che si nutre dei grani della sua ghiaia, in modo che non respiri immediatamente ma lavori per lui. Questo è il più cristiano della nostra natura da eguagliare, e vincerà su tutti e finché anche il differito verrà da lui. Con i miei pensieri, noi due non dobbiamo vivere nello stesso mondo. Gli farò spazio, perché è il loro preferito. Si arrenderebbe almeno per i bisogni di qualcuno, ma il mio, vedo, non farà un cazzo. Non c'è da stupirsi che tu abbia chiamato un animale. Nessuno mi riconosce come uno di loro, "e io stesso non ho riconosciuto il mio in nessuno". Poi mi ha chiesto di scrivere se ero vivo e come viveva Nastasya Petrovna. Allo stesso tempo, i bottai vennero da Alexander Ivanovich da Vytegra, accompagnando il vino di una fabbrica. Li ho portati nella mia cucina gratuita. I ragazzi erano tutti familiari. Con loro, in qualche modo siamo riusciti a parlare di questo, di quello, e Muskox l'ha capito".

- Come sta con te? - Gli chiedo.

- Niente vive!

- Recitare, - chiede un altro.

- E cosa funziona?

- Beh, che lavoro da parte sua! Quindi, chissà cosa contiene il suo proprietario.

- In cosa trascorre il suo tempo?

- Vagando per i boschi. È stato incaricato dal proprietario, come l'impiegato, di registrare l'abbattimento, e non lo fa.

- Da cosa?

- Chi lo sa. Coccole dal maestro.

- Ed è sano, - continuò l'altro bottaio. - A volte prenderà un'ascia e appena può piantarla - wow! volano solo scintille.

- E poi è andato in guardia.

- Quale guardia?

- La gente mentiva che i fuggiaschi sembravano camminare, così iniziò a scomparire per notti intere. I ragazzi pensavano che non fosse contemporaneamente a quei fuggitivi, e che fosse sotto la sua sorveglianza. Come andò, e tutti e tre lo seguirono. Vedono, si sono allagati direttamente alla fattoria. Bene, proprio niente - tutte le sciocchezze sono venute fuori. Si sedette, dicono, sotto una scopa, di fronte alle finestre del maestro, chiamato Sultanka, e vi rimase fino all'alba, e all'alba si alzò e di nuovo al suo posto. Così è nell'altro e nel terzo. I ragazzi sono partiti per occuparsi di lui. Leggi fino all'autunno fino al massimo, quindi ho camminato. E dopo il tempo, i ragazzi hanno iniziato ad andare a letto una volta e gli hanno detto: "Basta, Petrovich, devi andare dalla guardia! Sdraiati con noi." Non ha detto nulla, ma dopo due giorni, si apprende, ha chiesto un permesso: il proprietario lo ha messo in un'altra dacia.

- Lo amavi, - chiedo, - i tuoi ragazzi?

Cooper pensò e disse:

- Niente come.

- E' gentile.

- Sì, non ha fatto un brutto lavoro. Raccontare, è successo, quando ha concepito Filaret il Misericordioso o qualcos'altro, allora tutto si trasforma in gentilezza e parla bene contro le ricchezze. I ragazzi che lo hanno ascoltato molto.

- E cosa gli è piaciuto?

- Niente. Anche un'altra volta e divertente.

- E cosa c'è di divertente?

- Ma, per esempio, parla-parla della divinità, ma all'improvviso - dei maestri. Prenderà una manciata di piselli, sceglierà i piselli più vigorosi e li pianterà su un rotolo: “Questo, dice, è il più grande: il re; e questo, più piccolo, sono i suoi ministri con i principi; e questo, ancora più piccolo, è un bar, e mercanti, e preti panciuti; ma questo, - indica una manciata, - questo, dice, siamo noi, grano saraceno. " Sì, come rifuggiranno queste scrofe di grano saraceno in tutti i principi e sacerdoti con la pancia grassa: tutto sarà livellato. Il mucchio diventerà. Bene, i ragazzi sono noti per ridere. Mostra, chiedi, di nuovo questa commedia.

"È così, sai, stupido", suggerì un altro.

Rimase in silenzio.

- E da cosa sarà? Non un comico? Chiese il secondo bottaio.

- Perché hai inventato questo?

- Le persone erano così brave. Mironka, o qualcosa del genere, ha detto.

Mironka era un uomo piccolo e agile che viaggiava da molto tempo con Alexander Ivanovich. Era noto per essere un cantante, narratore e burlone. In effetti, a volte inventò anatre ridicole e le disperse abilmente tra la gente semplice e godette dei frutti della sua ingegnosità. Era ovvio che Vasily Petrovich, essendo diventato un indovinello per i ragazzi che tagliavano la legna, diventava oggetto di conversazione, e Mironka approfittò di questa circostanza e fece del mio eroe un comico in pensione.

Capitolo undici

C'era Carnevale. Nastasya Petrovna e io abbiamo a malapena ottenuto un biglietto per lo spettacolo serale. Mi hanno regalato Esmeralda, che desiderava da tempo vedere. Lo spettacolo andò molto bene e, secondo l'usanza teatrale russa, finì molto tardi. La notte è andata bene e io e Nastas'ja Petrovna siamo tornati a casa. Lungo la strada, ho notato che il mio distillatore è molto premuroso e spesso risponde in modo inappropriato.

- Cosa ti interessa così tanto? Le ho chiesto.

“Non senti quello che ti sto dicendo.

Nastas'ja Petrovna rise.

- Cosa ne pensi: a cosa sto pensando?

- È difficile da indovinare.

- Bene, e quindi, per esempio?

- A proposito di Esmeralda.

- Sì, hai quasi indovinato; ma non è Esmeralda stessa che mi interessa, ma questo povero Quasimodo.

- Ti dispiace per lui?

- Altamente. Questa è la vera disgrazia: essere il tipo di persona che non può essere amata. E mi dispiace per lui, e vorrei togliere il suo dolore da lui, ma non puoi farlo. È terribile! Ma non puoi, non puoi affatto ", continuò pensierosa.

Seduti per il tè, aspettando che Alexander Ivanovich tornasse a cena, abbiamo parlato a lungo. Alexander Ivanovich non è venuto.

- NS! Inoltre, grazie a Dio, in effetti non ci sono persone del genere al mondo.

- Quale? Come sta Quasimodo?

- E il bue muschiato?

Nastasya Petrovna colpì il tavolo con il palmo della mano e all'inizio rise, ma poi, per così dire, si vergognò della sua risata e parlò sottovoce:

- Ma veramente!

Tirò giù la candela e cominciò a fissare il fuoco, socchiudendo leggermente i suoi begli occhi.

Capitolo dodici

Gli Sviridov rimasero a San Pietroburgo fino all'estate. Giorno dopo giorno rimandavano la loro partenza per affari. Mi hanno convinto ad andare con loro. Insieme siamo andati alla nostra città di contea. Poi mi sedetti sul palo e mi rivolsi a mia madre, e loro se ne andarono al loro posto, credendo alla mia parola di essere con loro entro una settimana. Alexander Ivanovich stava per tornare immediatamente a casa a Zhogovo, dove stava tagliando e dove ora era di stanza Muskox, e in una settimana promise di essere a casa. Non mi aspettavano qui ed erano molto contenti... Ho detto che non sarei andato da nessuna parte per una settimana; la madre chiamò mio cugino con sua moglie, e cominciarono varie delizie bucoliche. Passarono così dieci giorni, e l'undici o il dodici, alle prime luci dell'alba, venne da me la mia vecchia tata un po' ansiosa.

- Che cosa? le chiedo.

- Dai Barkovsky, amico mio, a te, - dice, - l'hanno mandato.

Entrò un ragazzo di dodici anni e, senza inchinarsi, si spostò due volte il cappello di mano in mano, si schiarì la gola e disse:

- La padrona di casa ti ha detto di andare da lei per un'ora.

- Nastas'ja Petrovna è sana? - Chiedo.

- Beh, che mi dici di lei.

- E Aleksandr Ivanovič?

"Il padrone non è in casa", rispose il ragazzo, schiarendosi di nuovo la gola.

- Dov'è il proprietario?

- A Zhogovi ... lì, vedi, il caso è caduto.

Mi ordinai di sellarmi uno dei cavalli da tiro di mia madre e, dopo essermi vestito in un minuto, andai a Barkov-khutor al trotto veloce. Erano solo le cinque del mattino ea casa stavamo ancora dormendo.

Nella casetta della fattoria, quando sono arrivato lì, tutte le finestre, tranne la stanza dei bambini e la governante, erano già aperte, e in una c'era Nastas'ja Petrovna, legata con un grande foulard azzurro. Rispose perplessa al mio inchino con la testa e, mentre legavo il cavallo al palo, agitò due volte la mano perché potessi andare più veloce.

- Ecco l'attacco! - disse, incontrandomi proprio sulla soglia.

- Che cosa?

- Alexander Ivanovich partì per Turukhtanovka il terzo giorno di sera, e ora alle tre del mattino da Zhogov, dall'abbattimento, ecco la nota che ha inviato con un messaggero.

Mi consegnò una lettera spiegazzata, che in precedenza aveva tenuto tra le mani.

"Nastia! - ha scritto Sviridov. - Andiamo ora da M. in un carretto in coppia per consegnare la lettera al dottore e al capo della polizia. Il tuo eccentrico ha fatto delle cose per noi. Ieri sera mi ha parlato e questa volta si è impiccato prima del tè pomeridiano. Manda qualcuno più intelligente a comprare tutto in ordine e a portare la bara il prima possibile. Non è il momento di occuparsi di tali questioni. Per favore, sbrigati e spiega chi stai inviando: come dovrebbe gestire le lettere. Sai, ora è caro come il giorno, ma qui c'è un cadavere.

Dieci minuti dopo cavalcai a passo svelto verso Zhogov. Scendendo lungo varie strade di campagna, ho perso molto presto la mia vera strada e al tramonto ho raggiunto a malapena la foresta di Zhogovsky, dove stava avvenendo l'abbattimento. Ho esaurito completamente il cavallo e io stesso ero esausto per la prolungata cavalcata nel caldo. Entrato nella radura, sulla quale c'era una capanna di guardia, vidi Alexander Ivanovich. Se ne stava sotto il portico con indosso un panciotto e teneva un abaco tra le mani. Il suo viso era, come al solito, calmo, ma un po' più serio del solito. Davanti a lui c'erano una trentina di uomini. Erano senza cappello, con le asce infilate nella cintura. Un po' più in là c'era l'impiegato Orefich, che conoscevo, e ancora più lontano il cocchiere Mironka.

Un paio di cavalli tozzi di Alexander Ivanovich, bardati, stavano proprio lì.

Mironka mi saltò addosso e, prendendo il mio cavallo, disse con un sorriso allegro:

- Oh, come sono evaporati!

- Guida, guida bene! - gli gridò Alexander Ivanovich, non lasciando andare il conto.

- Allora, ragazzi? chiese, rivolgendosi ai contadini che gli stavano davanti.

«Deve essere così, Alessandra Ivanic», risposero diverse voci.

`` Ebbene, Dio vi benedica, se è così'' rispose ai contadini, mi tese la mano e, guardandomi a lungo negli occhi, disse:

- Cosa, fratello?

- Che cos'hai rotto?

- Si è impiccato.

- Sì; disse a se stesso. Da chi l'hai scoperto?

Ho detto com'era.

- Donna intelligente che ti ha mandato a chiamare; Devo confessare che non ci ho nemmeno pensato. Cos'altro sai? - chiese Alexander Ivanovich, abbassando la voce.

“E nemmeno io so niente. Cosa altro c'è?

- Come! È qui, fratello, ha creato una tale armonia che mi porti via il dolore. Ho ringraziato per il pane per il sale. Sì, e grazie a te e Nastasya Petrovna: un letto del genere mi è stato imposto.

- Che cos'è? - Dico. - Dimmelo chiaramente!

E la passione stessa è così spiacevole.

- La Scrittura, fratello, iniziò a interpretare nel suo stesso saltyk, e, ti dico, non onesto, ma stupido. Cominciò dal pubblicano, ma dal povero Lazzaro, ma come qualcuno può entrare nell'ago, e chi no, e mi portò tutto.

- Come ti ha eccitato?

- Come? .. E così, vedi che nel suo calcolo io sono un "mercante - una zampa rastrellatrice" e il grano saraceno deve fare pressione su di me.

Il punto era chiaro.

- Beh, che mi dici del grano saraceno? Ho chiesto ad Alexander Ivanovich, che mi stava guardando con uno sguardo significativo.

- Ragazzi, lo sappiamo - niente.

- Cioè, francamente, forse, è stato tolto tutto?

- Certo. lupi! - continuò Alexander Ivanovich con un sorriso sornione. - Tutto, come se non capisse, gli viene detto: “Questo, Vasily Petrovich, devi, nella regola. Adesso noi, come padre Pietro, vedremo, glielo chiederemo anche di questo”, ma me lo dicono sempre più scherzando e dicono: “Sbagliato, dicono, è tutto in calore”. E proprio negli occhi davanti a lui, ripetono le sue parole.

- Volevo deluderlo, come se non lo capissi neanche io; Ebbene, ora, come è successo un tale peccato, li ha chiamati apposta, come per credere al punteggio, ma ha tirato loro un buon intoppo, che questi, dicono, discorsi vuoti, dovrebbero essere buttati fuori dalla testa e taceva su di loro.

“Va bene come lo tengono.

- Suppongo che lo faranno, non stanno scherzando con me.

Entrammo nella capanna. Sulla panca di Aleksandr Ivanovič c'era un feltro variopinto di Kazan e un cuscino di marocchino rosso; la tavola era coperta da un tovagliolo pulito, e il samovar vi bolliva allegramente sopra.

- Cosa voleva? - dissi sedendomi al tavolo con Sviridov.

- Avanti! Con una grande mente, dopo tutto, quello a cui non puoi pensare. Odio questi seminaristi.

- L'altro ieri gli hai parlato?

- Loro fecero. Non c'era niente di spiacevole tra di noi. La sera venivano qui gli operai, li intrattenevo con la vodka, parlavo con loro, davo soldi a chi chiedeva in anticipo; e poi è scivolato via. Al mattino non c'era, e prima di mezzogiorno una ragazza venne dagli operai: "Guardate, dice, qui dietro la radura si è impiccato un uomo". Forza ragazzi, ma lui, di cuore, si è già indurito. Deve essersi impiccato la sera.

- E non c'era niente di più spiacevole?

- Niente.

- Forse non gli hai detto cosa?

- Cos'altro ti viene in mente!

- Ha lasciato qualche lettera?

- Nessuno.

- Hai guardato nelle sue carte?

«Sembrava non avesse documenti.

- E tutto dovrebbe essere controllato prima che arrivasse la polizia.

- Forse.

- Che aveva un petto, o cosa, vero? - chiese Alexander Ivanovich al cuoco.

- Dal morto? - il petto.

Hanno portato una piccola cassa aperta. L'hanno aperto con un impiegato e un cuoco. Non c'era niente qui tranne due cambi di biancheria, estratti unti dagli scritti di Platone e un fazzoletto insanguinato avvolto in un pezzo di carta.

- Che tipo di sciarpa è questa? - chiese Alexander Ivanovich.

- Ed è così che lui, il defunto, si è tagliato la mano qui davanti alla padrona di casa, così lei lo ha legato con il suo fazzoletto, - rispose il cuoco. - Che è, - aggiunse la donna, guardando più da vicino il fazzoletto.

- Bene, questo è tutto, - disse Alexander Ivanovich.

- Andiamo a vederlo.

- Andiamo a.

Mentre Sviridov si vestiva, esaminai attentamente il pezzo di carta in cui era avvolta la sciarpa. Era completamente pulita. Ho saltato le pagine del libro di Platone - non la minima nota da nessuna parte; ci sono solo luoghi delineati con chiodi. ho letto lo schema:

"I Persiani e gli Ateniesi persero l'equilibrio, alcuni avendo diffuso troppo i diritti della monarchia, altri estendendo troppo l'amore per la libertà".

“Il bue non è incaricato dei buoi, ma dell'uomo. Lascia che il genio regni".

"Il potere più vicino alla natura è il potere dei forti."

"Dove i vecchi sono senza vergogna, lì i giovani saranno necessariamente senza vergogna".

“Non puoi essere perfettamente gentile e perfettamente ricco. Come mai? Perché chi acquista con mezzi onesti e disonesti acquista il doppio di chi acquista con mezzi onesti solo, e chi non fa donazioni al bene, spende meno di chi è disposto a nobili sacrifici».

“Dio è la misura di tutte le cose e la misura più perfetta. Per diventare come Dio bisogna essere moderati in tutto, anche nei desideri».

Ci sono parole sul campo, scritte debolmente in una specie di borscht rosso dalla mano di Musk Ox. Riesco a malapena a capire: “Vaska è uno sciocco! Perché non fai un salto? Perché hai tagliato le ali alla tua parola? L'insegnante non è nell'abito: il pagliaccio è per la gente, il rimprovero a se stesso, l'idea perniciosa per l'idea. Sono un ladro, e più vado avanti, più ruberò”.

Ho chiuso il libro di Ovtsebykov.

Alexander Ivanovich ha indossato il suo Kazakin e siamo andati nella radura. Dalla radura abbiamo svoltato a destra e abbiamo attraversato una pineta sorda; attraversammo la radura, da cui cominciava l'abbattimento, ed entrammo di nuovo in un'altra grande radura. C'erano due grandi mucchi di fieno dell'anno scorso. Alexander Ivanovich si fermò nel mezzo di una radura e, assorbendo aria nel petto, gridò ad alta voce: "Gop! vabbè!" Non c'era risposta. La luna splendeva luminosa nella radura e proiettava due lunghe ombre dai pagliai.

- Vai! gop! - gridò Alexander Ivanovich per la seconda volta.

- Gop-pa! - rispose da destra dalla foresta.

- Ecco dove! - disse il mio compagno, e andammo a destra. Dieci minuti dopo Aleksandr Ivanovič gridò di nuovo, e loro gli risposero immediatamente, e poi vedemmo due uomini: un vecchio e un giovane. Entrambi, vedendo Sviridov, si tolsero il berretto e rimasero appoggiati ai lunghi bastoni.

- Ciao, cristiani!

- Ciao, Liksandra Ivanovich!

- Dov'è il morto?

- Tutotka, Liksandra Ivanovich.

- Fammi vedere: non ho notato qualcosa del luogo.

- Sì, eccolo qui.

- Sì, eccolo!

Il contadino ridacchiò e indicò a destra.

Un bue muschiato era appeso a tre passi da noi. Si strangolò con una sottile cintura da contadino, legandola a una cagna non più alta di un uomo. Le sue ginocchia erano tirate in dentro e quasi toccavano il suolo. Come se fosse in ginocchio. Anche le sue mani, come al solito, avevano in tasca dei rotoli. Tutta la sua figura era in ombra, e la pallida luce della luna cadeva sulla sua testa attraverso i rami. Povera testa! Adesso era già morta. Le trecce su di esso si rizzavano allo stesso modo, come corna di montone, e gli occhi storditi, storditi guardavano la luna con la stessa espressione che rimane negli occhi di un toro, che è stato colpito più volte con un calcio sulla fronte, e poi ha immediatamente piantato un coltello alla gola. Era impossibile leggervi i pensieri morenti di un martire volontario. Inoltre non dicevano cosa dicevano le sue citazioni platoniche e una sciarpa con un segno rosso.

N.S. Leskov
bue muschiato
Si nutre di erba, e con una mancanza di essa, e priva.
Dalla zoologia.
CAPITOLO PRIMO
Quando ho incontrato Vasily Petrovich, si chiamava già "Musk Ox". Questo soprannome gli è stato dato perché il suo aspetto assomigliava insolitamente a un bue muschiato, che può essere visto nella guida illustrata alla zoologia di Julian Simashka. Aveva ventotto anni e sembrava molto di più. Non era un atleta, non un eroe, ma un uomo molto forte e sano, basso, tarchiato e con le spalle larghe. La faccia di Vasily Petrovich era grigia e rotonda, ma solo una faccia era rotonda e il teschio rappresentava una strana bruttezza. A prima vista, sembrava assomigliare un po' a un teschio di kaffir, ma scrutando e studiando più da vicino questa testa, non si poteva portarla sotto nessun sistema frenologico. Portava la sua pettinatura come se volesse deliberatamente ingannare tutti sulla figura del suo "ultimo piano". Da dietro si tagliava tutta la nuca molto corta, e davanti alle orecchie i suoi capelli castano scuro correvano in due lunghe e spesse trecce. Vasily Petrovich di solito intrecciava queste trecce, e giacevano costantemente arrotolate sulle tempie e piegate sulle guance, simili alle corna dell'animale in onore del quale ricevette il soprannome. A queste trecce Vasily Petrovich doveva soprattutto la sua somiglianza con un bue muschiato. Nella figura di Vasily Petrovich, tuttavia, non c'era nulla di divertente. La persona che lo ha incontrato per la prima volta ha visto solo che Vasily Petrovich, come si suol dire, era "tagliato male, ma ben cucito", risolutezza. Il personaggio di Vasily Petrovich aveva molte caratteristiche originali. La sua caratteristica distintiva era l'incuria evangelica di se stesso. Figlio di un sagrestano di campagna, cresciuto nel bisogno ardente e, inoltre, rimasto orfano presto, non si è mai preoccupato non solo del miglioramento duraturo della sua esistenza, ma mai, a quanto pare, ha nemmeno pensato al domani. Non aveva niente da dare, ma riusciva a togliersi l'ultima maglietta e assumeva la stessa abilità in ognuna delle persone con cui convergeva, e tutti gli altri di solito chiamavano brevemente e chiaramente "maiali". Quando Vasily Petrovich non aveva gli stivali, cioè se i suoi stivali, come diceva lui, "aprevano completamente la bocca", allora sarebbe andato da me o da te, senza alcuna cerimonia, avrebbe preso i tuoi stivali di riserva se in qualche modo si è messo in piedi e ha lasciato a te i suoi segni come ricordo. Che tu fossi a casa o no, a Vasily Petrovich non importava: restava a casa tua, prendeva ciò di cui aveva bisogno, sempre nella minor quantità possibile, e a volte quando ci incontravamo diceva che prendeva da te tabacco o tè , o stivali, e più spesso accadeva che non dicesse nulla su tali sciocchezze. Odiava la nuova letteratura e leggeva solo il Vangelo ei classici antichi; sulle donne non riusciva a sentire alcuna conversazione, le considerava tutte senza eccezione degli sciocchi e si rammaricava molto seriamente che la madre della sua vecchia fosse una donna, e non una creatura asessuale. L'altruismo di Vasily Petrovich non aveva confini. Non ha mai mostrato a nessuno di noi di amare qualcuno; ma tutti sapevano benissimo che non c'era sacrificio che Musk Ox non avrebbe portato per ciascuno dei suoi amici e conoscenti. Nessuno pensava nemmeno alla sua disponibilità a sacrificarsi per l'idea scelta, ma questa idea non era facile da trovare sotto il cranio del nostro bue muschiato. Non rideva di molte teorie in cui credevamo con fervore allora, ma le disprezzava profondamente e sinceramente.
Al bue muschiato non piaceva parlare, faceva tutto in silenzio, e faceva esattamente quello che in quel momento meno potevi aspettarti da lui.
Come e perché si è unito a una piccola cerchia, alla quale ho fatto parte durante la mia breve vita nella nostra città di provincia - non lo so. Un bue muschiato, tre anni prima del mio arrivo, ha completato un corso al seminario di Kursk. La madre, che lo nutriva con le briciole raccolte per amore di Cristo, non vedeva l'ora che suo figlio diventasse sacerdote e guarisse in parrocchia con la giovane moglie. Ma il figlio non pensava nemmeno alla giovane moglie. Vasily Petrovich non aveva il minimo desiderio di sposarsi. Il corso era finito; la madre continuava a chiedere delle spose, ma Vasily Petrovich tacque e una bella mattina scomparve in chissà dove. Solo sei mesi dopo inviò a sua madre venticinque rubli e una lettera in cui informava la vecchia mendicante che era venuto a Kazan e lì era entrato nell'accademia teologica. Come ha raggiunto Kazan, dopo aver interrotto più di mille miglia, e come ha ottenuto venticinque rubli - questo rimane sconosciuto. Il bue muschiato non ha scritto una parola su questo a sua madre. Ma la vecchia non ebbe il tempo di rallegrarsi che il suo Vasya sarebbe stato un giorno vescovo e avrebbe poi vissuto con lui in una stanza luminosa con una stufa bianca e avrebbe bevuto tè con uvetta due volte al giorno, Vasya sembrava essere caduta dal cielo - inaspettatamente e inaspettatamente è apparso di nuovo a Kursk. Gli hanno chiesto molto: che cos'è? come? perchè è tornato? ma ho imparato un po'. "Non andavo d'accordo," rispose brevemente Muskox, e da lui non si poteva ottenere nient'altro. Solo a una persona disse un po' di più; "Non voglio essere un monaco", e nessun altro ha ottenuto nulla da lui.
L'uomo a cui il bue muschiato parlava più di chiunque altro era Yakov Chelnovsky, un tipo gentile, buono, incapace di offendere le mosche e pronto a qualsiasi servizio al suo vicino. Chelnovsky era mio parente in qualche lontano ginocchio. Da Chelnovsky ho incontrato l'eroe tarchiato della mia storia.
Era l'estate del 1854. Ho dovuto occuparmi del processo, che è stato eseguito negli uffici del governo di Kursk.
Sono arrivato a Kursk alle sette del mattino di maggio, direttamente a Chelnovsky. A quel tempo preparava i giovani per l'università, dava lezioni di russo e di storia in due pensionati femminili e non viveva male: aveva un appartamento decente in tre stanze dal davanti, una biblioteca massiccia, mobili imbottiti, diverse pentole di piante esotiche e Bulldog da boxe, con i denti scoperti, un andirivieni molto indecente e un'andatura che ricordava leggermente un cancan.
Chelnovsky è stato estremamente felice del mio arrivo e ha preso la mia parola di stare sicuramente con lui per l'intera durata del mio soggiorno a Kursk. Lui stesso di solito correva tutto il giorno per studiare le sue lezioni, e io a volte visitavo la camera civile, poi vagavo senza meta per Tuskari o per la Dieta. Il primo di questi fiumi non lo troverete affatto su molte mappe della Russia, e il secondo è famoso per i suoi gamberi particolarmente gustosi, ma ha guadagnato una fama ancora maggiore grazie al sistema di chiuse disposto su di esso, che ha assorbito enormi capitali senza liberare il Seim dalla fama del fiume, "scomodo per la navigazione"...
Sono trascorse due settimane dal giorno dell'arrivo a Kursk. Del Bue muschiato non si parlava mai, e non sospettavo nemmeno dell'esistenza di una bestia così strana entro i confini della nostra striscia di terra nera, brulicante di pane, mendicanti e ladri.
Un giorno, stanco ed esausto, tornai a casa verso le due del pomeriggio. Nell'atrio fui accolto da Box, che sorvegliava la nostra casa con molto più zelo di un ragazzo di diciotto anni che era il nostro cameriere. Sul tavolo dell'ingresso c'era un berretto di stoffa, completamente consumato; uno dei più sporchi tutori con una cinghia allacciata "alla sua cinghia, un fazzoletto nero salato attorcigliato con una corda e un sottile bastoncino di nocciola. Nella seconda stanza, fiancheggiata da librerie e mobili da ufficio piuttosto azzimati, un uomo completamente impolverato era seduto sul divano. Indossava una maglietta rosa chintz e mutande giallo chiaro con le ginocchia consumate. "Gli stivali dello sconosciuto erano coperti da uno spesso strato di polvere bianca della strada e sulle sue ginocchia c'era un grosso libro, che stava leggendo, senza la testa appeso. Di nuovo lei fissò gli occhi sul libro. Tutto era in ordine nella camera da letto. La camicetta di lino a righe di Chelnovsky, che indossò immediatamente al suo ritorno a casa, pendeva al suo posto e testimoniava che il proprietario non era in casa. Non potevo indovinate chi fosse questo strano ospite, Fierce Box lo guardava come se fosse il proprio uomo e non lo carezzava solo perché la tenerezza insita nel Cani francesi, non nella natura della razza canina anglosassone. Entrai di nuovo nell'ingresso, con due obiettivi: primo, chiedere al ragazzo dell'ospite, e secondo, dalla mia comparsa a qualche parola dell'ospite stesso. Non sono riuscito né nell'uno né nell'altro. L'ingresso era ancora vuoto e l'ospite non mi guardò nemmeno e si sedette tranquillamente nella stessa posizione in cui l'ho trovato cinque minuti prima. Non restava che un rimedio: rivolgersi direttamente all'ospite stesso.
"Stai aspettando Yakov Ivanic, vero?" chiesi, fermandomi davanti allo sconosciuto.
L'ospite mi guardò pigramente, poi si alzò dal divano, sputò tra i denti, come solo i grandi borghesi e seminaristi russi sanno sputare, e disse con un tono basso: "No".
- Chi vuoi vedere? chiesi, sorpreso dalla strana risposta.
- Sono appena entrato, - rispose l'ospite, girando per la stanza e attorcigliandosi le trecce.
- Fatemi sapere con chi ho l'onore di parlare? Allo stesso tempo, ho dato il mio cognome e ho detto che ero un parente di Yakov Ivanovich.
- E io sono così semplice, - rispose l'ospite e riprese il suo libro.
Quella fu la fine della conversazione. Abbandonando ogni tentativo di permettere l'apparizione di questa personalità per me stesso, accesi una sigaretta e mi sdraiai sul letto con un libro in mano. Quando vieni da sotto il sole in una stanza pulita e fresca, dove non ci sono mosche fastidiose, ma c'è un letto pulito, è insolitamente facile addormentarsi. Questa volta l'ho scoperto per esperienza e non ho notato come il libro mi è sfuggito di mano. Attraverso il dolce sogno in cui dormono persone piene di speranze e speranze, ho sentito Chelnovsky insegnare al ragazzo un'annotazione a cui era abituato da tempo e non prestava loro attenzione. Il mio completo risveglio fu compiuto solo quando il mio parente entrò nell'ufficio e gridò:
- UN! Bue muschiato! Quali sono i destini?
"Sono venuto", ha risposto l'ospite al saluto originale.
- So che sono venuto, ma da dove è venuto? Dove sei stato?
- Non puoi vederlo da qui.
- Che scemo! Per quanto tempo ti sei degnato di venire? - chiese di nuovo Yakov Ivanovich al suo ospite, entrando nella camera da letto. - NS! sì stai dormendo, - disse, rivolgendosi a me. - Alzati, fratello, ti faccio vedere la bestia.
- Quale animale? chiesi, non tornando ancora del tutto a quella che si chiama vigilanza, a quella che si chiama sonno.
Chelnovsky non mi ha risposto, ma si è tolto il cappotto e si è infilato la camicetta, cosa che è stata questione di un minuto, è andato nello studio e, trascinando fuori il mio sconosciuto per mano, si è inchinato comicamente e, indicando con la mano l'ospite testardo, disse:
- Ho l'onore di raccomandare - Bue muschiato. Si nutre di erba e, in mancanza, può mangiare licheni.
Mi alzai e tesi la mano a Musk Ox, il quale, per tutta la durata della raccomandazione, guardò con calma il fitto ramo di lillà che copriva la finestra aperta della nostra camera da letto.
"Ti ero già stato consigliato", dissi a Musk Ox.
- L'ho sentito dire, - rispose il bue muschiato, - e io sono il cocchiere Vasily Bogoslovsky.
- Come, è stato consigliato? - chiese Yakov Ivanovich. - Ti sei già incontrato?
- Sì, ho trovato Vasily qui... non ho l'onore di saperlo, e il prete?
- Petrov era, - rispose Bogoslovsky.
- Lo era, e ora lo chiamano semplicemente "Bue muschiato".
- Non mi interessa come chiami.
- Ehi, no, fratello! Sei un bue muschiato, quindi sarai un bue muschiato.
Ci siamo seduti a tavola. Vasilij Petrovich si versò un bicchiere di vodka, se lo versò in bocca, tenendosi per qualche secondo lo zigomo e, dopo averlo ingoiato, guardò in modo significativo il piatto di zuppa che aveva davanti.
- Non c'è uno studente? chiese al proprietario.
- No, fratello, no. Non ci aspettavamo un caro ospite oggi ", ha risposto Chelnovsky," e non l'hanno preparato.
- Avremmo potuto mangiarci da soli.
- Possiamo mangiare la zuppa.
- Salsiere! ha aggiunto il bue muschiato. - E l'oca non c'è? chiese con ancora più sorpresa quando fu portato lo zrazy.
"E non c'è l'oca", gli rispose il proprietario, sorridendo con il suo sorriso affettuoso. Domani avrai gelatina, e un'oca e porridge con strutto d'oca.
- Domani non è oggi.
- Bene, cosa possiamo fare? E non mangi un'oca da molto tempo? Il bue muschiato lo guardò intensamente e, con un'espressione di una sorta di piacere, disse:
- Faresti meglio a chiedermi se ho mangiato qualcosa per molto tempo.
- Bene!
- Il quarto giorno di sera ho mangiato un kalach a Sevsk.
- A Sevsk?
Il bue muschiato fece un cenno affermativo con la mano.
- Perché eri a Sevsk?
- Ho attraversato il passaggio.
- Ma dove ti ha portato?
Il bue muschiato fermò subito la forchetta con cui si trascinava in bocca enormi pezzi, guardò di nuovo intento Chelnovsky e, senza rispondere alla sua domanda, disse:
- Hai annusato tabacco oggi?
- Come hai sentito l'odore del tabacco?
Chelnovsky e io scoppiammo a ridere alla strana domanda.
- Così.
- Sì, parla, caro animale!
- Che ora ti prude la lingua.
- Come non chiedere? Dopotutto, è scomparso per un mese intero.
- Perduto? - ripeté il bue muschiato. - Io, fratello, non mi perderò, ma mi perderò, quindi non per niente.
“La predicazione ci ha bloccato! - Chelnovsky mi ha risposto. - "La caccia è mortale, ma il destino è amaro!" Non è permesso predicare nei mercati e nella nostra epoca illuminata; non possiamo andare dai sacerdoti, per non toccare la moglie, come un vaso di serpente, e andare anche dai monaci, qualcosa lo impedisce. Ma cosa sta interferendo esattamente qui - non lo so.
- Ed è un bene che tu non lo sappia.
- Perché va bene? Più sai, meglio è.
- Vai tu stesso monaco e lo scoprirai.
- Non vuoi servire l'umanità con la tua esperienza?
"L'esperienza di qualcun altro, fratello, è una questione vuota", disse l'originale, alzandosi dal tavolo e asciugandosi tutta la faccia con un tovagliolo, che era coperto di sudore dallo zelo a cena. Deposto il tovagliolo, andò nell'ingresso e tirò fuori dal soprabito un tubicino d'argilla con un chubuch nero rosicchiato e una sacca di cotonina; Ho riempito la mia pipa, ho messo la sacca nella tasca dei pantaloni e sono tornato nell'ingresso.
"Fuma qui", gli disse Chelnovsky.
- Starnutisci in modo irregolare. Le teste fanno male.
Il bue muschiato si alzò e sorrise. Non ho mai incontrato una persona che sorridesse tanto quanto Bogoslovsky. Il suo viso rimase completamente calmo; non una sola riga si mosse, e negli occhi rimase un'espressione profonda e triste, ma intanto vedevi che quegli occhi ridevano, e ridevano con la risata più gentile, che un russo a volte si prende gioco di se stesso e della sua mancanza di malattia.
- Nuovo Diogene! - Chelnovsky ha detto dopo Muskox, che è uscito, - sta cercando tutte le persone evangeliche.
Abbiamo acceso i sigari e, sdraiati sui nostri letti, abbiamo parlato di varie stranezze umane che ci sono venute in mente sulle stranezze di Vasily Petrovich. Un quarto d'ora dopo entrò anche Vasily Petrovich. Posò la pipa sul pavimento vicino alla stufa, si sedette ai piedi di Chelnovsky e grattandosi la spalla sinistra con la mano destra, disse sottovoce:
- Cercavo una condizione.
- Quando? gli chiese Chelnovsky.
- Si Adesso.
- Chi stavi cercando?
- Sulla strada per.
Chelnovsky rise di nuovo; ma Musk Ox non vi prestò attenzione.
- Ebbene, cosa ha dato Dio? gli chiese Chelnovsky.
- Niente narghilè.
- Sì, sei un tale burlone! Chi cerca le condizioni sulla strada?
- Sono andato nelle case dei proprietari terrieri, ho chiesto lì, - Il bue muschiato continuò serio.
- E allora?
- Non lo fanno.
- Sì, certo, non lo faranno. Il bue muschiato guardò Chelnovsky con lo sguardo e con lo stesso tono uniforme chiese:
- Perché non lo prendono?
- Perché un nuovo arrivato dal vento, senza una raccomandazione, non viene portato in casa.
- Ho mostrato il certificato.
- E dice: "il comportamento è piuttosto pesante"?
- E allora? Io, fratello, ti dirò che questo non è tutto perché, ma perché...
"Sei un bue muschiato", suggerì Chelnovsky.
- Sì, bue muschiato, forse.
- Cosa pensi di fare adesso?
"Sto pensando a un'altra pipa", rispose Vasily Petrovich, alzandosi e riprendendo il suo chubuchuk.
- Sì, fuma qui.
- Non.
- Kuri: la finestra è aperta.
- Non.
- Cosa vuoi, forse, per fumare il mio dyubek per la prima volta?
"Sarà spiacevole per loro", disse Bue muschiato, indicandomi.
- Per favore, fuma, Vasily Petrovich; Sono una persona usata; per me non un solo dybeck significa niente.
- Perché, ho quel dubek, da cui è scappata la grattugia, - rispose Muskox, appoggiandosi alla lettera y nella parola dubek, e il suo sorriso comprensivo balenò di nuovo nei suoi occhi gentili.
- Beh, non scapperò.
- Quindi sei più forte del diavolo.
- In questo caso.
"Ha la più alta opinione sulla forza del diavolo", ha detto Chelnovsky.
- Una donna, fratello, solo un diavolo arrabbiato.
Vasily Petrovich riempì la sua pipa di makhorka e, rilasciando un sottile flusso di fumo pungente dalla bocca, sollevò il tabacco ardente con il dito e disse:
- Riscriverò i compiti.
- Quali sono i compiti? - chiese Chelnovsky, portando la mano all'orecchio.
- Problemi, problemi di seminario, dicono, durante la riscrittura. Beh, quaderni per studenti, non capisci? - Lui ha spiegato.
- Ora capisco. Cattivo, fratello, lavora.
- Non importa.
“Guadagni due rubli al mese.
- Per me è lo stesso.
- Bene, e poi cosa?
- Trovami le condizioni.
- Torna al villaggio?
- È meglio andare al villaggio.
- E di nuovo partirai tra una settimana. Sai cosa ha fatto la scorsa primavera ", ha detto Chelnovsky, rivolgendosi a me. - L'ho messo al suo posto, centoventi rubli all'anno di pagamento, su tutto pronto, in modo che preparasse un ragazzo per la seconda elementare del ginnasio. Lo hanno onorato con tutto ciò di cui aveva bisogno, equipaggiato un bravo ragazzo. Bene, penso che il nostro bue muschiato sia a posto! E un mese dopo è cresciuto di nuovo davanti a noi. Ho anche lasciato lì la mia biancheria per la mia scienza.
"Beh, allora, se fosse impossibile altrimenti", disse Bue muschiato, accigliato, e si alzò dalla sedia.
- E chiedigli, perché è impossibile? - disse Chelnovsky, rivolgendosi di nuovo a me. - Perché non hanno permesso al ragazzo di pizzicare i capelli.
- Menti ancora! - mormorò il bue muschiato.
- Beh, com'era?
- Era così che non poteva essere altrimenti. Il bue muschiato si fermò davanti a me e, dopo averci pensato un attimo, disse:
- Era tutta una questione speciale!
«Siediti, Vasily Petrovich», dissi, spostandomi sul letto.
- No, non farlo. È una questione molto speciale», ricominciò. - Il ragazzo ha quindici anni, eppure è piuttosto un nobile, cioè un furfante spudorato.
- Eccoci qui! - Ha scherzato Chelnovsky.
"Sì", continuò Bue muschiato. - Il loro cuoco era Yegor, un ragazzo giovane. Si è sposato, ha preso la figlia del diacono dalla nostra elemosina spirituale. Il piccolo barcheon era già allenato in tutto, e sbrighiamoci a lei. Una giovane donna, non una di quelle; si è lamentata con suo marito, e il marito si è lamentato con la signora. Ha detto qualcosa a suo figlio, e lui di nuovo per conto suo. Quindi la prossima volta, la terza - il cuoco di nuovo alla padrona, che sua moglie non ha fine al barchuk - di nuovo niente. Il fastidio mi ha preso. "Ascolta, gli dico, - se pizzichi di nuovo Alenka, ti spacco". Arrossato dal fastidio; sangue nobile è saltato, lo sai; volò da mia madre e io lo seguii. Ho guardato: era seduta su una poltrona, ed era anche tutta rossa; e mio figlio scrive la sua denuncia contro di me in francese. Quando mi ha visto, ora gli ha preso la mano e ha sorriso, Dio sa cosa. "Basta, dice, amico mio. Vasily Petrovich deve aver immaginato qualcosa; sta scherzando e tu gli dimostrerai che ha torto." E lei, vedo, mi guarda di traverso. Il mio bambino è andato, e invece di parlarmi di suo figlio, ha detto: "Che razza di cavaliere sei, Vasily Petrovich! Non è il tuo tesoro?" Bene, odio queste cose ", ha detto Musk Ox, agitando energicamente la mano. "Non posso ascoltare questo", ha ripetuto ancora una volta, alzando la voce e camminando di nuovo.
- Beh, hai lasciato subito questa casa?
- No, tra un mese e mezzo.
- E viveva in armonia?
- Beh, non ho parlato con nessuno.
- E a tavola?
- Ho cenato con l'impiegato.
- E l'impiegato?
- Dillo solo a tavola. Sì, non è niente per me. Non puoi offendermi.
- Com'è impossibile?
- E ovviamente, non puoi ... beh, perché parlarne ... Solo una volta dopo cena ero seduto sotto la finestra, leggendo Tacito, e nella stanza ho sentito qualcuno gridare. Cosa urla - Non riesco a capire, ma la voce di Alyoshin. Barchuk, penso, si sta davvero divertendo. Mi alzai e salii in camera. Sento Alyonka piangere e gridare tra le lacrime: "ti vergogni", "non hai paura di Dio" e così via. Ho guardato, Alyonka era in soffitta sopra la scala e mio figlio era sotto la scala, quindi la donna non poteva scendere. È un peccato... beh, sai come camminano... semplice. E lui la prende in giro: "sali, dice, altrimenti metto giù le scale". Il male mi ha preso così tanto che sono andato in corridoio e gli ho dato uno schiaffo.
"Un tale sangue sgorgava dal suo orecchio e dal naso", ha suggerito Chelnovsky con una risata.
- Che cosa è cresciuto dalla sua parte.
- Qual è tua madre?
- Sì, non mi sono preso cura di lei. Sono andato direttamente dalla stanza umana a Kursk.
- Quante miglia sono?
- Centosettanta; sì anche millesettecento, quindi è lo stesso.
Se aveste visto Musk Ox in questo momento, non avreste dubitato che davvero non gli importa quanti chilometri percorrere e chi dovrebbe essere schiaffeggiato, se, secondo le sue considerazioni, questo dovrebbe essere schiaffeggiato.
CAPITOLO DUE
Inizia un giugno afoso. Vasily Petrovich veniva da noi ordinatamente ogni giorno verso le dodici, si toglieva la cravatta di cotonina, le bretelle e, salutandoci entrambi, si sedeva ai suoi classici. Così passò il tempo fino alla cena; dopo cena si accendeva una pipa e, in piedi vicino alla finestra, di solito chiedeva: "Beh, buone condizioni?" È passato un mese dal giorno in cui Musk Ox ha ripetuto questa domanda a Chelnovsky ogni giorno, e per un mese intero ogni volta che ha sentito la stessa risposta deludente. Non c'era posto nemmeno per il protagonista. Vasily Petrovich, a quanto pare, questo, tuttavia, non lo ha affatto aggirato. Mangiava con ottimo appetito ed era costantemente nel suo immutabile stato d'animo. Solo una o due volte l'ho visto più irritato del solito; ma anche questa irritabilità non aveva nulla a che fare con lo stato di cose di Vasily Petrovich. Veniva da due circostanze completamente esterne. Una volta incontrò una donna che singhiozzava per niente e le chiese con il suo basso: "Perché, stupida, piangi?" Baba all'inizio si spaventò, poi disse che suo figlio era stato catturato e che l'indomani lo avrebbero portato a un ricevimento di reclutamento. Vasily Petrovich ha ricordato che l'impiegato alla presenza del reclutamento era un suo amico del seminario, è andato da lui la mattina presto ed è tornato insolitamente turbato. La sua richiesta si è rivelata insostenibile. In un'altra occasione, un gruppo di giovani reclute ebree fu condotto attraverso la città. A quel tempo, i set erano frequenti. Vasily Petrovich, mordendosi il labbro superiore e puntellandosi il furetto sulle mani, si fermò sotto la finestra e guardò attentamente la carovana delle reclute trasportate. I carri filistei si trascinavano lentamente; i carri, saltando da una parte all'altra sul marciapiede di provincia, scuotevano la testa dei bambini vestiti di soprabiti grigi di stoffa militare. Grandi cappelli grigi, muovendosi sugli occhi, davano un'aria tremendamente triste ai bei visi e agli occhietti intelligenti, guardando con desiderio e insieme con curiosità infantile la nuova città e le folle di ragazzi borghesi che saltavano dietro ai carri. Due cuochi camminavano dietro.
- Inoltre, tè, madri da qualche parte lì? - disse, all'altezza della nostra finestra, un cuoco alto e butterato.
- Guarda, forse c'è, - rispose l'altra, passandosi i gomiti sotto le maniche e grattandosi le mani con le unghie.
- E suppongo che loro, sebbene ebrei, si sentano dispiaciuti per loro?
- Perché, utero, da fare!
- Certo, ma solo per la maternità?
- Sì, per maternità, - certo... il tuo stesso grembo... Ma non puoi...
- Certo.
- Sciocchi! - gridò loro Vasily Petrovich.
Le donne si fermarono, lo guardarono stupite, dissero tutte e due insieme: "Ehi, cane liscio, che abbai", e proseguirono.
Volevo andare a vedere come sarebbero stati imprigionati questi sfortunati bambini nella caserma della guarnigione.
"Andiamo, Vasily Petrovich, in caserma", ho chiamato Bogoslovsky.
- Come mai?
- Vediamo cosa ne faranno.
Vasilij Petrovich non disse nulla; ma quando ho preso il cappello; anche lui si è alzato e ha camminato con me. La caserma della guarnigione, dove fu portato il trasferimento delle reclute ebree, era abbastanza lontana da noi. Quando ci siamo avvicinati, i carri erano già vuoti ei bambini erano in fila regolare su due file. Un ufficiale di partito con un sottufficiale li ha controllati. Gli spettatori si sono accalcati intorno alla linea. Anche diverse dame e un sacerdote con una croce di bronzo sul nastro di Vladimir erano in piedi vicino a un carro. Ci siamo avvicinati a questo carrello. Su di essa si sedette un bambino malato di circa nove anni e mangiò avidamente una torta con la ricotta; l'altro giaceva, coperto dal soprabito, e non badava a nulla; dal viso arrossato e dagli occhi, che ardevano di una luce dolorosa, si poteva supporre che avesse la febbre, o forse il tifo.
- Sei malato? - chiese una signora del ragazzo, che stava ingoiando pezzi di torta non masticata.
- UN?
- Sei malato?
Il ragazzo scosse la testa.
- Non sei malato? chiese di nuovo la signora.
Il ragazzo scosse di nuovo la testa.
“Non capisce konpran-pa”, disse il sacerdote, e subito si chiese: “Sei già battezzato?
Il bambino rifletteva, come ricordando qualcosa di familiare nella domanda che gli era stata fatta, e, scuotendo di nuovo la testa, disse: "No, no".
- Che bella! - disse la signora, prendendo il bambino per il mento e sollevando il suo bel viso dagli occhi neri.
- Dove è tua madre? - chiese inaspettatamente Muskox, tirando leggermente il soprabito del bambino.
Il bambino rabbrividì, guardò Vasily Petrovich, poi quelli intorno a lui, poi Under e di nuovo Vasily Petrovich.
- Madre, madre dove? - ripeté il bue muschiato.
- Mamma?
- Sì, mamma, mamma?
- Mamma... - il bambino agitò la mano in lontananza.
- Case?
La recluta ci pensò un attimo e annuì con la testa.
- Si ricorderà, - si mise il prete e chiese: - Hai delle nidiate?
Il bambino ha fatto un segno negativo appena percettibile.
“Stai mentendo, stai mentendo, non ne prendono uno come recluta. Per mentire nicht gut, neya, continuò il prete, pensando di usare i casi nominativi per rendere più comprensibile la sua conversazione.

La storia di N. S. Leskov "Bue muschiato" come riflesso della vita sociale della società russa negli anni '60, XIX secolo

La vita sociale e letteraria della Russia negli anni Sessanta del secolo scorso è stata segnata da uno degli eventi più importanti nella storia della società russa. Le forze progressiste di quel tempo subirono una scissione ideologica, le cui conseguenze sono palpabili fino ad oggi. Il campo democratico generale dell'opinione pubblica russa si divise in liberali moderati e democratici rivoluzionari. Con la comunanza di obiettivi, sia quelli che altri, le opinioni sullo sviluppo della società, e quindi le modalità del suo cambiamento, erano diametralmente opposte.
Se i democratici di mentalità rivoluzionaria sollecitavano tutti e tutto per una trasformazione rivoluzionaria, allora i liberali moderati tendevano a un modo evolutivo di migliorare la vita. Le riviste "Sovremennik" e "Otechestvennye zapiski" (Otechestvennye zapiski) furono gli esponenti più importanti di questi due campi democratici. Fino a poco tempo fa, la valutazione di queste aree era abbastanza univoca: le aspirazioni rivoluzionarie di riorganizzazione del mondo erano viste come le uniche vere nella vita pubblica e le loro espressioni letterarie e pubblicitarie si rivelavano sempre "più corrette" e le più avanzate di altre opinioni sulla storia e sui metodi per cambiarla.
Fin dai tempi di M. Ye. Saltykov-Shchedrin, l'epiteto "liberale" e fino ad oggi porta il significato di un fenomeno sociale indegno radicato nel rinnegato reazionario. Allo stesso tempo, usando questo termine, i pubblicisti degli anni '60. in fervore polemico, hanno completamente ignorato il suo significato moderno (per quei tempi) di un "gradualista", cioè una persona che non condivideva le opinioni sul percorso forzato di sviluppo della società. A volte, l'uso volgarmente esagerato del termine "liberale", e per di più "moderato", significava direttamente un "reazionario" che vivesse secondo il principio "in relazione alla meschinità". Una tale inaccettabile confusione di concetti diversi sotto lo stesso termine ha coperto gli obiettivi democratici e positivi dei liberali moderati (in particolare, I.S.
Le battaglie polemiche che si sono svolte in connessione con la scissione emergente hanno catturato tutti gli strati di pensiero della società russa. Sovremennik ha dovuto impegnarsi in polemiche con Russkiy Vestnik, Otechestvennye Zapiski, Moskovskiye Vedomosti e molte altre pubblicazioni basate sul tempo. Ancora una volta, le voci di scrittori e critici dei "gradualisti" si sono trovate dalla stessa parte della barricata con terry reazionari (N. N. Katkov, ecc.), Che ha aggravato l'atteggiamento pubblico negativo nei confronti dei liberali moderati.
La situazione non si è salvata, e anche il fatto che il giornalismo dei cosiddetti liberali (e NS Leskov confinasse proprio con questa ala del pensiero sociale) si è mostrato dal lato migliore: argomentazione convincente, capacità di fare affidamento su fatti reali di vita pubblica, fermezza e coerenza delle verità difese, umorismo.
Il destino di Leskov si sviluppa in modo tale da arrivare alla narrativa dal giornalismo, attraverso le difficili vicissitudini del proprio destino. Gli eventi associati al feuilleton "Alcune parole sui medici delle presenze di reclutamento" (Medicina moderna. 1860 N 36) sotto lo pseudonimo di Freyshitz e l'articolo "Medici di polizia in Russia", N 48, 1860, influenzano direttamente e piuttosto negativamente la destino dello scrittore. (Come nel successivo e famigerato articolo sugli incendi di San Pietroburgo).
Come giornalista e critico, NS Leskov ha lasciato una grande e notevole eredità pubblicitaria: in particolare, articoli sul significato sociale della letteratura e dell'arte; sulla letteratura russa; sul teatro, sulla pittura; una varietà di ritratti letterari e ricordi.
E NS Leskov ha preso parte attiva alla disputa tra democratici rivoluzionari e liberali moderati. Il suo articolo "Sulla direzione meravigliosa, ma non benefica di alcuni scrittori moderni" nel settimanale "Discorso russo e bollettino di Mosca", 1861, n. 52 (pseudonimo V. Peresvetov) mirava al "nichilismo" di alcuni dei discorsi della rivista "Sovremennik" ha così seriamente esposto lo pseudo-"populismo" idealizzato e l'incapacità e la riluttanza di alcuni pubblicisti dell'epoca a scavare nell'essenza delle questioni sollevate, che hanno causato un immediato e netto rifiuto da parte della rivista "Russkoe slovo" "Bellezze polemiche" nella "Elenco delle persone i cui articoli polemici contro" Sovremennik "(...) con piacere è pronto a mettere" Sovremennik "nelle sue pagine".
Le opinioni di NS Leskov come "gradualista" non erano affatto basate su conclusioni speculative da poltrona sullo sviluppo della società e sui bei sogni, ma erano basate su esempi tratti dalla vita, dal buon senso e dalla reale conoscenza della Russia. Ora si può solo rammaricarsi che il pubblico, accecato dall'orecchiabilità delle frasi e dallo splendore carnevalesco delle intenzioni dei democratici rivoluzionari, non abbia potuto scorgere i veri "frutti" di questo percorso. È interessante notare che la vita, che ha fornito cibo per la creatività dello scrittore, ha solo confermato ciò di cui parlava il pubblicitario Leskov.
Idee artistiche ed eventi reali erano in contatto. La letteratura di NS Leskov è una vera pietra di paragone della realtà, evidenziando e sottolineando i punti chiave su cui si basavano le opinioni dello scrittore sullo stato delle cose nella società contemporanea.
Per la società nel suo insieme, il significato filosofico della riflessione artistica, la cognizione della realtà è sempre sembrato essere un livello di comprensione della vita più alto del giornalismo, che è operativo in termini di risposta agli eventi. Tutto ciò che è momentaneo, accidentale, atipico, colto nella prospettiva del giornalismo, deve superare la prova del tempo, e solo dopo aver attraversato il crogiolo dell'incarnazione artistica, si cristallizza in immagini che creano questo o quel tempo, questa o quell'epoca. Rimane solo il fondamentale, il tipico.
Sono percepiti in modi diversi e sono significativi in ​​modi diversi: filosofare teorico di un pubblicista su un fenomeno e lo stesso fenomeno riflesso per mezzo dell'arte. La falsità di argomenti e conclusioni errate in un'opera di finzione non può essere nascosta da moralismi e altri sillogismi teorici.
Essendo un vero creatore, Leskov, già in una fase relativamente precoce del suo lavoro, è stato in grado di mostrare artisticamente il vero stato delle cose nel campo dell'attività rivoluzionaria e pseudo-rivoluzionaria in Russia alla fine del XIX secolo. Il romanzo "Nowhere" e "At the Knives" non è ancora stato scritto, ma nel 1863 il romanzo "Musk Ox" appare davanti al lettore (lo stesso Leskov definisce questo lavoro come una storia). L'eroe dell'opera Vasily Petrovich Bogoslovsky (soprannominato "Bue muschiato") è un uomo di alti principi morali. Per illustrare questo, lo scrittore introduce diversi episodi caratteristico-accentologici nel tessuto narrativo, dove vengono pienamente rivelati tratti di Musk Ox come la decenza, l'onestà, la franchezza, un senso di compassione per le persone (la scena del conflitto tra Muskox e Barchuk in una tenuta nobile; incontro dell'eroe con un gruppo di giovani bambini ebrei -reclute).
Il significato della vita di Bogoslovsky è nel servire le persone: "... La mia gente, la mia gente! Cosa non ti avrei fatto? .. La mia gente, la mia gente! Cosa non ti darei? .. - con queste parole Vasily Petrovich nel terzo capitolo definisce il loro destino etico e morale.
Tradizionalmente, i ricercatori considerano l'immagine del bue muschiato come un conglomerato di un cittadino comune, un populista, un precursore dei rivoluzionari, che non ha ancora capito il modo "corretto" di lottare per la libertà e la felicità delle persone, e quindi fallisce su il cammino della predicazione individuale. Da questa posizione, l'immagine del bue muschiato è considerata sia da B. Yu. Troitsky che da I. V. Stolyarova. Quest'ultimo ricercatore, basandosi sulle conclusioni di precedenti studiosi di letteratura, ha dato una certa quintessenza delle caratteristiche di Bogoslovsky, espresse sinteticamente in due tesi: la prima - Bue muschiato - portatore di umanesimo e rivoluzionarismo.
È strano: se questa è una coppia associativa, allora il conflitto di quali altri concetti nell'anima dell'eroe lo porta alla propria morte?
Per quanto riguarda una tale combinazione, viene in mente un caso che si è verificato quando Alexander Sergeevich Pushkin ha incontrato l'allora ministro, il favolista Ivan Ivanovich Dmitriev nel Club inglese di Mosca, quando II Dmitriev ha sottolineato al poeta la stranezza della combinazione di parole nel nome "Moscow English Club", al quale A. Pushkin ha riso e ha risposto: - E ce n'è uno ancora più strano, Eccellenza: "The Imperial Philanthropic Society".
Un tale pasticcio terminologico e un profondo spostamento semantico vengono dal tempo in cui tutto ciò che è buono e progressivo veniva attribuito solo alle parole "rivoluzione", ecc., E tutto ciò che era negativo ai loro contrari.
La seconda tesi: l'impasse ideologica dell'eroe e il successivo suicidio. L'enfasi in questa tesi è posta sull'impasse ideologica dell'eroe stesso, chiudendo un occhio sull'impasse delle idee del rivoluzionario "impaziente", cioè, l'impasse dell'idea generale di usare la rivoluzione a quei momenti storici in cui l'evoluzione è necessaria per il bene della causa. Per amor di verità, vale la pena ricordare che la realtà russa conosceva l'altro estremo nella scelta dei mezzi di sviluppo sociale, questa è la cosiddetta teoria di scarsa utilità, così come la teoria dell'egoismo razionale dei materialisti francesi di il 18 ° secolo - Holbach, Helvetius, Diderot, di cui Chernyshevsky era un adepto e predicatore. È difficile giudicare cosa sia peggio per la società: la costante rivoluzione della realtà o la costante enfasi sull'evoluzione, sebbene i frutti degli sconvolgimenti rivoluzionari del 17° secolo riecheggiano anche nel 21° secolo. Non è un caso ora che certi circoli della società tendano a vedere la radice di tutti i problemi del nostro tempo nell'irragionevole rivoluzionarismo che risale ai comuni democratici. Dall'alto del nostro tempo, è oggettivamente più facile giudicare le posizioni dei pensatori del secolo scorso, ma non giudicare, ma non sarai giudicato. Ma come lezione per mettere in guardia contro un'eccessiva flessione del bastone, non è mai troppo tardi per accettarlo.
È difficile non essere d'accordo con l'affermazione di NS Leskov sulla presenza del buon senso nelle opere dei critici letterari di quel tempo: ovviamente non lo erano.
Secondo me, la conclusione sui temi della lotta del bue muschiato (a immagine di Alexander Ivanovich, come questo avversario) è determinata tendenzialmente dai ricercatori. Uno degli argomenti in difesa della classe capitalista emergente, come forza con cui l'individualista di mentalità rivoluzionaria Bogoslovsky non può far fronte, è una citazione dalla sua lettera all'autore della narrazione: "... Nessun posto dove andare. Tutto è il lo stesso ovunque. Non puoi saltare sopra gli Aleksandrov Ivanovich."
Sì, il capitalismo, con la sua stretta di imprenditore, pone una certa minaccia ai bei sogni dei "felici" dell'umanità, ma nessuna delle opere ha mai incontrato un tentativo da parte degli studiosi di letteratura, basandosi sulla narrazione, di analizzare gli obiettivi che Muskox stava cercando di raggiungere e i pericoli che prevede. Ma la risposta alla domanda posta dallo scrittore la dà direttamente nel capitolo tre, nel programma monologo del protagonista:
"... Stanno arrivando giorni travagliati, travagliati. Non si può esitare, altrimenti verranno i falsi profeti, e io odo la loro voce maledetta e odiata. Nel nome del popolo ti prenderanno e ti distruggeranno..."
Uno psicologo e stilista così sottile come I.S.Leskov non poteva trattare con noncuranza il proprio testo e, senza alcuno scopo, mettere in bocca al taciturno e riservato Vasily Petrovich un monologo relativamente lungo con domande emotive sincere e dolorose.
Fino a poco tempo fa l'oggetto dello stigma era (ea volte rimane) la classe sfruttatrice, e ne derivava naturalmente che l'eroe della storia, di fronte ai primi rappresentanti del capitale, di fatto li perdeva. "Trovandosi in un vicolo cieco ideologico, essendo una persona onesta e integra, si suicida". - scrive IB Stolyarova, chiudendo gli occhi sul fatto che le categorie "onestà" e "integrità di carattere" sono i concetti dell'etica e con l'ideologia possono essere ai diversi poli dell'animo umano. Ci sono molti esempi di canaglie morali, ma con principi ideologici molto solidi. Dobbiamo parlare della discrepanza tra gli ideali morali alla base delle credenze etiche di Musk Ox e Alexander Sviridov, ma non della loro opposizione sociale. Sviridov non ha paura di quello che per Musk Ox è uguale all'inferno di fuoco: "falsi profeti in arrivo" con il loro "nel nome del popolo" che cattura e distrugge le persone.
Oltre a questi approcci sociologici alla storia "Musk Ox", tutti i ricercatori, senza eccezioni, puntano alla perfezione artistica dell'opera. Questo è innegabile. Il quarto capitolo è un saggio completamente indipendente e originale sui comuni monastici della provincia di Oryol, dove lo scrittore trasmette con la più ricca tavolozza linguistica non solo l'aspetto dei luoghi santi, ma anche lo spirito e la bellezza della natura che li circonda.
I novizi di uno dei monasteri conducono le loro narrazioni quasi nel folklore sulle meravigliose dive, sui ladri, il loro discorso è come il discorso di personaggi delle fiabe che sono apparsi nel mondo reale e hanno incantato il narratore nella sua infanzia. Lungo la strada, va notato, come caratteristica artistica, che la narrazione in prima persona è una delle forme più difficili, insieme al racconto, abilmente elaborato da N. S. Leskov.
I monologhi e i dialoghi di Musk Ox nel terzo capitolo sono inimitabili nella loro forza espressiva, in essi, in questi pensieri e sofferenze, si rivela questo asceta del servire le persone.
Nella decorazione di genere della storia, anche NS Leskov non ha ignorato l'epistolario, i cui esempi servono non solo come un eccellente esempio della bellezza della sillaba (Capitolo 10), ma servono anche a una più profonda divulgazione del concetto artistico e ideologico dell'opera (Capitolo 12).
Tale abilità stilistica dell'autore diventa ancora più significativa, se non dimentichiamo che la storia "Bue muschiato" è un'opera dell'inizio del percorso creativo di Leskov come scrittore. Creerà anche grandi forme letterarie, la brillante "iconostasi" dei giusti è ancora avanti, e Leskov lascerà così una delle tracce più significative nella letteratura russa, stando, in termini di profondità di divulgazione del carattere nazionale russo, giustamente alla pari di grandi scrittori e dei suoi contemporanei come F. M. Dostoevskij e L. N. Tolstoj.

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Gorelov A.A.Leskov e la cultura popolare. L., 1988, pag.54-60;
Nello stesso posto. pagina 85;
Leskov N.S. Opere raccolte. in 5 t. T. 2, M., 1981, p. 24;
Troitsky V. Yu. Leskov-artista. M., 1974.; Stolyarova I.V. Alla ricerca dell'ideale. La creatività di N.S. Leskov. L., 1978;
A.S. Pushkin nelle battute. Amaro. 1990, pagina 7;
Leskov NS Rabbia letteraria - Bollettino storico, 1883, T. XII, pp. 155-156;
Leskov N.S. Operazione. in 5 t. T. 2. M., 1981. p. 56;
Nello stesso posto. pagina 24;
Stolyarova I.V. Alla ricerca dell'ideale. Creatività di N. S. Leskov. L., 1978. p.47.
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Riferimenti:

1. Leskov NS Opere raccolte. in 5 volumi.Vol.2. M., 1981.
2. Leskov NS A proposito di letteratura e arte. L., 1984.
3. Gorelov A. A. N. Leskov e la cultura popolare. L., 1988.
4. A. S. Pushkin in battute / Comp. L. Rytov. Gorky-N. Novgorod. 1990.
5. Stolyarova IV Alla ricerca di un ideale. Creatività di N. S. Leskov. L., 1978.
6. Troitsky B. Yu. Leskov-artista. M., 1974.

N.S. Leskov

Si nutre di erba, e con una mancanza di essa, e priva.

Dalla zoologia.

CAPITOLO PRIMO

Quando ho incontrato Vasily Petrovich, si chiamava già "Musk Ox". Questo soprannome gli è stato dato perché il suo aspetto assomigliava insolitamente a un bue muschiato, che può essere visto nella guida illustrata alla zoologia di Julian Simashka. Aveva ventotto anni e sembrava molto di più. Non era un atleta, non un eroe, ma un uomo molto forte e sano, basso, tarchiato e con le spalle larghe. La faccia di Vasily Petrovich era grigia e rotonda, ma solo una faccia era rotonda e il teschio rappresentava una strana bruttezza. A prima vista, sembrava assomigliare un po' a un teschio di kaffir, ma scrutando e studiando più da vicino questa testa, non si poteva portarla sotto nessun sistema frenologico. Portava la sua pettinatura come se volesse deliberatamente ingannare tutti sulla figura del suo "ultimo piano". Da dietro si tagliava tutta la nuca molto corta, e davanti alle orecchie i suoi capelli castano scuro correvano in due lunghe e spesse trecce. Vasily Petrovich di solito intrecciava queste trecce, e giacevano costantemente arrotolate sulle tempie e piegate sulle guance, simili alle corna dell'animale in onore del quale ricevette il soprannome. A queste trecce Vasily Petrovich doveva soprattutto la sua somiglianza con un bue muschiato. Nella figura di Vasily Petrovich, tuttavia, non c'era nulla di divertente. La persona che lo ha incontrato per la prima volta ha visto solo che Vasily Petrovich, come si suol dire, era "tagliato male, ma ben cucito", risolutezza. Il personaggio di Vasily Petrovich aveva molte caratteristiche originali. La sua caratteristica distintiva era l'incuria evangelica di se stesso. Figlio di un sagrestano di campagna, cresciuto nel bisogno ardente e, inoltre, rimasto orfano presto, non si è mai preoccupato non solo del miglioramento duraturo della sua esistenza, ma mai, a quanto pare, ha nemmeno pensato al domani. Non aveva niente da dare, ma riusciva a togliersi l'ultima maglietta e assumeva la stessa abilità in ognuna delle persone con cui convergeva, e tutti gli altri di solito chiamavano brevemente e chiaramente "maiali". Quando Vasily Petrovich non aveva gli stivali, cioè se i suoi stivali, come diceva lui, "aprevano completamente la bocca", allora sarebbe andato da me o da te, senza alcuna cerimonia, avrebbe preso i tuoi stivali di riserva se in qualche modo si è messo in piedi e ha lasciato a te i suoi segni come ricordo. Che tu fossi a casa o no, a Vasily Petrovich non importava: restava a casa tua, prendeva ciò di cui aveva bisogno, sempre nella minor quantità possibile, e a volte quando ci incontravamo diceva che prendeva da te tabacco o tè , o stivali, e più spesso accadeva che non dicesse nulla su tali sciocchezze. Odiava la nuova letteratura e leggeva solo il Vangelo ei classici antichi; sulle donne non riusciva a sentire alcuna conversazione, le considerava tutte senza eccezione degli sciocchi e si rammaricava molto seriamente che la madre della sua vecchia fosse una donna, e non una creatura asessuale. L'altruismo di Vasily Petrovich non aveva confini. Non ha mai mostrato a nessuno di noi di amare qualcuno; ma tutti sapevano benissimo che non c'era sacrificio che Musk Ox non avrebbe portato per ciascuno dei suoi amici e conoscenti. Nessuno pensava nemmeno alla sua disponibilità a sacrificarsi per l'idea scelta, ma questa idea non era facile da trovare sotto il cranio del nostro bue muschiato. Non rideva di molte teorie in cui credevamo con fervore allora, ma le disprezzava profondamente e sinceramente.

Al bue muschiato non piaceva parlare, faceva tutto in silenzio, e faceva esattamente quello che in quel momento meno potevi aspettarti da lui.

Come e perché si è unito a una piccola cerchia, alla quale ho fatto parte durante la mia breve vita nella nostra città di provincia - non lo so. Un bue muschiato, tre anni prima del mio arrivo, ha completato un corso al seminario di Kursk. La madre, che lo nutriva con le briciole raccolte per amore di Cristo, non vedeva l'ora che suo figlio diventasse sacerdote e guarisse in parrocchia con la giovane moglie. Ma il figlio non pensava nemmeno alla giovane moglie. Vasily Petrovich non aveva il minimo desiderio di sposarsi. Il corso era finito; la madre continuava a chiedere delle spose, ma Vasily Petrovich tacque e una bella mattina scomparve in chissà dove. Solo sei mesi dopo inviò a sua madre venticinque rubli e una lettera in cui informava la vecchia mendicante che era venuto a Kazan e lì era entrato nell'accademia teologica. Come ha raggiunto Kazan, dopo aver interrotto più di mille miglia, e come ha ottenuto venticinque rubli - questo rimane sconosciuto. Il bue muschiato non ha scritto una parola su questo a sua madre. Ma la vecchia non ebbe il tempo di rallegrarsi che il suo Vasya sarebbe stato un giorno vescovo e avrebbe poi vissuto con lui in una stanza luminosa con una stufa bianca e avrebbe bevuto tè con uvetta due volte al giorno, Vasya sembrava essere caduta dal cielo - inaspettatamente e inaspettatamente è apparso di nuovo a Kursk. Gli hanno chiesto molto: che cos'è? come? perchè è tornato? ma ho imparato un po'. "Non andavo d'accordo," rispose brevemente Muskox, e da lui non si poteva ottenere nient'altro. Solo a una persona disse un po' di più; "Non voglio essere un monaco", e nessun altro ha ottenuto nulla da lui.

L'uomo a cui il bue muschiato parlava più di chiunque altro era Yakov Chelnovsky, un tipo gentile, buono, incapace di offendere le mosche e pronto a qualsiasi servizio al suo vicino. Chelnovsky era mio parente in qualche lontano ginocchio. Da Chelnovsky ho incontrato l'eroe tarchiato della mia storia.

Era l'estate del 1854. Ho dovuto occuparmi del processo, che è stato eseguito negli uffici del governo di Kursk.

Sono arrivato a Kursk alle sette del mattino di maggio, direttamente a Chelnovsky. A quel tempo preparava i giovani per l'università, dava lezioni di russo e di storia in due pensionati femminili e non viveva male: aveva un appartamento decente in tre stanze dal davanti, una biblioteca massiccia, mobili imbottiti, diverse pentole di piante esotiche e Bulldog da boxe, con i denti scoperti, un andirivieni molto indecente e un'andatura che ricordava leggermente un cancan.

Chelnovsky è stato estremamente felice del mio arrivo e ha preso la mia parola di stare sicuramente con lui per l'intera durata del mio soggiorno a Kursk. Lui stesso di solito correva tutto il giorno per studiare le sue lezioni, e io a volte visitavo la camera civile, poi vagavo senza meta per Tuskari o per la Dieta. Il primo di questi fiumi non lo troverete affatto su molte mappe della Russia, e il secondo è famoso per i suoi gamberi particolarmente gustosi, ma ha guadagnato una fama ancora maggiore grazie al sistema di chiuse disposto su di esso, che ha assorbito enormi capitali senza liberare il Seim dalla fama del fiume, "scomodo per la navigazione"...

Il bue muschiato è una storia di dodici capitoli. Il personaggio principale - Vasily Petrovich, soprannominato "Bue muschiato" per il suo aspetto, merita pietà, per la sua ingenuità e incoerenza di idee e azioni.

Ha solo ventotto anni, anche se sembra più vecchio. Nei suoi anni, non aveva intenzione di sposarsi, e anche sulle donne non ha mai voluto sentire nulla. Li considerava tutti degli sciocchi e si rammaricava che sua madre non fosse una specie di essere asessuale.

Vasily Petrovich aveva pochi contatti con nessuno, ma se necessario poteva venire dai suoi conoscenti senza alcun preavviso e si comportava a casa loro come a casa sua. Soprattutto, Muskox si fidava di Yakov Chelnovsky, che per sua natura era una persona molto gentile e gentile. Nella casa di Chelnovsky, l'autore della storia ha incontrato il bue muschiato.

La madre di Vasily Petrovich sognava che dopo essersi diplomata al seminario di Kursk, suo figlio sarebbe stato sacerdote e avrebbe vissuto con la sua giovane moglie, ma questi erano sogni inutili. La sua vita è stata interrotta in un ospizio. E il bue muschiato divenne un novizio del monastero. Prima di allora, doveva ancora sposarsi per poter entrare nel servizio nel cortile. La vita familiare non ha funzionato, non è stata all'altezza delle sue speranze. E il bue muschiato divenne un novizio.

Servendo nel monastero, Vasily Petrovich amava vagare di notte, poiché la sua vita in cella lo annoiava spesso.

Presto Musk-ox fu cacciato dal monastero per essersi messo in testa di condurre interviste con i pellegrini. E venne dal suo amico, l'autore della storia, ma quando vide sua madre e sua sorella sotto il portico, si rifiutò di entrare in casa per passare la notte. Il narratore ha promesso di trovare a Muskox un nuovo posto dove lavorare e vivere. Un amico ha organizzato per lui di stare con i suoi conoscenti a Barkov Khutor. Lì si occupava dell'abbattimento nella foresta e riceveva uno stipendio considerevole.

Dopo un po', Musk Ox si suicidò impiccandosi. Non è stato sempre fortunato nella vita, poiché era una persona straordinaria che cercava tutto, ma non trovava mai il suo posto in questa vita. Poteva dare molto alla società, ma non ha mai visto il desiderio della società di accettare la sua conoscenza. Non era come tutti gli altri, spesso ridevano di lui, senza rendersi conto che senza queste persone il mondo sarebbe stato noioso. Vasily Petrovich non aveva paura di essere diverso, di uscire dalla mandria.

Saggio sulla letteratura sul tema: Riassunto del bue muschiato Leskov

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Riassunto Bue muschiato Leskov